Фантастика

Одно допущение — и привычный мир уже не тот

Короткая фантастика в лучших традициях жанра: одно допущение, доведённое до предела. Искусственный интеллект, чужие планеты, будущее, которое уже почти наступило — и человек посреди всего этого.

Статья 03 апр. 11:15

Инсайд книжного рынка 2025: какой жанр реально зарабатывает (результаты вас удивят)

Инсайд книжного рынка 2025: какой жанр реально зарабатывает (результаты вас удивят)

Большинство писателей задают себе этот вопрос в самый неудачный момент — уже после того, как написали первую книгу. Роман готов, обложка сделана, ссылка опубликована. И — тишина. Вот тогда-то и начинается настоящее расследование: почему вон тот автор с ромашкой на обложке зарабатывает на площадках больше, чем дипломированный филолог со своим «уникальным голосом»?

Ответ неприятный, но честный: жанр решает почти всё. Не талант. Не стиль. Не количество лет за письменным столом.

Но это не значит, что нужно срочно бросить то, что пишешь, и клепать вампирские любовные романы. Рынок 2025 года — штука куда интереснее, чем кажется снаружи. Разберёмся с цифрами, примерами и без розовых очков.

## Что происходит на рынке прямо сейчас

Три года назад все говорили, что фэнтези умирает. Потом те же люди кричали об умирании детектива. Потом — романтики. Рынок художественной литературы — живой организм с собственным иммунитетом; он упрямо не умирает ни в одном жанре. Но зарабатывают на нём очень неравномерно.

По данным аналитиков Reedsy и Self-Publishing School, среди независимых авторов лидирует романтика во всех поджанрах: contemporary romance, dark romance, romantasy. Совокупная доля в цифровых продажах — около 35%. За ней — триллер и детектив (22%), фэнтези (18%), young adult (11%). Остальное делят литрпг, хоррор, нон-фикшн и «прочие».

Звучит сухо. Но за этими цифрами — живые истории.

## Романтика: там, где деньги делаются быстро

Вот реальная история: менеджер среднего звена бросает офис и начинает писать dark romance. Через восемь месяцев первая серия из трёх книг приносит $4 000 в месяц. Через год — $11 000. Не везение; понимание рынка и понимание читателя.

Dark romance многих отталкивает самим названием — и это его сила, как ни странно. Туда долго не шли «серьёзные» авторы, аудитория выросла огромной и лояльной. Читательницы (преимущественно женщины 25–40 лет) буквально охотятся за новыми именами. Попасть в этот поток — значит выйти на стабильный доход быстрее, чем в любом другом жанре.

Romantasy — гибрид романтики и фэнтези с магией — та же история, только с плащами. После взрывного успеха серий Сары Дж. Маас поджанр стал отдельной машиной. Формула прозрачная: сильная героиня, мрачный герой с историей, магический мир и — обязательно — долгое томительное напряжение перед финальной разрядкой. Формула? Да. Работает? Безоговорочно.

## Триллер: стабильный, но конкурентный

Детектив и триллер — жанры-ветераны. Они никогда не падают ниже второго места в доходах, потому что читатель детективов читает постоянно. Не «прочитал одну книгу и хватит» — нет. Это человек, который в год поглощает 30–50 романов и ищет следующий, ещё не дочитав предыдущий.

Планка входа здесь выше. Детективный сюжет — конструкция; нужна логика улик, правдоподобные мотивы, чёткий темп. Аудитория детективов не прощает дыр в логике — и пишет об этом в отзывах охотно и подробно. Зато серийность работает фантастически: читатель, которому понравился ваш следователь в первой книге, купит вторую, третью, пятую. Автоматически. Без дополнительного маркетинга.

## Фэнтези и литрпг: долгий путь, большой потолок

Классическое фэнтези — если честно — самый сложный путь к деньгам в краткосрочной перспективе. Первая книга серии почти никогда не окупается; читатели ждут, пока выйдет хотя бы три тома, и только тогда начинают. Вложения огромные: время, редактура, обложки на целую серию. Отдача — долгая.

Но потолок — выше всех.

Авторы топовых фэнтези-серий зарабатывают на старых книгах годами после написания последней страницы. Десятки независимых авторов с сериями по 8–12 томов получают $5 000–20 000 в месяц пассивно — потому что книги уже написаны, а читатели продолжают находить их через рекомендации.

Литрпг — отдельная вселенная, особенно в русскоязычном сегменте. Цифра, которая шокирует новичков: читатели этого жанра поглощают одну книгу за два-три дня. Если вы выпускаете роман раз в месяц — вы просто не успеваете. Нужна длинная серия и железная регулярность выхода.

## Нон-фикшн: то, что многие недооценивают

Вот здесь авторы художественной литературы обычно морщатся и листают дальше. Зря.

Нон-фикшн в нише — практические книги по конкретным темам — зарабатывает стабильнее любого романа. Причина простая: у него нет срока годности. Детектив 2020 года конкурирует с детективами 2025-го. Практическая книга «Как управлять личным бюджетом» работает и через пять лет, если тема не устарела принципиально. Ниша плюс экспертиза плюс правильная упаковка — стабильный пассивный доход; не так романтично, как «написал бестселлер», но работает методично.

## Как сделать правильный выбор

Стоп. Прежде чем бросаться в самый доходный жанр — один вопрос: вы сможете написать в нём десять книг?

Не одну. Десять.

Потому что деньги в писательстве — это серийность, а не разовый выстрел. Один роман практически никогда не кормит автора. Серия из пяти начинает кормить. Серия из десяти может стать основным доходом — при правильном жанре и аудитории. Выбирайте жанр, в котором вы способны работать долго, без отвращения. Если романтика вас не цепляет — вы не напишете в ней десять книг, даже если это «выгодно». Если фэнтези ваше — долгий путь к окупаемости не покажется невыносимым; он станет частью процесса.

Современные AI-инструменты вроде яписатель помогают ускорить этот путь: от структурирования серии до генерации идей для каждой следующей книги. Но они не заменяют главного: понимания жанра, в котором вам хочется работать годами.

## Несколько цифр напоследок

Медианный доход независимого автора с одной книгой — около $500 за всё время жизни этой книги. С пятью книгами в одной серии — $3 000–8 000 в год. С десятью — $15 000–40 000 в год, если серия нашла свою аудиторию.

Это медианы. Половина выше, половина ниже. Никаких гарантий.

Рынок 2025 вознаграждает не гениальность, а регулярность плюс правильный жанр плюс понимание своего читателя. Три составляющих. Гениальность в этом списке вообще не фигурирует — и это, если подумать, отличная новость для большинства из нас.

Начните с простого: найдите трёх-пяти авторов в жанре, который вам близок. Посмотрите, сколько у них книг, как часто выходят, как устроены описания. Полдня работы — зато потом вы чётко понимаете, куда идёте и зачем. А если нужна помощь в проработке структуры серии сейчас — на яписатель можно начать это делать вместе с AI, не теряя времени на хаотичные эксперименты.

Статья 03 апр. 11:15

«Любовник» Дюрас: расследование, которое она провела над собой в 70 лет — и получила Prix Goncourt

«Любовник» Дюрас: расследование, которое она провела над собой в 70 лет — и получила Prix Goncourt

Семь десятилетий она писала. Потом написала книгу, которую весь мир прочёл за выходные.

Маргерит Дюрас родилась в 1914 году в Зядине — тогдашнем пригороде Сайгона, ныне часть Хошимина. Не в Париже, не в Бретани — в Индокитае, в колониальной духоте, среди красной пыли и рисовых чеков. Отец умер рано, мать с тремя детьми осталась один на один с концессией на рисовые поля, которые каждый год смывало наводнением. Государственные чиновники знали про дефект земли заранее. И молчали. Вот с этой истории — обман, бедность, невозможность уехать — Дюрас, в общем-то, и начала. Просто не сразу об этом написала.

Пятнадцать лет. Именно столько ей было, когда она встретила его — богатого китайца, переезжавшего паромом через Меконг в том же автобусе. Он был старше. Богат. Из другого мира — буквально, не метафорически. В голове любого приличного французского колонизатора такой роман был немыслим: девочка из бедной белой семьи и китайский нувориш. Её мать знала. Молчала. Деньги были нужны.

Стоп.

Вот здесь многие биографы начинают морализировать — и сразу теряют нить. Потому что Дюрас никогда не писала про жертву. Ни разу. Даже в «Любовнике» — романе, выпущенном в 70 лет и принёсшем ей Prix Goncourt в 1984-м, — рассказчица смотрит на себя с каким-то тёплым, почти антропологическим любопытством. «Я видела, как стараюсь обольстить его». Не «как он меня соблазнил». Разница принципиальная.

«Любовник» — это не роман о любви. Это расследование собственной памяти, где следователь и подозреваемая — одно лицо. Дюрас пишет рваными кусками, перескакивает во времени, забывает поставить кавычки — и это не небрежность, это приём. Текст дышит как живой человек: неровно, с паузами, иногда задерживая дыхание. Где-то в середине она вдруг оговаривается: «Может быть, это неправда. Может быть, я это придумала». И ты не знаешь — это честность или провокация. Скорее всего — и то, и другое.

Настоящее имя — Маргерит Донадьё. Псевдоним взяла от деревни в департаменте Ло-и-Гаронна, откуда был отец. Дюрас — звучит коротко и твёрдо, как удар кулаком по столу. Хотела, видимо, именно этого.

В Париж перебралась учиться праву — и одновременно математике, что несколько странно, если знать, каким потом будет её стиль: никакой логики, только интуиция. Вступила в Компартию в 1944-м, в разгар Сопротивления. Участвовала в подпольной деятельности. Вышла в 1950-м — разочаровалась, как и все мыслящие люди, которые туда вступали из идеализма. До алкоголя тогда ещё было далеко.

Алкоголь появился позже. К восьмидесятым Дюрас пила по-настоящему серьёзно — не богемные посиделки в кафе «Флора», а несколько бутылок вина в день. В 1988 году впала в кому. Врачи сказали: конец. Она очнулась. «Я не хотела умирать до того, как закончу писать», — объяснила потом. Может, правда, может, красивая история. С Дюрас всегда непонятно, где граница.

К тому времени «Любовник» уже лежал в кармане. Prix Goncourt, два миллиона проданных экземпляров только во Франции, переводы на сорок языков. Экранизация вышла в 1992-м — Жан-Жак Анно снял красиво и чуть холодно, Дюрас фильм не одобрила. Конечно не одобрила: то, что в книге живёт в промежутках между словами, на экране превратилось в красивые картинки с тропической влажностью. Проза Дюрас — это про паузы. Про то, что не сказано.

«Умеренно, с нежностью» — Moderato Cantabile — вышел в 1958-м и разозлил критиков именно тем, что там ничего не происходит. Женщина приводит сына на уроки фортепьяно. Слышит крик: в соседнем кафе убили женщину. И дальше — серия встреч с незнакомым мужчиной, попытки реконструировать то, чего она не видела. Новый роман в чистом виде: минимализм, повторения, зияющее отсутствие объяснений. Роб-Грийе аплодировал. Сартр, кажется, пожал плечами — он вообще относился к новороманистам настороженно.

«Хиросима, любовь моя» — сценарий для Алена Рене, 1959 год. Французская актриса и японский архитектор. Война, память, невозможность забыть и невозможность помнить. «Ты ничего не видела в Хиросиме. Ничего» — первая фраза. И сразу понятно: это не военный фильм. Это про то, как память врёт — и как без неё нельзя. Каннский фестиваль был в шоке, по-хорошему. Фильм вошёл в историю, Дюрас получила репутацию интеллектуального тяжеловеса.

Она прожила 81 год. Умерла в марте 1996-го в своей парижской квартире. Последние годы почти не выходила — писала, принимала немногих гостей, пила меньше. Последняя книга — «Это всё» (C'est tout), 1995 год. Короткие записки, почти дневник. «Я хочу написать книгу. Я не могу». Потом: «Я написала книгу». Это и есть весь Дюрас — честность на грани жестокости, к себе в первую очередь.

112 лет. И ощущение, что она только что ушла — потому что такая проза не стареет. Она не описывает эпоху, она описывает то, как работает человеческое сознание в момент, когда ему больно. А это, к сожалению или к счастью, не меняется никогда.

Статья 03 апр. 11:15

Проверка на практике: какие платформы реально заменят Amazon KDP для русского автора

Проверка на практике: какие платформы реально заменят Amazon KDP для русского автора

Amazon KDP закрылся. Вот и всё.

Для многих российских авторов это случилось в 2022-м — резко, без предупреждения и без внятного объяснения: платёжные системы отвалились, вывод денег стал невозможным, а новые публикации зависли в воздухе. Кто-то успел вывести накопленное, кто-то нет. Платформа, которая казалась универсальным решением — глобальный охват, пассивный доход в долларах, никакого редактора над душой — в одночасье превратилась в витрину, куда не пускают хозяина.

Но мир не кончился.

Российский книжный рынок существовал задолго до того, как Джефф Безос придумал Kindle, и продолжает существовать сейчас. Просто инфраструктура другая — и разобраться в ней не так просто: платформ много, у каждой свои условия, свои алгоритмы продвижения, своя аудитория. Одни подходят для сериальной прозы, другие — под законченные романы, третьи работают только если у вас уже есть читатели. Делюсь тем, что реально работает, — без маркетингового лоска.

**Литрес: нелюбимый, но обязательный**

Начнём с очевидного. Литрес — это примерно 60–70% всего российского рынка электронных книг. Нравится это или нет — другой вопрос. Комиссия кусается (авторы получают от 25 до 35% роялти), поддержка отвечает с прохладцей, а алгоритмы продвижения — тёмный лес, в котором новая книга тихо тонет на двести восьмидесятой странице выдачи. И всё же: если вас нет на Литресе — де-факто вас нет на рынке. Читатели идут туда по привычке; там настроена оплата, там работает подписка «Литрес Безлимит», дающая авторам деньги за каждую прочитанную страницу. Подключиться можно напрямую или через агрегатора — об этом ниже.

**Ridero: не магазин, а инструмент доставки**

Ridero — агрегатор-издатель. Он не продаёт книги сам; он развозит их в Литрес, Ozon, Google Play Books, Apple Books и ещё десяток площадок. Одна загрузка — автоматическая дистрибуция везде. Платите либо фиксированную сумму за публикацию, либо делитесь долей роялти. Плюс у Ridero есть собственный магазин и возможность заказать печать по требованию — POD, print-on-demand. Если читатель хочет бумажную копию, он её получит, а вы не вкладываетесь в тираж. Удобно; особенно если вы пишете нон-фикшн или деловую литературу, где бумага всё ещё имеет вес.

**Author.Today: если вы пишете сериал**

Отдельная вселенная. Author.Today — платформа для сериальной прозы, где читатели платят за главы напрямую автору, без посредников. Жанрово доминируют фантастика, ЛитРПГ, фэнтези, романтика — но есть и реализм, и детектив. Главное преимущество — встроенная аудитория: миллионы людей уже сидят там и ищут, что почитать сегодня вечером. Если текст цепляет — алгоритмы подхватят; если нет — можно год публиковаться в пустоту. Для готовых законченных романов платформа подходит хуже; для вещей, которые пишутся по кускам и требуют читательского отклика прямо в процессе, — лучше не придумаешь.

**Boosty: ваша аудитория, ваши условия**

Boosty — российский Patreon. Никакой алгоритмической выдачи, никаких случайных читателей. Только те, кто пришёл за вами сам. Комиссия — 10%, вывод на российские карты без лишних схем. Работает отлично, если аудитория уже есть. Если базы нет — сначала нужно её построить где-то ещё; в Boosty не ходят за незнакомцами.

**Международные альтернативы: Draft2Digital и PublishDrive**

Санкции — да. Но не всё так однозначно, и это стоит знать. Draft2Digital и PublishDrive формально доступны для авторов из России, хотя с выводом денег — лотерея: кто-то решает это через счета в других юрисдикциях, кто-то через PayPal с иностранной привязкой. Серая зона; каждый решает для себя. Но если задача — попасть в Barnes & Noble, Kobo, Apple Books для международной аудитории, эти платформы по-прежнему вариант. PublishDrive, к слову, даёт доступ к Kindle Store через свой агрегатор. Да, даже туда.

**Перед публикацией: AI на этапе написания**

Платформы принимают файлы, но они не помогают написать книгу. Тут другая история. За последние два года AI-инструменты для авторов выросли из игрушек в нечто серьёзное. Яписатель, например, — российская платформа, заточенная под писателей, — помогает с идеями, структурой, редактурой, проверкой логики сюжетных линий. Не вместо автора, а рядом с ним. Это важное различие; путать их не стоит.

**Что выбрать: честный ответ**

Нет универсального ответа. Серьёзно.

Сериальная фантастика, ЛитРПГ, фэнтези — Author.Today. Готовый роман, нужен охват без лишней возни — Ridero плюс Литрес. Есть аудитория в соцсетях, хочется прямой монетизации — Boosty. Целитесь на международный рынок и готовы разбираться со схемами вывода — Draft2Digital или PublishDrive.

Лучшая стратегия — комбинировать, а не выбирать одну платформу и молиться. Загрузить через Ridero в основные магазины, параллельно выкладывать на Author.Today, держать Boosty для самых лояльных читателей. Это требует усилий; зато не держит всё в одной корзине — что после 2022-го не роскошь, а базовая гигиена.

Публикация — марафон, не спринт. Начните с одной платформы, разберитесь с ней досконально, добавьте вторую. Читатели находятся там, где вы присутствуете регулярно, а не там, где вы однажды загрузили файл и пропали. Пишите. Публикуйте. Остальное придёт.

Илья Обломов: стендап «Лежачего не бьют» — монолог о диване, халате и Захаре

Илья Обломов: стендап «Лежачего не бьют» — монолог о диване, халате и Захаре

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Обломов» автора Иван Александрович Гончаров

(Стендап-клуб «Вертикаль», Москва. Пятница, 21:00. На сцене — мужчина в халате и мягких тапочках. Зал озадачен.)

ОБЛОМОВ: Здравствуйте. Я — Илья Ильич Обломов. Мне тридцать два. И я... ну, я здесь. Уже — достижение. Серьёзно.

(пауза)

Меня сюда вытащил друг. Штольц. Андрей. Немец наполовину. Он вообще всех тащит — за руку, за шиворот, неважно. Говорит: «Илья, тебе нужно выйти к людям». Я говорю: «Зачем?» Он: «Затем». Вот и весь аргумент. «Затем». Немецкая логика.

(смех в зале)

Я живу на Гороховой. Квартира — ничего особенного. Диван. Вот это — главное. Диван. Остальное — приложение к дивану. Стол — чтобы было куда поставить чай, который я не допью. Кресло — для Захара. Захар — это мой слуга. Хотя «слуга» — громко сказано. Он скорее... природное явление. Как сквозняк. Вечно рядом, вечно мешает, но без него — холодно.

(пауза)

Захар приносит мне не те тапочки. Каждое утро. Я прошу — мягкие, серые, с дыркой на левой пятке. Он приносит жёсткие, коричневые, без дырки. Я говорю: «Захар, не те». Он говорит: «Других нет-с». Я знаю, что есть. Он знает, что я знаю. Мы оба знаем. И оба делаем вид, что не знаем. Это — фундамент наших отношений. Двадцать лет.

(смех)

Меня часто спрашивают: «Обломов, а чем ты занимаешься?» Я — помещик. У меня есть имение. Обломовка. Триста душ. Я ни разу там не был. Ну, то есть — был. В детстве. Потом — нет. Там управляющий. Он мне пишет: «Илья Ильич, доходы упали». Я отвечаю: «Да?» Он пишет: «Мужики бегут». Я: «Куда?» Он: «Никуда. Просто бегут». Я кладу письмо на стол. На столе уже шесть таких писем. Одно — за прошлый год. Одно — за позапрошлый. Четыре — не знаю за какой. Не открывал.

(смех)

Мне говорят: «Ты ленивый». Нет. Я не ленивый. Лень — это когда не хочешь делать что-то конкретное. А у меня — шире. Я не хочу делать ничего. Но не потому что мне плохо. Мне — хорошо. Вот в чём проблема. Мне на диване — хорошо. Халат — мягкий. Чай — тёплый (ну, был тёплый; теперь — комнатной температуры, но это тоже ничего). Подушка — идеальной формы. Зачем мне куда-то? Объясните.

(пауза)

А потом — Ольга. Ольга Ильинская. Штольц познакомил, конечно. Штольц вообще всё устраивает — как будто жизнь это логистическая компания, и он — главный диспетчер.

Ольга. Она пела. «Casta diva» — знаете? Я не знал. Но она запела — и я... Ну. Я встал с дивана.

(зал молчит)

Нет, вы не понимаете. Я. Встал. С дивана. Добровольно. Это как... как если бы солнце решило встать на западе. Не потому что надо, а потому что — захотело.

Я стал гулять. Гулять! Ногами! По улице! Сирень нюхал. Ей-богу — стоял посреди парка и нюхал сирень, как дурак. Она мне говорила: «Обломов, вы меняетесь!» Я думал: ну да. Меняюсь. Это, наверное, хорошо?

(пауза, тише)

А потом она сказала: «Я люблю будущего Обломова. Того, которым вы станете». И вот тут — тут я понял. Она любила не меня. Она любила проект. Обломов 2.0. Апгрейд. С утренними пробежками и прочитанными газетами. А я — я 1.0. Без обновлений. На диване. С дыркой в левой тапочке.

(тишина в зале)

Мы расстались. Она вышла за Штольца. Логично, если подумать. Она хотела проект, он — готовый продукт. Немецкое качество, ручная сборка, гарантия пять лет.

А я... я нашёл Агафью Матвеевну.

Агафья Матвеевна. Она не пела «Casta diva». Она пекла пироги. С луком. С яйцом. С капустой — такие, знаете, с хрустящей корочкой, внутри — облако. Она не говорила: «Вы должны измениться». Она говорила: «Илья Ильич, кушайте, остынет».

И я кушал. И мне было хорошо.

(пауза)

Мне скажут: это деградация. Может быть. Но знаете что? Я лежу на диване. Пирог с капустой. Тапочки — наконец-то правильные, серые, с дыркой. Захар храпит в кресле. За окном — дождь. И мне не нужно никуда. Вообще никуда.

(длинная пауза)

Штольц приезжает раз в полгода. Говорит: «Илья, так нельзя жить». Я говорю: «Андрей, а как — можно?» Он начинает перечислять: работа, путешествия, цели, планы. Я слушаю. Киваю. Он уезжает. Я ложусь.

И знаете, что самое страшное?

(пауза)

Мне не стыдно.

Мне — не стыдно.

Спасибо. Я, пожалуй... пойду. Лягу.

(Обломов кланяется, запахивает халат и уходит со сцены. Зал аплодирует. Обломов оборачивается, удивлённо смотрит, пожимает плечами, уходит.)

(Голос Штольца из-за кулис: «Видишь? Видишь? Ты можешь! Давай ещё раз!» Обломов: «Нет, Андрей. Одного раза — достаточно.»)

— конец стендапа —

Совет 03 апр. 11:15

Точка зрения — это честность: как выбрать нужную дистанцию

Точка зрения — это честность: как выбрать нужную дистанцию

Текст выбирает точку зрения не просто так. Ваша дистанция к событиям зависит от того, насколько глубоко вы понимаете материал. Если вы тонко знаете, как устроена психика персонажа, вы можете позволить себе внутренний монолог. Если вы в чем-то не уверены — оставайтесь рядом с героем, но не залезайте ему в голову. Пастернак мог писать о природе с такой точностью именно потому, что не просто видел траву, а знал, как она растет.

Начинающие авторы часто выбирают точку зрения интуитивно и потом удивляются, почему текст кажется неубедительным. На самом деле точка зрения — это не стилистическое украшение. Это вопрос честности. Вы можете находиться внутри сознания персонажа только если вы действительно это сознание знаете. Представьте себе физика, пишущего роман о летчике. Если физик понимает аэродинамику глубже, чем психологию страха в кабине самолета, ему не стоит писать от первого лица пилота в момент смертельной опасности. Он будет искать психологию в учебниках, и текст станет книжным, неживым. Но он может описать полет с дистанции — как механик, проверяющий машину. Здесь его знания дают эффект. Борис Пастернак мог позволить себе сложные метафоры о природе, потому что он не сочинял их просто так. Он описывал то, что реально видел и понимал — как свет падает на лист, как движется воздух перед грозой, как устроена трава. Его точность была возможна ровно потому, что он не лгал о материале. Проверь себя просто. В каких сценах ты чувствуешь себя экспертом? Где ты можешь позволить себе детали, а где должен остаться на безопасной дистанции? Если ты пишешь о семье, потому что сам из большой семьи, ты знаешь ее ритм, ее фальшь, ее тепло. Внутренний монолог здесь не будет выглядеть как выдумка. Но если ты пишешь о судебном процессе, который не видел, остаться лучше глазами очевидца в зале суда. Точка зрения — это не свобода. Это честность в выборе того, о чем ты можешь говорить с полной ответственностью.

Хайку 03 апр. 11:15

Смысл в глубине

Смысл в глубине

Смысл спит в земле
Горит в словах, как свет
Вновь брожу в нем

Второе вторжение: записки учителя из Хорселла

Второе вторжение: записки учителя из Хорселла

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Война миров» автора Герберт Уэллс. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

И порой, когда я сижу в одиночестве в своем кабинете, работая при свете лампы, мне чудится вновь багровый закат над долиной Темзы, неподвижные черные силуэты марсиан и кружащие над ними птицы. Я закрываю глаза — и вижу бледные, безротые лица с темными глазами, устремленными на меня сквозь мрак, загадочные и беспощадные. И от этого мне становится тесно и жутко в мире — не от страха перед опасностью, а от осознания того, как хрупко все, что мы зовем нашей цивилизацией.

— Герберт Уэллс, «Война миров»

Продолжение

Шестнадцать месяцев прошло с тех пор, как последний марсианин издох в канаве у Примроуз-Хилла. Шестнадцать месяцев — и Лондон чинился, строился, дышал заново.

Я вернулся к преподаванию. Школа в Хорселле, маленькая, на два класса; мне хватало. Дети приходили каждое утро, и я объяснял им арифметику, а география разворачивалась на потрепанной карте, где темным ожогом была отмечена воронка на пустоши. Та самая воронка.

Я старался не смотреть в ту сторону.

Жена говорила: «Ты изменился». Она была права. Но как объяснить женщине — как объяснить кому бы то ни было, — что ты изменился не потому, что видел смерть (смерть видели все), а потому, что видел безразличие? Марсиане не ненавидели нас. Они нас не замечали. Мы были для них — что черви для пахаря. Это понимание, однажды забравшись в голову, уже не уходит. Сидит. Как заноза, которую не подцепишь.

В октябре начались дожди. Обычные. Английские. Бесконечные. Из тех дождей, которые не столько льют, сколько просто существуют — небо становится водой, и ты в ней живешь. К дождям я привык.

К тому, что произошло потом — нет.

***

Семнадцатого октября фермер Уиклоу — здоровый, краснорожий детина, владелец двадцати акров к югу от пустоши — пришел ко мне в школу после уроков. Руки тряслись. Уиклоу. Человек, который забивал быков кувалдой. Человек, который спал в амбаре в обнимку с ружьем всю весну восемнадцатого года, когда треножники бродили по графству. Этот человек стоял передо мной, и руки у него ходили ходуном.

— Пойдем, — сказал он. — Покажу. Больше некому.

Мы шли через поле. Грязь чавкала под ногами. Дождь мельчил — не прекращаясь и не усиливаясь, словно у неба не хватало решимости ни на что определенное. Уиклоу молчал. Я тоже. Поле кончилось; началась канава — старая дренажная канава вдоль границы его участка. Уиклоу остановился.

— Вот.

Я посмотрел. Глина. Мокрая, бурая, обычная суррейская глина. А в глине — нечто. Блестящее. Металлическое. Не железо, не медь; что-то другое — тускло-зеленое, с матовым отливом, как бутылочное стекло, только плотнее.

Кусок размером с кулак. Я нагнулся.

Теплый.

— Не трогай, — сказал Уиклоу. — Я трогал утром. Был холодный. Сейчас теплый. Он греется.

Я отдернул руку. Мы стояли и смотрели. Дождь шел. Кусок металла лежал в глине и был теплым. Это ничего не значило. Это могло быть что угодно — осколок марсианской машины, обломок теплового луча, шрапнель. Мало ли что закопано в суррейской земле после прошлого года.

— Я нашел еще два, — сказал Уиклоу. — Дальше, у рощи. Тоже теплые.

— Когда?

— Вчера. Нет — позавчера. Или... — он махнул рукой. — Недавно. Дни путаются.

Я выпрямился. Посмотрел на небо — серое, низкое, непроницаемое. За этим небом (я знал, хотя не мог видеть) был Марс. Красная точка. Далекая, крохотная.

Теплая.

***

В тот вечер я написал письмо в «Дейли Телеграф». Написал и порвал. Написал снова — короче. Порвал снова. Что я мог написать? «Обнаружены теплые камни в канаве»? После вторжения Англия была по горло сыта паникерами. Каждую неделю кто-нибудь видел зеленое свечение, или слышал подземный гул, или находил «марсианские» обломки, которые оказывались ржавыми гвоздями и кусками водопроводных труб.

Но это были не ржавые гвозди.

Я знал. Видел марсианский металл вблизи — видел, как из него строились треножники, как он блестел в разрядах теплового луча. Этот металл был точно таким.

На следующий день я пошел к воронке.

Она заросла. Полтора года — травы хватило. Дно затянуло глиной и дождевой водой; получился мутный, бурый пруд. Мелкий. Утки в нем не водились; птицы вообще избегали этого места. Научного объяснения никто не дал. Впрочем, никто и не искал — ученые мужи были заняты обломками треножников, а не утиными предпочтениями.

Я спустился к краю. Земля мягкая — ноги вязли. Запах. Тот самый — кислый, металлический, который я помнил с первых дней вторжения. Слабый, почти неразличимый. Но он был.

Или мне казалось. После определенных переживаний разум играет скверные шутки. Я это знаю. Доктор Хьюстон говорил мне: «Ваши нервы расшатаны. Морской воздух. Брайтон. Три недели». Я не поехал в Брайтон. Нервы — нервами, но теплый металл в канаве Уиклоу не был нервами.

Я присел у воды. Смотрел. Ничего. Бурая вода, рябь от дождя, глинистые берега.

Обычная воронка.

Обычный осенний день в Суррее.

И все же — когда я положил ладонь на землю (просто так, машинально, чтобы удержать равновесие), земля была теплой. Не горячей. Не обжигающей. Просто теплее, чем ей полагалось быть в октябре, под дождем, в шестом часу вечера.

Я убрал руку. Вытер о брюки. Встал. Пошел домой.

***

Ночью не спал. Лежал и слушал дождь. Жена дышала ровно рядом. За стеной шуршало — мышь. Или не мышь; в темноте любой звук превращается в то, чего боишься.

Я думал о марсианах. О том, что убили их не пушки, не армия, не гений человеческий — а бактерии. Микробы. Случайность. Мы победили, не сделав ничего. И значит, если они вернутся, подготовившись...

Нет. Не думать.

Спать.

Но земля под Хорселлом была теплой. И металл в канаве Уиклоу был теплым. И где-то за серым октябрьским небом красная точка смотрела вниз — если можно сказать «смотрела» о планете. Впрочем, после того, что мы пережили, я больше не уверен, что планеты не смотрят.

***

Двадцатого октября — три дня спустя; я запомнил, потому что это был день рождения моей жены и я забыл купить подарок — я снова пошел к воронке. На этот раз один. Уиклоу отказался: «Мне там нечего делать», — сказал он, глядя в сторону, и я понял, что он боится. Я тоже боялся. Но страх — странная штука: он либо парализует, либо тянет. Меня — тянул.

Воронка изменилась.

Нет — нет, внешне она была прежней. Тот же пруд, та же глина, та же трава по краям. Но вода. Вода стала другой. Она больше не была бурой. Она была... зеленоватой. Чуть-чуть. На грани различимого. Если не знаешь, куда смотреть, не заметишь. Но я знал.

Я опустил руку в воду.

Теплая. Ощутимо теплая — градусов тридцать пять, тридцать семь; как тело. Как живое тело.

Я выдернул руку и отступил. Быстро. Споткнулся о кочку. Упал. Поднялся. Руки в глине. Сердце — не в груди; где-то в горле, мешает дышать.

И тогда — клянусь Богом, клянусь всем, что для меня свято, — тогда я увидел. На дне пруда, сквозь зеленоватую воду, что-то шевельнулось. Не рыба. Не лягушка. Что-то гладкое, металлическое, округлое — оно повернулось, медленно, как поворачивается подсолнух к солнцу, и я увидел на его поверхности... глаз? Линзу? Нечто, что смотрело.

На меня.

Секунду. Может быть, две. Потом вода замутилась — со дна поднялась глина, — и все исчезло.

Я бежал. Бежал через поле, по грязи, под дождем, бежал так, как бегал восемнадцать месяцев назад от треножников — не оглядываясь, не думая, на одном голом животном ужасе. Добежал до дороги. Остановился. Согнулся. Руки на коленях. Дышал.

Шел дождь.

***

Завтра я еду в Лондон. Найду кого-нибудь, кто выслушает. Военное министерство. Королевское общество. Кого-нибудь. Покажу образец. Расскажу про тепло. Про зеленую воду. Про то, что шевелилось на дне.

Может быть, я ошибаюсь. Может быть, нервы. Может быть, Брайтон и морской воздух — именно то, что мне нужно.

Но если нет?

Если я прав — у нас мало времени. Очень мало.

Земля под Хорселлом теплая. И она теплеет.

Ночные ужасы 03 апр. 11:15

Кто звонил в дверь

Кто звонил в дверь

Звонок раздался в час ночи.

Глеб проснулся — нет, не проснулся, а как бы включился, как старый телевизор с плохим контактом. Реальность мерцала, становилась чёткой, снова плыла. Звонок старый, советский, надоедливый — такие ещё встречаются. Два коротких. Пауза. Один ещё.

Встал. Прошлёпал.

Глазок. Площадка в темноте. Лампа накрыл мрак — неделю назад перегорела, он забыл (как всегда забывает). Ничего не видно, даже лестница слилась с тенью. Никого.

Постоял, слушал. В подъезде тихо так, что слышно, как в квартире ниже течёт кран — кап, кап, кап. Вернулся в кровать.

Десять минут — и снова.

Два. Пауза. Один длинный.

Глеб подошёл, отворачивая от одеяла окоченелые ноги. Глазок — пусто. Рука сама собой потянулась к замку, потом остановилась: нет, не открывать. Может, и хорошо, что не открыл (потом даже не смог объяснить, почему именно тогда испугался). Спросил сквозь дверь:

«Кто?»

Ничего.

«Кто там!?»

Тишина. Не просто тишина — её можно было потрогать, холодная, липкая. Глеб прижал ухо к дверному полотну. Дерматин холодный под щекой, внутри вата, под ватой металл. Молчит. Ни шагов, ни дыхания, ни малейшего звука.

Включил свет в подъезде — щиток висит в прихожей, он дёрнул рубильник. За дверью вспыхнула лампочка (значит, не перегорела? странно, почему же не горела-то?). Опять в глазок: лестница, перила, облупившаяся краска. Свет жёлтый, казённый, как в советских общежитиях.

Никого.

Но на коврике — записка.

Добрый кусок времени Глеб смотрел на этот листок, не шевелясь. Блокнотная бумага, в клетку, согнутая вчетверо. Белое пятно на коричневом коврике. Сквозь глазок хорошо видно.

Открыл дверь.

Пахло как обычно: кошки, сырость, сосед варил борщ. Лампа светила ровно. Глеб подхватил записку, быстро огляделся — лифт наглухо заперт, лестница туда-сюда пустая, ни единого звука. Нормально. Забежал обратно, два замка, цепочка — клик, щелчок.

Развернул.

Почерк мелкий, аккуратный, незнакомый. Синяя шариковая. Одна строчка:

«Не открывай дверь в третий раз.»

Перечитал. Перевернул — с другой стороны пусто. К свету поднёс — обычная бумага, обычные чернила, ничего особенного. Понюхал — зачем-то понюхал — ничем не пахнет.

На стол положил. Рядом с кружкой и солонкой остывшего чая, который позавчера выпивал из нечистоплотности.

Сел. Посидел.

«Ладно», — произнёс вслух, хотя в груди как будто что-то сломалось, дёрнулось, как жаба на рыболовном крючке. Глеб был из тех, кто говорит «ладно» вместо того, чтобы кричать.

Третий звонок — ровно в 01:47.

Один длинный. Без перерывов. Звонок тянулся и тянулся — пять, десять, пятнадцать секунд. Кнопка зажата. Держат. Знают, что он дома. Знают, что бодрствует. Просто знают.

Встал.

Подошёл.

Кнопка-глазок.

На площадке стоял мужик.

Тёмная куртка, зимняя, обычная. Капюшон придавлен. Лицо — сквозь объектив искажается, но видно — обычное. Сорок лет, может пятьдесят, небритый, прямо смотрит в глазок, прямо на Глеба.

Звонок замолчал. Парень отпустил кнопку. Стоит.

Глеб не дышал.

Мужчина наклонился ближе к двери, ещё ближе, и Глеб через линзу увидел нечто такое, от чего в ногах начало подкашиваться.

Лицо у него было Глебово.

Его. Та самая родинка над левой бровью, шрам на подбородке с третьего класса (велосипед, асфальт), те же наваленные глаза — серые, немного навыкате. Но старше. Года на двадцать? На пятнадцать? Кожа в морщинах, грубая, опухшая, и взгляд — взгляд человека, который живёт с тем, что не хочет знать.

Поднял руку. Ладонь вперёд — стоп.

Не открывай.

Опустил.

Повернулся и прошёл вниз по лестнице. Шаги размеренные, обычные, каблуки по бетону — щёлк, щёлк. Тише. Совсем тише.

Молчание.

Глеб стоял у двери, и в ногах гудело, во рту высохло до боли. На столе — записка с мелким почерком.

Не открыл.

Как не открыл.

Утром, часов в семь (ноябрь, в семь всё ещё темь, фонари горят), вышел. На площадке порядок. Коврик на месте. Лампа работает. Лифт скрипит, как всегда.

На перилах — царапина. Свежая, длинная, от второго этажа до первого, вся поручень, словно кто-то вёл ногтем или ключом. Или то, чем обычно не чертят.

Спустился к подъездной двери. Открыл.

Переулок в снегу. Ночной, ровный, никем не тронутый.

Следов нет.

Не одного следа. Ни к подъезду, ни от подъезда. Снег выпал часов в одиннадцать — Глеб видел в окно, как он начал падать, медленно, без торопливости. С одиннадцати вечера до утра — ни одного человека в подъезде. Ни входило, ни выходило.

Вернулся. Записка на столе лежит. Взял, перечитал.

«Не открывай дверь в третий раз.»

Почерк знакомый. Мелкий, аккуратный.

Свой.

Сравнил с блокнотом со шкафа — та же «д» с длинным хвостом, та же «р» с круглой петлёй, одно к одному. Его рука. Его чернила. Его почерк.

Сел на табуретку. Долго смотрел на дверь. Два замка, цепочка. На глазок, сквозь который смотрели — с обеих сторон сразу — одни и те же серые, навыкате глаза.

Что будет завтра ночью — не знает.

Но записку не выбросил.

Новости 03 апр. 11:15

Психологический анализ: почему Раскольников остается актуальным для молодежи

Психологический анализ: почему Раскольников остается актуальным для молодежи

Группа психологов и литературоведов провела исследование восприятия образа Раскольникова современной молодежью. Исследование выявило, что внутренние конфликты и моральные борения главного героя 'Преступления и наказания' остаются исключительно актуальными для молодежи, сталкивающейся с экзистенциальными кризисами и поиском смысла. Анализ показал, что психологические переживания персонажа Достоевского помогают современным читателям артикулировать и осмыслить собственные внутренние противоречия. Исследование подтверждает, что классическая литература содержит универсальные психологические инсайты, которые помогают читателям разных эпох понимать себя и свое место в мире. Результаты опубликованы в рецензируемых журналах по психологии и литературоведению.

Послевоенное

Послевоенное

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Сороковые, роковые...» поэта Давид Самойлов. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Сороковые, роковые,
Военные и фронтовые,
Где извещенья похоронные
И перестуки эшелонные.

А это я на полустанке
В своей замурзанной ушанке,
Где звездочка не уставная,
А вырезанная из банки.

— Давид Самойлов, «Сороковые, роковые...»

В пятидесятых тишина
стояла плотная, как вата.
Как будто кончилась война
и мы вернулись. А куда-то

все не вернешься. Двор. Скамья.
Играют дети — мне чужие.
Качели скрипнут. Мяч. И я
стою в шинели. Дни такие.

Жена постарела. Сын подрос.
А я четыре года мерз,
и мок, и полз — но уцелел.
Стою. Июль. Такой удел.

Шинель повесил — пусть пылится.
Контора. Стол. Чернила. Быт.
Учусь не вздрагивать. А снится
все та же Висла, тот гранит

январского рассвета, и Серега —
живой — хрипит: «Не спи, браток».
А утром — все. Пустая дорога.
И снег. И каждый — одинок.

Ему двадцать три — навсегда.
А мне за сорок. Мне — варенье,
и вишня, и в колонке вода,
и тихое воскресенье.

Нальешь. Помянешь. Кадык сожмет.
«За наших, — скажешь, — за ребят.»
И замолчишь. Кто знает — тот поймет.
Молчим. Сидим. Глаза — глядят.

А во дворе — июль. Жара.
И кошка рыжая — воришка —
стащила рыбу. Мошкара.
И мяч летит. И крик мальчишки.

Я жив. Серега — нет. Не плачь.
А хочется. Неимоверно. Жадно.
Вот двор. Вот вишня. Вот тот мяч.
Вот мирный день. — Нескладно? — Ладно.

Сижу. Белье на ветру.
Плывут на запад облака.
Серега, слышишь? — я не вру:
я доживу. За двух. Пока

мне горько или лихо — все равно.
Двор. Мяч. И вишни — вот — поспели.
Я жив за двух. Давным-давно
сороковые отгремели.

Статья 03 апр. 11:15

Книга за месяц: пошаговый план, который работает

Книга за месяц: пошаговый план, который работает

Тридцать дней. Кто-то скажет — мало. Кто-то — и за год не напишет. Но каждый ноябрь тысячи людей по всему миру садятся писать роман именно за месяц — и часть из них доходит до конца. Не потому что они гении. Потому что у них есть план.

Вопрос не в таланте. Никогда не был в таланте. Вопрос в системе — жёсткой, почти механической, которая не спрашивает, есть ли у тебя настроение сегодня писать.

**Считай слова, а не страницы**

Среднестатистический роман — 70 000–90 000 слов. Ужасающая цифра, если смотреть на неё целиком. Разбей. 30 дней, 1 667 слов в день — вот и весь ноябрьский марафон NaNoWriMo. Это три-четыре страницы А4, один кофе, полтора часа за столом. Но тут есть ловушка, на которую натыкается почти каждый новичок: первые пять дней пишешь по три тысячи в эйфории — потом стена. Потому что не закладывал дни на «не пишется». А они будут. Гарантированно. Лучшая стратегия — план с буфером: две тысячи слов в день. Тогда на провальные дни остаётся запас, и к пятнадцатому числу ты ещё не горишь.

**Структура до первого слова**

Стоп. Прежде чем открывать документ — ответь на три вопроса. Кто главный герой и чего он хочет? Что ему мешает? Как всё закончится? Всё. Не нужно поглавного синопсиса на сорок страниц. Нужен скелет — три точки, которые держат конструкцию, пока ты пишешь. Авторы делятся на плоттеров и панцеров: первые планируют всё заранее, вторые летят «по штанам», по наитию. Для месячного марафона работают и те, и другие — но с условием: у панцера должна быть хоть бы одна опорная точка впереди. Иначе на третьей неделе герой просто стоит посреди сюжета и непонятно, что с ним делать дальше.

**Защищённое время**

Есть такое правило писательского продакшена — «защищённое время». Час в день, который нельзя тронуть ничем. Не встречами, не телефоном, не «одну секунду, я только отвечу на сообщение». Писатели, которые регулярно издаются, в большинстве своём не талантливее среднего любителя. Они просто садятся каждый день в одно и то же время и пишут. Утро или вечер — не принципиально. Важна привязка к якорю: после первого кофе, до работы, сразу после ужина. Мозг привыкает — и уже через неделю начинает сам подбрасывать варианты следующей сцены, пока едешь в метро.

**Закрой внутреннего редактора**

Редактирование — убийца первого черновика. Вот как это работает: написал абзац, перечитал, поморщился, переписал. Снова перечитал. Через час — полстраницы текста и резкое ощущение, что день потрачен зря. Знакомо? Первый черновик должен быть плохим. Это не оговорка — это производственная необходимость. Хемингуэй сформулировал эту мысль грубее, но точнее; суть та же. Ты добываешь сырьё для редактуры, а не пишешь шедевр с первой попытки. Можно даже уменьшить шрифт до нечитаемого — чтобы не было соблазна возвращаться к написанному.

**Три акта и пять вех**

Трёхактная структура — избитая, заезженная; работает. Первая четверть книги — знакомство с героем и завязка. Половина — нарастание конфликта, точка невозврата. Последняя четверть — кульминация и развязка. На практике это выглядит так: на десятой тысяче слов что-то должно перевернуть мир героя; на тридцатой он принимает решение, из которого нет пути назад; на пятидесятой — финальное столкновение. Работай с этими вехами, и сюжет сам потянется вперёд. Кстати, AI-платформы для писателей — вроде яписатель — умеют помогать именно на этапе структурирования: генерируют скелет глав, предлагают повороты сюжета, не дают потерять нить в длинном проекте. Инструмент не напишет книгу вместо тебя, но как опора — работает.

**Третья неделя убивает всех**

Третья неделя. Вот тут падают все — без исключений. Эйфория первых дней прошла, финал ещё далеко, середина кажется болотом. Герой ходит из комнаты в комнату без цели, диалоги деревянные, и в голове одна мысль: зачем я вообще начал? Три способа пережить. Один — пропусти сцену: напиши в документе «[тут встреча с антагонистом, потом допишу]» и двигайся дальше. Два — переключись на другую сюжетную линию, если есть. Три — случи что-нибудь неожиданное: новый персонаж, смена локации, информация, которая меняет всё. Иногда сюжет надо встряхнуть — просто потому что он засыпает.

**Финал и то, что после**

Последние три дня пишутся иначе. Что-то включается — не вдохновение (ненадёжная штука), а мышечная память. Ты знаешь своих персонажей, ты знаешь, чем закончится. Остаётся написать. Многие авторы, дописавшие первую книгу, говорят, что финал дался легче, чем ожидали. Потому что к тому моменту история уже живёт сама. Отложи рукопись после финальной точки. Не на день — на неделю минимум. Потом читай как читатель, не как автор. Записывай, что не работает — без попыток сразу исправить. Потом редактура, вычитка, снова редактура. Книга за месяц — это первый черновик. Хороший черновик. Из которого делают настоящую книгу — если не бросить на этапе «это ужасно, я никому не покажу» — что думают почти все, и почти все в итоге всё-таки показывают.

Если хочешь пройти этот путь с поддержкой — посмотри на инструменты, которые сопровождают работу над рукописью от первой идеи до финального текста. Яписатель создан именно для этого: структурирование, удержание темпа, генерация идей в моменты, когда сам встал намертво. Инструмент не напишет книгу вместо тебя. Но может помочь её дописать.

ЭКСТРЕННЫЙ ВЫПУСК: Нос в чине статского советника задержан у Казанского собора

ЭКСТРЕННЫЙ ВЫПУСК: Нос в чине статского советника задержан у Казанского собора

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Нос» автора Николай Васильевич Гоголь

**ВЕСТИ ПЕТЕРБУРГА | ЭКСТРЕННЫЙ ВЫПУСК**
**25 марта, среда | Прямой эфир**

---

**Алла Воскобойникова, ведущая:**

Добрый вечер. Вы смотрите экстренный выпуск «Вестей Петербурга». Прерываем нашу обычную программу.

Сегодня утром — и я понимаю, как это звучит, поверьте, я перечитывала сводку трижды — сегодня утром коллежский асессор Платон Кузьмич Ковалев обнаружил пропажу собственного носа. Нос. Пропал. С лица.

Нет, это не промо нового сезона «Маски-шоу».

По предварительным данным, нос был замечен в районе Невского проспекта. В мундире. В мундире статского советника, если быть точной. Со шляпой с плюмажем. Ехал в карете.

Я... Давайте сразу перейдем к корреспонденту. Дмитрий?

---

**Дмитрий Лагутенко, корреспондент (прямое включение от Казанского собора):**

Алла, добрый вечер. Я нахожусь у Казанского собора, где — и я цитирую протокол — «объект, визуально идентифицированный как нос, был замечен входящим в здание собора примерно в 8:15 утра».

Объект. Визуально идентифицированный. Как нос.

Знаете, за двенадцать лет в криминальной журналистике я думал, что меня уже ничем. Ну. Ошибался.

Что мы знаем на данный момент. Потерпевший — Ковалев Платон Кузьмич, коллежский асессор. Проснулся, посмотрел в зеркало. Вместо носа — ровное место. Гладкое. Как блин, говорит. Вызвал скорую. Скорая приехала, осмотрела, зафиксировала: нос действительно отсутствует. Медики, по неподтвержденной информации, выпили после этого вызова.

Дальше — интереснее. Ковалев вышел на улицу, и возле Казанского собора увидел свой нос. Выходящим из кареты. В полной форме статского советника — это, на минуточку, на три чина выше самого Ковалева.

Нос вошел в собор. Молился.

Алла, я просто передаю факты.

---

**Алла Воскобойникова:**

Дмитрий, а полиция?.. Что говорит полиция?

---

**Дмитрий Лагутенко:**

Полиция — и это, пожалуй, самая нормальная часть всей истории — полиция бездействует. Ковалев обратился в полицейскую управу. Частный пристав отказал в приеме заявления. Цитирую: «У порядочного человека носа не оторвут».

То есть, логика такая: раз нос оторвали — значит, человек, видимо, непорядочный. И сам виноват. Что нос ушел. В чужом мундире.

Мы попытались получить комментарий у пресс-службы МВД. Нам перезвонили через час и сказали, что «инцидент не подпадает под существующую классификацию правонарушений». Отдельная статья за побег носа в Уголовном кодексе отсутствует.

Еще Ковалев пытался дать объявление в газету. «Пропал нос. Коллежский асессор просит вернуть на лицо». Газетная экспедиция отказала. Редактор сказал — «репутация издания». Серьезно; человек пришел без носа, ему говорят про репутацию.

---

**Алла Воскобойникова:**

Оставайтесь с нами, Дмитрий. У нас на связи — эксперт. Профессор Военно-медицинской академии Аркадий Семенович Штольц. Аркадий Семенович, здравствуйте. Возможно ли это — физиологически?

---

**Профессор Штольц (по видеосвязи, на фоне — стена с анатомическими плакатами):**

Здравствуйте. Нет.

---

**Алла Воскобойникова:**

...Нет?

---

**Профессор Штольц:**

Нет. Категорически нет. Нос — это хрящевая структура, покрытая кожей, содержащая сосудистую сеть и нервные окончания. Он не может самостоятельно отделиться от лица. Он не может самостоятельно передвигаться. Он не может — и я не верю, что произношу это вслух — надеть мундир.

С другой стороны. Мне прислали фотографии с камер наблюдения.

Это нос. В мундире.

Я... У меня нет объяснения. С медицинской точки зрения это невозможно. Но мы видим это на записи. Знаете, бывает такое чувство — как будто пол из-под ног вынули, а ты еще стоишь по инерции. Вот сейчас у меня именно это.

---

**Алла Воскобойникова:**

Спасибо, профессор. Итак, наука говорит «невозможно», камера говорит «вот он идет». Прекрасно.

Между тем, Telegram-канал «Невский инсайдер» публикует видео предполагаемого носа, садящегося в почтовую карету. Видео набрало шестьдесят тысяч просмотров за два часа. Комментарии... ну, комментарии ожидаемые. «Нос работает больше меня». «У носа чин выше, чем у моего начальника». «Верните мой 2007-й, когда новости были нормальные».

---

**Дмитрий Лагутенко (прямое включение):**

Алла, тут новая информация. Только что мне удалось поговорить с цирюльником Иваном Яковлевичем, который, по одной из версий, может быть причастен к исчезновению носа.

Иван Яковлевич — он... своеобразный. Руки дрожат. Перегар. Жена его, Прасковья Осиповна, кричала на него при мне минут пять — что-то про хлеб, нос, и «вечно ты, ирод».

Он утверждает, что обнаружил нос. В хлебе. Утром. Разломил свежий каравай — а внутри нос.

В хлебе.

Нос.

Я записал интервью, вот фрагмент:

---

*[ЗАПИСЬ]*

**Дмитрий:** Иван Яковлевич, расскажите, как вы обнаружили...

**Иван Яковлевич:** Значит так. Утром. Хлеб. Хотел с луком. Разрезал. А там — нос. Я его сразу узнал. Ковалева нос. Я ж его среды и субботы брею. Тут каждую бородавку знаешь, извините.

**Дмитрий:** И что вы сделали?

**Иван Яковлевич:** Ну что... В тряпочку завернул. Хотел выбросить. На мосту. В Неву. Но там — квартальный надзиратель, стоит, смотрит. А у меня в руках — нос. В тряпочке. Ну... Я сделал вид, что рыбу смотрю. С моста.

**Дмитрий:** Рыбу. С моста. С носом в руках.

**Иван Яковлевич:** Ну а что?! Что мне — «здрасьте, у меня чужой нос»?! Кто поверит?! Да меня бы!.. *(нецензурная лексика, запись прервана)*

*[КОНЕЦ ЗАПИСИ]*

---

**Алла Воскобойникова:**

Итак. Подведем. Нос обнаружен цирюльником в хлебе. Цирюльник пытался выбросить нос в Неву, но не смог из-за полиции. Нос — предположительно, каким-то образом — оказался на свободе. Приобрел мундир. Получил документы на имя статского советника. Посещал Казанский собор.

А коллежский асессор Ковалев ходит по городу без носа. Прикрывая лицо платком.

---

**НОВОСТЬ С ПОМЕТКОЙ «СРОЧНО»:**

Внимание. Нам сообщают — нос задержан. Повторяю: нос задержан. Квартальный надзиратель перехватил его на Рижской заставе; по имеющимся данным, нос пытался сесть в дилижанс до Риги. При себе имел поддельный паспорт.

Нос пытался эмигрировать.

---

**Алла Воскобойникова:**

Дмитрий, что происходит на месте?

---

**Дмитрий Лагутенко:**

Полный хаос, Алла. Нос доставлен в полицейскую управу. Ковалеву сообщили. Он примчался, забрал нос — буквально завернутый в бумажку.

И вот тут начинается вторая серия кошмара. Нос. Не прилепляется обратно.

Ковалев вызвал доктора. Доктор — пожилой, спокойный — осмотрел нос, осмотрел Ковалева, попробовал приставить.

Не держится.

Доктор предложил положить нос в банку со спиртом. Или, цитирую, «продать — хороший нос, возьмут».

Ковалев, мне кажется, в этот момент окончательно потерял связь с реальностью. Впрочем, кто бы не потерял.

---

**Алла Воскобойникова:**

У нас есть комментарий от самого потерпевшего. Ковалев согласился на короткое интервью. Платок он не снимает.

---

*[ЗАПИСЬ]*

**Алла:** Платон Кузьмич, что вы чувствуете?

**Ковалев:** Что я чувствую?! Ничего не чувствую! У меня носа нет! Ни запахов, ни... Я коллежский асессор! Я по Кавказу этот чин получил! А мой нос — мой собственный нос — ездит в карете, и у него чин выше моего!

Вы понимаете? Нос. Часть моего лица. Обошел меня по службе.

**Алла:** Вы подозреваете кого-нибудь?

**Ковалев:** Штаб-офицерша Подточина! Это она! Я ей отказал — не хочу жениться на ее дочери. И вот. Наколдовала. Или подослала кого. Знаете этих... женщин.

**Алла:** То есть вы считаете, что это — порча?

**Ковалев:** А что еще?! Наука не объясняет! Ваш же профессор сказал — невозможно! Значит — порча!

*[КОНЕЦ ЗАПИСИ]*

---

**Алла Воскобойникова:**

Для полноты картины — мы связались с госпожой Подточиной. Она категорически отрицает свою причастность и заявила, цитирую: «Пусть хоть весь развалится по частям, я к этому человеку никакого отношения иметь не желаю».

Что ж.

Итоги на этот час. Нос — задержан, но к лицу не возвращен. Ковалев — без носа, без объяснений, с подозрениями на порчу. Полиция — в ступоре. Медицина — в ступоре. Мы — тоже, честно говоря, в ступоре.

Но знаете что. Это Петербург. Город, где белые ночи, Медный всадник скачет по крышам, а по Невскому иногда гуляют отдельные части тела в генеральских мундирах. Может, нам просто стоит привыкнуть.

**ОБНОВЛЕНИЕ 23:47:** По неподтвержденным данным, нос вернулся на лицо Ковалева сам. Без объяснений. Без извинений. Утром 7 апреля Ковалев проснулся — и нос на месте. Как ни в чем не бывало.

Никто не понимает, как это произошло. Никто, подозреваю, и не поймет.

С вами была Алла Воскобойникова, «Вести Петербурга». Спокойной ночи. Проверьте свои носы.

---

*Телеграм-канал «Невский инсайдер», последний пост:*

«Нос вернулся. Никаких комментариев от властей. Никаких комментариев от носа. Ковалев уже гуляет по Невскому — заглядывает в кондитерскую, посматривает на дам. Как будто ничего не было. Как будто его нос не ездил в карете, не молился в Казанском и не пытался сбежать в Ригу.

А может, и не было ничего.

А может, мы все — немного носы. Ходим в чужих мундирах, делаем вид, что так и надо, и однажды вернемся туда, откуда пришли.

Отпишитесь, у кого нос на месте»

*Реакции: 4.2K | 2.8K | 1.1K*

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Писать — значит думать. Хорошо писать — значит ясно думать." — Айзек Азимов