Фэнтези

Оксана делала то, из-за чего нормальных людей выворачивает. Описывала кладбища. Не постила в инстаграм, не собирала слёзные эпитафии — составляла реестры. Муниципальный учёт. Опись. Координаты; состояние. Нудная работа, как кариес в зубе, зато — деньги, стабильность; мёртвые никуда не переходят.

До деревни — не переходили.

Зеленцово. Двести вёрст от Вологды, грунтовая дорога в пустоту. Деревня вымерла в двухтысячном, последняя старуха помер в девяносто восьмом. Кладбище возле холма — за берёзовой рощей (или это была осина? — время спешит забыть детали), двадцать три захоронения; самое древнее — тысяча восемьсот девяносто первый год. Работа на полдня, ничего необычного: фотографировать, координаты записать, состояние описать.

Оксана приехала в среду утром. Холм. Кресты. Ограды — кривые, ржавые, в землю вросли так глубоко, что доставать перестали. Надгробия: каменные плиты, их несколько; остальное — деревянные кресты, полусгнившие, как старые зубы. Тишина. Не просто тишина; тишина — странная, уплотнённая, совсем без ветра; птиц нет.

Про птиц она помнила потом. Точнее — про их отсутствие.

Начала отмечать могилы. GPS, фото, описание. Первая — Степанов Фёдор Иванович, восемьдесят девять—сорок третий, плита каменная, трещина диагональная, мох чёрный. Вторая — Степанова Мария Алексеевна, девяносто пять—шестьдесят семь, крест железный, наклонился на пятнадцать градусов к востоку. И дальше, дальше, дальше. К полудню закончила восемнадцать из двадцати трёх.

Пообедала прямо в машине. Бутерброд. Чай в термосе. Чай остыл; впрочем, горячим был так себе, честно.

Вернулась.

Могила четыре. Посмотрела на GPS, потом на плиту, потом снова на аппарат. Цифры не совпадают. Утром зафиксировала здесь 59.4312, 38.7741. Сейчас плита стоит в 59.4312, 38.7744. Разница — ровно три метра. На восток. Не на север, не на юго-запад; именно на восток.

Ошибка спутников. Бывает; ионосфера, отражение, небо знает. Перезаписала координаты.

Могила семь — тоже сдвиг. Два метра. На восток.

Могила двенадцать — четыре метра; и здесь, присев, заметила след. Борозда в мокрой глине, широкая, неровная, как от плиты камня. Плиту тащили. Или — нет, может быть, она ползла сама по себе. Земля на склоне

— Хватит, — произнесла Оксана вслух, голос прозвучал как-то по-идиотски среди крестов. Оползень, конечно. Дождь, грунт, глина, уклон холма — камни съезжают сверху вниз. Видела документалку про Долину Смерти в Калифорнии, где камни передвигаются по пустыне сами. Лёд плюс ветер плюс скользкая поверхность равняется движению. Объяснимо, рационально, понятно.

Только — все борозды в одну сторону. На восток. А сам холм уклоняется на запад. Камни ползли в гору. Вверх. Против логики.

Оксана досмотрела все двадцать три. Из девяти каменных плит сдвинулись семь. Все — на восток; все — к одному месту, одной точке, одной яме.

В центре кладбища была могила. Без камня. Без креста. Без ограды. Просто прямоугольник земли — осевший, заросший мусором из травы, углублённый; в реестре числилась как «№14, без знаков, предположительно 1930-е».

К ней ползли камни.

Фотографировала борозды. Записала координаты. Стояла — минуту ли, две ли — просто так, смотрела на яму. Прямоугольник. Тридцать сантиметров глубины, земля внутри потемнее, чем вокруг. Ничего. Просто яма.

Уехала в машине. Без мистики — грунтовые процессы, вода, физика; это легко объясняется. Отчёт завтра.

На следующий день вернулась.

Камни сдвинулись ещё. Те, что стояли в трёх метрах от четырнадцатой, теперь в полутора. Борозды глубже, свежее, отчётливые. Самая большая плита — Фёдор Иванович, 1891-й — переместилась за ночь на шесть метров. Три сотни килограммов камня. За ночь.

Шесть метров.

Обошла кладбище. Ветра не было. Дождя ночью — она проверила приложение — тоже нет. Земля чёрствая. Ночью морозило; глина схватилась коркой. По льду плита не поползёт; по льду вообще ничего не движется. Но движется.

Подошла к четырнадцатой. Присела. Посмотрела.

Земля в яме... не двигалась, нет. Земля была обычная. Но — тепло от неё. Ощутимое, явное. Как от батареи, включённой на полную. Приложила ладонь; отдёрнула. Горячо. В октябре, при минусе — горячо. Это невозможно.

Достала телефон. Нет связи. Здесь ловило слабо всегда, глушь кромешная, но Оксана чуть не вспомнила — утром сообщение отправила мужу. Или не отправила. Или это было вчера. Или...

Неважно. Записать и вернуться домой.

Обходила кладбище кругом, смотрела на новые позиции. Камни расставили себя не в беспорядке. Кольцом. Вокруг четырнадцатой — неровное, но явное кольцо. Собрались. Пришли. Приползли

На третьем круге заметила: яма увеличилась. Утром — тридцать сантиметров. Теперь — по колено, если встать внутрь (не встала). Земля проседает, как будто что-то снизу тянет грунт; вытягивает его, вверх.

Или поднимается само.

— Карстовый провал, — объявила Оксана громко, убедительно, очень громко.

Вернулась к автомобилю. Завела. Зеркало заднего вида.

На кладбище, на холме, в боковом свете — стояли камни. Девять плит, развёрнутые лицевой стороной внутрь, к яме. Как люди. Как люди около постели. Ждущие.

Уехала. Отчёт дома написала канцелярским языком, сухо: «Зафиксировано смещение надгробных плит, предположительно в результате грунтовой подвижности. Требуется геологическое изучение площадки».

Неделю спустя геолог из Вологды позвонил вечером.

— Слушай, — голос неуверенный, вязкий. — Ты уверена в координатах?

— Уверена. Почему?

— Могила четырнадцать. Я туда подошёл. Ямы нет.

— Как — нет?

— Земля ровная. Никакой ямы вообще. Как будто... закопали, утрамбовали. И плиты — на своих местах. По реестру сверил. Ни одна не сдвинута.

Молчание.

— Но борозды, — добавил он тише, как-то неловко. — Следы есть. Глубокие. Только ведут не к четырнадцатой. От неё. В разные стороны. Как будто... как будто оттуда что-то вышло. И камни расступились, чтобы пропустить.

— К куда?

— От её. Отовсюду. Будто из неё — из этой могилы — что-то появилось, вышло наружу; и плиты отступили.

Молчала. Фонарь на углу мигал — жёлтый, потом белый, потом снова жёлтый.

— Ещё вот что, — проговорил геолог. — На месте четырнадцатой я температуру замерил. Двадцать восемь градусов. На улице минус два.

Пауза.

— Что там похоронено, Оксан?

Она не знала.

До сих пор не знает.

Но ночами, в своей квартире в Вологде (третий этаж, панельный дом, окна в пустоту), слышит звук. Тихий, почти неслышный; как будто что-то — каменное, тяжёлое, медленное, терпеливое — ползёт по асфальту внизу. Совсем рядом. Совсем близко.

Она к окну не подходит.

Маяк на мысе Дальнем. Не работал с восемьдесят третьего года. Карты его не отмечали, корабли обходили мыс широко, чайки скалы южнее любили. Просто забыли его.

Но каждую ночь — без четверти двенадцать, как по расписанию — в окне фонарной комнаты загорался свет, тёплый и неяркий, к электричеству отношения не имеющий, происхождения совершенно иного, словно кто-то зажигал его вручную, упорно, как отказ от забвения.

Зажигал его Аркадий Петрович. Бывший учитель физики. Вдовец. Нынче — смотритель несуществующего маяка, хотя звучит это странновато.

Четыре года назад пришёл сюда. С рюкзаком, термосом, кошкой Зоей — та просто увязалась от остановки и считала маяк с тех пор своей собственностью, никто ей не спорил. Дверь не заперта была. Внутри пахло солью и старым деревом, на столе лежала записка, выцветшая до полной нечитаемости, разобрал только «зажигай» и «спасибо». Хотя, может, там написано было что-то ещё.

И зажигал.

Не прожектор. Линза Френеля давно помутнела, треснула, её закрыли чехлом и забыли. На подоконник фонарной комнаты ставил лампу обычную, керосиновую, из хозяйственного магазина за триста рублей, с пузатым стеклом и фитилём, который коптил, если не подрезать. Но горит же. Горит.

Море шумело. Зоя спала на тулупе.

Потом, примерно через месяц, заметил что-то.

Сначала думал — мусор какой-то. Или птица. Что-то светлое чиркнуло по стеклу, чиркнуло и вниз упало, на площадку. Взял фонарик, спустился, видит — камень. Обычная галька на вид, гладкая, с морского дна. Но тёплая была. И светилась изнутри, голубовато, слабо, как экран телефона в кармане, помните такое ощущение?

— Зоя, — говорит кошке, — рехнулся я, видимо.

Та зевнула. Ей было всё равно.

На следующую ночь упало два. Через неделю — пять. Через месяц уже не с фонариком выходил — поставил на площадке таз. Оцинкованный, с облупившейся эмалью, в котором его бабушка когда-то бельё стирала. Камни падали в таз с тихим звоном — динь, динь, динь — как монеты в копилку, как если б неземные монеты выплачивали ему жалованье.

Что это такое — понять не мог долго. Метеориты? Нет, слишком лёгкие. Какой-то минерал? Физик же он, проверил всё — ни одна порода не светится так. Фосфоресценция? Но камни не гасли. Неделю светят, месяц, год — ровно, голубым, ни ярче, ни тусклее, просто светят и всё.

Ответ пришёл случайно.

Ноябрь. Небо затянуло тучами — камни не падали. Ни одного. Три ночи подряд пусто. На четвёртую тучи разошлись, и вдруг — звёзды. Сотни. Небо над маяком было невозможно чистым, таким ярким, что хотелось отвернуться, слишком много всего, глаза жгло от такого количества света.

И одна звезда, маленькая, на краю Ориона, качнулась. Дрогнула. Упала.

Медленно. Не как метеор — никакого хвоста, никакого грохота. Как пушинка. Как снежинка, если б снежинки падали поодиночке и каждая знала, куда ей лететь. Летела к маяку. К свету.

Динь.

Посмотрел в таз. Камень. Голубой. Тёплый.

— Ах вот вы что, — прошептал он.

Начал наблюдать. У звёзд оказывается была логика. Некоторые падали парами — и в тазу лежали рядом, касаясь боками. Другие поодиночке, всегда в один и тот же угол. Крупные, почти с кулак, светились не голубым, а зеленоватым, как бутылочное стекло. Эти, подозревал Аркадий Петрович, были старые. Очень старые. Куда их девать — не знал.

Сначала складывал в банки стеклянные. Литровые, из-под огурцов — ряды банок на полках, голубой свет комнату заливал, и Зоя ходила между ними, как в аквариуме, мерцающая и совершенно недовольная. Потом банки закончились, что поделаешь.

Тогда выложил ими тропинку. От двери маяка вниз к берегу. Камень к камню, плотно, как брусчатку. Тропинка светилась в темноте мягко, ненавязчиво; не как фонарь, а как ночник, что ли, как проводник для потерявшихся.

Однажды по тропинке пришла девочка.

Лет десять. Или двенадцать. В куртке не по размеру и резиновых сапогах. Стояла молча внизу, задрав голову, смотрела на фонарную комнату.

Аркадий Петрович спустился.

— Ты заблудилась?

— Нет. Я по тропинке пришла. Она красивая.

— Спасибо. Это звёзды.

Сказал просто, как факт, как сообщил бы о погоде. Девочка не удивилась. Дети редко удивляются правильным вещам, это любопытная особенность.

— А зачем они падают?

— На свет летят.

— Как мотыльки?

— Наверное. Я не спрашивал. Не у кого спросить.

Девочка помолчала. Погладила Зою — та разрешила, что было нетипично. Потом спрашивает:

— Можно мне одну?

Он хотел сказать нет. Почему — не знал, просто чувствовал, что звёзды не для раздачи, что это не его дело их дарить. Но потом посмотрел на сапоги, на куртку с чужого плеча, на её лицо — и подумал: а для чего они тогда здесь?

— Выбери сама.

Она выбрала маленькую. Самую маленькую — с ноготь мизинца, едва заметную среди других. Зажала в кулак.

— Она тёплая!

— Да.

— Как грелка.

— Как звезда.

Девочка ушла по тропинке, и кулак её светился сквозь пальцы — маленький голубой огонёк в темноте, всё дальше, дальше, пока не исчез за поворотом.

Аркадий Петрович поднялся в фонарную комнату. Поправил фитиль. Зоя прыгнула на колени и заурчала громко, как трактор, совершенно без стеснения.

За окном падали звёзды.

Динь.

Динь.

Он не знал — зачем. Откуда не знал. Не знал, кто оставил ту записку на столе. Но лампа горела, звёзды летели на свет, тропинка росла — камень за камнем, ночь за ночью, как если б была в этом какая-то необходимость, смысл, что ли.

Может, в этом и был смысл. Не знать зачем. Просто зажигать.

Прочее — додумал утром, засыпая. Зоя лежала на груди, таз на площадке тихо звенел, и последнее, что услышал перед сном — динь. Ещё одна. Упала в ночи, кому-то нужна была эта звезда, кому-то светила, согревала.

Динь.

Первые три ночи Артём просто списал на стресс — что ж поделаешь. Конференция, доклад там какой-то, потом этот весь скандал с заведующим, одно за другим. Ну да, организм устанет — и уснёт. Обязательно уснёт.

На пятую ночь выпил золпидем. Таблетка в желудке растворилась, только вот сна — никакого. Артём на спине, слушает гудение в трубах (вода там ли поёт, ли что), считает трещины на потолке. Семнадцать. Потом восемнадцать. Потом уже вообще не понял, правильно ли считал.

На девятую ночь всплыла бабушка. Умерла она, когда ему было, наверное, лет двенадцать. Смерть странная — вот так: три месяца не спала, просто не спала, потом раз и в кому. И всё, не выходила больше. Врачи говорили что-то там про нейродегенерацию. Отец тогда напился и матери сказал: «Это у нас в роду. По крови это». Мать рыдала. Артём из-за двери подслушал, потом забыл. Вспомнил вот сейчас. Вспомнил совсем не вовремя.

Фатальная семейная бессонница. Артём из учебников знал по буквам: ген PRNP, мутация на 178, аминокислота там какая-то заменяется на какую-то. Таламус губчатый становится, да. Сон уходит навеки. От семи месяцев до тридцати шести живут — может, быстрее, может, дольше, кто считал. Лечения? Никакого.

На двенадцатую ночь генетический тест. Результаты обещали через неделю. Но Артём уже знал — чувствовал, как менялось что-то внутри черепа, не боль даже, нет. Скорее отсутствие. Будто кто-то аккуратно детали вынимал из механизма, и шестерёнки ещё крутились, да, но с каждым оборотом медленнее, всё медленнее.

На шестнадцатую ночь пот. Просыпается — нет, не просыпается, Артём ведь не спал — обнаруживает себя в мокрой постели. Тридцать восемь и два по термометру. Зрачки в зеркале булавочные, хотя в ванной одна тусклая лампочка горела.

Позвонил Максиму Ильичу. Старый нейрофизиолог, коллега. Выслушал и молчал потом — долго молчал.

— Приходи. Полисомнографию сделаем.

Полисомнография показала ноль. Никакой фазы сна за восемь часов записи. Артём с электродами на голове смотрит в потолок. Аппарат рисует ровные линии — одно только бодрствование. Максим Ильич снял очки, протёр их. Надел. Потом снял снова.

— Такого не бывает.
— Бывает, — ответил Артём. — Вы ж знаете.

На двадцатую ночь мир начал плыть. Не метафора — буквально. Стены качаются, как палуба. Артём за косяки хватается и понимает: галлюцинации. Таламус повреждён уже настолько, что мозг сам достраивает реальность, без входящих сигналов, просто придумывает.

Дневник вёл. Почерк портился с каждым днём.

День 22: видел бабушку в коридоре. Стояла у стены и смотрела. Лицо как при жизни, только глаза закрыты. Я моргнул — исчезла.

День 24: кот соседки сидит на подоконнике. Смотрит в окно. Я уверен, что сосед переехал год назад. У него кота никогда не было.

День 25: глотаю не нормально. Вода попадает не туда. Кашлял полчаса.

День 27: кто-то дышит в углу спальни. Тяжело, с присвистом. Проверил — никого. Дыхание не прекратилось.

День 29: получил результаты теста. Мутация D178N на аллели 129M. Подтверждённая. Фатальная семейная бессонница.

Артём сложил бумагу, убрал в ящик стола. Удивления не было. Было только это дыхание из угла, которое теперь не прекращается даже днём.

На тридцатую ночь квартира перестала быть квартирой. Иногда коридор — длинный, бесконечный, без дверей. Иногда кухня, но не его, потолки слишком высокие. Кран капает чёрной водой. Артём набирает в стакан, подносит к губам, и потом уже стоит посреди комнаты с пустыми руками.

На тридцать вторую ночь существо вышло из угла. Не видел его, но чувствовал — матрас продавливается рядом. Чужое тепло подходит к боку. Дыхание касается шеи.

— Ты не настоящее, — сказал Артём в темноту. Голос был хриплый, чужой.

Дыхание участилось. Словно в ответ.

На тридцать четвёртую ночь Артём попытался закрыть глаза. Не ради сна — знал, что сна больше не будет никогда. Просто хотел перестать видеть. Но веки не закрывались. Мышцы не подчинялись. Лежал с открытыми глазами и смотрел, как по потолку медленно расползается пятно — влажное, тёмное, пульсирующее.

Пятно имело форму лица. Бабушкиного лица.

На тридцать шестую ночь дневник обрывается. Последняя запись сделана не почерком Артёма — буквы крупные, детские, неровные. Одна строчка:

«Мы не спим. Мы никогда не спали. Мы ждали, пока ты перестанешь».

Артёма нашёл участковый через три дня. Сидит в кресле с открытыми глазами. На лице — абсолютный, сконцентрированный ужас. Вскрытие показало обширное губчатое перерождение таламуса. Стандартная картина для прионного заболевания.

Но был один момент, который патологоанатом не включил в отчёт, потому что не знал, как его сформулировать. На внутренней стороне век Артёма — на обоих — были царапины. Как будто кто-то пытался закрыть их изнутри.

Один. Лёня шёл один. И не потому что смелый — просто упёртый, как говорится. У Чёрной Балки вся группа развернулась; метеорологи пообещали туман, мокрый снег, в общем дела. Посмотрел Лёня на прогноз в телефоне, потом на эти горы — они стояли ясные, как день, блестели снегом — и решил, что горы выглядят убедительнее, чем какой-то синоптик из Пятигорска.

Два часа подъёма, ничего сложного. Тропа, камни, трава, осыпи — всё как положено. Из-за валуна вдруг свистнул сурок; был он один на километры вокруг. Лёня свистнул в ответ (зачем — сам не понял, так, рефлекс какой-то) и пошёл дальше.

Туман пришёл на перевале. Не поднялся — просто материализовался. Как кран открыли где-то наверху, и вот она, вата, серая, герметичная. Секунду назад видимость, горизонт, пики. Теперь — пять метров и конец света.

И тогда.

Сво́ю тень он увидел впереди — не на земле, а как бы на тумане, в тумане, в этой грязной белизне. Огромная. Метров десять, может, больше; не поймёшь в тумане. Солнце низко, закатное, сзади, и оно его силуэт выбросило на белый экран. И у головы — жуть какая: жёлтое-зелёное кольцо, радужное, ореол. Как у святого на иконе, только святой этот в грязных ботинках и жёлтом рюкзаке «Декатлон».

Лёня знал, что это. Глория. Брокенский призрак, назывался так — описали на горе Брокен в Германии давным-давно. Оптическое явление, обычное, скучное. Проекция собственной тени на облако, вот и всё. Ничего сверхъестественного, Гугл расскажет, Википедия расскажет, даже какой-то канал про физику всё уже объяснил; разобрано и разложено.

Поднял руку. Тень тоже.

Логично.

Шаг вперёд — тень движется. Махнул рукой — махает. Вытащил телефон, сфотографировал. Фотка вышла мутная, туман контрастность съел, и тень на экране выглядела не так впечатляюще, как в жизни. Ладно, ребятам покажет.

Телефон убрал, развернулся спиной к тени (нужно было турки найти, те пирамидки из камней; они маршрут обозначают). Нашёл. Дальше пошёл.

Минуты через две обернулся.

Она стояла. Там же. На тумане. Руки вниз.

Лёня к ней боком был, правая нога вперёд, рюкзак, корпус развёрнут по движению. Но тень — тень стояла прямо. Ноги вместе. Смотрела на него, что ли.

Вытянул руку. Ничего.

Присел. Встал. Подпрыгнул. Тень не дёрнулась.

Могла быть какая-то оптическая фишка? Слои облаков, разная плотность, искажения при определённых условиях — Лёня вспомнил (или выдумал себе, что вспомнил), как в Википедии про это писали, про лучи, про углы проекции, физика там какая-то.

Зашагал быстрее. Не спешил специально, просто быстрее, чем надо.

Пять минут считал шаги. Двести четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать. Чтобы не думать. Туман загустел, солнце исчезло совсем; без солнца тень где ей быть? Элементарная оптика: нет источника, нет тени, готово.

Обернулся.

Всё ещё стояла.

Ближе, намного ближе — метров тридцать, может, двадцать. И она была уже не на тумане, а в тумане; объёмная, трёхмерная, антрацитово-серая, без кольца (солнца нет, рациональный кусочек мозга это зафиксировал; остальные куски в это время занимались общим орани́ем).

Бежал.

Вниз, только вниз; тропа хорошо заметна, несмотря ни на что. Камни мокрые, скользкие, один раз плюхнулся на колено, кожу содрал, не особо заметил. Ну, заметил, но это было неважно. Вниз, вниз, вниз. Туман редел. Двести, сто, пятьдесят метров — и вывалился в чистый воздух, в серое небо, в долину с ручьём и коровами на пастбище.

Согнулся, руками в колени упёрся, дышал часто, по схеме. Колено пульсировало, болело, но во вторую очередь.

Поднял голову.

Позади стена. Туман. Белый, как экран в кинотеатре.

На экране — силуэт.

Лежал на границе света и тумана. Не входил дальше, не отступал — просто стоял на грани. Чёрный совсем, как дыра, вырезанная в белом полотне ножницами, и пропорции какие-то неправильные; голова больше, чем надо, руки длиннее.

Лёня пятился. Шаг. Ещё шаг.

Не двигался.

И потом поднял руку.

Медленно. На замедленной съёмке. Поднял и махнул. Махал своей рукой, которой не было.

Лёня не махал. Его руки висели вдоль тела, холодные, мокрые, костяшки ободраны, неживые. Он стоял.

Развернулся и бежал два километра до дороги, до асфальта, до проезжающей мимо «Нивы», которая остановилась и подобрала его — грязного, с разбитым коленом и глазами совсем не здешними.

— Медведя встретил?

Лёня кивнул. Медведя. Пусть будет медведя.

В гостинице окно открыто было. Хотя нет, он закрывал, точно закрывал, защёлка тугая, возился с ней минут две. За окном горы, луна, прозрачный воздух, ни облачка. Туман давно испарился; ясная была ночь.

На стене напротив лежала его тень. Луна её создала — правильная, пропорциональная, его собственная. Тень сидящего в кровати человека.

Поднял руку.

Тень подняла.

С задержкой. Полсекунда, может меньше; как будто повторяла его, а не была им.

Опустил. Тень повторила; опять задержка, маленькая, как помехи где-то, как затухание сигнала.

Сидел до рассвета, глядя в стену. Ничего особенного, просто смотрел.

Тень больше не отставала.

Но он заметил другое: когда он дышал — грудь вверх, вниз — тень дышала наоборот. Его вдох, её выдох; его выдох, её вдох. Противофаза, как это называется; синхронно, но в обратном направлении.

Как будто дышала не вместе с ним.

А навстречу.