Фантастика

Одно допущение — и привычный мир уже не тот

Короткая фантастика в лучших традициях жанра: одно допущение, доведённое до предела. Искусственный интеллект, чужие планеты, будущее, которое уже почти наступило — и человек посреди всего этого.

Статья 03 апр. 11:15

«Три товарища» Ремарка: экспертиза романа, который убивает — и не извиняется

«Три товарища» Ремарка: экспертиза романа, который убивает — и не извиняется

Автор: Эрих Мария Ремарк
Год публикации: 1938
Жанр: роман, потерянное поколение, любовная история
Объем: около 450 страниц

Три парня, один старый гоночный автомобиль и конец света на горизонте

Веймарская Германия, конец 1920-х. Нищета такая плотная, что слово «нищета» уже ничего не передает — просто воздух, которым все дышат и к которому давно привыкли. Инфляция съела сбережения. Безработица. Политические трупы на улицах — буквально и метафорически, и разница между этими двумя значениями становится все тоньше. Роберт Локамп, Готтфрид Ленц и Отто Кестер — три бывших солдата — открыли автомастерскую. Чинят машины. Пьют по ночам. Разговаривают о чем попало. Держатся.

А потом Роберт встречает Пат.

Все. Дальше — уже другая история.

О чем книга — честно, без украшений

Если вы хоть раз в жизни встречали человека, из-за которого все остальное стало казаться чуть ненастоящим — вы уже знаете, о чем «Три товарища». Ремарк не объясняет любовь, не анатомирует ее, не раскладывает по полочкам. Он просто показывает: вот комната, вот двое, вот вечер. И этого почему-то хватает. Как так получается — непонятно. Но работает.

Это не только роман о любви, и об этом стоит сказать отдельно. Дружба здесь — не декорация и не второй план. Эти трое держатся друг за друга с каким-то почти отчаянным упорством; когда один разваливается, двое других молча подставляют плечо — без нравоучений, без «ты должен держаться», просто рядом. Ремарк пишет об этом без пафоса: одна фраза, один жест, один ночной разговор — и понимаешь, что вот это и есть по-настоящему близкие люди. Не те, кто говорит красиво. Те, кто приезжает.

Что Ремарк умеет лучше почти всех

Диалоги. Серьезно — вот за что стоит читать, даже если остальное покажется вам слишком сентиментальным или слишком мрачным.

Его персонажи говорят, как говорят живые люди: мимо вопроса, рядом с темой, отвечая на то, что не спрашивали. «Тебе страшно?» — пауза — «Иногда. Нет. Ты о чем вообще?» Никакой самоаналитики вслух, никаких психологически выверенных монологов про внутреннее состояние. Просто люди — говорят. И за этим «просто» — все.

Три друга — три метода выживать в мире, который тебя не очень-то ждет. Кестер: контроль над тем, что можно контролировать — двигатель, железо, руки; тот гоночный автомобиль по кличке Карл, которого он доводит до ума с маниакальной нежностью, будто в этом и есть смысл. Ленц: ирония как анестезия, легкость как ежедневный выбор — смеяться над тем, что должно ранить. Роберт: сначала алкоголь, потом Пат, потом — ну, посмотрим.

Ремарк не говорит, кто прав. Потому что никто не прав. Просто каждый как-то держится.

Слабые места — и они есть, давайте честно

Пат. Патриция Хольман прекрасна, трагична, говорит красивые вещи. Вот только — кто она? Ее внутренняя жизнь почти полностью остается за кадром. Она существует преимущественно как образ в голове Роберта — то, что нужно любить, беречь и оплакивать. Возражение принято: влюбленный всегда видит образ, не человека. Но читать все равно немного обидно — хочется знать, о чем она думала, когда его не было рядом. Что ее смешило. Чего она боялась — по-настоящему, а не красиво.

Сентиментальность. В нескольких сценах Ремарк задерживает взгляд на страдании дольше, чем нужно. Горе становится чуть слишком красивым, слишком правильно освещенным — открытка вместо фотографии. Это не разрушает книгу — она слишком хороша, чтобы несколько абзацев ее сломали — но чувствуется.

Политический фон. Нацисты за углом присутствуют, ощущаются, местами влияют на сюжет. Но именно фоном. Ремарк писал о другом — это его выбор, его право. Только иногда думаешь: вот бы чуть громче. Потому что этот фон — важный.

Кому читать — и кому лучше пройти мимо

Семнадцатилетним — обязательно. Это из тех книг, которые встречаются в нужное время и остаются потом навсегда.

Тем, кому сорок, и кто помнит, что было семнадцать — особенно. Тогда понимаешь, что Ремарк писал не про молодость. Он писал про конечность всего. Про то, что хорошее — не навсегда. Про то, что вот это прямо сейчас — это и есть жизнь, не репетиция.

Читателям Хемингуэя — соседняя полка, похожий воздух потерянного поколения. Только Хемингуэй холоден, как металл на морозе, а Ремарк — жжет изнутри. Медленно, тихо.

Если вам нужна дистанция, ироническая прохлада, взгляд со стороны — пройдите мимо. Ремарк не дает дистанции. Он берет за горло с первых страниц и держит. Финал у него такой, что потом долго смотришь в потолок и думаешь о своем. О том, что есть сейчас. И может не быть потом.

Оценка: 9 из 10

Балл сняли за Пат-как-символ вместо Пат-как-человека — и за несколько сцен, где горе упаковано чуть слишком аккуратно.

Девять баллов — твердые. «Три товарища» — книга, после которой несколько вещей перестают казаться само собой разумеющимися. Дружба. Удача. Время, которое есть сейчас. То, что сегодня — есть, а завтра — как знать.

Ремарк умеет делать одну вещь лучше почти всех: берет обычных людей с их долгами и дешевым пивом и смехом в три ночи — и показывает, что это и есть все. Больше ничего нет. Просто это — и есть жизнь.

И это пронзает.

Статья 03 апр. 11:15

Инсайд для писателей: как AI помогает выйти из творческого тупика

Инсайд для писателей: как AI помогает выйти из творческого тупика

# Инсайд для писателей: как AI помогает выйти из творческого тупика

Курсор мигает. Вы смотрите на него минуту, пять, двадцать. Пустая страница не торопит, но давит — как кто-то, кто стоит за спиной и молча ждёт. В голове — история, персонажи, идеи. Всё есть. Не работает только одно: рука не поднимается, чтобы написать первое слово.

Писательский блок — понятие, про которое сказано много и полезного мало. «Просто пиши», «измени обстановку», «займись чем-то другим». Добрые советы. Работают примерно никак, если у вас дедлайн или если вы застряли в середине романа и каждый открытый файл вызывает что-то похожее на тошноту. За блоком обычно стоит одно из нескольких: страх плохого текста, перфекционизм, усталость от темы, или — самое неприятное — ощущение, что история «рассыпалась» в голове и с какого конца её собирать — непонятно. Примерно как пазл, часть которого закатилась под диван. Мерзкий холодок под рёбрами — и полная невозможность сделать первый шаг.

Но последние два года авторы, которые публично признаются в использовании ИИ, говорят об одном и том же. Не о генерации текста — об инструменте, который помогает расшевелить мысль. Разница, на самом деле, принципиальная.

## Разговор, а не замена

Самая эффективная техника — это не «попроси ИИ написать главу вместо тебя». Это — диалог. Вы описываете свою историю: кто герой, что он хочет, где вы застряли. И просите задать вам вопросы. Десять вопросов о вашей истории. ИИ спрашивает: «Почему герой вообще ввязался в это дело? Что он потеряет, если откажется?» И ты — отвечая вслух или в тексте — вдруг обнаруживаешь, что у тебя на самом деле нет ответа. Или есть — и он совсем другой, чем ты думал. Это работает не как магия. Это работает как разговор с умным другом, у которого бесконечно много времени и которому не надо объяснять, что такое «акт второй».

## Метод плохого черновика

Внутренний редактор — главный враг первого черновика. Он орёт с первого предложения. «Это банально. Это уже было. Кто это вообще будет читать.» Один из способов его заглушить: написать намеренно плохой черновик — с пробелами, с «[тут должна быть сцена схватки]» вместо сцены — и попросить ИИ дописать пропуски в нескольких вариантах. Не чтобы использовать результат. Чтобы посмотреть: из трёх вариантов один обычно задевает что-то правильное. Берёте деталь — один образ, одну реплику. Остальное выбрасываете. Пишете сами. Но уже не с нуля. Нуль — самое страшное; даже плохой текст лучше белого листа.

## Когда история не складывается

Застряли в конкретной сцене? Попросите ИИ пересказать её от лица другого персонажа. Или — в другом жанре. Или — представьте, что эта сцена из книги, написанной сто лет назад. Странная техника, но работает: иногда вы видите, почему застряли. Не потому что плохо пишете. А потому что сцена не нужна. Или нужен другой угол. ИИ здесь — не автор; он зеркало, в котором ваша история отражается под неожиданным углом.

## Как это выглядит на практике

Одна автор детективов — пишет уже десять лет, публикует самостоятельно — рассказывала в интервью (примерно год назад, ссылку не сохранила, каюсь), что восемь месяцев не могла сдвинуть с места третью книгу. Открывала файл, смотрела на последнее написанное предложение, закрывала. Потом начала просить ИИ задавать ей вопросы о персонажах — просто вопросы, без генерации текста. «Я отвечала — и в процессе ответов понимала, что нужно написать. Как думать вслух — только собеседник не устаёт и не смотрит на часы.» Книгу дописала. Говорит, она получилась лучше предыдущих двух.

## О страхе и стигме

Многие писатели боятся признавать, что используют ИИ. «Настоящий автор пишет сам.» Ну. Писатели всегда использовали помощь: редакторов, бета-ридеров, литературные кружки, мастер-классы. ИИ — ещё один инструмент; быстрый и доступный в три часа ночи, когда больше не к кому обратиться. Он не генерирует смыслы и не создаёт голос — да нет, пытается, конечно, но получается чужой голос, и это сразу видно. Смыслы — ваши. История — ваша. ИИ только помогает расшевелить то, что уже есть внутри, но лежит под слоем ступора.

## С чего начать прямо сейчас

Простой алгоритм, если вы застряли. Первое: опишите историю в пяти предложениях — кто, чего хочет, что мешает, что случилось, чем должно закончиться. Даже если не знаете — придумайте что-нибудь. Второе: вставьте это в диалог с ИИ и напишите: «Я застрял вот здесь. Задай мне десять вопросов об этой истории.» Третье: читайте ответы не как готовое решение, а как зеркало. Где ИИ не понял вашу историю — возможно, история сама себя не понимает. Именно в этих местах обычно зарыта проблема.

Для тех, кто хочет инструмент, заточенный именно под литературное творчество, существуют специализированные платформы. Яписатель, например, ориентирован на работу с текстом и структурой — там можно и обсуждать идеи, и работать с черновиками, не объясняя каждый раз, что такое «завязка» и зачем нужен третий акт.

Писательский блок — не болезнь и не слабость. Это сигнал. Иногда — «что-то в истории не так». Иногда — «я боюсь написать недостаточно хорошо». Разница между этими двумя вещами огромная; и именно в попытке её распутать ИИ иногда помогает лучше, чем любой совет «просто начни». Первый шаг — это девяносто процентов победы. Всё остальное — работа. Настоящая, авторская, ваша. Если давно откладывали рукопись — откройте файл. Не чтобы написать хорошо. Просто откройте.

Новости 03 апр. 11:15

Российский писатель получает Нобелевскую премию по литературе за вклад в мировую культуру

Российский писатель получает Нобелевскую премию по литературе за вклад в мировую культуру

В этом году Нобелевская премия по литературе присуждена известному российскому писателю за его мастерское продолжение традиций толстовского реалистического романа и его вклад в развитие мировой литературы. Лауреат признан Шведской академией за произведения, которые исследуют сложные аспекты человеческой природы, моральные дилеммы и социальные противоречия. Работы писателя переведены на более чем сорок языков и получили широкое признание как в Европе, так и в других частях света. Его произведения вызывают оживленные философские дискуссии в литературных кругах и академических журналах. Премия представляет собой признание важности русской литературной традиции и ее актуальности для современного мира. Лауреат обещает посвятить премию поддержке молодых писателей и развитию литературной культуры.

Новости 03 апр. 11:15

Рукопись Пастернака раскрыла: он писал «Живаго» совсем не так, как думали историки

Рукопись Пастернака раскрыла: он писал «Живаго» совсем не так, как думали историки

Начало. Всегда самое трудное — начало.

Пастернак писал. Переписывал. Бросал. Начинал заново. В архиве РГАЛИ лежат четыре полные версии первых страниц романа, и каждая — другая книга, совсем другая, если честно.

Первый вариант, датированный 1945 годом, начинается с описания революции, с шума улиц, с политических речей. Живаго здесь — пассивный свидетель событий, человек, который плывет по течению истории, как щепка в паводке. Это совсем не тот Живаго, которого мы знаем. Здесь он слабее, растеряннее, почти комичен в своей беспомощности.

Второй вариант (1947 год) полностью переворачивает логику. Пастернак начинает с внутреннего монолога главного героя, с его философских размышлений о смысле жизни. Живаго здесь — интеллектуал, погруженный в метафизику, почти оторванный от реальности. Много думает, мало действует.

А третий вариант — именно этот, пусть и отредактированный, дошел до читателя — это компромисс и одновременно взлет. Здесь Пастернак нашел баланс: историческое событие встречается с личным переживанием. История и индивидуум не противостоят — они переплетены, как волокна одной ткани.

Пастернак сомневался, перестраивал, решал — что важнее. И в итоге нашел ответ: оба, одновременно. В черновиках видны также обширные зачеркивания с пометками типа «слишком политично». Эти пометки показывают осознанный выбор каждого шага.

Сэр Уилфред и тяготы мирного Ротервуда: неизданная хроника из жизни Айвенго

Сэр Уилфред и тяготы мирного Ротервуда: неизданная хроника из жизни Айвенго

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Айвенго» автора Вальтер Скотт. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Не подлежит сомнению, что заверения прекрасной Ровены в глубокой и искренней благодарности помогли Ревекке смягчить боль расставания с Англией. Она не упомянула ни единым словом о чувствах более нежных, нежели дружба, и лишь пожелала леди Айвенго долгих лет счастия с тем рыцарем, коего та избрала себе в супруги. Вскоре после сего Ревекка покинула Англию вместе с отцом своим Исааком, удалившись в земли, где народ их мог отправлять обряды веры, не подвергаясь притеснениям и обидам. Более ничего о судьбе прекрасной еврейки не было слышно.

— Вальтер Скотт, «Айвенго»

Продолжение

Шесть месяцев минуло с достопамятного турнира в Ашби-де-ла-Зуш, и за это время в замке Ротервуд произошло столько перемен, что даже летописец Ордерик Виталий, известный своей скрупулезностью, вероятно, бросил бы перо и отправился выпить элю.

Сэр Уилфред Айвенго, рыцарь-крестоносец, герой Палестины, победитель Буагильбера — сидел в кресле у камина и скучал. Скучал отчаянно, безнадежно, с той особенной тоской, которая накатывает на людей действия, когда действовать решительно нечего. Правая нога, раненная при Акре, ныла к дождю. Левая — просто ныла, из солидарности.

Леди Ровена вошла.

Это не было тихим появлением — Ровена не умела появляться тихо с тех пор, как стала полноправной хозяйкой Ротервуда. Она вошла, как входит полководец на военный совет: стремительно, с подбородком, поднятым на угол, не допускающий возражений, и свитком в руке.

— Уилфред.

— М? — Он не обернулся. Он уже знал этот тон. Этот тон означал одно из трех: а) перестановку мебели, б) прием гостей, в) и то и другое одновременно.

— Послезавтра прибывает приор Эймер с визитом. Необходимо подготовить западное крыло.

— Западное крыло подготовлено, — буркнул Айвенго. — Я лично проверял на прошлой неделе.

— На прошлой неделе там поселились голуби.

— Голуби?

— Четырнадцать штук. Гурт насчитал.

— Гурт — свинопас, — заметил Айвенго с тем терпением, которое дается лишь людям, привыкшим осаждать крепости месяцами. — Он считает свиней. Голуби — не его компетенция.

Ровена не удостоила это замечание ответом. Она развернула свиток, и Айвенго с ужасом обнаружил, что это список. Длинный список. Список дел, пронумерованных с той тщательностью, с какой церковные писцы нумеруют грехи.

— Пункт первый: голуби. Пункт второй: починка навеса над конюшней — Вамба вчера провалился сквозь крышу.

— Вамба — шут, — сказал Айвенго. — Ему положено проваливаться.

— Пункт третий: забор южного выгона сломан, свиньи Гурта разбрелись по полям аббатства. Аббат прислал жалобу. — Она помолчала. — Латынью.

— Он всегда пишет латынью.

— В этот раз — с ругательствами. Я не знала, что на латыни можно так ругаться.

Айвенго потер переносицу. В Палестине было проще. Определенно проще. Сарацины — понятный противник: идут на тебя с ятаганом, ты на них с мечом, и все ясно. Голуби, свиньи и аббат с латинскими ругательствами — совершенно другой тип сражения, к которому крестовый поход никого не готовил.

— Ровена, — начал он с осторожностью человека, ступающего по тонкому льду.

— Слушаю.

— А что если... мы наняли бы управляющего? Толкового человека, который...

— Управляющего, — повторила Ровена так, будто он предложил нанять дракона.

— Ну да. Человека, который разбирается в хозяйстве. В голубях. В свиньях. В заборах.

— Уилфред. Ты — хозяин Ротервуда.

— Формально.

— Не формально. Фактически. Юридически. И — что важнее — в глазах всех саксов от Йорка до Лондона. И ты предлагаешь, чтобы голубями занимался наемный управляющий?

— Я предлагаю, чтобы голубями занимался кто угодно, кроме меня.

Пауза. Ровена сложила свиток. Это было дурным знаком.

— Ты скучаешь по Палестине, — сказала она. Не спросила — констатировала.

— Нет!

— Да.

— Ну... может быть. Немного. Там было жарко. И песок. И... нет. Я не скучаю. — Он помолчал. — Хотя в пустыне не было голубей.

Именно в этот момент — а в хрониках подобные моменты всегда наступают с точностью, подозрительной для реальной жизни — дверь распахнулась, и в зал ввалился Вамба. Колпак его был набекрень (впрочем, он был набекрень всегда), камзол порван (последствия конюшни), а в руке он сжимал пергамент.

— Мой господин! Леди Ровена! Гонец! Из Йорка! Турнир!

— Что? — Айвенго встал. Впервые за шесть месяцев он встал быстро.

— Турнир в Йорке! Через две недели! По случаю... — Вамба заглянул в пергамент и зашевелил губами. — По случаю «celebratio pacis» — «празднование мира». Какая ирония, правда? Празднование мира посредством избиения друг друга копьями.

Айвенго выхватил пергамент. Прочел. Перечитал.

— Ровена...

— Нет, — сказала Ровена.

— Я еще ничего не...

— Нет.

— Но...

— Уилфред, ты едва ходишь. Твое плечо до сих пор не зажило после того, что Буагильбер...

— Буагильбер мертв.

— А плечо — нет. И нога. И три ребра, которые... Нет. Просто — нет.

Айвенго посмотрел на Вамбу. Вамба посмотрел на Айвенго. Между ними промелькнуло то безмолвное понимание, которое связывает рыцаря и шута крепче любой присяги, — понимание двух людей, которые точно знают, что запрет будет нарушен, и обсуждают лишь детали.

— Мой господин, — сказал Вамба с невинностью, которая не обманула бы и ребенка, — а ведь западное крыло нуждается в новых балках. Хороший дуб растет в Йоркском лесу. Дорога туда — аккурат через Йорк.

— Вамба, — произнесла Ровена тоном, от которого голуби в западном крыле, вероятно, подавились бы.

— Да, миледи?

— Пошел вон.

— Уже иду, миледи. Уже ушел. Уже далеко.

Ровена повернулась к Айвенго.

— Если ты поедешь на этот турнир, — сказала она медленно, отчетливо, — я прикажу заложить ворота Ротервуда. Изнутри. Камнем.

— Заложить ворота — это пункт номер какой в твоем списке?

Ровена вышла. Дверь не хлопнула — Ровена была слишком благородна для хлопанья дверьми — но закрылась с такой окончательностью, что Айвенго отчетливо расслышал в этом звуке конец переговоров.

Он сел обратно в кресло. Посмотрел на огонь. Потер плечо — то самое, буагильберово. Потом колено, акрское. Потом ребра, которым он уже и названия не давал.

Через минуту встал. Тихо — насколько позволяла нога — прошел к сундуку в углу зала. Откинул крышку. Под слоем шерстяных одеял лежал его доспех: кольчуга норманнской работы, потертые наручи, помятый шлем с решеткой. Шлем — тот самый, в котором он выступал неузнанным на турнире в Ашби. Рыцарь Лишенный Наследства.

Неузнанным.

Айвенго улыбнулся. Впервые за полгода — по-настоящему.

За дверью послышался шорох. Бубенцы. Разумеется, Вамба подслушивал.

— Мой господин?

— Вамба.

— Да?

— Когда, ты говоришь, нам понадобится дуб из Йоркского леса?

Смех. Тихий, заговорщический, с бубенцовым перезвоном. Смех, который означал, что дорога в Йорк будет открыта через два дня, и что леди Ровена, при всей своей мудрости, совершила одну тактическую ошибку: нельзя запрещать человеку то единственное, что делает его живым.

Голуби в западном крыле ворковали. Свиньи Гурта паслись на полях аббатства. Жизнь в Ротервуде продолжалась. Но сэр Уилфред Айвенго уже был далеко — мыслями, если не телом. Он гладил холодную кольчугу и думал о том, что мир — штука прекрасная, но скучная. А турнир — штука опасная, но единственная, от которой у него переставала болеть нога.

Парадокс? Возможно. Но рыцари живут парадоксами. Иначе зачем бы им надевать тридцать фунтов железа в жару.

Романс о лунном олеандре — в стиле Федерико Гарсиа Лорки

Романс о лунном олеандре — в стиле Федерико Гарсиа Лорки

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Romance sonámbulo» поэта Федерико Гарсиа Лорка. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.

Зеленый, люблю тебя, зеленый.
Зеленый ветер. Зеленые ветви.
Тень рыбачьей барки в море.
Конь — далеко, в горах.

— Федерико Гарсиа Лорка, «Romance sonámbulo»

РОМАНС О ЛУННОМ ОЛЕАНДРЕ

Луна вошла в селенье ночью —
в белом платье, босиком.
Пахло мятой, пахло желчью,
пахло старым молоком.

— Мальчик, мальчик, уходи!
Луна — не мать тебе, не мать.
У ней ладони из слюды,
и ей не нужно обнимать.

Но мальчик сел на теплый камень,
глядел — щурился — на шелк.
— Я знаю: ты не злая, мама.
Ты просто белый, тихий волк.

Олеандры у порога
пахли — чем? — ну, пахли — смерть.
Не той, что с черною дорогой,
а той, что хочет только петь.

Луна взяла его за руку.
Какая тонкая рука.
Калитка скрипнула — ни звука —
и ночь текла, как молоко.

Одна сандалия осталась
у теплого еще крыльца.
Собака нюхала и сжалась.
Не смела лизнуть — мертвеца?

Нет. Он не мертв. Какое слово.
Он — лунный. Это не одно.
Он там, где олово и олово,
где каждый камень — как окно.

А утром — мать. А утром — крик.
Не крик — а ножницы по шелку.
По воздуху — серебряный — вжик.
И тишина. Такую — надолго.

А олеандры — все цветут.
А луна ушла за горы.
А мальчика? — его не ждут.
Забудут. Скоро. Очень скоро.

Но в полночь — в самый пыл июля,
когда жара и пес не спит, —
по крышам кто-то ходит. Гуля.
Босой. Белесый. И — блестит.

Ночные ужасы 03 апр. 11:15

Погремушка

Погремушка

Гриша подвёз. Белый «Роллс-Ройс» припаркован у крыльца диагностического центра — название забавное, «Гиппократ+», как если б врачи подумали: плюс приписываем, и дело в шляпе. Из динамиков всё ещё тянется Кричевский. Что-то про ветер, про волю, про маму. Гриша крутит золотую цепь на пальце, щурится, как кот на солнце.

— Заходишь. Говоришь: МРТ, поясница. Оплачено уже. И там не вертись, лежи как тряпка. Полчаса, и ты свободен. Понял?

Вася кивнул. ВАСЯ — синие буквы на костяшках, криво, будто трясло руку мастера. Девяносто третий, Бутырка, шконка, иголка от кассетника. Четыре буквы, и каждый знает, кто ты. «Вася — это сокращение от Василия?» Нет. Не Василий, не Вадим, не какой-то другой вариант. Просто Вася. Такой уж был закон.

Он вылез из машины.

Мартовский ветер ударил в грудь с силой, будто кто-то толкнул. Под курткой, под тельняшкой — Сталин слева, Ленин справа. Два портрета, один мастер, 1996-й, лагерь в Коми. Сталин вышел более-менее похожим. С Лениным история другая — смотрит как на дядю Колю из соседнего барака, того самого, что на табуретке висел в семьдесят девятом. Но кого это беспокоило когда-то. Кого беспокоит и сейчас.

Золотой зуб — шестёрка верхняя, левая — кольнул на холоде. Всегда кольнет на холоде. Вася сплюнул, вошёл в здание.

Регистратура. Девочка в очках подняла глаза, увидела пальцы, опустила обратно. Профессионально. Вася заметил и оценил про себя.

— Фамилия?
— Кротов.
— Направление?
— МРТ. Оплачено.
— Поясничный отдел?
— Ага.

Она протянула бумажку. Анкета, в общем, с дурацким вопросником: есть ли металл в теле, импланты, кардиостимуляторы, прочая ерунда.

Вася прочитал. Потом — ещё раз.

Металлические предметы.

Зуб золотой. Золото не магнитится, он где-то слышал об этом. Или врал себе, что слышал — удобно, значит. Бывает так, додумаешь факт, потому что хочется спать спокойно.

Но есть ещё кое-что.

Шарики. Три штуки. Под кожей. Внизу, да. Первая ходка, девяносто первый, ИК-6. Оргстекло, говорили пацаны. Не металл, дескать. Вроде как. Пацаны много чего рассказывали — что Союз не рухнет, что доллар останется за тысячей, что Лёха Бурый с третьего отряда честный парень. Три наблюдения, три облома. Ноль из трёх.

Он поставил галочку возле графы «нет». Нет, мол, металлических предметов в теле нет.

Рука дёрнулась. Чуть-чуть. Как после чифиря натощак.

***

Кабинет МРТ — в подвале. Конечно же. Россия, чего тут ещё ждать: всё стратегическое, всё важное, прячут вниз, поближе к трубам, к земле.

Аппарат в центре комнаты. На что он похож? Вася не знает. Гроб, может быть, положенный боком, раскрытый как рот. Или туннель. Или пасть. Белый, гладкий, логотип Siemens. Немцы. Немцы — это хорошо, они делают так, чтобы потом не развалилось.

— Ложитесь, — техник, лет двадцать пять, рыжий, с бейджиком «Антон». — Руки вдоль туловища. Не двигаться, это важно. Будет шум — это нормально, ничего страшного. Наушники вот.

Вася лёг. Стол поехал — к центру аппарата, внутрь. Потолок туннеля в двадцати сантиметрах от носа, белый пластик. Где-то гудит вентилятор или не вентилятор — что-то гудит.

— Начинаем, — голос Антона из динамика.

Гул нарастает. Это не гул, это стук. Ритмичный, тяжёлый, как кто-то долбит кувалдой по рельсу. БАМ. БАМ. БАМ-БАМ-БАМ. Потом тишина, минута-другая. Потом снова, но ритм другой — быстрее, злее, как метроном на сумасшедшей скорости.

Вася закрывает глаза.

Тепло.

Сначала — мягкое, приятное, внизу живота, как в бане, когда плеснёшь на раскалённые камни. Потом становится жарче. Потом — движение. Вот это уже не нормально.

Шарики двигаются.

Медленно. Миллиметр туда, миллиметр сюда. Под кожей. Ворочаются, просыпаются, как магнит их тянет, проверяет на вкус и отпускает обратно. Туда-сюда. Туда-сюда. Погремушка.

Звук рождается изнутри. Не громкий — на грани слышимости, тихий пластмассовый стук костяшек под кожей. Дрр-дрр. Дрр-дрр-дрр. Как детская игрушка, та самая, что мать — давно это было, в шестьдесят девятом — вешала над кроваткой. Фотография осталась, жёлтая, с обкусанными краями, в альбоме, который сгорел вместе с хатой на Ворошилова в две тысячи третьем.

Не забуду мать родную.

Поперёк живота, чуть выше пупка, синяя краска, кривая иголка. Не забуду. Мать? Мать забыл. Умерла в девяносто восьмом. Сидел в это время. Узнал спустя месяц. Письмо, конверт без обратного адреса, почерк соседки, три строчки, и всё.

Шарики шевелятся. Магнит гудит. БАМ-БАМ-БАМ.

— Антон! — кричит Вася, потом громче: — Антон!

Динамик молчит.

Стук продолжается, и к нему что-то добавляется. Вася не сразу понимает что. Потом — понимает.

Голос.

Тихий, из самого аппарата; нет, из стен; нет — откуда-то изнутри, где-то там, где шарики. Голос поёт. Низко, гулко, с хрипотцой. Кричевский. «Мой друг уехал в Магадан». Но не Гарик поёт, а женщина. Каждое слово — отдельно, как гвоздь в доску. Мой. Друг. Уехал. В. Магадан.

Шарики задрожали сильнее. Не тепло уже, а боль. Тупая, пульсирующая, как нарыв. Зубы стиснул Вася. Золотой зуб — шестёрка — завибрировал. Отчётливо, как камертон.

Хотел дёрнуться — тело не подчиняется.

Хотел позвать — горло пересохло.

На внутренней поверхности туннеля — белой, стерильной — пятно. Тёмное, чёткие края. Проявляется, как фотография в растворе. Контуры. Усы. Прищур.

Сталин смотрит с потолка туннеля.

Тот самый. С груди. Та же кривизна линии, тот же дефект на подбородке — игла Чалого из третьего отряда соскользнула, потому что Чалый перепил чифиря. Один в один.

Вася перестаёт дышать. Секунду. Две.

Пятно моргает.

Нет. Нет. Татуировки не моргают. Пятна на пластике не моргают. Это что — отражение? Блик? Тень от чего? Он в туннеле, один, свет ровный, теней нет.

Моргает снова. И рядом — второе пятно. Ленин. Тот самый, похожий на дядю Колю. Два взгляда сверху вниз, как на допросе.

Погремушка гремит громче. Дрр-дрр-дрр-дрр.

Голос поёт колыбельную. Не Кричевского — ту самую. «Баю-баюшки-баю, не ложися на краю». Мать пела. Или кто-то, кто знал, как она пела. Кто-то, кто жил в этих шариках; в золоте; в синей краске под кожей фаланг — В, А, С, Я.

Стол дёрнулся. Вася едет глубже в туннель. Не должно быть — стол уже в конце. Но едет. Сантиметр. Ещё. Туннель сужается. Или Вася расширяется. Или это вообще не туннель.

Свет мигает. Гаснет. Включается — но жёлтый, тусклый, как в бараке. Запах меняется. Озона нет, пластика нет — сырость. Бетон. Хлорка. Баланда. Знакомый запах.

Он внутри.

Не аппарата — зоны. Стены туннеля стали коридором, в конце коридора — дверь, за дверью кто-то скребётся, погремушка гремит, гремит, гремит—

— Кротов! Кротов, вы слышите?

Свет.

Белый. Потолок. Лицо Антона — рыжий, очки на лбу, бейджик.

— Закончилось. Вы спали, что ли? Я вас две минуты зову.

Вася сел. Руки тряслись. Ноги — вата. Золотой зуб ноет.

— Как чувствуете себя?
— В порядке.
— Результаты через час. Подождите?

Вася кивнул. Встал, пошёл в коридор, сел на пластиковый стул — оранжевый, из «Ашана», триста рублей штука.

Через час Антон вынес конверт. Снимки. Описание. МРТ-логотип, его подпись в углу.

— Вот здесь, — палец на чёрно-белом снимке, — грыжа поясничная, L4-L5. Небольшая, ничего страшного. Но вот тут...

Он замолчал.

— Что случилось?
— Артефакт какой-то. На снимке грудной клетки. Поясницу снимали, но грудь попала в зону частично. Смотрите.

Вася смотрит.

Чёрно-белый снимок, мутный, как подводная фотография. Рёбра. Позвоночник. Лёгкие.

Два лица.

Не татуировки. Татуировки на МРТ не видны — это краска, магнитный резонанс её не ловит. Антон это знает. Вася — не знает, но понимает: это не краска.

Два лица. Внутри грудной клетки. Между рёбрами. Сталин слева. Ленин справа. Чёткие, детальные, как вросшие в кость.

— Это... случается? — спросил Вася.

Антон не ответил. Смотрит на снимок как человек, который видит, как его кот заговорил по-немецки.

— Покажу рентгенологу, — сказал наконец. — Подождите здесь.

Вася ждать не стал. Забрал снимок, в карман куртки, вышел.

На крыльце — «Роллс-Ройс». Гриша курит, привален к капоту. Из окна — Кричевский. «Мой друг рисует на стене...»

— Ну?
— Грыжа.
— И?
— Всё.

Гриша кивнул, за руль. Вася — рядом. Машина трогается. Кричевский поёт. Ветер в щель окна.

Шарики под кожей молчат.

Но снимок в кармане — чувствует Вася сквозь ткань — тёплый. Как живой. И где-то внутри, под рёбрами, между Сталиным и Лениным, в том месте, что на снимке выглядит как рот, — что-то двигается.

Тихо.

Дрр.

Дрр-дрр.

Статья 03 апр. 11:15

Куда нести рукопись: реальные альтернативы Amazon KDP для российских авторов

Куда нести рукопись: реальные альтернативы Amazon KDP для российских авторов

Ещё пару лет назад разговор был короткий: «пиши, загружай на KDP, получай роялти в долларах». Американская платформа была чем-то вроде святого Грааля для самиздатовских авторов по всему миру — удобная, прозрачная, с огромной аудиторией. Потом что-то пошло не так.

Не так — это мягко сказано. Платёжные ограничения, банки, которые перестали принимать выплаты, верификация через иностранные номера телефонов. Российские авторы оказались перед стеной из санкций и технических барьеров. Рукопись есть. Читатели — хочется верить — где-то есть. Но мост между ними разобрали.

Хорошая новость: мост можно построить по-другому. Российский рынок самиздата за последние годы вырос до такого состояния, когда выбор платформы — это уже стратегическое решение, а не просто «куда загрузить файл».

## ЛитРес Самиздат: большой, неповоротливый, но работающий

Начнём с очевидного. ЛитРес — крупнейший в России книжный сервис, его раздел для самостоятельных авторов называется, без особой фантазии, «Самиздат». Аудитория — миллионы пользователей, которые реально покупают книги. Роялти — от 25% до 85% в зависимости от условий и формата. Выплаты рублями, без ухищрений с иностранными счетами.

Минусы тоже есть, и говорить о них честно. Модерация — небыстрая; принять книгу могут через две недели, могут через месяц. Технические требования к файлам — педантичные до занудства. И конкуренция: на платформе сотни тысяч книг, и пробиться без маркетинга крайне сложно. Хотя, если честно, без маркетинга не пробиться нигде.

Но — работает. Деньги приходят. И это уже немало.

## Ridero: для тех, кому нужна бумага

Ridero — это другое. Не просто публикация электронной книги, а сервис, который позволяет издать книгу в печатном виде по технологии print-on-demand. Один экземпляр заказал читатель — напечатали и отправили.

Звучит как магия. В каком-то смысле так и есть.

Для авторов, которым важна физическая книга — подарить, поставить на полку, продавать на встречах с читателями — Ridero закрывает эту потребность полностью. Электронная версия тоже есть; площадка распространяет книги по нескольким магазинам сразу: ЛитРес, Ozon, Wildberries. Охват приличный. Роялти зависит от тарифа — на бесплатном он минимальный, на платном заметно лучше. Многие авторы стартуют бесплатно, потом переходят. Логика понятна.

## Author.Today: сериалы, подписки и живые читатели

Вот это — платформа совсем другого порядка.

Author.Today работает по модели сериального чтения: автор публикует главы по мере написания, читатели подписываются, платят за доступ к закрытым главам. Что-то среднее между Patreon и стримингом, только для книг.

Жанровый состав специфический: фантастика, ЛитРПГ, попаданцы, романтика. Если вы пишете серьёзную прозу о внутреннем конфликте интеллигента — здесь вам будет некомфортно. Если пишете про попаданца в средневековье с системой прокачки — добро пожаловать, аудитория огромная и очень лояльная.

Главный плюс — живое сообщество. Читатели пишут комментарии после каждой главы, подбадривают, критикуют, требуют продолжения. Для авторов, которым нужна обратная связь прямо в процессе написания — это мощно. Топовые авторы зарабатывают очень неплохо. Но путь наверх долгий.

## Bookmate и Storytel: подписочные модели

Ещё одна история — Bookmate и Storytel. Это сервисы с ежемесячной подпиской: читатель платит фиксированную сумму и получает доступ к библиотеке. Автор получает роялти пропорционально прочитанным страницам или прослушанным минутам. Storytel в первую очередь — аудиокниги; если у вас готова озвучка или вы готовы её организовать — это отдельный рынок с хорошей перспективой. Прямой загрузки для независимых авторов на эти платформы чаще нет — нужно идти через агрегаторов вроде Ridero или Bookscriptor. Чуть длиннее путь, зато доступ к подписочной аудитории того стоит.

## Что с международным рынком?

Тут сложнее, но не безнадёжно. Draft2Digital и PublishDrive — международные агрегаторы, которые распространяют книги в Apple Books, Barnes & Noble, Kobo и ещё десятках магазинов. Технически доступны российским авторам, хотя вопрос с выплатами придётся решать индивидуально. Рынок там — огромный. Конкуренция — тоже.

## Как выбрать: простая схема

Если коротко:
- Хочешь максимальную аудиторию в России — ЛитРес Самиздат
- Нужна бумажная книга или широкое распространение — Ridero
- Пишешь жанровую прозу и хочешь живых читателей прямо сейчас — Author.Today
- Делаешь аудиокниги — Storytel
- Целишься на международный рынок — Draft2Digital или PublishDrive

Можно комбинировать. Многие авторы работают сразу на двух-трёх платформах параллельно — это разумно.

## Про качество рукописи

Отдельная история — это само качество текста. Платформа платформой, но плохо написанная книга не продаётся нигде. Здесь появились инструменты, которые ощутимо помогают ещё на этапе работы над рукописью. AI-платформы вроде яписатель позволяют авторам не просто генерировать черновики, но и получать структурированную обратную связь по тексту: проверить последовательность сцен, работу с персонажами, темп повествования. Не замена живому редактору — но хорошая первая итерация; особенно когда профессионального редактора под рукой нет.

## Вместо заключения

Amazon KDP не умер и никуда не делся для тех, кто технически может им пользоваться. Но российский рынок самиздата стал самодостаточным. Есть платформы, есть аудитория, есть деньги.

Вопрос не в том, «можно ли публиковаться без Amazon». Вопрос в том, куда именно нести свою рукопись — с учётом жанра, формата, ожиданий от аудитории и готовности вложиться в продвижение. Начните с одной платформы. Посмотрите на результат через три-четыре месяца. Добавьте вторую. Это не спринт — это марафон, и в нём выигрывают те, кто продолжает писать.

Если рукопись ещё только в процессе — загляните на яписатель. Инструменты для работы над структурой и текстом сэкономят время на старте. А потом уже выбирайте, куда нести готовую книгу.

Статья 03 апр. 11:15

Эта книга заставила тысячи людей бояться собственного дома — почему «Дом листьев» так пугает

Эта книга заставила тысячи людей бояться собственного дома — почему «Дом листьев» так пугает

Есть книги, которые заканчиваются — и ты идёшь дальше. «Дом листьев» — нет. После неё ты идёшь на кухню ночью, считаешь шаги от двери до холодильника и думаешь: подождите. Раньше было меньше.

Марк Зэд Дэниелевски написал этот роман за десять лет. Сначала он ходил по рукам в виде распечаток — такой литературный самиздат в эпоху dial-up. Люди передавали пачки ксерокопий друзьям с запиской «прочти и потом не звони мне ночью». Издательство Pantheon Books выпустило книгу в 2000 году. Она стала культовой. Или нет — не сразу. Она прокралась. Медленно, как промозглый сквозняк из-под двери, которой там не должно быть.

Итак — что такое «Дом листьев» вообще?

Формально — роман ужасов. Семья Навидсон въезжает в дом в Вирджинии. Уилл Навидсон — документальный фотограф, он всё снимает на камеру, это его рефлекс. И в какой-то момент замечает: внутри дом больше, чем снаружи. На сантиметры сначала. Потом — на метры. Потом в стене появляется дверь, которой вчера не было. А за ней — коридор. Тёмный, бесконечный, и там минус семнадцать по Цельсию в самой сердцевине — если мерить, а кто-то мерил. Что там переступает с ноги на ногу в этой темноте, роман не скажет прямо. Это честнее, чем любой монстр с клыками.

Но «Дом листьев» — это не просто страшилка про жуткий дом.

Роман написан в трёх слоях одновременно, и вот тут начинается то, что я бы назвал литературным беспределом в лучшем смысле слова. Слой первый: сама история семьи Навидсон, якобы задокументированная на плёнку — так называемый «Навидсон Рекорд». Слой второй: академический анализ этого документального фильма, написанный неким слепым старцем по имени Зампано; старик умер раньше, чем закончил рукопись, и бумаги нашли в его квартире, рассыпанными по полу вперемешку с мусором и пустыми консервными банками. Слой третий — молодой татуировщик по имени Джонни Труант нашёл эти бумаги, принялся их расшифровывать и начал добавлять собственные сноски. Сноски постепенно превращаются в исповедь человека, который разваливается на части у тебя на глазах, страница за страницей.

Три нарратора, каждый из которых ненадёжен. Каждый чего-то не договаривает. Или не знает. Или просто врёт — зачем, непонятно, но мерзкое ощущение именно такое.

При этом — и вот здесь надо остановиться, потому что без этого непонятно вообще ничего — сам физический объект книги сконструирован как орудие психологической пытки, которую ты выбрал добровольно. Текст печатается в разных направлениях: некоторые страницы надо читать, повернув книгу на бок. Некоторые — вверх ногами. Сноски иногда занимают всю страницу, а иногда в сноске написано одно слово: «Нет». Есть страницы, залитые чёрным почти полностью. Есть страницы с пятью словами. Есть огромное приложение — список источников, среди которых половина выдуманных; люди годами гуглили эти ссылки, писали на форумах «я не могу найти вот эту монографию» и получали ответы «её не существует, приятель, успокойся». В романе есть целые главы, набранные разными шрифтами для разных персонажей. И страницы с графическими лабиринтами — буквально нарисованными прямо в тексте.

И слово «house» — дом — всегда набрано синим. Везде в тексте. Всегда. Даже в составных словах. Мелочь, которая начинает дёргать нерв на сотой странице и уже не останавливается.

Сестра Дэниелевски, певица с псевдонимом Poe, выпустила одновременно с романом альбом «Haunted». Прямое музыкальное сопровождение — отдельные треки буквально озвучивают главы. Наверное, единственный случай в истории, когда книга и альбом существуют как один неделимый объект. Ты читаешь — слушаешь. Слушаешь — читаешь. В три часа ночи это работает так, что потом долго не засыпаешь.

Так стоит ли читать?

Зависит от того, кто ты. Если хочешь что-то «красиво написанное» — иди к Набокову, там есть. Если нужна чёткая история с завязкой, кульминацией и развязкой — тоже не сюда. «Дом листьев» — это опыт, а не история. Что-то вроде горного похода: тяжело, местами мерзко, зачем вообще поехал — непонятно; но потом стоишь на вершине, молчишь, и это не потому что красиво, а потому что слова куда-то делись сами.

На русский язык роман официально не переведён. Есть любительские переводы разного качества — некоторые вполне приличные — но вся типографическая вакханалия в них теряется неизбежно. А без неё это уже другая книга. Как опера в пересказе: смысл передать можно, а что происходит у тебя в груди во время увертюры — уже нет.

Есть у меня знакомый, умный человек, читал «Дом листьев» три недели. Потом купил рулетку. «Измеряю комнаты», — говорит. «Все комнаты». Я его не спросил, что он там намерил. Честно — побоялся.

Вот это и есть лучшая рецензия, которую можно написать на эту книгу.

Новости 03 апр. 11:15

Редкая рукопись романа 'Война и мир' найдена в архиве Оксфорда

Редкая рукопись романа 'Война и мир' найдена в архиве Оксфорда

В архивах Оксфордского университета обнаружена редкая рукопись, которая считалась утраченной более полутора веков. Документ включает черновые варианты ключевых сцен романа Льва Толстого 'Война и мир', а также личные размышления автора о философии истории. Найденные страницы содержат альтернативные диалоги между главными персонажами и неопубликованные наблюдения о характерах людей, участвовавших в наполеоновских войнах. Специалисты отмечают, что рукопись проливает новый свет на эволюцию идей писателя. Документ будет подробно изучен международной командой литературных критиков.

Новости 03 апр. 11:15

Математик из MIT восстанавливал утраченные рукописи через инфракрасный анализ чернил

Математик из MIT восстанавливал утраченные рукописи через инфракрасный анализ чернил

Дэвид Шварц, преподаватель компьютерной графики в MIT, услышал о коллекции рукописей русского авангарда. Рукописи XV—XX веков, большая часть зачеркнута. Авторы меняли мнение, редактировали, стирали. Много текста потеряно. Шварц подумал: может быть, это не потеря? Просто текст на другом слое? Он начал работать с инфракрасной спектроскопией. Разные чернила отражают инфракрасный свет по-разному. Если зачеркнули одной ручкой, написали сверху другой — в инфракрасном диапазоне видно как две разные слоя. Потом компьютерное зрение. Нейросеть, обученная на тысячах исторических рукописей. Система учится видеть буквы под чернилами. Первый тест был на его личном архиве. Система восстановила текст с точностью 87%. Нельзя сказать, что идеально, но достаточно. Тогда он обратился к Берлинской библиотеке. На одной странице система восстановила целое стихотворение. Потом еще 11 страниц. Авторы проверили восстановленный текст по контексту — все совпадает. Швейцарский архив ответил: используем вашу систему на письмах Ницше. Британская библиотека — хотим попробовать на Остин. Но есть вопрос: имеет ли право исследователь восстанавливать то, что автор счел нужным скрыть? Шварц отвечает спокойно: это чтение, не восстановление.

Второе пари Филеаса Фогга, или Шестьдесят дней в обратную сторону

Второе пари Филеаса Фогга, или Шестьдесят дней в обратную сторону

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Вокруг света за 80 дней» автора Жюль Верн. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Филеас Фогг выиграл свое пари. Он совершил кругосветное путешествие в восемьдесят дней! Для этого он использовал все средства передвижения: пароходы, железные дороги, экипажи, яхты, торговые суда, сани и даже слона. Эксцентричный джентльмен проявил в этом деле все свои изумительные качества хладнокровия и аккуратности. Но что же он выиграл? Что привез из путешествия? Ничего, скажете вы? Нет — жену, прелестную женщину, которая сделала его счастливейшим из людей.

— Жюль Верн, «Вокруг света за 80 дней»

Продолжение

Если бы кто-нибудь сказал Жану Паспарту, что ровно через год после возвращения из кругосветного путешествия он снова окажется на палубе парохода с чемоданом в одной руке и клеткой с канарейкой в другой, — он бы рассмеялся этому человеку в лицо. Потом заплакал бы. Потом, вероятно, ударил бы его. Потому что Паспарту за этот год наконец-то привык к спокойной жизни и полюбил ее всеми фибрами своей души и всеми складками своего располневшего живота.

Но случилось именно так.

Началось все, как и в прошлый раз, в Реформ-клубе. Мистер Фогг сидел в своем обычном кресле, читал «Таймс» и не разговаривал ни с кем — что, впрочем, было его нормальным состоянием. Брак с Аудой не изменил его привычек. Он по-прежнему завтракал в восемь часов двенадцать минут, обедал в половине первого и ужинал в семь двадцать. Ауда приняла этот распорядок с индийским терпением и английской невозмутимостью, которую она приобрела с поразительной быстротой.

В тот вечер в клубе появился маркиз Гастон де Ла Фуйяд — француз, что само по себе было событием необычным для заведения, в котором даже ирландцев терпели с трудом. Маркиз был высок, худ, носил усы закрученные штопором и имел репутацию человека, который однажды пересек Сахару на верблюде исключительно ради того, чтобы выиграть спор о том, можно ли пересечь Сахару на верблюде.

— Господа! — объявил маркиз, войдя в читальный зал с той степенью непринужденности, которая у французов считается хорошим тоном, а у англичан — дурным воспитанием. — Я намерен обогнуть земной шар за пятьдесят пять дней. С востока на запад. И ставлю на это двадцать тысяч фунтов.

В читальном зале воцарилась тишина.

Фогг перевернул страницу газеты.

— Пятьдесят пять дней — невозможно, — сказал Стюарт, один из партнеров Фогга по висту. — Фогг в прошлом году едва уложился в восемьдесят, и то лишь благодаря невероятному стечению обстоятельств.

— Прогресс не стоит на месте, — возразил маркиз. — За год открыты новые железнодорожные линии. Суэцкий канал углублен. Тихоокеанские пароходства увеличили скорость. А я, в отличие от мистера Фогга, поеду не на восток, а на запад, что дает мне преимущество попутных ветров и течений.

— А также потерю одного дня при пересечении линии перемены дат, — заметил Фогг, не отрывая глаз от газеты.

Маркиз повернулся к нему.

— О! Мистер Фогг! Я слышал о вашем путешествии. Замечательное предприятие. Для своего времени.

Фогг поднял глаза. Это «для своего времени» задело его — не потому что он был тщеславен, а потому что оно было фактически неточным. Год — это не эпоха.

— Я поеду с вами, — сказал Фогг.

— Простите?

— Я поеду одновременно с вами. Тем же маршрутом. И прибуду раньше.

Стюарт поперхнулся сигарой. Фланаган уронил газету. Фаллентин, который только что уснул в кресле, проснулся и сказал: «Что?» — что было, пожалуй, самым содержательным его высказыванием за весь вечер.

Маркиз расхохотался.

— Вы ставите двадцать тысяч?

— Я ставлю тридцать, — ответил Фогг.

Пари было заключено. Старт назначили через трое суток — время, необходимое маркизу для завершения приготовлений. Фогг не нуждался в приготовлениях: у него всегда был собран чемодан, и Паспарту знал об этом и жил в постоянном страхе.

Когда Фогг вернулся домой и сообщил Ауде о предстоящем путешествии, она выслушала его молча, кивнула и сказала:

— Я еду с вами.

— Это будет утомительно, — предупредил Фогг.

— Филеас, — сказала Ауда тоном, который не допускал возражений, — в прошлый раз вы путешествовали без меня, и это едва не стоило вам жизни. И двадцати тысяч фунтов. И рассудка Паспарту. Я еду.

Фогг подумал три секунды — ровно столько времени требовалось его мозгу для обработки информации, не связанной с расписанием поездов, — и согласился.

Паспарту, узнав новость, побледнел, потом покраснел, потом побледнел снова — лицо его в течение минуты напоминало французский флаг.

— Опять? — прошептал он.

— Опять, — подтвердил Фогг.

— Но, сударь... я только что... канарейка... у меня канарейка! Я не могу оставить Жюльетту!

— Возьмите канарейку с собой, — сказал Фогг и вышел из комнаты.

Паспарту посмотрел на Жюльетту. Жюльетта посмотрела на Паспарту. Обоим было одинаково тоскливо.

Третьего октября тысяча восемьсот семьдесят третьего года, в восемь часов сорок пять минут утра, два экипажа отъехали от Реформ-клуба. В первом сидел маркиз де Ла Фуйяд со своим слугой — молчаливым бретонцем по имени Ив, который, по слухам, однажды нес маркиза на спине через болота Камарга и с тех пор не произнес ни слова, то ли от усталости, то ли от отвращения.

Во втором — Фогг, Ауда и Паспарту. Паспарту держал на коленях клетку с Жюльеттой, завернутую в шерстяной платок, и бормотал что-то по-французски, чего Фогг демонстративно не слышал, а Ауда слышала, но не понимала, что, вероятно, было к лучшему.

Маршрут пролегал на запад: Ливерпуль — Нью-Йорк — Сан-Франциско — Иокогама — Шанхай — Калькутта — Суэц — и обратно в Лондон. Пятьдесят пять дней. Маркиз утверждал, что это возможно. Фогг утверждал, что сделает это быстрее. Паспарту утверждал, что умрет где-нибудь на полпути, и просил похоронить его по-христиански.

Уже на пароходе до Ливерпуля начались неприятности.

Маркиз де Ла Фуйяд оказался на том же пароходе — и в соседней каюте. Он приветствовал Фогга с изысканной любезностью, Ауду — с галантным поклоном, а Паспарту — с тем снисходительным дружелюбием, с которым французские аристократы обращаются к чужой прислуге, давая понять, что считают ее почти равной своей.

Паспарту немедленно возненавидел его.

— Этот человек, — сказал он Фоггу, — улыбается слишком часто. Человек, который так много улыбается, либо святой, либо мошенник. А святые не путешествуют первым классом.

Фогг не ответил. Он изучал расписание пароходов из Нью-Йорка и обнаружил, что «Аризона», на которую он рассчитывал, встала в док на ремонт. Это означало задержку в восемнадцать часов. Восемнадцать часов в путешествии, рассчитанном по минутам, — катастрофа.

Паспарту увидел выражение лица хозяина — точнее, отсутствие выражения, ставшее на четверть тона более отсутствующим, чем обычно, — и понял, что дело плохо.

— Начинается, — сказал он Жюльетте. Канарейка чирикнула. Паспарту истолковал это как согласие.

И действительно начиналось. Потому что маркиз, как выяснилось, забронировал место на единственном доступном пароходе из Нью-Йорка — и этот пароход брал только тридцать пассажиров первого класса. Двадцать девять мест были заняты. Тридцатое принадлежало маркизу.

Фоггу, Ауде и Паспарту предстояло либо ждать следующего судна — и потерять двое суток, — либо найти другой способ пересечь Атлантику... вернее, Тихий океан, ибо ехали они на запад.

— Мы что-нибудь придумаем, — сказал Фогг.

Паспарту закрыл глаза. Он знал, что означает «мы что-нибудь придумаем» в устах его хозяина. Это означало, что через сутки он, Паспарту, окажется либо на грузовом судне, либо на рыбацкой шхуне, либо — и этого он боялся больше всего — на воздушном шаре.

Жюльетта чирикнула снова. На этот раз тревожно.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Писать — значит думать. Хорошо писать — значит ясно думать." — Айзек Азимов