Лента контента

Откройте для себя интересный контент о книгах и писательстве

Порт за краем всех дорог

Порт за краем всех дорог

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Жираф» поэта Николай Гумилев. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далеко, далеко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

— Николай Гумилев, «Жираф»

Я знаю порт за краем всех дорог,
где океан горчит, как медный грош,
где в трюмах — перец, олово и рог,
и смуглый юнга на канате вхож.

Туда уходят те, кому тесна
и родина, и материнский кров, —
их манит зеленеющая волна
и рев мадагаскарских островов.

Там, за экватором, где стынет Крест
в чужом, перевернувшемся ночном,
охотник ждет: из тростниковых мест
крадется леопард с горящим ртом.

И воин, чья ладонь черней, чем ночь,
подняв копье, застыл — и метко бьет.
А где-то белый парус мчится прочь,
и чей-то голос имя новое зовет.

В портовых кабаках горчит бетель,
и кормчий, весь в наколках, как в резьбе,
кладет на стол монету и модель
невиданной звезды в чужой судьбе.

О, если б мне — не карты, не строку,
а солью пропитавшийся штурвал!
Я все бы отдал старому матросу
за то, чего ни разу не видал.

Караван — стихотворение в стиле Николая Гумилева

Караван — стихотворение в стиле Николая Гумилева

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия в стиле поэта Николай Степанович Гумилев. Как бы мог звучать стих, вдохновлённый творчеством мастера?

Оригинальный отрывок

Я конквистадор в панцире железном,
Я весело преследую звезду,
Я прохожу по пропастям и безднам
И отдыхаю в радостном саду.

Как смутно в небе диком и беззвездном!
Растет туман... но я молчу и жду
И верю, я любовь свою найду...
Я конквистадор в панцире железном.

— Николай Степанович Гумилев

Я видел сон: уходит караван
сквозь раскаленный воздух Аравии,
и проводник, заветами не пьян,
один глядит в созвездия и в выси.

Верблюды шли, бесшумны и горды,
качая горбы, полные поклажи;
им снились финиковые сады
и медный звон стамбульского пассажа.

А я в седле, неузнан и нелюдим,
держал ладонь на рукояти кривой,
и был мне путь и сладок, и любим, —
как женщина с тяжелою косой.

Песок шептал чужие имена,
ложился в складки красного бурнуса;
качалась в небе старая луна —
рожок аравитянина, искуса.

И где-то там, за полосой солончаков,
где встанет город из библейской глины,
меня поднимут на щиты врагов —
и я приму, как должно, эти спины.

Но прежде — пыль, и колокольцев медь,
и стон ремней, и звезд тяжелых грозди,
и коршуны, готовые лететь
за тем, кто упадет в горячем гросте.

Я знаю: я не первый и не сотый,
кто шел туда, где небо — как клинок.
Но для того ли строится дорога,
чтоб кто-то по ней выйти к Богу мог?

Конквистадор в потертом капюшоне,
я сам себе — и царь, и волопас.
И ястреб надо мной в раскаленной кроне
спокойно ждет назначенного часа.

Не страшно жить. И не страшнее — петь.
Страшнее — не пойти, оставшись в гостье,
и в зеркале однажды разглядеть
не рыцаря, а пыль на старой трости.

Приведи заказчика на IT-проект — получи 10%

10% от суммы контракта

Реферальная программа для разработки под задачу: приведи заказчика на IT-проект (сайт, CRM, Telegram-бот, AI-ассистент, мобильное приложение, интеграция, парсер, AI/ML) — и получи 10% от суммы контракта, когда сделка закроется. Команда с опытом коммерческой разработки более 20 лет.

Тридцать первый год: последний костер Робинзона Крузо

Тридцать первый год: последний костер Робинзона Крузо

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Робинзон Крузо» автора Даниэль Дефо. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Все эти приключения, а также и то, как я на старости лет вздумал снова путешествовать и что при этом со мною случилось, — обо всем этом я, быть может, еще расскажу когда-нибудь в другой раз.

— Даниэль Дефо, «Робинзон Крузо»

Продолжение

Старость подобралась ко мне так же, как некогда подбирались дикари к моему острову: тихо, из-за деревьев, и уже стояла над самой головой, когда я ее заметил.

Мне минуло шестьдесят восемь лет. Руки, что валили лес и мостили частокол, дрожали теперь над чашкой. Но по ночам, стоило смежить веки, я снова слышал прибой — тот самый, глухой и вечный, — и просыпался с соленым вкусом на губах, будто и не покидал никогда моего одинокого королевства.

Я поселился в небольшом имении близ Бедфорда. У меня был сад, была прислуга, был достаток, добытый честной торговлей и бразильскими плантациями. Словом, все то, о чем я, юношею, грезил, глядя из отцовского окна на скучную улицу. И вот что удивительно, читатель: имея все это, я нередко ловил себя на том, что тоскую по глиняному горшку, который вылепил собственными руками — криво, косо, но сам, от начала и до конца.

Человек — престранное животное. Дай ему пустыню — он взалкает города. Дай город — он затоскует по пустыне.

Пятница умер за два года до того. Не на моем острове — в Англии, от простой лихорадки, которая свалила бы дикаря куда вернее, чем все копья его соплеменников. Я похоронил его как брата. Долго сидел потом у свежего холмика и думал о том, что вот, привез я его из теплого края в наш сырой туман, научил молиться моему Богу и носить башмаки, — а на что? Чтобы он умер в чужой земле, кашляя и не узнавая меня. И я не мог понять, благое ли дело я совершил или же великий грех. Сдается мне, что об этом мы узнаем не прежде, чем сами предстанем перед Судиею.

Осенью того года пришло письмо.

Писал племянник — тот самый капитан, что когда-то доставил меня к моему острову вторично. Он извещал, что снаряжает судно в Ост-Индию и что, буде я пожелаю, есть каюта. Писал он это, я уверен, из одной учтивости, никак не чая, что старик и вправду двинется в путь.

Я читал это письмо трижды.

Потом встал. Подошел к окну. За окном моросил английский дождик — мелкий, безрадостный, будто небо просеивало сквозь сито застарелую скуку. И вдруг, глядя на эту серую морось, я с необычайной ясностью, какая посещает нас лишь на пороге великих решений, увидел иное: белый песок, крутую зелень пальм, и попугая моего, Попку, кричащего дурным голосом: «Робин Крузо, бедный Робин Крузо, где ты был?»

Где я был.

Тридцать пять лет минуло с того часа, как я сошел с острова. Целая человеческая жизнь. А остров стоял, надо думать, все там же — с моей пещерой, с моим частоколом, наверняка обвалившимся, с одичалыми потомками моих коз, которые расплодились по холмам и знать не знали, что был некогда у них король, единолично владевший всею землею, какую видел глаз.

Я призвал слугу и велел укладывать сундук.

— В такую-то пору, сударь? — ужаснулся он. — Да в ваши-то лета? Помилуйте, море вас доконает!

— Море, — отвечал я ему, и сам подивился твердости своего голоса, — было мне домом, когда ты, любезный, еще под стол пешком не хаживал. И ежели Провидению угодно прибрать меня — то пусть уж лучше на палубе, под парусом, нежели здесь, среди перин, где я всякий вечер помираю понемногу от скуки и не могу домереть.

Он умолк. Он полагал меня выжившим из ума. Быть может, он был и прав.

В ночь перед отъездом я не сомкнул глаз. Я сидел у камина, ворошил угли той самой саблей, что некогда рубила головы людоедам, — теперь она служила мне кочергою, и в этом была своя горькая справедливость. Огонь трещал и рассыпался золотыми искрами, и в его свете мне мерещились лица: отец, которого я ослушался; товарищи, поглощенные волнами; смуглое, преданное лицо Пятницы.

Я прожил долгую жизнь. Я был рабом у мавра и владыкою острова, купцом и плотником, охотником и портным, гончаром и — не убоюсь этого слова — проповедником для единственного своего прихожанина. Я схоронил всех, кого любил. Я нажил богатство и убедился, что оно греет хуже, нежели костер, разложенный собственными руками из плавника.

И вот теперь, на склоне дней, я снова собирался в путь — не за золотом, не за славой, не за землею. А единственно затем, чтобы еще раз, покуда есть силы, увидеть тот берег, где я был всего несчастнее и всего живее.

Под утро огонь прогорел. Я поднялся, разминая старые кости, и вышел на крыльцо. Дождь перестал. На востоке, над мокрыми полями Бедфорда, вставала бледная, водянистая заря — но мне, старому дураку, она казалась предвестницей тропического рассвета, и сердце мое стучало ровно, покойно, как у человека, который наконец-то возвращается домой.

А что до того, добрался ли я до острова и что нашел на нем, — о том, коли будет на то Господня воля и достанет мне дней, я поведаю в другой раз.

Новости 24 мая 00:02

Абрау: морской певец и его недописанный роман

Абрау: морской певец и его недописанный роман

Владимир Абрау, писатель и моряк, оставил после себя недописанный роман. Рукопись найдена в его морском сундуке спустя десятилетия. Текст повествует о моряке, который готов отойти в отставку. Но морской зов не отпускает его. Его тянет в путь. В неизвестность. В опасность. В смерть? Роман обрывается на этом вопросе. Абрау умер в море в 1943 году. Никто не знает точных обстоятельств. Может, это и была его отставка. Может, это был его последний путь. Роман становится пророческим в свете его судьбы. Это не литература — это исповедь. Исповедь человека, который знал, что море не отпустит его в живых. И смирился с этим.

Опасное путешествие русского писателя

Опасное путешествие русского писателя

Антон Чехов совершил трехмесячное путешествие на остров Сахалин в 1890 году, чтобы встречаться с политическими ссыльными

Правда это или ложь?

Байки 04 июля 13:26

Петух Гоша едет в плацкарте

Петух Гоша едет в плацкарте

Работаю проводником на поезде "Москва — Владивосток", маршрут долгий, шесть суток в одну сторону, насмотрелась пассажиров — от генералов до контрабандистов сибирского меда в трехлитровых банках.

Но петуха везли только один раз.

Заходит бабушка, лет семьдесят, из Читы ехала до Москвы к внукам. Сумка при ней обычная, клетчатая, "мечта оккупанта" — но подозрительно шевелилась и время от времени издавала звук, будто кто-то там всхлипывает.

"Что везете?" — спрашиваю по инструкции. "Гостинец", — отвечает бабушка, глазом не моргнув.

Гостинец этот молчал до Иркутска. А в Иркутске, часа в четыре утра, весь вагон разбудило кукареканье — громкое, торжественное, будто петух объявлял начало нового дня персонально для плацкарта номер семь.

Пассажиры повскакивали. Кто-то решил, что пожар объявляют по громкой связи. Кто-то спросонья закричал "война!" — было и такое, честное слово.

Бабушка сумку прижала к груди, оправдывается: это Гоша, говорит, петух особый, породистый, для внука везу, порода редкая, орловская голосистая. В самолет не пустят, поездом только и можно.

Начальник поезда хотел ссадить на ближайшей станции. Я вступилась — жалко бабушку, ей еще четверо суток ехать. Договорились: Гошу в тамбур, в тепле, подальше от пассажиров. Кормили пшеном, которое бабушка предусмотрительно с собой взяла — три килограмма, будто на месяц вперед запаслась.

Гоша прижился в тамбуре быстро. Кукарекал по расписанию — ровно в шесть утра, минута в минуту, будильник живой. Проводники соседних вагонов специально приходили посмотреть на диковинку, фотографировали на телефон, спрашивали, откуда такой пунктуальный.

К Москве весь состав знал Гошу по имени. Провожали как звезду — с шутками, кто-то даже цветы принес, шутки ради.

Бабушка на перроне мне руку пожала, поблагодарила. "Гоша еще вернется, — говорит, — я теперь только этим поездом езжу, он привык, разволнуется на другом".

С тех пор, если пассажир жалуется на шум в вагоне, я вспоминаю Гошу и молчу. После орловского голосистого меня уже ничем не удивить.

Статья 04 июля 09:45

Пять неожиданных книг о дороге, после которых тянет бросить всё и уехать

Пять неожиданных книг о дороге, после которых тянет бросить всё и уехать

Однажды человек садится в поезд. Или в машину. Или просто выходит за порог квартиры и не возвращается тем же вечером, как планировал. Вот и вся история — в двух словах. Но за ней прячется тысяча причин: усталость, любопытство, мерзкий холодок под рёбрами от мысли, что жизнь проходит мимо, пока ты моешь одну и ту же тарелку в одной и той же раковине уже который год.

Дорога притягивает именно этим — снимает с человека все привычные роли: сотрудника, соседа, чьего-то мужа или жены — и оставляет один на один с собой, с чужими пейзажами за окном, с людьми, которых ты никогда больше не увидишь и потому можешь быть с ними абсолютно честным. Терять-то нечего. Собрала пять книг про это. Не про туризм с чемоданом на колёсиках — про побег, буквальный и не очень.

«В дороге» — Джек Керуак, 1957

Классика, куда без неё. Написана, по легенде, за три недели на бесконечном рулоне бумаги — и это чувствуется: текст несётся, как машина по ночной трассе, почти без остановок на привычные знаки препинания. Сюжет — да какой там сюжет. Америка, автостоп, джаз до утра, разговоры ни о чём и обо всём сразу. Зайдёт тем, кто уже читал книги про дорогу и хочет наконец добраться до первоисточника — увидеть, откуда выросло почти всё остальное в этом списке.

«Москва — Петушки» — Венедикт Ерофеев, 1970

Вот она, русская дорога. Не хайвей — электричка. Герой едет из Москвы в Петушки, к любимой женщине и сыну, с чемоданчиком, в котором позвякивают бутылки. Поначалу кажется, что это просто пьяный монолог; чем дальше, тем яснее — это исповедь человека, для которого дорога стала единственным местом, где можно быть честным с собой. И с Богом заодно. Смешно до слёз. Потом — просто до слёз, без первой части. Для тех, кто любит, когда за анекдотом прячется трагедия, а не наоборот.

«Дикая» — Шерил Стрэйд, 2012

После смерти матери и развода героиня — у которой за плечами ноль туристического опыта — решает пройти в одиночку больше тысячи шестисот километров по тропе Pacific Crest Trail. Без подготовки. С рюкзаком, который сама поднять не может. Эта книга не про красоту природы, хотя она там есть; она про то, как стёртые в кровь ноги иногда лечат то, что не берут разговоры с психотерапевтом. Для тех, кому сейчас паршиво и кто подозревает, что дело не в маршруте — дело в том, чтобы наконец остаться с собой один на один и не сбежать от этой встречи.

«Трое в лодке, не считая собаки» — Джером К. Джером, 1889

А теперь — выдохнуть. После трёх довольно тяжёлых книг нужна вот эта. Трое приятелей и фокстерьер плывут по Темзе, чтобы поправить здоровье, но в основном валяют дурака, теряют консервный нож и философствуют о том, как правильно паковать чемодан (никак, естественно). Книге больше ста тридцати лет, а смешит она так, будто написана вчера кем-то из твоих знакомых. Для тех, кто устал от драмы и хочет напомнить себе: побег из привычной жизни необязательно должен быть про страдание. Иногда это просто лодка, три болвана и собака.

«Дзен и искусство ухода за мотоциклом» — Роберт Пирсиг, 1974

Отец с сыном едут на мотоцикле через всю Америку. Вроде бы просто путешествие — виды, привалы, мелкие поломки, ремонт цепи где-то на обочине. Но между строк, а иногда прямо в них, разворачивается разговор о качестве, о безумии, о том, что случилось с рассказчиком задолго до этой поездки и что он всё время пытается объехать стороной, будто выбоину на дороге. Книга местами сложная, да; читается не залпом, и это нормально. Подойдёт тем, кто готов, чтобы дорожный роман вдруг превращался в философский трактат — и совершенно не против.

Пять дорог, пять разных способов сорваться с места: кто-то садится в машину и просто едет, кто-то — в электричку с чемоданчиком бутылок, кто-то идёт пешком полтора месяца, стирая ноги в кровь. Общее одно — после последней страницы хочется не дочитать ещё книгу, а собрать сумку.

А у вас есть своя книга про дорогу — та самая, после которой хотелось всё бросить и уйти? Расскажите в комментариях. Если наберётся достаточно неожиданных вариантов — соберём вторую подборку.

Базар в Самарканде

Базар в Самарканде

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Людей неинтересных в мире нет» поэта Евгений Евтушенко. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
И нет планет, похожих на неё.

А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил, —
Он интересен был среди людей
Самой неинтересностью своей.

— Евгений Евтушенко, «Людей неинтересных в мире нет»

Базар в Самарканде

На базаре в Самарканде пахнет дыней и судьбой.
Старик в тюбетейке — щурится, торгует курагой,
А руки у него — как карта: линии — дороги,
И каждая дорога — в никуда. Или к порогу
Чужому. Или к своему. Он сам уже не помнит.

Я ем лепёшку. Горячую. Только из тандыра.
Она обжигает пальцы, а внутри — пустота,
Как в любом хлебе, если вдуматься.
Но вдумываться на базаре — глупость:
Здесь надо нюхать, щупать, пробовать, торговаться.

Мальчишка тащит арбуз — больше себя.
Арбуз зелёный, мальчишка — загорелый, босой.
Он улыбается мне, как будто я — родня.
А может, и родня. В Самарканде все — немного родня.

Вот женщина в платке — несёт гранаты в тазике.
Гранаты — треснутые, красные, как раны,
Которые не больно. Которые — красиво.
Я покупаю три штуки, и она кладёт четвёртый
Бесплатно. Просто так. За то, что я — живой,
За то, что утро, за то, что — Самарканд.

А рядом — мясник в фартуке рубит баранину.
Удар — и тишина. Удар — и снова тишина.
И в этой тишине — всё: и жизнь, и мясо, и цена,
И то, что мы все — немного мясо,
Которое рубят. Но не здесь. Не сегодня.

Чайханщик разливает чай — зелёный, мутноватый.
В пиале — отражение: минарет, мой нос, облако.
Облако похоже на верблюда. Или — на Россию.
Нет, на верблюда. Россия — не такая кучерявая.

Сегодня — базар. Сегодня — дыня. Курага.
И мальчишка с арбузом, и лепёшка, и заря
Над минаретом, розовая, как ладонь ребёнка.
И мне — хорошо. Так просто, так не по-московски — хорошо.

Я увезу с собой — горсть кураги в кармане.
И запах. Запах — не увезу. Он останется тут.
Как всё настоящее — остаётся на месте.
А мы — едем дальше. И это — не грустно.
Это — просто жизнь. Базар. Самарканд. Февраль.

Последний конквистадор

Последний конквистадор

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Я конкистадор в панцире железном (1905)» поэта Николай Гумилёв. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Я конкистадор в панцире железном,
Я весело преследую звезду,
Я прохожу по пропастям и безднам
И отдыхаю в радостном саду.

(Николай Гумилёв, «Я конкистадор в панцире железном», 1905)

— Николай Гумилёв, «Я конкистадор в панцире железном (1905)»

Последний конквистадор
(в стиле Николая Гумилёва)

Я конквистадор в панцире железном,
Я весело преследую звезду,
Но не в морях, бушующих и грозных,
А в тех краях, где сам себя найду.

Мой галеон разбился у причала,
И паруса истлели, как листва,
Но та звезда, что некогда сияла,
Всё так же шепчет тайные слова.

Я видел берег, где жирафы бродят,
Где баобабы тянутся к луне,
Где племена загадочные водят
Свой хоровод при жертвенном огне.

Но я искал не золото и славу,
Не пряности далёких островов —
Я шёл туда, где обретают право
На тишину меж вечных берегов.

Мне говорили: «Брось, безумец бледный,
Твой путь ведёт в пустыню и во тьму!»
Но разве тот, кто слышал голос медный
Трубы небесной, внемлет ли кому?

Я пересёк экватор и тропики,
Я пил из рек, чьих не найдёшь на картах,
Я слышал незнакомых птиц музыку
И спал на львиных выжженных плацдармах.

Когда пустыня Сахара дышала
Мне в лоб своим раскалённым песком,
Душа моя, как прежде, не устала
И не просила ни о чём.

Теперь я стар. Мой панцирь ржав и тесен.
Но я стою на палубе пустой
И слышу гул неведомых чудесных
Миров, что ждут за тёмною чертой.

И если спросят — что принёс ты, странник,
Из тех земель, где пламенеет юг? —
Я подниму свой выцветший штандарт
И улыбнусь: я был там. Это вдруг

Важнее всех сокровищ Эльдорадо,
Важнее всех алмазов и корон.
Тому, кто шёл, — иной награды не надо.
Я конквистадор. Я — последний конквистадор.

Пятое путешествие Гулливера: хроники острова Процедурий

Пятое путешествие Гулливера: хроники острова Процедурий

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Путешествия Гулливера» автора Джонатан Свифт. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Мой отец имел небольшое поместье в Ноттингемшире; я был третий из его пяти сыновей. Он отправил меня в Эмануилов колледж в Кембридже, когда мне минуло четырнадцать лет; там я прилежно учился в течение трех лет, но содержание мое, хотя и весьма скудное, было слишком обременительным для нашей семьи; поэтому я поступил в учение к мистеру Джемсу Бетсу, известному лондонскому хирургу.

— Джонатан Свифт, «Путешествия Гулливера»

Продолжение

ЧАСТЬ ПЯТАЯ
Путешествие в Процедурию

Глава I
Автор отправляется в пятое путешествие. Буря. Прибытие к неизвестному острову. Затруднения при высадке.

Читатель, вероятно, удивится, что после всех моих злоключений — после Лилипутии, Бробдингнега, Лапуты и страны гуигнгнмов — я снова решился доверить свою жизнь морской стихии. Я и сам удивляюсь. Однако человеку свойственно забывать дурное и помнить хорошее, а кроме того, жена моя Мэри к тому времени затеяла перестройку кухни, и океан показался мне местом более тихим и предсказуемым, нежели наш дом в Редриффе.

Итак, второго мая 1715 года я отплыл из Бристоля на торговом судне «Добрая Надежда» под командованием капитана Уильяма Причарда, человека трезвого — по крайней мере, в те дни, когда я его видел. Путешествие наше было благополучным ровно до тех пор, пока не перестало быть таковым, а именно — на тридцать седьмой день, когда шторм невиданной силы отнес нас в совершенно неизвестные воды.

Когда буря утихла, мы обнаружили на горизонте остров значительных размеров. Приблизившись, я заметил на берегу пристань, выстроенную с замечательной аккуратностью, и множество фигур на ней. Фигуры эти были ростом примерно с обычного англичанина, что уже само по себе показалось мне подозрительным, ибо в моих путешествиях нормальный рост встречался мне реже всего.

Капитан Причард отправил меня на берег в шлюпке. Едва я ступил на пристань, ко мне приблизились трое туземцев. Они были одеты в длинные серые сюртуки и имели удивительно длинные пальцы — я насчитал по восемь на каждой руке. Позднее я узнал, что дополнительные пальцы развились у них вследствие многовекового перелистывания документов.

— Формуляр! — произнес первый из них.

Я не понял и улыбнулся, как делал всегда при встрече с незнакомыми народами. Улыбка обычно помогает, но здесь она не произвела никакого эффекта.

— Формуляр прибытия, формуляр идентификации личности, формуляр декларации намерений, формуляр медицинского осмотра, формуляр таможенного досмотра, — начал перечислять второй туземец, загибая свои многочисленные пальцы, — формуляр подтверждения отсутствия враждебных намерений, формуляр регистрации иностранного подданного, формуляр...

Третий туземец тем временем достал из-за пазухи свиток и начал разворачивать его. Свиток касался земли и продолжал разворачиваться.

— ...всего сорок три формуляра, — закончил второй.

— Где же мне их взять? — спросил я, ибо к тому времени уже частично освоил их язык, который представлял собой смесь латыни и канцелярского жаргона.

— Для получения формуляров необходимо подать запрос.

— А как подать запрос?

— Заполнить формуляр на подачу запроса.

— А где взять этот формуляр?

Все трое переглянулись с выражением крайнего удовлетворения. Очевидно, этот разговор доставлял им наслаждение.

Глава II
Описание острова Процедурии. Нравы и обычаи жителей. Великая Канцелярия.

После трех дней, проведенных на пристани (ибо столько заняло оформление временного разрешения на пребывание в зоне пристани), я наконец получил право войти в город. Город назывался Резолюций — в честь основателя, великого чиновника Резолюция Первого, который, согласно местному преданию, изобрел печать.

Город производил странное впечатление. Дома здесь были сложены не из камня и не из дерева, а из спрессованных бумажных кип. Некоторые здания достигали семи этажей, и жители уверяли меня, что бумажные стены прочнее каменных. Впрочем, во время дождя несколько домов на окраине города неизменно размокали, и их приходилось строить заново, для чего требовалось заполнить восемнадцать формуляров на строительство и двенадцать — на снос.

В центре города возвышалась Великая Канцелярия — здание столь огромное, что я не мог видеть его целиком, стоя рядом с ним. Внутри тысячи чиновников сидели за столами и непрерывно писали. Что именно они писали, не знал никто — включая их самих. Но писали они с выражением чрезвычайной серьезности, и каждый документ, будучи написан, передавался следующему чиновнику для проверки, а затем — следующему для проверки проверки.

Мне объяснили, что в Процедурии существует закон, согласно которому ни одно действие не может быть совершено без соответствующего документа. Это касалось всего: чтобы поесть, нужно было заполнить разрешение на прием пищи; чтобы лечь спать — уведомление о намерении прекратить бодрствование; чтобы проснуться — рапорт о возобновлении деятельности.

Однажды я наблюдал, как случился пожар в одном из бумажных домов. Пожарная команда прибыла довольно скоро, но прежде чем они начали тушить огонь, им необходимо было заполнить акт о пожаре, протокол осмотра горящего объекта, формуляр запроса воды, разрешение на использование воды в немуниципальных целях и четырнадцать других документов. Дом сгорел полностью, но документация была в безупречном порядке.

Глава III
Автор знакомится с местной системой правосудия. Случай с башмачником. Бегство.

Наиболее поразительным было устройство правосудия. Суды в Процедурии работали непрерывно, однако ни одно дело не было завершено в течение последних двухсот лет. Каждое дело обрастало таким количеством сопроводительных документов, что для их хранения требовались отдельные здания, а для управления этими зданиями — отдельный штат чиновников, чья деятельность, в свою очередь, порождала новые документы.

Мне рассказали историю башмачника, который подал жалобу на соседа за то, что тот слишком громко чихал. Жалоба была подана при дедушке нынешнего башмачника. С тех пор дело разрослось до семнадцати тысяч томов, и в него были вовлечены жители шести окрестных деревень, двух островов, несколько покойников и один кот, который фигурировал в деле как свидетель.

Я провел на этом острове четыре месяца. Для того чтобы покинуть его, мне потребовалось заполнить сто шестнадцать формуляров, включая формуляр отказа от пребывания, формуляр подтверждения отказа, формуляр сожаления об отказе и формуляр отказа от формуляра сожаления.

Когда наконец мне удалось сесть в шлюпку, я оглянулся на остров и увидел, что он заметно осел — буквально погружался в море под тяжестью собственных бумаг. Чиновники на берегу, впрочем, этого не замечали. Они были заняты составлением акта о моем отбытии.

Добравшись до Англии, я рассказал об этом острове нескольким знакомым. Они слушали с интересом, но без удивления. Один из них — чиновник лондонской таможни — заметил, что в описании Процедурии он не нашел ничего необычного и что он с удовольствием переехал бы туда, если бы не необходимость заполнять формуляры для переезда.

Новости 24 февр. 12:04

Писательница писала свой роман только в поездах Транссиба: каждая глава в новом купе, каждый город — новый персонаж

Писательница писала свой роман только в поездах Транссиба: каждая глава в новом купе, каждый город — новый персонаж

Писательница Мария Гатаулина, 54-летняя автор двух неудачных романов, решилась на безумие. Она купила открытый билет на Транссиб и поклялась себе: выйду только когда напишу роман.

Путешествие заняло 1 год и 3 месяца. Она проехала маршрут Москва-Владивосток 13 раз. Каждый раз начинала с первого купе, встречала новых людей, писала новые страницы.

Железнодорожные начальники узнавали её в лицо; проводницы берегли одно и то же место — нижнюю полку третьего вагона. Другие пассажиры становились частью «легенды».

Роман начинается московским вокзалом, прощанием с дочерью. Затем главы следуют географии маршрута: Тверь, Екатеринбург, Новосибирск, Иркутск, Владивосток. Каждый город — персонаж. Но на самом деле это история о женщине, которая понимает, что прожила 54 года чужой жизнью, и каждый километр помогает её найти себя.

Издатель, прочитав рукопись, заплакал впервые за 30 лет. Книга разошлась за неделю. Люди говорят: если прочитаешь в поезде, его сила удваивается.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Начните рассказывать истории, которые можете рассказать только вы." — Нил Гейман