Мистика

Свежая интерпретация романа в стихах Александра Пушкина завоевала Серебряного медведя на самом авторитетном европейском кинофестивале. Режиссер Андрей Звягинцев предложил смелый современный взгляд на историю одномерного героя, перенеся действие в наши дни, но сохраняя психологическую глубину оригинального произведения. Кинокритики и публика высоко оценили мастерство актеров и визуальное решение режиссера. Фильм вызвал оживленные дискуссии о том, как классическая литература может быть переработана для современного зрителя. Картина уже приобретена несколькими международными дистрибьюторами для показа в их странах.

Имре Кертес умер 31 марта 2016 года. В Будапеште. В том же городе, откуда его в четырнадцать лет увезли в Освенцим. Прожил 86 лет — и почти всё это время писал об одном: о том, что значит быть человеком, когда тебя официально признали не-человеком.

Десять лет прошло. И знаете что? Его книги не стали историческими памятниками. Они стали острее.

**Мальчик, которому «повезло» — или нет?**

«Без судьбы» писался тринадцать лет. Тринадцать. А потом советские венгерские редакторы завернули рукопись с формулировкой «нереалистично». Подождите — нереалистично? Книга человека, который лично прошёл Освенцим и Бухенвальд, вернулся живым и записал это всё по памяти? Детектив уровня «убийца позвонил из того же дома».

Главный герой, Дьёрдь Кёвеш, пятнадцатилетний мальчик, описывает концентрационный лагерь с поразительным... спокойствием. Не с ужасом. Не с пафосом жертвы. Что-то вроде: ну да, вот такие правила, вот такой распорядок, вот так оно работает. Бытовой почти тон — и в этом вся жуть. Редакторам хотелось страданий в правильной упаковке. Кертес дал им адаптацию. А это куда страшнее.

Ключевой момент романа — возвращение домой. Мальчик приезжает в Будапешт, и родственники начинают спрашивать про ужасы. А он... не может объяснить, что там были и моменты чего-то похожего на счастье. Что лагерь не был одним непрерывным кошмаром. Что человек привыкает. К чему угодно. Это скандал — тихий, книжный, но настоящий. До сих пор.

**Кадиш по нерождённому**

Второй роман — другая история. «Кадиш по нерождённому ребёнку» (1990) — это одна длинная мысль, растянутая на книгу. Рассказчик, явно автобиографический, объясняет жене, почему сказал «нет» на её просьбу завести ребёнка.

Нет — потому что Освенцим.

Нет — потому что мир, который породил Освенцим, продолжает существовать, никуда не девшись.

Нет — потому что рожать ребёнка в этот мир значит принять этот мир. Дать согласие.

Книга написана как один нескончаемый монолог — без глав, почти без абзацев, предложения на страницу. Кертес явно не хотел, чтобы вам было удобно. Это не роман для вечернего метро и тем более не для уютного воскресного чтения с пледом. Философ Агнеш Хеллер назвала эту книгу самым честным высказыванием о Холокосте, которое она читала. А она читала многое.

**«Ликвидация»: те, кто выжил — и всё равно не выжил**

«Ликвидация» вышла в 2003-м, уже после Нобелевки. Персонаж по имени Б. пережил концлагерь, дожил до падения коммунизма в Венгрии, встретил свободу — и покончил с собой. Вот и весь сюжет, если честно.

Почему? Кертес не отвечает. Он делает кое-что хуже: предполагает, что свобода для человека с таким опытом — не облегчение, а финальный удар. Потому что свобода требует смысла. А смысл — это именно то, что концентрационный лагерь уничтожает методично, скучно, без лишней патетики. Навсегда.

Можно спорить с этим. Многие и спорили. Но странновато дискутировать с человеком, у которого на руках личный опыт.

**Нобелевка и её венгерские последствия**

2002 год. Нобелевская премия по литературе. Реакция в Венгрии — мерзкий холодок под рёбрами у тех, кто следил за этим. Часть критиков и политиков буквально спрашивала вслух: а почему именно он? Что, больше некому?

Да потому что никто другой не писал именно вот так.

После Нобелевки Кертес переехал в Берлин. В Германию. В страну, которая его едва не убила. И когда журналисты удивлялись — он отвечал примерно одно и то же: именно немцы лучше всего поняли, что он написал. Именно там эти книги читали правильно. Это многое говорит. И о Германии. И о Венгрии. И о том, как национальная память работает — или не работает.

**Десять лет спустя: зачем читать его сейчас**

Вот мы и добрались до главного вопроса. Зачем?

Мировая литература о Холокосте огромна — Примо Леви, Эли Визель, Пауль Целан. Зачем ещё и Кертес? Потому что он делал то, чего избегали остальные: отказывался от роли жертвы. Не из самоуважения — из интеллектуальной честности. Его интересовала не трагедия как таковая, а механизм. Как система превращает людей в соучастников собственного уничтожения. Постепенно. Скучно. Без единого драматического момента — просто вот очередной приказ, очередная бумага, очередное «так надо».

Звучит знакомо?

В 2026 году, когда автократии снова в моде и «временные ограничения» стали частью политического словаря во многих странах — Кертес читается как доказательства, собранные заранее. Не пророчество — он был слишком умён для пророчеств. Диагноз. Описание симптомов, которые узнаёшь с неприятным удивлением. Мол, это же я? Это же про нас?

Вот почему его книги становятся опаснее — не потому что мрачнее, а потому что точнее.

**Напоследок**

Кертес однажды сказал, что выживание в лагере — это не достижение. Просто случайность плюс адаптация. И что настоящий вопрос не «как выжить», а «чем стать после».

Чем стать после?

Он сам стал писателем. Написал книги, от которых неудобно. Умер в Будапеште, с болезнью Паркинсона, в 86 лет. Довольно много для человека, которого система однажды признала расходным материалом и поставила на уничтожение.

Читайте его. Не потому что надо — это скучная причина. А потому что неудобные книги — единственные, которые реально что-то делают с головой.

Молчание. Иногда оно громче слова.

Вампилов писал пьесы, одну за другой. «Старший сын», «Утиная охота», «Прошлым летом в Чулимске» — драмы, которые раздирали душу. А потом — вдруг молчание. Молчание, которое длилось годы, и никто не знал почему. Смерть в 1972 году пресекла любые вопросы. Но вот — письма. Письма, которые пролежали в архиве почти полвека, раскрывают, что происходило в его голове, в его сердце.

Первые письма (1968 год) полны энергии. Он пишет о своих замыслах, о том, как он видит новые сюжеты, новые конфликты. Но постепенно тон меняется. К 1969 году появляются сомнения: «Можно ли писать о добре в мире, где добро — только иллюзия?» Потом — нежелание: «Рукопись разбил на части. Не знаю, зачем я вообще начинал.» Потом — отчаяние, чистое отчаяние: «Кажется, я сказал все, что мне было нужно сказать. Остаток — повторение, варианты, подражание самому себе."

Оно важно — это откровение о психологическом состоянии художника, который исчерпал свои темы или кому казалось, что исчерпал. Вампилов не мог не писать по техническим причинам или материальным. Он просто... сломался. Творческое истощение, кризис веры в смысл своей работы. В одном письме он говорит, что каждый новый текст кажется ему просто ремонтом старого здания, которое давно нужно было снести, но архитектор не в силах это сделать.

Еще более трагично то, что в письмах видны попытки выхода. Он планирует отпуск, планирует новый проект, но потом отступает. И нет точки опоры. Нет надежды.

Письма — это крик отчаяния, пусть и пригушенный. Это не проза, не пьесы. Это то, чего никто не видел.

Эту книгу издали дважды. Нарочно. С разными страницами внутри.

Милорад Павич — сербский писатель, которого западные критики в восьмидесятых упорно сравнивали с Борхесом и Кальвино, произнося эти имена с видом людей, которые очень хотят казаться умными — опубликовал в 1984 году нечто, что официально именовалось романом-лексиконом. На деле это была ловушка. Красиво упакованная, абсолютно умышленная ловушка для читателя, который думал, что взял книгу, а взял кроличью нору без плана эвакуации. Книге сорок лет. Она до сих пор ловит.

Итак: «Хазарский словарь» — это три книги под одной обложкой. Три словаря: христианский, исламский, иудейский. Каждый описывает одни и те же события — обращение хазарского народа в одну из авраамических религий где-то в VIII–IX веке — со своей точки зрения. Берёшь статью об одном персонаже в христианском томе, находишь его же в иудейском — и обнаруживаешь, что это два разных человека. Которые, возможно, одно и то же существо. Или нет. Это не опечатка. Так задумано.

Хазары, кстати, существовали на самом деле. Тюркский народ, контролировавший торговые пути между Каспием и Чёрным морем с VII по X век. Их хаган действительно провёл диспут: пригласил представителей трёх религий, выслушал аргументы и сделал выбор. Какой — история не сохранила. Вот в эту дыру в исторических записях Павич и засунул три тома выдуманной правды, завёрнутой в академический формат. Гениально это или издевательство — решайте сами. По мне — оба варианта одновременно, и именно поэтому книга интересна.

Теперь про скандал с двумя версиями — потому что без этого не понять масштаб хулиганства. Книга вышла в мужском и женском варианте. Отличаются буквально несколькими абзацами в одной статье. Содержательно — почти ничего. Символически — Павич говорит: один и тот же текст читается по-разному в зависимости от того, кто его держит. Издатель продал одну историю дважды, покупатели были в восторге, и никто не требовал возврата денег. Это либо маркетинговый гений, либо философское высказывание о природе восприятия. Скорее всего — и то, и другое, и автор это отлично знал.

Как это читать — вот вопрос, на который Павич отвечает в предисловии с невозмутимостью человека, подложившего бомбу под стул и интересующегося, удобно ли вам сидеть. Можно в любом порядке. С любой статьи. Как настоящий словарь — открывая на нужном имени. Или как роман — если вам нравится боль. Попробуйте оба варианта. Первый: открываешь наугад, читаешь три абзаца про демона Адама Кадмона, закрываешь книгу, идёшь пить чай и думаешь «что это вообще было, зачем я». Второй: честно читаешь с первой страницы, добираешься до середины, обнаруживаешь, что уже не помнишь, кто такая принцесса Атех, возвращаешься назад и путаешься окончательно. Хорошая новость: в этом и суть. Запутаться у Павича — значит читать правильно.

Язык у него странный. Не плохой — именно странный, в хорошем смысле. Его образы приходят оттуда, откуда не ждёшь: не «время остановилось», не «в груди потеплело» — а что-то вроде «время двигалось у него как объеденная кость: никуда, но с хрустом». Я пересказываю приблизительно, точность не гарантирую; интонацию передаю верно. Павич не пользовался готовыми конструкциями — вытачивал свои. Иногда абзац застревал в голове на неделю. Иногда перечитывал трижды, думал «может, перевод виноват?» — и шёл дальше. Кстати, на русский переводила Лариса Савельева и перевела хорошо; а это, учитывая сложность оригинала, само по себе маленький подвиг. Статьи словарей пересекаются: в одном упомянут персонаж, о котором подробнее в другом. Автор даёт сноски «см. также». Вы листаете туда-сюда. Некоторые статьи настолько насыщены, что тянут на отдельный рассказ — «Принцесса Атех», «Самуэль Коэн», «Иоанн Дамаскин». Каждый мог бы стать героем романа на четыреста страниц. Павич отдал им по три-четыре страницы и пошёл дальше. Это либо авторская скупость, либо глубокое доверие к читателю. Наверное, второе. Нет, точно второе.

Стоит ли читать? Честно: зависит от того, что вы ищете. Если нужна история с началом, серединой и концом — нет. Возьмите Дюма, он не подведёт, и никакого стыда в этом нет. Если вам нравятся тексты, где каждый следующий фрагмент переписывает смысл предыдущего — да. Если вы из тех, кому нравится держать в руках книгу, которую не до конца понимаешь, но чувствуешь — внутри что-то есть, что-то важное, может и не для всех, но точно для тебя — тогда однозначно да. Таких книг мало. Этой сорок лет, и она не устарела ни на страницу.

Павич умер в 2009 году. Написал ещё много: «Пейзаж, нарисованный чаем», «Последнюю любовь в Константинополе», «Внутреннюю сторону ветра» — всё достойно. Но «Хазарский словарь» остался главным. Тем, с чего начинают разговор о нём, когда хотят проверить, читал ли ты что-то кроме обязательной программы. Не читал? Теперь знаешь, что делать. Читал? Перечитай. С другой статьи. В другой версии. Это другая книга — обещаю.