Детективы

Час ночи. Деревня спала, накрытая чем-то вроде молчания — ватным, глухим молчанием, ни скрипа, ни движения. Только далеко, за тремя полями, кричало что-то; сова, похоже. Или вообще не сова. Муся в этом не разбиралась — ни днём, ни ночью.

У окна стояла. Луна светила неправильно — не круглая там, не серпом, а будто кто-то откусил и приставил обратно, криво, как попало. Бабушка Зоя бы сказала: не выдумывай. Только Зоя храпела в соседней комнате; в серванте от храпа дребезжали стёкла. И спорить с ней было бесполезно, даже днём, а ночью — тем более смешно.

Куртка на пижаму. Сапоги резиновые. Вышла.

Двор пахнул мокрой землёй. И ещё — чем-то, неизвестно чем. Сладковатым. Как если б здесь расцвело дерево, которого в Сосновке никогда не было. Март. Какие цветы в марте? И всё же — запах висел, густой и настойчивый, почти наглый.

Дошла до колодца.

Колодец старый. Настолько, что никто не помнил — при каком царе его выкопали; дед говорил одно, прадед твердил то же самое, только про другого царя, и логики в этом не было никакой. Сруб почернел; ворот скрипит; ведро — синее пластиковое с надписью «Хозтовары Плюс», что для колодца — оскорбление. Вода в нём была ледяная, вкусная. Это Муся знала наверняка.

А вот чего не знала — почему колодец светился.

Не ярко. Не как фонарь, не как телефон. Зелёное свечение поднималось со дна; мягкое, словно там утопили банку светлячков. Муся перегнулась через край. Свечение дрогнуло.

— Кто здесь? — спросила она. Голос звучал глупо. Ну кто может быть в колодце?

— Я.

Муся отпрянула. Потом подумала — не стоит ли попробовать ещё раз. Перегнулась снова.

— Ты... говоришь?

— Иногда. Когда луна кривая. Она сегодня совсем никудышная, видела?

Голос глухой, низкий; не страшный, нет. Усталый, скорее. Как у учительницы Нины Павловны к концу дня в пятницу, когда она уже ничего не хочет и просто стоит.

— Видела, — кивнула Муся. — А ты кто?

Тишина.

Потом булькнуло. Не громко; словно кто-то под водой вздохнул.

— Я колодец. Мне двести лет, может, триста. Я не считал, а потом стало поздно начинать. Помню имена.

— Какие имена?

— Всех, кто пил из меня. Всех, кто загадывал желания. Монетки бросали — ненавижу монетки, они царапают дно. Один мальчик в тысяча девятьсот тринадцатом году бросил пуговицу от шинели. Пуговица — это я понимаю. Это уважение.

Муся села на край сруба. Сапоги болтались над чёрной водой, где мерцал зеленоватый свет.

— И зачем ты мне это рассказываешь?

— Потому что ты не спишь. И я не сплю. А ночью, когда двое не спят — надо разговаривать. Иначе зачем вообще?

Логика была сомнительная. Но Мусе она понравилась.

— Ладно. Расскажи что-нибудь.

— Хм. Была одна девочка. Давно. Фрося её звали. Приходила каждую ночь, целое лето. Сидела вот так же, как ты. Только у неё сапоги были кожаные, рваные, и пахли дёгтем. Фрося боялась грозы. Не самой грозы — промежутка. Знаешь, между молнией и громом? Вот этих секунд, когда уже сверкнуло, но ещё не ударило. Она говорила: в этом промежутке живёт кто-то и считает.

— Считает что?

— Не объяснила. Ей было семь. В семь лет не всё объясняют — иногда просто знают.

Муся подтянула колени к подбородку. Над деревней проплыло облако — тонкое, полупрозрачное, как марля. Луна стала ещё кривей.

— А что с Фросей стало?

— Выросла. Перестала бояться промежутка. Перестала ко мне приходить. Это нормально. Все перестают. Но я помню её имя. Фрося Кузнецова, тысяча девятьсот шестой год рождения. Кислые яблоки любила, не выговаривала «р» до девяти лет. Вот — целая жизнь в трёх фактах.

Муся почувствовала что-то странное. Не грусть. Не жалость. Что-то среднее, как когда находишь чужую фотографию в библиотечной книге и думаешь: кто эти люди? Помнит ли их кто-нибудь?

Оказывается — помнит. Колодец.

— А моё имя ты запомнишь?

— Уже. Муся Воронова, две тысячи четырнадцатый. Любит стоять у окна, когда луна кривая. Носит резиновые сапоги на босу ногу — это, между прочим, вредно.

— На носках! — возмутилась Муся, хотя не была уверена. Пошевелила пальцами. Да, носки были.

— Тогда прощаю.

Они помолчали. За забором хрустнула ветка — наверное, кот Семён занят своими ночными делами. Огромный, рыжий, с надорванным ухом, лицо как у отставного генерала. Всех презирал, только бабушку — терпел.

— Можно я загадаю желание?

— Можно. Только монетку не бросай.

— У меня нет монетки.

— Хорошо. Бросай... — колодец задумался — ...слово. Одно слово, самое важное сейчас. Скажи его в воду, я сохраню.

Муся наклонилась. Свечение стало теплее — не зелёное, а золотистое, медовое. Вода пахла землёй, камнем и чем-то ещё, чему нет названия; чем-то, что бывает только в глубоких, старых местах.

Она подумала.

Не о конфетах. Не о новом телефоне — хотела, но не для колодца. Не о пятёрке по математике.

Она подумала о бабушке Зое, которая каждое утро просыпается в пять, хотя у неё болят колени. О Семёне, который однажды не вернётся. О Фросе Кузнецовой, которой давно уже нет.

— Помни, — сказала Муся.

Слово упало в воду. Без плеска; впиталось, как дождь в сухую землю.

Колодец молчал. Долго. Так долго, что Муся подумала — уснул ли он. Разве колодцы засыпают? Потом свечение вспыхнуло — на полсекунды, ярко, как маленькое солнце на дне, и погасло.

— Запомнил, — сказал колодец. И голос его звучал иначе — мягче. Как будто в двести лет ему сказали что-то, чего раньше не слышал.

Муся слезла с сруба. Ноги затекли; она потопталась, чувствуя, как мокрая трава холодит щиколотки сквозь резину.

— Я приду завтра?

— Если луна будет кривая.

— А если ровная?

— Я спплю. Ровная луна — снотворное для колодцев. Это всем известно.

Муся фыркнула. Развернулась. На крыльце сидел Семён и смотрел на неё с выражением полного неодобрения. Она почесала его за целым ухом — не рваным. Семён снисходительно моргнул.

Дверь скрипнула. Куртка на крючок. Сапоги в угол. Пижама пахла колодезной водой и тем сладковатым, непонятным — теперь Муся знала, чем. Памятью. Старой, глубокой, терпеливой.

Бабушка Зоя храпела.

Луна за окном выпрямилась — чуть-чуть, почти незаметно, как будто и она услышала. Стала нормальней. Почти.

Муся закрыла глаза.

Где-то внизу, под землёй, под слоями глины, камня и времени, колодец повторял про себя имена. Все. С самого первого. Фрося Кузнецова, Степан Ильич, Марья Голубева, мальчик с пуговицей — имя стёрлось, но пуговица вот она. И — последнее, свежее, тёплое — Муся Воронова, двенадцать лет, март, кривая луна.

Помни.

Он помнил.

Ночь. Первый час, наверное, или чуть позже — часы не глядела. Старый ботанический сад за чугунной оградой не спал; хотя, в принципе, кому до этого дело, спит он или нет. Фонари давно сгорели, луна висела так низко, что казалось, сейчас за что-нибудь зацепится; всё вокруг плыло в таком серебре, что казалось — воздух можно зачерпнуть, и он потечёт между пальцев, холодный, липкий, как ртуть. Или не холодный. Просто — липкий.

Варя не спала. Одиннадцать лет, окно на первом этаже, и вот — видит, как в глубине сада что-то движется. Не попыхиваешь, не спотыкаешься. Просто скользит.

Бесшумно.

Между кустами жасмина, оставляя за собой мерцающий след — будто кто-то прошёл и влажная кисть оставила светлую полосу на чёрной доске. Темнота не успела высохнуть.

Варя натянула кеды. На голую ногу. Куртку? Зачем куртка, если за окном плывёт что-то светящееся и ты только что понял, что одиннадцать лет — это вполне достаточный возраст для глупостей.

Ограда была кованой, с завитушками под виноград. Щель между двумя прутьями — Варя её знала. Раньше пролезала легко, теперь приходилось выдохнуть, втянуть живот, и боком, боком — вот. Локоть ободрала. Пустяк. Утром мама спросит про велосипед, и Варя соврёт; сейчас же крови даже не заметила.

Сад ночью — это другая страна. Совсем другая.

Днём таблички, латынь, названия по-научному. Ночью таблички исчезают (ну, не исчезают, просто не видно в темноте), и деревья становятся просто живыми. Огромными. Гудят где-то в стволах, скрипят, потягиваются — Варя слышала этот звук, медленный, с хрустом, как будто что-то просыпалось глубоко внутри коры.

Свечение.

Оно было впереди, за поворотом, у старой оранжереи. Свечение зелёное-золотое, мягкое. Варя ускорила шаг. Потом остановилась. Потом снова пошла, но медленнее — потому что.

Потому что увидела.

Посреди клумбы, где днём сидели обрезанные кусты роз (жалкие, кривые, после осенней стрижки), стоял. Фигура. Человек? Не совсем. Высокая, тонкая, из стекла или из чего-то похожего. Полупрозрачная. Внутри — движение; не кровь, нет; свет. Медленные золотистые потоки, как мёд в наклоненной банке.

Он (Варя решила, что он) держал в руках лейку. Тоже стеклянную. Поливал кусты.

Тишина. Нет, не совсем. Вода — или не вода — льётся из лейки, и звучит странно: не журчание, а перезвон. Капли падают, как крошечные колокольчики, каждая издаёт свою ноту.

— Ты садовник? — спросила Варя. Голос вышел громче, чем хотелось.

Он повернулся. Лица не было — то есть было стеклянное, гладкое, без черт, ничего. Только свет внутри горел ярче в двух местах; там, где глаза.

— Можно и так, — ответил. Голос дребезжащий, как палец по краю бокала. Неприятно как-то, но не страшно.

— Что ты поливаешь?

— Сны.

Клумба изменилась. Не выросла, нет — стала другой. На ветках висело не бутонов, а что-то мягкое, светящееся, похожее на мыльные пузыри (матовые, тёплые на вид). Внутри каждого — картинки. Варя подошла ближе, заглянула: в одном рыжий пёс бежал по берегу; в другом кто-то дул на свечи на торте; в третьем лодка качалась на воде, больше ничего, и почему-то это было лучше всего.

— Чьи это?

— Тех, кто спит рядом. — Садовник поставил лейку. Перезвон стих. — Сны растут каждую ночь. Я поливаю, чтобы дозрели до утра.

— А если не полить?

— Тогда проснётся — и забудет. Снилось что-то хорошее, но не помню что. Знакомо?

Знакомо. Очень.

Садовник наклонил голову — стеклянную, похоже, тяжёлую; Варя вздрогнула на секунду, боясь, что отломится и упадёт.

— Ты не спишь, — сказал он.

— Не могу.

— Знаю. У тебя тут ничего не растёт. — Показал на край клумбы, где торчал сухой прутик. Один. Без единого пузыря.

— Это мой?

— Был бы твой, если бы спала.

Варю задело. Как будто её куст — самый плохой в классе; контрольную не сдала, не потянула. Она присела на корточки рядом с прутиком. Потрогала. Холодный. Ничего.

— Можно я... — Замялась. Странно просить у стеклянного человека; но ночь странная, и это нормально. — Можно мне полить?

Садовник молчал. Долго. Минуту, может быть, или три (кто учитывает в час ночи). Потом поднял лейку и протянул.

Лейка была тёплая. Варя ожидала холода — стекло, ночь, март — но нет; тёплая, как кружка с остывшим чаем, который держать в руках приятно. Внутри что-то плескалось. Заглянула — и увидела не воду. Свет. Лунный, жидкий, мерцающий. Пахло — вот это неожиданно — мокрой сиренью и пылью. Книжной. Старых томов. Варя узнала запах; у бабушки на даче шкаф целый стоит.

Она наклонила лейку.

Звон. Капли упали на прутик, и он вздрогнул — Варя готова поклясться — как котёнок, когда его погладят. Потом из коры пробился побег. Потом ещё. На побегах набухли почки, лопнули; вот — один пузырь, два, три светящихся пузыря висят на ветках.

Варя заглянула в первый.

Себя увидела. Маленькую, лет пять, в дедушкином саду. Он поднял её на руки к яблоне; она сорвала яблоко — огромное, красное — и смеялась. Дед умер два года назад. Варя сглотнула.

Во втором — море. Не знала где, но вода такая синяя, что хотелось сквозь оболочку нырнуть.

Третий.

В третьем ничего. Туман. Но тёплый, золотистый; и чувство — что всё будет хорошо. Не факт. Чувство. Разница огромная; чувство важнее.

— Ты готова? — спросил садовник.

— К чему?

— Спать.

Варя хотела сказать нет. Остаться, бродить по саду, заглядывать в чужие сны (любопытство у неё было здоровое; бесцеремонность — нездоровая). Но веки потяжелели. Лейка невесомой стала. Запах сирени усилился, обволок, как одеяло из воздуха.

Она поставила лейку на клумбу.

— Спасибо, — сказала. Не знала за что, но надо.

Садовник кивнул. Свет внутри мигнул; мягко, как подмигивание.

— Приходи, когда не спится. Но не слишком часто. Сны нужно поливать, но и видеть.

Варя вернулась через щель. Локоть болел; ну и ладно. Кеды мокрые от росы. В комнате тикал будильник и была темнота.

Она легла.

Подушка пахла сиренью.

Или ей показалось. В час ночи, а может, в два (время стирается) — граница между показалось и было исчезает; это честное время суток.

Варя закрыла глаза.

На клумбе качались три пузыря. Дед и яблоня. Синее море. Золотой туман, который обещал без слов.

Стеклянный садовник поднял лейку и пошёл дальше — к чужим снам, которые нужно полить до рассвета. Спешить некуда. Ночь длинная.

А Варе снилось что-то хорошее.

И утром — впервые в долгое время — она это помнила.