Мистика

Необъяснимое рядом: тихие истории на границе реальности

Здесь ничего не кричит и не выпрыгивает из темноты — просто мир на секунду показывает изнанку. Тихие мистические истории о необъяснимом: странные попутчики, вещие сны, двери, которых вчера не было.

Статья 03 апр. 11:15

Горький: писатель, которого власть любила как икону — и, возможно, убрала как врага

Горький: писатель, которого власть любила как икону — и, возможно, убрала как врага

Ему было двенадцать лет. Дед выгнал его из дома — буквально, с вещами на улицу. Мать умерла. Отец умер раньше, когда мальчику исполнилось пять. Никаких денег, никакого образования, никаких перспектив — только пыльная дорога вдоль Волги и злость. Та самая злость, которая потом станет топливом для одной из самых мощных литературных карьер в истории России.

Алексей Максимович Пешков. Запомните это имя — и сразу забудьте, потому что именно его он и выбросил. В 1892 году, когда газета «Кавказ» опубликовала его первый рассказ «Макар Чудра», под текстом появилась подпись: Максим Горький. Горький — то есть «bitter», если по-английски. Псевдоним не зря такой; это не романтика и не поза. Это честная инвентаризация собственной жизни, произведённая в двадцать четыре года — трезво, без жалости к себе.

Ему было девятнадцать, когда он купил револьвер и выстрелил себе в грудь. Пуля прошла рядом с сердцем, задела лёгкое. Выжил. Потом написал что-то вроде объяснительной для полиции — что, мол, виновен в покушении на убийство собственной персоны. Врачи, наверное, смотрели на него с нехорошим прищуром. Лёгкое так и не зажило до конца — туберкулёз преследовал его всю оставшуюся жизнь; то тлел, то вспыхивал, гнал с севера на юг, в Крым, потом на Капри, потом снова в Россию, потом опять куда-то.

Вот это вот и есть Горький. Не монумент, не пропагандистская открытка с улыбающимся дедушкой, не строчка из учебника советской литературы, которую заставляли зубрить. Человек, который сначала попробовал умереть, потом передумал — и решил жить так, чтобы об этом как-нибудь написали. Написали. Ещё как.

«На дне» взорвалась в 1902 году, как граната в дворянской гостиной. Пьеса о ночлежке, о людях, которых жизнь выжала досуха и выбросила куда-то за пределы приличного общества. Лука, Актёр, Барон, Пепел — они разговаривают о смысле жизни, о надежде, о правде. Философские монологи в декорациях из клопов и вони. Это была наглость, и публика рыдала, спорила, вызывала автора на поклоны раз за разом. Царская цензура скрипела зубами: пьесу запретили в ряде городов, но пресечь не могли. Переведённая на двадцать языков, она шла в Берлине в постановке Макса Рейнхардта — зал не вмещал желающих.

Потом была «Мать». 1906 год, Горький пишет роман в Америке — скитается по городам, произносит речи, собирает деньги для российских революционеров. Пелагея Ниловна, пожилая фабричная женщина, постепенно становится революционеркой вслед за арестованным сыном. Ленин назвал книгу «очень своевременной». Честно? Это не «Война и мир» и не «Братья Карамазовы» — проще, прямолинейнее, агитационнее. Но в ней есть злая, сжатая, как кулак, мощь.

Горький дружил с Чеховым и с Толстым одновременно — это, знаете ли, примерно как дружить с Хемингуэйм и Прустом в одном кругу. Чехов — тонкие полутона, ирония, безнадёга без пафоса. Толстой к старости превратился в религиозного проповедника и говорил, что плотская любовь — это нехорошо (кому как). Горький меж ними болтался органично. Воспоминания о Толстом он написал такие живые, что одна сцена засела намертво: Лев Николаевич сидит у моря и что-то шепчет. Горький решил — разговаривает с богом. Может, просто бубнил под нос. Но легенда лучше.

С 1906 по 1913 год — Капри. Итальянский остров, средиземноморское солнце, виноград, рыбаки. Туберкулёз гнал его подальше от российских зим. Но Горький не отдыхал: открыл что-то вроде партийной школы для русских рабочих — приезжали, слушали лекции, обсуждали тактику. Приехал и Ленин. Они поссорились из-за философии — Горький увлёкся богостроительством, Ленин считал это замаскированным мракобесием. Потом помирились, потом снова поссорились. Стандартная история дружбы двух упрямых людей, каждый из которых уверен, что именно он прав.

После 1917-го наступил триумф, который изнутри смотрелся совсем иначе. Горький превратился в символ, в живой памятник. Нижний Новгород переименовали в его честь — пять миллионов человек жили в городе имени писателя, вдумайтесь. Он вернулся из второй эмиграции в 1928 году с помпой, с банкетами, с рукопожатиями вождей. Первый председатель Союза писателей СССР. Социалистический реализм — во многом его термин, его концепция.

Но внутри — тот мерзкий холодок под рёбрами, который не обманывает. Он видел, что происходит. Ходатайствовал за арестованных интеллигентов — иногда помогало, чаще нет. Писал Сталину. Сталин отвечал ласково и называл его «дорогой Алексей Максимович». Горький, видимо, понимал, в каком капкане сидит, — и выбраться уже не мог. Да и куда.

В 1936-м он умер. Официально — пневмония. Но на показательных процессах 1938 года несколько кремлёвских врачей признались, что намеренно «вредительски лечили» Горького. Их расстреляли. Историки спорят по сей день: настоящее ли это было убийство по приказу Сталина, или очередной советский фарс, где признания выбивали вне зависимости от их правдивости. Ответа нет. Дела засекречены. Вопросы остались.

«Детство» — единственная его книга, которую я советую без оговорок и предисловий. Маленький Алёша Пешков в доме деда Каширина: жестокость, нищета, запах щей и кожи, крики за тонкой стеной. Но там живёт бабушка Акулина Ивановна — и Горький любил её так, что это прорывается через каждую страницу, не спрашивая разрешения. Никакой революции. Никакой агитации. Просто жизнь — грубая и тёплая одновременно, как ладони человека, который много работал руками.

158 лет. 28 марта 1868 года в Нижнем Новгороде родился Алёша Пешков. Стал Горьким. Горький стал классиком. Классик стал иконой. Икона стала обязательным чтением. Обязательное чтение стало скучным — так бывает. А потом пришли новые читатели и обнаружили за учебником живого человека: того, кто стрелял в себя в девятнадцать лет и потом полвека делал вид, что это была досадная ошибка молодости.

Может, и была. Но какая яркая ошибка.

Статья 03 апр. 11:15

Ему исполнилось бы 100: Джон Фаулз и его редкий дар — делать из читателя пленника

Ему исполнилось бы 100: Джон Фаулз и его редкий дар — делать из читателя пленника

Тридцать первого марта 1926 года в английском Лей-он-Си — городке, про который никто не знает и знать не обязан — родился человек, который потом тихонько уедет на край обрыва над Ла-Маншем и будет там сидеть, собирать ракушки, ухаживать за садом и писать романы, от которых у читателей, мягко говоря, едет крыша. Джон Фаулз. Сто лет.

Юбилей.

Можно сказать: круглая дата, повод вспомнить. Но Фаулз презирал круглые даты — как, впрочем, и почти всё остальное, включая Лондон, светские вечеринки, журналистов с диктофонами и собственную знаменитость. Он был человеком неудобным. Человеком, который однажды написал роман с тремя разными концовками — потому что так честнее. Потому что жизнь не кончается одинаково ни для кого.

Начнём с «Коллекционера». 1963 год, дебютный роман — и сразу удар под дых. Молодой клерк Фредерик Клегг коллекционирует бабочек. Уже неприятно. Потом он похищает девушку — студентку художественного колледжа, Миранду — и держит её в подвале загородного дома. Не насилует, нет. Он её любит. Вот в чём вся гадость: любит по-своему, по-коллекционерски, как редкий экземпляр под стеклом. Книга разошлась тиражом в миллион копий. Альфред Хичкок, говорят, был в восторге. Что само по себе диагноз.

Роман написан от двух лиц: сначала Клегг деловито объясняет, как он «всё устроил» — спокойно, без особых эмоций, аж мерзость берёт. Потом — дневник Миранды. И тут читатель вдруг понимает, что всё это время смотрел на ситуацию глазами маньяка; что Фаулз его подловил; что это было намеренно с самой первой страницы. Вот так знакомство.

«Маг» — другой. Совсем.

Николас Эрфе, молодой англичанин с завышенным самомнением (Фаулз таких не жаловал, хотя сам, по всей видимости, таким и был — или нет, кто разберёт), едет учителем на греческий остров Фраксос. Там он встречает загадочного миллионера Кончиса, и начинается такое... в общем, попробуйте объяснить «Мага» кому-нибудь на вечеринке. Получится либо скучно, либо вас примут за сумасшедшего. Роман — это лабиринт внутри лабиринта, театр внутри театра, реальность, которая каждые полчаса выдёргивает коврик из-под ног. Фаулз написал его в 1965-м, потом в 1977-м переписал — признав первую версию недостаточно хорошей. Редкий случай, когда автор прав насчёт собственной книги.

Но главное — «Женщина французского лейтенанта». 1969 год. Викторианская Англия, волнолом в Лайм-Реджисе, женщина в тёмном плаще стоит на самом краю волнолома и смотрит в море. Сара Вудраф. Падшая, как говорили тогда. Странная, как говорили все. Опасная — как понимает читатель постепенно.

Роман блестящий и умный одновременно — что не всегда одно и то же. Фаулз пишет викторианскую историю, но сам при этом стоит рядом с читателем в 1969-м и периодически подмигивает: «Мы-то с вами понимаем, как это устроено». Автор врывается в повествование, разрушает четвёртую стену — задолго до того, как это стало модным приёмом. И потом — три концовки. Счастливая. Несчастливая. И третья — та, которую Фаулз считал настоящей. Читатель выбирает. Или не выбирает — и злится на автора. Фаулз, судя по всему, этому радовался.

Мерил Стрип и Джереми Айронс сыграли в экранизации 1981-го. Сценарий — Гарольд Пинтер. Красиво получилось, ничего не скажешь. Но книга лучше. Всегда книга лучше, когда там три финала и автор смотрит на тебя из-за угла.

Что за человек был Фаулз? Сложный — это мягко. После оглушительного успеха «Коллекционера» и «Мага» он купил дом в Лайм-Реджисе — том самом городке, где разворачивается действие «Женщины французского лейтенанта» — и там прожил почти сорок лет. Отказывался от интервью. Писал медленно. Любил сад и натуралистику. Иногда всё же соглашался поговорить — и тогда говорил что-нибудь такое, отчего журналисты потом долго молчали, спрашивая себя: это он серьёзно? Например: что не уважает читателей, которые хотят от книги готовых ответов.

Его три главных романа до сих пор переиздаются. Студенты пишут по ним диссертации. Феминистки спорят о Саре Вудраф — свободная ли она женщина или очередная мужская фантазия о загадочности. Психологи цитируют «Коллекционера» в контексте синдрома Стокгольма — хотя у Миранды никакого синдрома нет, и это важно. Философы видят в «Маге» разговор о свободе воли. И все они, в общем, правы — и все немного мимо.

Потому что Фаулз писал не про идеи. Он писал про то, как человек попадает в ловушку — и не замечает. Ловушка может быть подвалом с бабочками под стеклом. Может быть греческим островом с непрекращающимся театром. Может быть викторианскими приличиями, которые душат хуже любого корсета. Или — и это самое неприятное — собственной головой, в которой давно всё решено и нарратив выстроен, а ты ходишь по кругу и думаешь, что исследуешь.

Сто лет. Хорошая цифра. Фаулз бы поморщился — и написал бы три варианта того, как именно он поморщился.

Дело о часовщике с Портобелло-роуд: неопубликованная рукопись доктора Уотсона

Дело о часовщике с Портобелло-роуд: неопубликованная рукопись доктора Уотсона

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Приключения Шерлока Холмса» автора Артур Конан Дойл. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Что касается мисс Вайолет Хантер, мой друг Холмс, к моему некоторому разочарованию, утратил к ней всякий интерес, как только она перестала быть центром одной из его задач. Ныне она заведует частной школой в Уолсолле, где, насколько мне известно, весьма преуспела в этом деле.

— Артур Конан Дойл, «Приключения Шерлока Холмса»

Продолжение

Среди записей о многочисленных делах моего друга мистера Шерлока Холмса имеется одно, которое я долго откладывал, не зная, вправе ли предавать его огласке. Тридцать лет прошло. Пора.

Дело началось в ноябре — точную дату я запомнил, потому что утром в тот день сломался замок на моем саквояже и я, раздраженный, возился с ним добрых полчаса, прежде чем спуститься к завтраку. Холмс сидел у камина в своем любимом кресле. На коленях — утренняя «Таймс», но он не читал. Смотрел на угли.

— Уотсон, — сказал он, не поворачивая головы. — Ваш саквояж. Петли?

— Замок, — буркнул я.

— Замок, — повторил он с такой интонацией, словно это слово его позабавило. — Вам будет интересно узнать, что у нас гость. Через четыре минуты.

Я подошел к окну. Бейкер-стрит была пуста. Ну, почти — извозчик на дальнем углу, мальчишка-газетчик, две дамы с зонтиками. Никого, кто выглядел бы как клиент.

— Четыре минуты, Холмс? Откуда такая точность?

Он развернул газету и ткнул пальцем. Объявление. Маленькое, набранное мелким шрифтом в разделе частных извещений: «М.Х. — ваша просьба будет исполнена. Приду в 10:15. Г.» Я посмотрел на каминные часы. 10:11.

Ровно в 10:15 — секунда в секунду, я проверил по своим карманным часам — миссис Хадсон ввела невысокого человека с впалыми щеками и пронзительно голубыми глазами. Одет аккуратно, но не богато; пальто хорошего покроя, однако потертое на обшлагах. В левой руке — шляпа-котелок, в правой — маленькая коробочка из темного дерева.

— Мистер Гилрой, — сказал Холмс.

Человек вздрогнул.

— Вы меня знаете?

— Я знаю ваше объявление, — ответил Холмс, — а значит, знаю и вас. Садитесь. Уотсон, будьте добры, закройте дверь.

Гилрой сел. Коробочку поставил на колени, обхватив ее обеими руками. Пальцы у него были тонкие, с въевшейся в кожу чернотой — нет, не чернота; что-то вроде латунной пыли, мелкой, как пудра.

— Часовщик, — произнес я вслух, не подумав.

— Разумеется, часовщик, — подтвердил Холмс с легким раздражением, будто я указал на очевидное. Впрочем, так оно и было. — Часовщик с Портобелло-роуд, работающий по преимуществу с механизмами карманного типа, левша по рождению, но переученный — отсюда характерная мозоль на среднем пальце правой руки. Вдовец. Не курит. Завтракал сегодня, но не обедал вчера.

Гилрой побледнел.

— Мистер Холмс, я пришел не для того, чтобы вы читали меня как газету. Мне нужна помощь. Мне... — он запнулся. Посмотрел на коробочку. — Мне нужно, чтобы вы нашли человека, который украл из этих часов — время.

Тишина.

Я, признаюсь, решил, что он сумасшедший. Холмс — нет. Холмс подался вперед, и в его глазах зажегся тот самый огонек, который я видел только в минуты подлинного интеллектуального возбуждения.

— Продолжайте.

Гилрой открыл коробочку. Внутри — карманные часы. Прекрасная работа: золотой корпус с гравировкой, цепочка из мелких звеньев. Он раскрыл крышку. Часы шли. Стрелки двигались. Но циферблат — циферблат был пуст. Ни одной цифры. Ни римской, ни арабской. Гладкая эмаль, белая, без единого знака.

— Вчера цифры были на месте, — сказал часовщик. — Я закрыл мастерскую в семь, запер часы в сейф. Сейф не вскрыт. Утром открыл — вот.

— Химическое воздействие? — спросил я. — Кислота?

— Доктор, я сорок лет работаю с часами. Это не кислота. Краска не стерта, не растворена — ее нет. Как если бы цифр не наносили вовсе. Но я сам, своими руками — понимаете? — я сам расписывал этот циферблат в августе.

Холмс взял часы, поднес к свету, прищурился. Достал лупу.

Минута прошла. Две.

— Гилрой, — сказал он наконец, — это не единственные часы, не правда ли?

Часовщик тяжело кивнул.

— Три пары за последний месяц. Все — из сейфа. Все — одинаково. Стрелки ходят, механизм в порядке, а циферблат — чист.

— И вы никому не сказали.

— Кому? — Гилрой криво усмехнулся. — Полиции? «Извините, инспектор, у меня кто-то крадет цифры с часов?» Меня б упекли в Бедлам к обеду.

Холмс отложил лупу. Встал. Прошелся к окну и обратно — два шага туда, два обратно, его обычный маршрут, когда он думал.

— Вы принесли мне задачу, мистер Гилрой. Настоящую задачу. Я возьмусь.

***

Мастерская Гилроя располагалась в подвальном помещении. Ступени вниз, низкая дверь — Холмс пригнулся, я стукнулся лбом. Внутри пахло металлом, маслом и чем-то еще — не сразу разберешь. Воск, пожалуй; он использовал восковые свечи для тонкой работы, хотя газовый рожок тоже имелся.

Сейф стоял в углу. Обычный сейф, Chubb, добротный, но не из дорогих. Холмс осмотрел его с тщательностью хирурга, ощупал петли, замочную скважину, повертел ключ.

— Никаких следов взлома, — констатировал он. — Ключ один?

— Один. Всегда при мне, на цепочке. — Гилрой показал.

— А ночью?

— Под подушкой. Я сплю наверху, комната прямо над мастерской.

Холмс опустился на корточки перед сейфом. Молчал. Провел пальцем по полу рядом — собрал пыль, поднес к носу, лизнул. Я давно перестал удивляться этой его привычке, хотя каждый раз слегка морщился.

— Мышьяк, — сказал он.

— Что?! — воскликнул Гилрой.

— Нет-нет, не в опасной концентрации. Следовые количества. В пыли. Любопытно. — Он выпрямился. — Скажите, Гилрой, у вас есть соседи? Кто занимает помещение справа?

— Справа? Бакалейная лавка мистера Поттса. Он торгует лет двадцать, безобиднейший человек...

— А слева?

— Слева пусто. Было пусто. С позапрошлого месяца там обосновался какой-то... — часовщик наморщил лоб, — фотограф, кажется. Или аптекарь. Я его почти не видел. Странный тип: приходит поздно, уходит рано.

Холмс посмотрел на меня. Я уже знал этот взгляд.

— Уотсон, прогуляемся к загадочному соседу?

Помещение слева было заперто. Я постучал — безответно. Холмс, появившийся рядом (я не слышал его шагов; проклятые резиновые подошвы), достал из кармана набор отмычек. Через двенадцать секунд — я считал — замок щелкнул.

Внутри было... странно. Вот единственное слово, которое приходит на ум. Комната, залитая красноватым светом. Штор нет. Свет шел от конструкции на столе — стекло, металл, провода, нечто среднее между телеграфным аппаратом и бредом сумасшедшего инженера. В центре — линза, направленная на стену. А на стене — цифры. Римские. Двенадцать штук, по кругу, как на циферблате. Они мерцали, дрожали, казались живыми.

— Бог мой, — прошептал я.

— Оставьте Бога, — ответил Холмс. — Это оптика.

Он подошел к конструкции и начал ее разбирать — не руками, глазами. Через минуту объяснил. И все, как всегда у Холмса, оказалось до обидного рациональным.

Сосед, некий Джеймс Моттрам (визитные карточки в ящике стола), был не фотографом и не аптекарем, а изобретателем-неудачником, который разработал способ переносить изображение с одной поверхности на другую при помощи света и химического состава, содержавшего следы мышьяка. Проще говоря — «снять» краску с предмета и «спроецировать» на другую поверхность. Грубо, несовершенно, но работающе: через стену, через микроскопические отверстия, которые он просверлил между своим помещением и мастерской Гилроя.

— Но зачем? — не понимал часовщик. — Зачем красть цифры с часов?

— Не красть, — поправил Холмс. — Переносить. Моттрам не вор в привычном смысле. Он одержимый. Он создает... — Холмс кивнул на стену с мерцающими цифрами, — произведение. Или, по крайней мере, считает, что создает.

Моттрама мы нашли вечером, в пабе на углу Вестборн-Гроув. Нервный человек лет тридцати пяти, с ожогами на пальцах и горящими — без метафоры — глазами. Он не сопротивлялся. Он был рад. Он хотел, чтобы кто-нибудь увидел.

— Понимаете, — говорил он, пока Лестрейд защелкивал наручники (с некоторым недоумением, ибо статья обвинения выглядела, мягко говоря, экзотично), — время — это не абстракция. Время — это символы. Снимите символы — и время остановится. Я почти доказал. Еще немного...

— Время не остановилось, — заметил я.

— Стрелки-то ходят! — воскликнул Моттрам с видом человека, которому указали на трагический изъян его теории. — Стрелки... да. Это проблема. Нужно снять и стрелки.

Холмс стоял чуть в стороне, засунув руки в карманы. На его лице — или мне показалось? — мелькнуло что-то похожее на сочувствие. Он быстро отвернулся.

***

Уже в кэбе, по дороге домой, я спросил:

— Вы пожалели его?

Молчание.

— Холмс?

— Знаете, Уотсон, что отличает гения от безумца?

— Результат?

— Аудитория, — сказал Холмс и замолчал до самой Бейкер-стрит.

Патриаршие пруды, 19:00: странный консультант в берете шокирует главу МАССОЛИТа своими рассказами о Понтии Пилате — live-трансляция из moskovskie_proisshestvija

Патриаршие пруды, 19:00: странный консультант в берете шокирует главу МАССОЛИТа своими рассказами о Понтии Пилате — live-трансляция из moskovskie_proisshestvija

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Мастер и Маргарита» автора Михаил Афанасьевич Булгаков

MOSKOVSKIE_PROISSHESTVIJA | Канал Московские происшествия

[19:03] МОЛНИЯ

Патриаршие пруды. Аномальная жара третий день. Вода в киосках кончилась ещё в обед. Абрикосовая газировка — тёплая. Мы туда не пойдём, но наш подписчик lesha_patriki прислал голосовое.

Расшифровка: Там на лавке мужик в клетчатом пиджаке подсел к двум чувакам. Один лысый, в очках, с таким лицом, как будто он главный по литературе. Второй молодой, дёрганый, в ковбойке. Так вот мужик в клетчатом РЕАЛЬНО странный. Берет. Трость с набалдашником в виде пуделя. Кто так ходит в мае?

287 просмотров | 34 реакции | 12 огней

Комментарии:
natasha_arbat: В берете и с тростью? В плюс сорок? Это либо турист, либо перформанс
dima_sad: может бездомный какой?
liter_critic_oleg: Я знаю лысого. Это Берлиоз, председатель МАССОЛИТа. Редактор. Серьёзный дядька. Что он делает с каким-то шизиком?

---

[19:11] Подписчик lesha_patriki продолжает трансляцию.

Чувак в берете рассказывает тем двоим что-то про... Иисуса Христа? На полном серьёзе. Говорит, что лично видел. Лысый (Берлиоз) смеётся. Ну, пытается. Смех такой — через силу, как кашель.

Он им такой: Понтий Пилат, допрос, белый плащ с кровавым подбоем. Как будто книгу пересказывает. Но не книгу. Он говорит — Я ТАМ БЫЛ.

Молодой (тот, в ковбойке) хочет вызвать скорую. Лысый его останавливает.

412 просмотров | 67 испугов | 41 задумчивых

Комментарии:
psy_marina: Классическая мания величия. Бред Котара наоборот. Позовите уже бригаду
orthodox_pavel: Богохульство на лавке у пруда. Нормально. Москва 2026.
liter_critic_oleg: Минуточку. Он утверждает, что бога нет? Или что есть? Я запутался
lesha_patriki: Он утверждает, что ЗАВТРАКАЛ с Кантом. Причём без иронии
natasha_arbat: С каким Кантом? Он же умер в 1804
lesha_patriki: Ну вот и я о чём

---

[19:18] ОБНОВЛЕНИЕ

Ситуация на Патриарших накаляется. Человек в берете (опознать не удалось, в базах не числится; подписчик hack_misha пробил — ничего) назвал себя КОНСУЛЬТАНТОМ. Профессор чёрной магии. Имя — Воланд.

Утверждает:
— Бог существует
— Дьявол тоже
— Рукописи не горят (цитата)
— Берлиозу отрежут голову

Последнее — прямая угроза? Или метафора? Наш юрист advokat_sergey говорит: Если метафора, то очень конкретная.

Берлиоз заметно побледнел. Встал. Сказал что-то вроде мне нужно позвонить. Пошёл к турникету.

1.3K просмотров | 198 ужасов | 87 огней

Комментарии:
hack_misha: Гуглил Воланд профессор. Ничего. Вообще. Даже в LinkedIn нет. Подозрительно
advokat_sergey: Статья 119 УК — угроза убийством. Если серьёзно. Но он же явно не в себе
psy_marina: Ребят, я в парке. Сижу через три лавки. Рядом с ним — здоровенный тип в клетчатом. И кот. ОГРОМНЫЙ чёрный кот. На задних лапах. Я не пила. ПОВТОРЯЮ. Я НЕ ПИЛА.
dima_sad: psy_marina скринь
psy_marina: он на меня СМОТРИТ
natasha_arbat: кот?
psy_marina: КОТ

---

[19:22] СРОЧНО

Подписчики сообщают о РЕЗКОМ ЗАПАХЕ подсолнечного масла у трамвайной остановки рядом с Патриаршими. Масляная лужа на рельсах. Предположительно разбитая бутылка.

Кто разлил? Очевидец babushka_zina (да, у нас и такие подписчики): Аннушка. Точно Аннушка. Из второго подъезда. Она каждый четверг покупает литровую. И каждый четверг что-нибудь разливает. Руки-крюки, а не женщина.

Мы пока не понимаем, какое это имеет отношение к иностранцу в берете.

Спойлер: имеет.

2.1K просмотров | 302 тревоги | 44 черепа

---

[19:24] ЭКСТРЕННОЕ

Трамвай маршрута А. Патриаршие. Берлиоз. Поскользнулся. Рельсы.

Мы не можем это опубликовать. Подписчик lesha_patriki прислал видео. Мы его НЕ ВЫЛОЖИМ.

Факт: Михаил Александрович Берлиоз, председатель правления МАССОЛИТа, погиб. Трамвай. Голова... отделена.

Тот, в берете. Он это ПРЕДСКАЗАЛ. Десять минут назад. При свидетелях.

Аннушка уже разлила масло.

14.7K просмотров | 2.3K ужасов | 891 череп | 456 свечей

Комментарии:
liter_critic_oleg: Нет. Нет нет нет. Я знал его двадцать лет
advokat_sergey: Это убийство? Несчастный случай? Кто-то разлил масло ПЕРЕД трамваем. Это можно квалифицировать
hack_misha: Камеры. На Патриарших есть камеры. Кто-нибудь запросите записи
orthodox_pavel: Господи помилуй
natasha_arbat: а тот мужик? в берете? он где?
lesha_patriki: Исчез. Кот тоже. Здоровый тип тоже. Как будто их не было. Я стою на том месте где они сидели. Лавка тёплая. И пахнет... серой? Или мне кажется
dima_sad: тебе не кажется
psy_marina: Я ухожу домой. Закрываю дверь на все замки и не открываю никому. НИКОМУ.

---

[19:31] Молодой человек в ковбойке (предположительно поэт Иван Бездомный) БЕЖИТ по Москве. За кем — непонятно. Кричит что-то про дьявола, консультанта и Понтия Пилата.

Видели на Спиридоновке. Потом на Никитской. Потом — в чьей-то квартире, где он зачем-то схватил иконку и свечку. Потом — в Москва-реке.

Голый.

С иконкой.

В Москва-реке.

Мы просто фиксируем.

21K просмотров | 3.4K смехов | 1.1K ужасов

Комментарии:
natasha_arbat: Это худший четверг в истории Патриарших
babushka_zina: А я говорила. Аннушка — бич божий. Тридцать лет говорю.
hack_misha: Обзвонил все гостиницы. Никакой Воланд нигде не зарегистрирован. Его не существует.
orthodox_pavel: Или существует слишком сильно
advokat_sergey: У меня вопрос. Чисто юридический. Если человек ПРЕДСКАЗАЛ смерть, и она произошла именно так. Это состав? Или это... что это?
dima_sad: это Москва, брат
lesha_patriki: Бездомного забрали в психиатрическую. Кричал, что за ним гонится кот размером с борова. Санитары сказали — классика, третий за неделю. Но лица у них были странные
psy_marina: Я дома. Закрылась. На балконе сидит чёрный кот. ОТКУДА. Я НА ДЕВЯТОМ ЭТАЖЕ.
psy_marina: Он подмигнул.
natasha_arbat: psy_marina СКРИНЬ
psy_marina: [фото удалено модератором]

---

[19:45] ИТОГИ (предварительные)

Что мы знаем:
1. Берлиоз — мёртв. Трамвай. Подсолнечное масло.
2. Бездомный — в психиатрической клинике проф. Стравинского.
3. Иностранный консультант Воланд — испарился. Буквально.
4. Кот — существует. 14 фото от разных подписчиков. На всех — размыто. На двух — красные глаза.
5. Аннушка — пока не задержана.

Администрация канала берёт паузу до утра. Нас тут трясёт, если честно.

Если у вас есть информация о человеке в берете — НЕ подходите. Пишите нам. Или в полицию.

Храни вас бог. Или кто там сегодня на дежурстве.

47K просмотров | 5.2K свечей | 3.8K ужасов | 2.1K огней

hack_misha: Последнее. Я нашёл одно упоминание. Воланд — так звал себя дьявол на средневековом шабаше. По Гёте. Фауст. Строка 1323.
dima_sad: ну и?
hack_misha: Ну и всё. Спокойной ночи.
natasha_arbat: какая, к чёрту, спокойная ночь

Цитата 03 апр. 11:15

Владимир Высоцкий — О стремлении к недостижимому

Лучше гор могут быть только горы, / Та, что ждет нас за последним поворотом / Но туда нас водит ноги и поет / Нам в груди припевочка любви.

Камни Киммерии — новое стихотворение в стиле Максимилиана Волошина

Камни Киммерии — новое стихотворение в стиле Максимилиана Волошина

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Киммерийские сумерки» поэта Максимилиан Александрович Волошин. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Старинным золотом и желчью напитал
Вечерний свет холмы. Зардели красно-буры
Клоки косматых трав, и грузный шар скатал
Туманы в пепельные фигуры.

В гранитах скал — надломы и разрывы,
Распластаны кремнистые хребты.
И по ночам в провалах темных — гривы
Косматых трав...

— Максимилиан Александрович Волошин, «Киммерийские сумерки»

Камни Киммерии

Камни не помнят нас. Это мы — приписываем камням
нашу тоску по вечности, наш торопливый страх.
Базальт молчит. Но мы молчать не в силах,
и потому — заговариваем прах.

Полдень.
Июль.
Коктебель.

Холмы — оранжевые, точно обожженные в горне,
и глина лопается по краям оврагов,
как кожа на ладонях старика.
Кара-Даг оскалился — не зло, не добродушно — никак.
Ему все равно. И это — нестерпимо.

Море сегодня — оловянное. Тяжелое. Без блеска.
Натянутая кожа барабана,
по которому никто не бьет.
Ни ветра. Ни волны. Лишь ленивый, хриплый вздох
у кромки, где песчаник — мокрый, темный —
подставляет горло пене.

Я сел на выступ. Обжигает.
Рыжая глина — как охра на палитре,
что засохла в мастерской, забытая с весны.
И — не думал. Нет. Не думал. Пребывал,
как пребывает камень, ящерица, зной.

Здесь Одиссей, быть может, правил к берегу —
да нет, не здесь, здесь мелко, — но какая разница:
мы все равно не знаем, мы — гадаем,
мы — населяем бухты мифами, как моллюсками.
Здесь тавры жгли огни. Для жертвы. Для луны.
Здесь генуэзец ставил башню — и забыл зачем.
И от всего — от жертв, от башен, от триер —
остались камни.

Только камни.

Полынь. Дрожащий воздух. Цикады —
их звон похож на звон в ушах,
когда долго молчишь один
и не с кем перекинуться — ни словом, ни взглядом.

Я мог бы рисовать. Акварель — вот она,
в холщовой сумке, рядом.
Но зачем рисовать то, что и так — есть?
Зачем удваивать молчание?

Вечером — уйду. Тропой вдоль моря,
мимо бухты Тихой, мимо мертвых лоз.
И от меня — что? След? Едва ли.
Не глубже ящеричьего.

Но я — сидел. Дышал. Молчал с горой.
И этого — довольно.
Этого — ничье.

Хайку 03 апр. 11:15

Листопад в книге

Листопад в книге

Упал осенний
Чернила в словах мне
О вечности вниз

(Исправлена первая строка: 5 слогов вместо 6 для соответствия форме хайку)

Звуки мастерства: как Флобер писал ночами — правда или миф о рабочем методе писателя?

Звуки мастерства: как Флобер писал ночами — правда или миф о рабочем методе писателя?

Гюстав Флобер ходил по своему кабинету и читал вслух каждое написанное им предложение, чтобы услышать его музыку, проводя целую неделю на одном предложении.

Правда это или ложь?

Статья 03 апр. 11:15

Коллекционер маньяков и женщина с обрыва: Джону Фаулзу сегодня — 100 лет

Коллекционер маньяков и женщина с обрыва: Джону Фаулзу сегодня — 100 лет

Тридцать первого марта — ровно сто лет со дня рождения Джона Фаулза. Родился в Лей-он-Си, приморском городке в Эссексе — таком скучном, что само название звучит извинительно. Городок. Море. Мальчик. Всё это потом станет сырьём для книг, которые до сих пор не отпускают.

«Коллекционер» — его дебютный роман, 1963 год — стал любимым чтением реальных маньяков. Не метафорически. Буквально: Леонард Лейк, калифорнийский серийный убийца, держал потрёпанный экземпляр рядом с клеткой для жертв. Чарльз Нг — тоже читал. Фаулз знал об этом. Молчал. Потому что автор за своих читателей не отвечает — или всё-таки отвечает? Этот вопрос он, судя по редким интервью, так до конца жизни и не решил для себя. Мерзкий холодок под рёбрами — вот что остаётся после таких знаний.

Что вообще происходит в «Коллекционере»? Клерк Фредерик Клегг выигрывает в лотерею кучу денег, покупает загородный дом с подвалом и похищает девушку, которая ему нравится. Студентку. Художницу. Он её не насилует — он её коллекционирует. Как бабочек; у него и правда есть энтомологическая коллекция, и Фаулз это придумал далеко не случайно. История рассказана дважды: сначала голос Клегга — вежливый, почти обиженный, — потом дневник жертвы. И вот тут удар под дых: читатель понимает, что Клегг не монстр в привычном смысле. Он хуже. Пустой. Как резервуар без воды — и именно поэтому страшный. Зло без мотива страшнее зла со смыслом; Фаулз это понял раньше всех.

Интеллигентская Британия в шоке сидела.

Деньги от «Коллекционера» дали Фаулзу главное — время. И он написал «Волхва». Роман вышел в 1966-м, потом автор его сам переработал в 1977-м: был недоволен собой, что уже говорит кое-что о характере. Действие — греческий остров Спецес; Фаулз там действительно преподавал английский, там познакомился с будущей женой Элизабет, там и придумал всю эту историю. Английский учитель Николас попадает в психологическую игру, которую устраивает загадочный богач Кончис: театральные постановки прямо в жизни, подставные актёры, мистификации слоями — реальность расслаивается под ногами. Читатель чувствует себя так же, как герой. Вроде разобрался — и снова нет, снова ничего не понятно. Фаулз говорил: книга задумана без окончательного ответа. «Волхв» — роман-головоломка с намеренно убранной последней деталью.

Студенты любят такое. Профессора — через раз, примерно.

Главная книга — «Женщина французского лейтенанта», 1969 год. Вот где настоящий фокус. Викторианская Англия, портовый Лайм-Реджис — тот самый городок, где Фаулз потом и прожил большую часть взрослой жизни, почти затворником. Сара Вудрафф стоит на молу в шторм и смотрит в море. Вокруг — слухи, позор, история о каком-то французском офицере. Чарльз Смитсон, вполне благовоспитанный джентльмен с правильной невестой, влюбляется — и это его губит. А потом Фаулз делает то, что тогда казалось почти нахальством: предлагает три возможных концовки. Три. И прямо в тексте выходит как нарратор-персонаж — да, вот так, в ткань викторианского романа — и говорит: я не знаю, чем это закончится, я сам решаю прямо сейчас. Четвёртая стена снесена с хрустом, щепки в стороны.

Сейчас этим никого не удивишь — постмодернизм стал учебниковым. Но в 1969-м метафикция в массовом романе была заявлением. Роман продавался тиражами, которые академические критики не прощают: слишком хорошо, слишком популярно — значит, подозрительно. В 1981-м вышел фильм: Мерил Стрип, Джереми Айронс, режиссёр Карел Рейш, сценарий писал Гарольд Пинтер — не абы кто. Мерил номинировалась на «Оскар». Достаточно.

А сам Фаулз жил в доме над обрывом в Лайм-Реджисе — там, где гуляла его Сара, — и журналистов не жаловал. Редко выходил. Много читал. Переводил с французского — Перро, Клерисо. Дальнейшие романы вышли, были уважаемы, некоторые любимы. Но три первых — вот что зацепило намертво. Три удара, три попадания.

Влияние. Иэн Макьюэн называл Фаулза важным — в разных интервью, без нажима. Салман Рушди тоже. «Постмодернизм с человеческим нутром» — вот как это можно сформулировать; сам Фаулз от ярлыков морщился, считал себя прежде всего экзистенциалистом: Сартр, Камю, свобода как тяжесть, а не подарок. Это буквально встроено в каждый его текст — особенно в «Волхве», где свобода выбора оборачивается таким ужасом, что начинаешь завидовать тем, у кого выбора нет. Минут пять думаешь об этом. Или десять. Или всю дорогу домой.

Умер в ноябре 2005-го. Семьдесят девять лет. Тихо, в Лайм-Реджисе.

Сто лет — хороший повод прочитать. Или перечитать — «Коллекционер» до сих пор бьёт под дых с первых страниц; «Волхв» не отпускает неделю после финала; Сара Вудрафф, стоящая на молу в шторм, — один из самых живых женских образов в английской литературе XX века. Живее многих реальных людей, честно говоря.

Три книги. И тишина. И сто лет.

Статья 03 апр. 11:15

Суд над Золя: как автор «Жерминаля» объявил войну французскому государству — и почти победил

Суд над Золя: как автор «Жерминаля» объявил войну французскому государству — и почти победил

186 лет назад родился человек, которого Франция сначала обожала, потом пыталась посадить за решётку, а после смерти уложила в Пантеон. Эмиль Золя. Натуралист. Скандалист. И, пожалуй, единственный писатель XIX века, чьё письмо буквально изменило ход истории.

Начнём с самого очевидного: большинство людей, которые слышали имя Золя, не читали ни строчки его прозы. Знают «Жерминаль» — шахтёры, забастовка, что-то мрачное. Слышали про «Нана» — куртизанка, Париж, порок. И на этом, как правило, всё. А между тем человек написал двадцать томов единого цикла о судьбах одной семьи, документируя Вторую французскую империю так скрупулёзно, что историки до сих пор лезут в его романы за справками.

Двадцать. Томов.

«Жерминаль» вышел в 1885 году — и это было как кулак в лицо буржуазной публике. Золя спустился в настоящие шахты. Натурально слез под землю, пообщался с горняками, понюхал угольную пыль, прожил рядом с теми, кого его читатели видели разве что в газетных хрониках о стачках. Роман получился такой плотности, что от него действительно пахнет потом и метаном — сырой, грубый, без единой попытки сделать бедность живописной. Никакого «облагораживания» нищеты. Голод — это голод. Смерть под завалом — это смерть под завалом. И никаких красивых трущоб.

Критики взвыли: нравственность! приличия! литература обязана возвышать! Золя, судя по всему, отвечал на это примерно так: «Господа, идите в шахту — и поговорите там о возвышенном».

Ещё раньше, в 1877-м, он выпустил «Западню» — роман про алкоголизм среди рабочих. Гервеза, прачка, и её муж-жестянщик, которых абсент и нищета ломают методично, без спешки, без злого умысла. Просто среда. Просто обстоятельства. «Западня» продалась в первый год тиражом, который шокировал издателей — и это при том, что Золя носил ярлык «безнравственного». Или, может, именно поэтому.

Метод Золя называется натурализм — и это не просто красивое слово из учебника, это целая программа. Литература как наука. Писатель как экспериментатор, который берёт людей с конкретной наследственностью и конкретной средой — и наблюдает, что из них вырастет. Семья Ругон-Маккар — двадцать книг, двадцать судеб, одни гены. Кому-то алкоголь разрушает жизнь, кому-то страсть к деньгам, кому-то просто не везёт. Фиксируется всё. Без морали. Без дидактики. Факт.

«Нана» — это про куртизанку. Да, вот так, без обиняков. Девица из народа, которая делает карьеру через постель, разоряет аристократов и в итоге... нет, не торжествует и не раскаивается. Золя просто показывает систему, в которой Нана — не злодей и не жертва, а продукт. Общество создало Нану, а потом возмущается её существованием. Логика железная; читателям она не понравилась. Особенно тем читателям, которые в романе узнали знакомые лица.

Но всё это — детские шалости по сравнению с тем, что Золя устроил в январе 1898 года. Тогда разгоралось дело Дрейфуса — офицера-еврея, которого французская армия обвинила в государственной измене и упрятала на Чёртов остров. Доказательства сфабриковали. Суд всё проглотил. Пресса орала «виновен!» — в основном потому что так было удобней, потому что армия требовала, потому что антисемитизм в конце XIX века был не маргинальной позицией, а вполне салонной. И вот в эту очень удобную, очень слаженную машину несправедливости Золя запустил письмо.

Открытое письмо президенту республики. Напечатанное в газете «Орор». На первой полосе. Заголовок: «J'accuse» — «Я обвиняю».

Он обвинял всех поимённо. Генералов — в фальсификации доказательств. Военный суд — в том, что вынес приговор без улик, по команде сверху. Министров — в попустительстве. Это был поступок человека, который либо ничего не боится, либо что-то там напутал со своими расчётами. Золя не напутал. Он знал, что его будут судить. Его и осудили — за клевету. Приговор: год тюрьмы. Он бежал в Англию.

Бежал. Писатель. В Англию. Потому что написал правду.

Прожил там больше года — в дождях, в мерзком одиночестве, почти без языка. Дрейфуса в итоге оправдали — не сразу, не без боя, но оправдали. Золя вернулся, и пресса встречала его по-разному: одни с цветами, другие с проклятиями. Это, в общем, нормальный финал для человека, который имел наглость быть правым публично.

В 1902 году Золя задохнулся угарным газом в собственном доме — заблокированный дымоход, официально несчастный случай. Через много лет один парижский кровельщик признался перед смертью, что заблокировал трубу намеренно, из политической ненависти к тому, что Золя сделал для Дрейфуса. Признание приняли к сведению; никаких правовых последствий оно не имело. Шесть лет спустя прах Золя перевезли в Пантеон — рядом с Гюго, Вольтером, Руссо. Речи, аплодисменты, государственные почести.

Вот такая история. Человек, который спускался в шахты ради точности описания. Который написал двадцать романов как научный эксперимент над обществом. Который отправил письмо президенту — и лишился родины на год. Которого в итоге положили в Пантеон, и чья гибель, вполне возможно, была убийством за правду. И всё это — один человек, родившийся 186 лет назад. Если вы не читали «Жерминаль» — прочитайте. Не потому что классика, не потому что надо. А потому что это до сих пор живая книга про то, как устроена власть над теми, у кого её нет. Актуальность не истекла. Жаль.

Преступление и наказание: Сибирский рассвет — неизданная глава о первых днях покаяния

Преступление и наказание: Сибирский рассвет — неизданная глава о первых днях покаяния

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Преступление и наказание» автора Федор Михайлович Достоевский. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Они хотели было говорить, но не могли. Слезы стояли в их глазах. Они оба были бледны и худы; но в этих больных и бледных лицах уже сияла заря обновленного будущего, полного воскресения в новую жизнь. Их воскресила любовь, сердце одного заключало бесконечные источники жизни для сердца другого. Они положили ждать и терпеть. Им оставалось еще семь лет; а до тех пор столько нестерпимой муки и столько бесконечного счастия!

— Федор Михайлович Достоевский, «Преступление и наказание»

Продолжение

# Преступление и наказание: Сибирский рассвет

## Неизданная глава покаяния Раскольникова

Снег валил третьи сутки. Не тот петербургский, грязноватый, тающий под ногами в кашу, — а настоящий, сибирский, который ложится на землю как приговор. Раскольников стоял у окна камеры — если можно назвать окном эту щель в два вершка — и смотрел, как белое поглощает черное. Двор острога, забор, караульня — все исчезало.

Он не думал ни о чем конкретном. Вот что было странно. В Петербурге мысль не отпускала его ни на секунду: она грызла, точила, выворачивала наизнанку. А тут — тишина. Не покой, нет. Пустота. Как будто кто-то вынул из него механизм, который прежде стучал непрерывно, и забыл вставить обратно.

«Вот и славно», — подумал он. И сам удивился: откуда это слово? Славно. Бабушкино слово. Так она говорила, когда самовар закипал.

Каторга оказалась совсем не тем, что он воображал. Он готовился к аду — а попал в чистилище. Разница, если вдуматься, огромная: в аду хотя бы понятно, за что мучают. А тут… Тут просто жизнь шла, только другая. Подъем в пять. Работа до темноты. Баланда. Сон. И снова подъем. Однообразие давило сильнее, чем любое физическое страдание.

Соседи по камере его сторонились. Не из страха — он давно уже никого не пугал, исхудавший, с ввалившимися глазами. Просто чувствовали в нем что-то чужое. «Барин», — говорили за спиной, и в этом слове не было ни уважения, ни злобы, одна констатация. Он — не свой. Он и среди убийц остался отдельным.

Соня приезжала по средам.

Она поселилась в городке при остроге, снимала угол у вдовы чиновника, шила на заказ. Каждую среду приходила с узелком: хлеб, яблоко — когда удавалось достать, — чистая рубаха. Говорила мало. Сидела напротив, через стол, и просто смотрела на него. И в этом взгляде было столько, что Раскольников иногда не выдерживал и отворачивался.

— Ты бы уехала, — сказал он однажды. Не в первый раз.

— Куда? — спросила она. Не с вызовом, не с надрывом. Просто — куда?

И он не нашелся что ответить, потому что и правда — куда? У нее не осталось никого и ничего, кроме него. А он... Он был тут. За забором.

---

Перелом случился в феврале. На работах — они ломали лед на реке, готовили проруби для водоснабжения — упал каторжник по фамилии Серов. Немолодой, тихий, осужденный за поджог. Упал и не встал.

Все остановились. Конвойный крикнул продолжать работу. И все продолжили — кроме Раскольникова. Он сам не понял, почему. Ноги просто не пошли. Он стоял и смотрел на Серова, который лежал на льду, и лицо у него было не страдающее — удивленное. Как будто он сам не ожидал, что тело откажет.

Раскольников подошел. Опустился на колени. Снял с Серова сапог — левый, тот, что давил на распухшую ногу. Нога была багровая, раздутая.

— Ты чего? — прошептал Серов.

— Лежи, — сказал Раскольников.

И понял вдруг, с абсолютной ясностью, что делает это не из идеи, не из теории, не из того, что «так правильно». Он делал это, потому что человек лежал на льду. Просто потому что. Без всяких «потому что». Ему стало больно от чужой боли — физически, в животе что-то сжалось.

Конвойный подошел. Раскольников поднял голову и посмотрел ему в глаза. Конвойный — молодой, с рыжими усами — замялся.

— Ему в лазарет надо, — сказал Раскольников. Голос был спокойный, без вызова.

Конвойный кивнул.

Серова унесли. Раскольников вернулся к работе. Руки тряслись. Но не от холода.

---

Вечером он сидел на нарах и пытался понять, что произошло. Вроде ничего особенного: человек упал — он помог. Но внутри что-то сдвинулось. Как будто тяжелый камень, который лежал на груди два года — с того самого дня, — чуть-чуть пошевелился. Не убрался. Нет. Только пошевелился.

Он вспомнил Алену Ивановну. Не как всегда — сухо, фактологически, «я убил старуху». А вдруг увидел ее лицо. Живое. Она щурилась, разглядывая заклад, и губы у нее шевелились — считала про себя. Живой человек. Со своими мыслями, привычками, страхами. Он это знал и раньше, конечно. Но знать и почувствовать — вещи настолько разные, что между ними, пожалуй, целая пропасть.

Его замутило. Он перегнулся через нары, думая, что вырвет, но обошлось. Просто сидел, согнувшись, и дышал ртом. Крупный, как горох, пот выступил на лбу.

«Так вот оно что, — подумал он. — Вот что значит — раскаяться. Не понять умом, что виноват, — это я и так понимал. А — почувствовать. Всем телом.»

Он не уснул в ту ночь.

---

На следующую среду, когда пришла Соня, он сделал то, чего не делал никогда прежде. Он взял ее за руки — обе — через стол. Ладони у нее были холодные, шершавые от шитья.

— Соня, — сказал он. — Я, кажется, начинаю понимать.

Она не спросила — что. Просто сжала его руки в ответ. И заплакала. Тихо, без звука, только слезы текли по щекам.

А за окном опять шел снег. Но теперь Раскольникову казалось, что этот снег — другой. Не как приговор. Скорее как чистая страница.

Хотя нет. Он тут же одернул себя. Никаких метафор. Снег — это снег. Каторга — это каторга. И путь, если он вообще есть, будет длинным. Очень длинным.

Но впервые за два года ему показалось, что дорога куда-то ведет.

hh.ru/vacancy/666: Infernal Solutions ищет партнера — полный соцпакет, вечная молодость, мелкий шрифт

hh.ru/vacancy/666: Infernal Solutions ищет партнера — полный соцпакет, вечная молодость, мелкий шрифт

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Фауст (Faust. Eine Tragödie)» автора Иоганн Вольфганг фон Гете

**hh.ru — Поиск работы и сотрудников**

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

🔥 **ВАКАНСИЯ #666** | Infernal Solutions GmbH
**Партнер по программе «Абсолютное Знание»**
*Контрактная основа / Удаленка невозможна / Город: любой*

**О компании:**
Infernal Solutions GmbH — старейшая консалтинговая компания в истории. Дата основания уточняется; было это, мягко говоря, до появления календарей. Специализация — персональное развитие, трансформация личности и исполнение амбициозных запросов. Портфолио — от фараонов до финтех-стартаперов. Входим в топ-1 рейтинга «Компании, от которых невозможно отказаться». Буквально.

**Чем предстоит заниматься:**
— Получать все, о чем мечтали (и кое-что сверху — сюрприз)
— Проживать жизнь на максимальной интенсивности
— Подписать один (1) документ
— Не задавать лишних вопросов про пункт 14.6

**Мы предлагаем:**
✅ Безлимитные знания о мироздании (без ограничения трафика)
✅ Возврат молодости — клинически подтвержденный, сертификат ISO 666
✅ Исполнение любых желаний в рамках согласованных KPI
✅ Персональный менеджер 24/7 (буду рядом. Всегда. Нет, правда — всегда.)
✅ Корпоративный пудель (опционально)

**Мы ожидаем:**
— Ученую степень или эквивалент
— Глубокий экзистенциальный кризис (обязательно; легкая хандра не считается)
— Готовность подписать NDA кровью (формальность, не более)
— Отсутствие привязанности к... скажем так, к долгосрочным последствиям

**Условия контракта:**
Бессрочный. Расторжение — исключительно по инициативе работодателя. Подробности — мелким шрифтом, кегль 0.5. И да: если вы произнесете фразу «Остановись, мгновенье, ты прекрасно» — контракт автоматически закрывается. Что это значит? Ну. Узнаете.

📩 Контакт: m.mephistopheles@infernal.de
🔴 Откликнуться: кнопка **«Продать душу»**

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

## ОТКЛИКИ НА ВАКАНСИЮ

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

### Отклик #1
👤 **Фауст Иоганн Генрих**
📍 Виттенберг, Саксония
🎓 Доктор философии, медицины, теологии, юриспруденции
💼 Опыт: 30+ лет академической деятельности

**Ключевые навыки:** латынь, древнегреческий, алхимия, натурфилософия, вызов духов (базовый), самокопание (эксперт).

**Достижения:** четыре докторские. Знание всего. Результат — ноль. Абсолютный, звенящий, космический ноль.

**Сопроводительное письмо:**

Уважаемый г-н Мефистофель,

Два часа ночи. Кабинет. Не проветривался — я не помню, сколько. Может, десять лет. На столе — черепа, колбы, фолианты, пыль. Пыль повсюду, она как метафора моей жизни, только метафора хотя бы красива, а пыль — просто пыль.

Я тридцать лет просидел за этим столом. Могу сказать с уверенностью: я не знаю ничего. Нет — хуже. Я знаю ВСЕ, что можно знать в рамках человеческого разума, и от этого знания мне тошнее, чем было бы от полного невежества. Невежда хотя бы надеется, что где-то есть ответ. У меня такой роскоши нет.

Студенты тупы. Это не высокомерие — это факт, задокументированный тридцатью годами экзаменационных ведомостей. Коллеги завистливы и мелочны. Вагнер, мой ассистент, задает вопросы, от которых хочется залезть в пентаграмму и не вылезать.

Кстати, о пентаграммах. Яд я уже пробовал. Не помогло — церковный хор помешал. Пасхальный, представляете? Только подносишь чашу ко рту — и тут колокола. Длинная история, грустная, с плохой драматургией.

Ваша вакансия — единственное за тридцать лет, что не показалось мне тотально бессмысленным.

Готов к собеседованию. Мне все равно не спится. Мне вообще — все равно.

С уважением и некоторым количеством отчаяния,
Генрих Фауст

P.S. Пудель — это вы были, верно? Хороший мальчик. Хотя для пуделя вы как-то подозрительно крупный.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

### Отклик #2
👤 **Вагнер Кристоф**
📍 Виттенберг
🎓 Магистр философии (с отличием!)
💼 8 лет — ассистент проф. Фауста

**Сопроводительное письмо:**

Добрый день!

С большим интересом ознакомился с вашей вакансией. Не совсем понял про «подпись кровью» — это метафора agile-контракта? Если да, то я знаком с Scrum и Kanban.

Немного о себе. Я — человек системный. Конспекты. Таблицы. Планирование. Люблю рамки. Профессор Фауст — мой наставник, но между нами: в последнее время он стал... ну. Странноватый — это мягко. Разговаривает с пуделями. Ночью бормочет заклинания. Вчера заглянул к нему — а там дым, знаки на полу, запах серы и что-то красное на столе. Нормальный рабочий процесс выглядит иначе, я проверял в методичке.

Хотел бы развиваться в направлении «Абсолютного Знания», но поэтапно: KPI, ретроспективы. Возможна ли стажировка?

С уважением, К. Вагнер

P.S. Пудель — какой породы? Спрашиваю из научного интереса.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

**↳ ОТВЕТ HR:**

Уважаемый г-н Вагнер,

К сожалению, профиль не соответствует. Обязательное условие — глубокий экзистенциальный кризис. Ваша анкета демонстрирует стабильную, почти пугающую удовлетворенность конспектами. Нам нужны надломленные — вы даже не погнутый.

Рекомендуем вакансию «Архивариус вечности» — каталогизация, тишина, никакого смысла. Ваше.

М. Мефистофель, старший партнер

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

### Отклик #3
👤 **Маргарита (Гретхен)**
📍 Пригород
🎓 Домашнее образование

**Сопроводительное письмо:**

Здравствуйте.

Наверное, не туда пишу. Подруга скинула ссылку: мол, тут «исполняют желания». У меня желание одно — чтобы мне кто-нибудь объяснил, что происходит. На улице подошел мужчина — пожилой, но вдруг молодой (?) — предложил руку. С ним был второй, в черном, улыбался так, что хотелось перекреститься.

Мне не нужны знания — мне семнадцать. Мне нужны ответы. Почему маменька после тех капель так крепко уснула? Кто оплатил шкатулку с драгоценностями? Зачем соседка Марта врет?

Если не к вам — извините.
Маргарита

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

**↳ ОТВЕТ HR (личный):**

Маргарита, заявка принята. Вы не кандидат. Вы — бонусный пакет.

М.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

## ОТЗЫВЫ О РАБОТОДАТЕЛЕ | Glassdoor

**Infernal Solutions GmbH** | 2.1 из 5

**1/5 — «Читайте. Мелкий. Шрифт.»**
*Бывший партнер | ≈1587 г.*

Плюсы: первые 24 года — фантастика. Деньги, власть, Елена Прекрасная (да, та самая). Летал на драконах. Показывал фокусы императору. Жизнь, о которой пишут книги. Собственно, написали.

Минусы: на 25-й год пришли за оплатой. Пришли — мягко сказано. Приволокли. Контракт оказался... окончательным. Рекомендую? Нет. Из ада не рекомендую.

**5/5 — «Лучший оффер!»**
*Действующий партнер | Текущий год*

Плюсы: молодость! Знания! Красивая девушка! Менеджер всегда рядом — иногда прямо ЗА спиной, но кто считает.

Минусы: контракт не дочитал. Шрифт — лупа не берет. Менеджер говорит: «ничего интересного». Наверное, прав.

*(Примечание модератора: отзыв обновлен через 8 месяцев. Новый текст: «НЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕТ». Аккаунт удален.)*

**3/5 — «Стабильно, но специфично»**
*Внутренний HR | Бессрочный контракт*

Работаю с основания. Коллектив — ну, какой есть. KPI требуют «души» — метрика спорная, но план выполняем. Корпоративы в кругах (их девять). Столовая сносная, если привыкнуть к температуре. Кондиционер сломан с начала времен.

Рекомендую? Если у вас нет души — отличное место.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

## ПЕРЕПИСКА В hh.ru

**Мефистофель:** Генрих, добрый вечер! Резюме впечатляет. Давно не видел такой концентрации бессмысленных достижений в одном PDF. Встретимся?

**Фауст:** Где и когда.

**Мефистофель:** Ваш кабинет. Я уже здесь.

**Фауст:** ...Как вы вошли? Дверь заперта.

**Мефистофель:** Пентаграмма на полу — это приглашение. Но детали. Суть: я исполняю любое желание. Если скажете мгновению «остановись» — контракт закрывается. Все.

**Фауст:** Подвох?

**Мефистофель:** Генрих. Вы 30 лет преподаете логику. Вы ЗНАЕТЕ, что подвох есть. Вопрос — насколько вам уже все равно.

**Фауст:** ...

**Фауст:** Где подписать.

**Мефистофель:** 📎 *Контракт_FINAL_не_открывать_Вагнер.pdf*
Подпись кровью. Нет ланцета — курьер за 15 минут.

**Фауст:** У меня есть. Я же врач.

**Мефистофель:** Идеальный кандидат.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

## КОММЕНТАРИИ ПОД ВАКАНСИЕЙ

**@ArchAngelMichael:** Модерация! Нарушение п. 7.3 — запрет на сделки с биоматериалами. Требую удаления.
↳ **@Mephisto_HR:** Михаил, мы это обсуждали в суде. Ты проиграл. Дважды.
↳ **@ArchAngelMichael:** Будет кассация.
↳ **@Mephisto_HR:** Буду ждать.

**@Wagner_MA:** А стажировка точно невозможна? У меня мотивационное на 12 страниц.
↳ **@Mephisto_HR:** Нет.
↳ **@Wagner_MA:** А с рекомендательным от профессора?
↳ **@Mephisto_HR:** Профессор занят. Насовсем.
↳ **@Wagner_MA:** Что значит «насовсем»?!

**@Martha_Schwerdtlein:** Милый мужчина в черном, обещавший свидетельство о смерти мужа — ваш сотрудник? Жду третью неделю!
↳ **@Mephisto_HR:** Марта, муж мертв. Честное нечестное.
↳ **@Martha_Schwerdtlein:** Ну слава богу!

**@GottDerHerr:** Пари в силе. Наблюдаю.
↳ **@Mephisto_HR:** 👍
↳ **@GottDerHerr:** Удачи не желаю.
↳ **@Mephisto_HR:** А она мне и не нужна.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Начните рассказывать истории, которые можете рассказать только вы." — Нил Гейман