Детективы

Преступления, улики и расследования — разгадай тайну первым

Преступление, несколько подозреваемых и улики, разложенные по тексту. Короткие детективные истории, в которых можно обойти сыщика и найти разгадку первым. Новые дела появляются регулярно.

Статья 19 мар. 19:56

Разоблачение: «Улисс» Джойса — шедевр или самый дорогостоящий обман в истории литературы?

Разоблачение: «Улисс» Джойса — шедевр или самый дорогостоящий обман в истории литературы?

Есть книги, которые читают. Есть книги, которые не читают. И есть «Улисс» Джеймса Джойса — книга, которую *покупают*, ставят на полку и делают вид, что читали. Целая индустрия притворства, международная, с традициями и ритуалами.

Семьсот с лишним страниц. Один день в Дублине. 1904 год, 16 июня. Леопольд Блум идёт по городу, думает, ест, справляет нужду, разговаривает, снова думает. Всё. Вот и весь сюжет. Остальное — это Джойс, который, судя по всему, решил доказать: литература может быть не просто сложной, а принципиально нечитаемой. И таки доказал.

## История одного скандала

Роман выходил по кускам с 1918 года в американском журнале *The Little Review*. Редакторов — двух женщин, Маргарет Андерсон и Джейн Хип — в 1921-м судили за непристойность. Оштрафовали на пятьдесят долларов. Это, пожалуй, единственная часть истории «Улисса», которую можно пересказать без словаря. Потом Сильвия Бич, владелица парижского Shakespeare and Company, издала роман полностью в 1922 году. Джойс был нищим, почти слепым и требовательным до истерики; рукопись он переписывал прямо в типографских гранках. Корректоры, по воспоминаниям современников, рыдали и пили — причём в таком именно порядке.

## Что внутри

Восемнадцать эпизодов, каждый написан в другом стиле. Один — пародия на газетные заголовки. Другой — сорокастраничный поток сознания без единой точки. Третий — катехизис, вопросы и ответы. Четвёртый — пьеса, которую невозможно поставить на сцене. А финальный монолог Молли Блум — восемь страниц без единого знака препинания. Восемь страниц! Это либо самый честный поток женского сознания в мировой литературе, либо самая наглая шутка над читателем. Либо — это важно — и то, и другое одновременно.

Стоп.

Именно здесь все рецензии на «Улисса» начинают врать. «Это сложно, но того стоит». «Погружайтесь медленно». «Используйте путеводитель». Путеводитель к роману — это карта к лабиринту, который строитель сам не понимал до конца. Вот честный ответ: читать «Улисса» — это как ходить в спортзал. Большинству людей это не нужно так сильно, как им кажется. Но те, кто всё-таки ходит, получают что-то, что другим не объяснить — некое странное, почти мерзковатое удовольствие от преодоления.

## Что вы реально получите

Если дочитаете до конца — а это займёт месяца три нормального темпа, не меньше — вы получите несколько вещей. Во-первых: понимание, что такое поток сознания на самом деле, а не то, чему учили в школе. У Толстого персонажи думают аккуратными абзацами; у Джойса — беспорядочно, перескакивая, отвлекаясь на запах котлеты. Во-вторых: право смотреть на половину современной прозы как на производные. Вирджиния Вулф — от Джойса. Беккет — учился у него лично. Пинчон, Дэвид Фостер Уоллес — всё это Джойс, пропущенный через разные национальные темпераменты. В-третьих — и это самое честное — снобизм. Чистый, незамутнённый, приятный снобизм.

## Чего вы точно не получите

Удовольствия от чтения в обычном смысле — нет. Первые сто страниц — это боль. Просто боль; потом становится лучше, потом снова хуже, и где-то в середине начинает происходить что-то странное: текст перестаёт быть текстом и становится чем-то вроде музыки. Или галлюцинации. В груди что-то дёргается — как рыба на крючке, честное слово — и непонятно, хорошо тебе от этого или нет. Это не «Три мушкетёра». Никто и не обещал.

## Хитрость для тех, кто не хочет страдать сразу

Есть путь. Сначала читайте «Дублинцы» — ранние рассказы Джойса. Тот же Дублин, те же люди, но написано по-человечески. Потом «Портрет художника в юности» — уже сложнее, но терпимо. И только потом «Улисс» — тогда хотя бы понятно, откуда этот человек взялся и куда шёл. Или — второй путь — просто не читайте. Жизнь не станет хуже. Достоевский, Кафка, Маркес — вот море, в которое надо нырять в первую очередь. «Улисс» — это Марианская впадина. Там тоже интересно, но туда плывут специально.

## Итог, от которого никуда не деться

«Улисс» — великая книга. Это факт, с которым можно спорить сколько угодно — он от этого не перестанет быть фактом. Переломный момент в истории прозы, после которого всё изменилось. Но великое не значит обязательное. Читайте, если вам интересно, как работает язык изнутри; если готовы чувствовать себя дураком — а потом вдруг понимать. Не читайте, если вам нужна история, персонажи, которым сопереживаешь, или хотя бы хронологический порядок событий.

Кстати: в России «Улисс» переводили дважды. Сергей Хоружий работал над своим переводом двадцать лет. Двадцать. Это само по себе диагноз — и лучшая рекомендация книги, какую только можно придумать.

Ночные ужасы 19 мар. 19:54

Тридцать шестая ночь без сна

Тридцать шестая ночь без сна

Первые три ночи Артём просто списал на стресс — что ж поделаешь. Конференция, доклад там какой-то, потом этот весь скандал с заведующим, одно за другим. Ну да, организм устанет — и уснёт. Обязательно уснёт.

На пятую ночь выпил золпидем. Таблетка в желудке растворилась, только вот сна — никакого. Артём на спине, слушает гудение в трубах (вода там ли поёт, ли что), считает трещины на потолке. Семнадцать. Потом восемнадцать. Потом уже вообще не понял, правильно ли считал.

На девятую ночь всплыла бабушка. Умерла она, когда ему было, наверное, лет двенадцать. Смерть странная — вот так: три месяца не спала, просто не спала, потом раз и в кому. И всё, не выходила больше. Врачи говорили что-то там про нейродегенерацию. Отец тогда напился и матери сказал: «Это у нас в роду. По крови это». Мать рыдала. Артём из-за двери подслушал, потом забыл. Вспомнил вот сейчас. Вспомнил совсем не вовремя.

Фатальная семейная бессонница. Артём из учебников знал по буквам: ген PRNP, мутация на 178, аминокислота там какая-то заменяется на какую-то. Таламус губчатый становится, да. Сон уходит навеки. От семи месяцев до тридцати шести живут — может, быстрее, может, дольше, кто считал. Лечения? Никакого.

На двенадцатую ночь генетический тест. Результаты обещали через неделю. Но Артём уже знал — чувствовал, как менялось что-то внутри черепа, не боль даже, нет. Скорее отсутствие. Будто кто-то аккуратно детали вынимал из механизма, и шестерёнки ещё крутились, да, но с каждым оборотом медленнее, всё медленнее.

На шестнадцатую ночь пот. Просыпается — нет, не просыпается, Артём ведь не спал — обнаруживает себя в мокрой постели. Тридцать восемь и два по термометру. Зрачки в зеркале булавочные, хотя в ванной одна тусклая лампочка горела.

Позвонил Максиму Ильичу. Старый нейрофизиолог, коллега. Выслушал и молчал потом — долго молчал.

— Приходи. Полисомнографию сделаем.

Полисомнография показала ноль. Никакой фазы сна за восемь часов записи. Артём с электродами на голове смотрит в потолок. Аппарат рисует ровные линии — одно только бодрствование. Максим Ильич снял очки, протёр их. Надел. Потом снял снова.

— Такого не бывает.
— Бывает, — ответил Артём. — Вы ж знаете.

На двадцатую ночь мир начал плыть. Не метафора — буквально. Стены качаются, как палуба. Артём за косяки хватается и понимает: галлюцинации. Таламус повреждён уже настолько, что мозг сам достраивает реальность, без входящих сигналов, просто придумывает.

Дневник вёл. Почерк портился с каждым днём.

День 22: видел бабушку в коридоре. Стояла у стены и смотрела. Лицо как при жизни, только глаза закрыты. Я моргнул — исчезла.

День 24: кот соседки сидит на подоконнике. Смотрит в окно. Я уверен, что сосед переехал год назад. У него кота никогда не было.

День 25: глотаю не нормально. Вода попадает не туда. Кашлял полчаса.

День 27: кто-то дышит в углу спальни. Тяжело, с присвистом. Проверил — никого. Дыхание не прекратилось.

День 29: получил результаты теста. Мутация D178N на аллели 129M. Подтверждённая. Фатальная семейная бессонница.

Артём сложил бумагу, убрал в ящик стола. Удивления не было. Было только это дыхание из угла, которое теперь не прекращается даже днём.

На тридцатую ночь квартира перестала быть квартирой. Иногда коридор — длинный, бесконечный, без дверей. Иногда кухня, но не его, потолки слишком высокие. Кран капает чёрной водой. Артём набирает в стакан, подносит к губам, и потом уже стоит посреди комнаты с пустыми руками.

На тридцать вторую ночь существо вышло из угла. Не видел его, но чувствовал — матрас продавливается рядом. Чужое тепло подходит к боку. Дыхание касается шеи.

— Ты не настоящее, — сказал Артём в темноту. Голос был хриплый, чужой.

Дыхание участилось. Словно в ответ.

На тридцать четвёртую ночь Артём попытался закрыть глаза. Не ради сна — знал, что сна больше не будет никогда. Просто хотел перестать видеть. Но веки не закрывались. Мышцы не подчинялись. Лежал с открытыми глазами и смотрел, как по потолку медленно расползается пятно — влажное, тёмное, пульсирующее.

Пятно имело форму лица. Бабушкиного лица.

На тридцать шестую ночь дневник обрывается. Последняя запись сделана не почерком Артёма — буквы крупные, детские, неровные. Одна строчка:

«Мы не спим. Мы никогда не спали. Мы ждали, пока ты перестанешь».

Артёма нашёл участковый через три дня. Сидит в кресле с открытыми глазами. На лице — абсолютный, сконцентрированный ужас. Вскрытие показало обширное губчатое перерождение таламуса. Стандартная картина для прионного заболевания.

Но был один момент, который патологоанатом не включил в отчёт, потому что не знал, как его сформулировать. На внутренней стороне век Артёма — на обоих — были царапины. Как будто кто-то пытался закрыть их изнутри.

Совет 19 мар. 19:51

Молчание как самое громкое действие

Молчание как самое громкое действие

Диалог — это не всегда слова. Иногда — именно то, что не сказано.

Джейн Остин в «Гордости и предубеждении» строит ключевое объяснение в любви через то, чего Дарси не говорит. Он предлагает руку — и при этом перечисляет, почему делать этого не следовало бы. Именно в зазоре между произнесённым и подразумеваемым живёт весь напряжённый заряд сцены.

Напиши сцену разговора, где двое говорят о погоде, деньгах, поездке. Но под этим разговором тлеет что-то другое. Не называй это другое. Пусть читатель почувствует напряжение сам — через паузы, смену темы, один случайный жест.

Диалог — это не всегда слова. Иногда — именно то, что не сказано.

Джейн Остин в «Гордости и предубеждении» строит одно из ключевых объяснений в любви через то, чего Дарси не произносит. Он предлагает руку — и при этом перечисляет, почему делать этого не следовало бы. Не самый романтичный способ. Но именно в зазоре между тем, что он говорит вслух, и тем, что имеет в виду, живёт весь электрический заряд сцены.

Персонаж, который не говорит главного, — это не приём. Это поведение живого человека. Люди постоянно молчат о том, что важнее всего. Иногда потому что боятся. Иногда потому что уверены — собеседник и так поймёт. Не поймёт. Никогда не поймёт. Но это уже другой разговор.

Технически это работает так: напиши сцену, где двое говорят о чём угодно — о погоде, деньгах, поездке. Но под этим разговором тлеет что-то другое. Не называй это другое. Не давай подсказок через ремарки «он хотел сказать совсем не это». Пусть читатель почувствует напряжение сам — через паузы, смену темы, один случайный жест.

Маленький тест: если убрать из твоего диалога всё, что персонажи не говорят напрямую, — рассыплется ли сцена? Если нет, в ней нет подтекста. А без подтекста диалог — просто обмен информацией. Читать скучно.

Вождь краснокожих наносит ответный удар

Вождь краснокожих наносит ответный удар

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Вождь краснокожих (The Ransom of Red Chief)» автора О. Генри (O. Henry). Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Именно тогда Билл подсел ко мне вплотную и заявил, что терпеть дальше он не может. «Ты ведь говорил, что отец этого мальчишки скуп и жаден, — сказал Билл. — Так вот, теперь я готов снизить сумму выкупа хоть до трёхсот долларов. Лишь бы поскорее покончить с этой историей». И я написал старику Дорсету письмо.

— О. Генри (O. Henry), «Вождь краснокожих (The Ransom of Red Chief)»

Продолжение

Сэм и Билл — точнее, мы с Биллом, потому что Сэм — это я, и, наверное, пора уже признаться в этом открыто, хотя от такого признания нам обоим не станет ни легче, ни богаче, — так вот, мы с Биллом думали, что история с мальчишкой Дорсетом закончилась. Мы заплатили двести пятьдесят долларов, чтобы его папаша забрал его обратно, и удрали из Саммита со скоростью, которая сделала бы честь паровозу компании «Юнион Пасифик».

Прошло два года. Мы обосновались в Нэшвилле, штат Теннесси, и занялись честным бизнесом — продавали патентованное средство от облысения, которое по чистой случайности вызывало облысение у тех немногих клиентов, кто ещё имел волосы. Жизнь наладилась. Билл перестал вздрагивать от детского смеха. Я почти забыл веснушчатую физиономию юного вождя краснокожих.

И тут — письмо.

«Дорогие мистер Сэм и мистер Билл! — говорилось в нём. — Папа говорит, что вы были самыми интересными людьми, которые у нас гостили. Я теперь хожу в школу, но школа скучная. Учительница не разрешает скальпировать одноклассников. Я еду к вам. Поезд прибывает в четверг. Ваш друг, Джонни».

Четверг был завтра.

Билл прочитал письмо. Побелел. Потом позеленел. Потом стал цвета, для которого в английском языке ещё не придумано названия, но который можно приблизительно описать как оттенок ужаса, смешанного с желанием немедленно покинуть не только город, но и континент.

— Сэм, — произнёс он. — Скажи мне, что это шутка.

— Это не шутка. Это — Джонни.

— Сэм. Мне сорок шесть лет. У меня больная спина. У меня нервный тик, оставшийся после прошлого раза. Я физически, морально и метафизически не готов к повторной встрече с этим... этим...

— Ребёнком?

— Ребёнком?! — Билл схватился за голову. — Это не ребёнок, Сэм. Это стихийное бедствие в коротких штанах. Это персональный ураган пятой категории с веснушками. Это...

— Успокойся. Ему теперь двенадцать. Может, он изменился.

Джонни не изменился.

Он вышел из поезда с чемоданом в одной руке и рогаткой в другой. Рыжие волосы торчали во все стороны, как огонь, на который плеснули керосин. Веснушек стало больше — они расползлись по лицу, как армия, захватывающая новые территории. А улыбка — о, эта улыбка! — была такой широкой и радостной, что у Билла задёргался левый глаз.

— Привет, старый Хэнк! — завопил Джонни, бросаясь к Биллу.

— Меня зовут Билл, — простонал Билл.

— Я знаю. Но Хэнк звучит лучше. Я решил тебя переименовать. Папа говорит, что называть людей можно как хочешь, если они не могут тебе ответить. А ты не можешь, потому что ты мой пленник.

— Я не твой пленник!

— Хэнк. Не спорь со мной. Ты же помнишь, что бывает, когда со мной спорят?

Билл помнил. Я видел это по тому, как побелели костяшки его пальцев.

Первый день прошёл сравнительно мирно — если, конечно, вы согласитесь принять мою версию «мирного». Джонни всего лишь привязал нашу домовую кошку к бельевой верёвке (кошка после этого ходила по потолочным балкам и отказывалась спускаться трое суток), разобрал на части швейную машинку квартирной хозяйки, соорудил из её деталей нечто, подозрительно напоминавшее катапульту, и запустил из неё банку консервированных персиков через окно — прямо в шляпу проходившего мимо шерифа.

Шляпа была новая. Шериф — старый.

К вечеру представитель закона явился к нам лично. Билл спрятался под кроватью. Я беседовал с шерифом, используя всё своё красноречие, обе руки для жестикуляции и три доллара семьдесят пять центов, извлечённых из кармана с той непринуждённостью, которая приходит с практикой.

На второй день стало хуже. Джонни объявил, что он больше не вождь краснокожих. Он перерос ковбоев и индейцев. Теперь он пират.

Пират Джонни захватил сарай мистера Хиггинса, объявил его кораблём «Чёрная Немезида» и заставил четверых соседских мальчишек ходить по доске — то есть по забору, — с которого трое из них благополучно свалились в курятник миссис О'Брайен. Куры не пострадали. Мальчишки — формально тоже, если не считать одного вывихнутого пальца и трёх разбитых материнских сердец. Миссис О'Брайен пострадала: у неё начался нервный припадок, длившийся до тех пор, пока мистер О'Брайен не пообещал ей новую шляпку.

Я послал телеграмму мистеру Дорсету: «Заберите вашего сына. Немедленно. Любая цена».

Ответ пришёл через час: «Цена: пятьсот долларов. И два цента за телеграмму. Дорсет».

Папаша поднял ставки. Инфляция, знаете ли, работает и в сфере детского террора.

Билл, который к этому моменту не спал двое суток и разговаривал сам с собой на языке, отдалённо напоминавшем английский, предложил альтернативный план. «Сэм, — сказал он с безумным блеском в глазах, — давай просто уедем. Ночью. Тихо. В Мексику. Или в Канаду. Или на Аляску. Мне всё равно куда, лишь бы подальше от этого рыжего апокалипсиса».

Мы уехали в ту же ночь. Без вещей, без денег, без патентованного средства от облысения. Бежали по тёмной улице, как два почтенных джентльмена, за которыми гонится медведь, — хотя медведь, положа руку на сердце, был бы менее страшен и уж точно более предсказуем.

На станции, задыхаясь, мы купили билеты на первый попавшийся поезд — не поинтересовавшись даже направлением. Сели в вагон. Отдышались. Билл впервые за трое суток улыбнулся — робко, как человек, разучившийся это делать.

— Сэм, — прошептал он, — мы свободны.

И тут из-под лавки раздался знакомый голос:

— Привет, Хэнк! А я уже здесь. Я знал, что вы побежите. Поэтому пришёл на станцию заранее и спрятался. Куда мы едем?

Билл упал в обморок. Не театрально, нет — по-настоящему. Грохнулся на пол вагона с тем глухим деревянным звуком, с каким падает человек, утративший не просто сознание, но и последнюю надежду на спасение.

А я — я посмотрел в веснушчатое, сияющее от неподдельной радости лицо Джонни Дорсета и понял одну простую истину, которую мне следовало осознать ещё два года назад: от некоторых людей нельзя убежать. Не потому, что они быстрее тебя. А потому, что им это нравится больше, чем тебе.

Камень Киммерии: стихотворение в стиле Волошина

Камень Киммерии: стихотворение в стиле Волошина

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Киммерийская весна» поэта Максимилиан Волошин. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Старинным золотом и жёлчью напитал
Вечерний свет холмы Киммерии печальной,
И жёлтый тлен окутал их красу.

Седым и призрачным виденьем Коктебеля
Одни хребты полу-пустынных гор
Да ветер, бьющий из ущелий,
Да моря пенистый простор.

— Максимилиан Волошин, «Киммерийская весна»

Камень Киммерии

Здесь камень помнит больше, чем народы.
Он видел скифов — рыжих, длинноконных,
он видел греков — с амфорами, с мёдом,
и готов — в тяжёлых кольчугах тёмных.

Потом — молчанье. Длинное, как засуха.
Века. Полынь. Цикады. Зной.
И только море — вечное, солёное — ни разу
не изменившее себе — волной

лизало берег. Выступы ржавели.
Сочился охристый, тяжёлый
раствор эпох. Над ними — две недели,
два месяца, два века — облака тяжёло

плыли грядой. Как мысли старика,
забывшего слова — но помнящего суть.
Здесь каждая скала — строка
какой-то книги. Не прочесть. Не перевернуть.

Полынь горчит. Таврида — или Крым?
А может — всё ещё Киммерия? Границы
стёрты. Здесь названья — соль и дым:
растают. Остаются — только лица

утёсов. Скулы мысов. Лбы
обрывов, рассечённых зимними дождями.
Земля здесь — летопись судьбы,
написанная не словами — камнями.

Базальт — тяжёл, как давняя вина.
Песчаник — хрупок, как клятва, что забыта.
А глина — терпелива, как жена
солдата. Красная. Размытая. Несытая.

Я здесь стою. Мой век — двадцатый.
Мой дом — открыт ветрам. Мой город — сожжён.
Но камень — тёплый, шероховатый —
под пальцами моими — не тревожен.

Ему — не больно. Боль — людское:
горячее, короткое, как вздох.
А камень знает первое, простое:
сначала — лава. А потом — покой. И мох.

Новости 19 мар. 19:34

Список продуктов Фолкнера ушёл с торгов за $410 тысяч — и покупатель объяснил зачем

Список продуктов Фолкнера ушёл с торгов за $410 тысяч — и покупатель объяснил зачем

Бумага — жёлтая, мятая, с оторванным уголком. На ней восемнадцать строк почерком, который любой фолкнеровед узнает мгновенно. Мука. Масло. Виски — дважды подчёркнуто. Сигары. Что-то зачёркнутое и написанное поверх: кажется, «соль».

Эстимейт Christie's был $12 000 — $18 000.

Торги начались. Зал поднял цену до пятидесяти тысяч за пять минут. К ста тысячам в аукционном зале стояла тишина, какая бывает, когда все смотрят на одного человека. Телефонный покупатель из Техаса остановился на $410 000.

Его имя — Дэвид Уорт, промышленник и библиофил. Через неделю после торгов он дал интервью Dallas Morning News. «Это список, написанный в год, когда Фолкнер получил Нобелевскую премию», — объяснил Уорт. — «Где-то в эти дни он или уже знал, или вот-вот узнает. И он написал список продуктов. Виски — дважды. Это лучшее, что я слышал о нём как о человеке».

Говорят, Фолкнер в тот год покупал виски ящиками. Это было известно и раньше. Но список — первое документальное свидетельство.

Мука. Масло. Виски.

@dorian.gray: вечная молодость, запертая комната и истории, которые поразили Instagram

@dorian.gray: вечная молодость, запертая комната и истории, которые поразили Instagram

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Портрет Дориана Грея» автора Оскар Уайльд

📱 INSTAGRAM — @dorian.gray.official
Подписчики: 1.2M | Подписки: 3 | Публикации: 847

Био: «Красота — единственная форма гения, которая не требует объяснений. 🌹 Не реклама. Не фильтры. Не ботокс. DM закрыты.»

---

🔵 STORY 1 — [фото: Дориан в белом костюме, терраса, закат]
Текст на фото: «Мне говорят: ты не меняешься. А я говорю: а зачем?»

Реакции: 🔥🔥🔥 (14.3K)

Комментарии:
@beautyblogger_kate: РЕЦЕПТ. КОЖИ. НЕМЕДЛЕННО.
@lord.henry.w: Молодость — единственное богатство, которое стоит иметь. Остальное — налоги.
@basil.hallward.art: Дориан, мне нужно поговорить. Серьёзно. Ответь в личку.
@skeptic_andy: Ему 40+ и ни одной морщинки? Это либо генетика, либо сделка с чем-то нехорошим лол
@dorian.gray.official: @skeptic_andy — генетика 😌

---

🔵 STORY 2 — [бумеранг: Дориан крутит бокал вина, улыбается]
Текст: «Четверг»
Больше ничего.

Реакции: ❤️ (9.8K)

Ответ в DM от @basil.hallward.art:
«Дориан, я звонил семь раз. Ты не берёшь. Я знаю, что портрет — тот, который я написал — он у тебя. Мне нужно его увидеть. Это моя лучшая работа. Может быть, единственная настоящая. Пожалуйста.»

Дориан: прочитано ✓✓

---

🔵 STORY 3 — [репост статьи: «10 мужчин, которые не стареют: генетика или пластика?»]
Текст: «Статья обо мне. Третий слева. Ответ: ни то, ни другое 💀»

Комментарии:
@sybil.vane.fan: а правда что Сибила покончила с собой из-за вас? Это же та актриса?
@dorian.gray.official: @sybil.vane.fan — Сибила была талантлива. Потом перестала быть. Это не моя история, а её.
@lord.henry.w: @dorian.gray.official — Браво. Хотя, Дориан, ты учишься у меня слишком быстро. Ученик превзошёл. Это почти обидно.
@basil.hallward.art: Дориан, пожалуйста. Портрет.
@random_user_99: @basil.hallward.art чувак ты ему в каждый пост пишешь, остынь

---

🔵 STORY 4 — [чёрный экран]
Текст: «Иногда ночью я поднимаюсь на чердак. Просто стою. Смотрю. И думаю: это я или не я. А потом запираю дверь и спускаюсь. И наливаю вина. И улыбаюсь.»

Реакции: 😢 (2.1K), 😳 (4.7K)

@wellness_maria: Дориан, это звучит как диссоциация. Серьёзно. Найди специалиста.
@lord.henry.w: Чердак — идеальная метафора. Мы все храним свои портреты где-то наверху; просто не все имеют смелость подниматься.
@true_crime_fan: а что на чердаке-то??

---

🔵 STORY 5 — [фото: запертая дверь, тяжёлый замок, пыльный коридор]
Текст: «Нет, вы не увидите что за дверью. Никто не увидит.»

Ответ в DM от @lord.henry.w:
«Дориан, дорогой мой. Ты интригуешь. Это очаровательно. Но помни: единственный способ избавиться от искушения — поддаться ему.»

Дориан: «Генри, я поддался. Всем. Каждому. И знаешь что? Каждое искушение оставляет след. Только не на мне.»

Генри: «А на чём?»

Дориан: прочитано ✓✓

---

🔵 STORY 6 — [репост из @basil.hallward.art — старое фото портрета, ещё красивого]

@basil.hallward.art пишет:
«Я написал этот портрет восемнадцать лет назад. Это был Дориан Грей — молодой, невинный, совершенный. Я вложил в него всё. Слишком много, может быть. Я вложил в него себя. И он исчез. Портрет исчез. Дориан говорит, что он на чердаке. Но не показывает. Я хочу увидеть свою работу. Я имею право. Прошу — если кто-то знает, где портрет — свяжитесь со мной.»

Комментарии:
@art_collector_london: Если картина цела — готов обсудить покупку. DM.
@dorian.gray.official: Бэзил. Не надо.
@basil.hallward.art: Тогда покажи.
@dorian.gray.official: Ты не хочешь это видеть.
@basil.hallward.art: Хочу.
@dorian.gray.official: Нет. Поверь мне. Нет.

---

🔵 STORY 7 — [видео, дрожащая камера, ночь, лестница наверх, тяжёлое дыхание]

Голос Дориана за кадром: «Хорошо, Бэзил. Ты хотел видеть. Ты пришёл ко мне домой. Ты настаивал. Ты сказал — покажи душу. Ладно. Иди за мной. Наверх. Вот — дверь. Вот — замок. Вот — ключ.»

(Дверь открывается. Камера трясётся. Резкий вдох.)

(Видео обрывается.)

Story просмотрена 847K раз.

---

🔵 STORY 8 — [фото: пустая комната, голые стены]
Текст: «Бэзил ушёл. Портрет на месте. Всё в порядке. Спокойной ночи.»

Время публикации: 03:47

@true_crime_fan: Бэзила никто не видел уже 3 дня. Это... нормально?
@lord.henry.w: Бэзил всегда был склонен к исчезновениям. Художники — такая порода. Не волнуйтесь.
@london_police_official: @dorian.gray.official — просим связаться с нами по вопросу местонахождения Бэзила Холлуорда.

@dorian.gray.official: Аккаунт временно недоступен.

---

📌 ПОСЛЕДНИЙ ПОСТ — [фото: разбитое зеркало, нож на полу]
Подпись: «Есть только один способ убить совесть — убить портрет.»

Комментарии отключены.

Лайки: 2.3M

---

[Аккаунт @dorian.gray.official удалён администрацией Instagram за нарушение правил сообщества. Портрет найден полицией: на холсте — лицо невероятной красоты и молодости. На полу — тело старика с ножом в груди. Опознание проведено по кольцам на пальцах.]

Статья 19 мар. 19:34

Скандал не в дьяволе: почему «Мастер и Маргарита» до сих пор опасно читать

Скандал не в дьяволе: почему «Мастер и Маргарита» до сих пор опасно читать

Если вам в школе подсунули «Мастера и Маргариту» как «роман о любви и дьяволе», вас слегка надули. Это книга не для уютного пледа. Она сначала смешит, потом щёлкает по лбу и спрашивает, почему приличные люди так быстро делаются трусами. Читать или нет? Да. Но не из-за кота — хотя кот, чертяка, работает безотказно.

Скандал в другом: Булгакова часто читают сладенько, будто это культурный десерт. Ничего подобного. Роман писался годами, первая версия была уничтожена автором в 1930-м, а сам текст потом долго душила цензура. Перед нами не сувенирная классика, а злая, нервная, местами прямо хищная проза.

Начнём с простого. Если вы любите, чтобы роман заводился с пол-оборота, «Мастер и Маргарита» ваш вариант. Никаких сорока страниц про погоду и обои. Патриаршие пруды, спор о Христе, странный иностранный профессор, отрезанная голова Берлиоза — здрасте, приехали. Булгаков не стучится, он ногой открывает дверь. На фоне вальяжных романов XIX века это вообще выглядит как литературное задержание: читателя берут быстро, жёстко и без протокола.

Но дальше начинается то, на чём часть публики сдувается, потому что роман, как назло, умнее привычного книжного аттракциона: московская сатира внезапно сшивается с ершалаимскими главами о Понтии Пилате, фарс соседствует с метафизикой, балаган — с разговором о трусости как главном человеческом пороке, и, читая всё это, ты то хмыкаешь над квартирным вопросом, испортившим москвичей, то спотыкаешься об почти античную тяжесть сцен с Иешуа, в которых воздух уже другой — суше, жестче, без карнавальной мишуры, как будто тебе резко выключили электричество и оставили один на один с очень неприятной правдой.

И вот здесь важная вещь. Булгаков не моралист с указкой. Он хирург с кривой усмешкой. Его Москва 1930-х — не декорация, а лаборатория пошлости, страха и мелкого бесовства. Варьете, критики, дом Грибоедова, квартирные аферы, липовые литераторы, чиновная трусца — всё это написано так, будто автор не сочинял, а вёл протокол обыска. Не случайно роман десятилетиями жил в полузапрете и был впервые опубликован в сильно сокращённом виде только в 1966-1967 годах в журнале «Москва». Полный канонический текст читатель получил позже. И да, это важно: перед нами не просто «классика», а вещь, которую система долго жевала, но проглотить не смогла.

Кот Бегемот, конечно, всех развращает. Люди хватаются за него, как дети за ярмарочный леденец. Огромный кот, примус, пистолет, наглость размером с коммуналку — ну прелесть же. Только если читать роман ради мемов про Бегемота, вы получите примерно то же, что человек, пришедший в оперу ради люстры. Весело, но жалко. Настоящая мощь книги не в чертовщине как таковой, а в том, как эта чертовщина высвечивает человеческую мелочность. Воланд никого толком не портит. Он просто устраивает экспертизу. И результаты, скажем мягко, так себе.

Маргарита? Вот тут роман делает финт, из-за которого его до сих пор либо обожают, либо подозрительно морщатся. Потому что это не «сильная женская героиня» в ленивом современном смысле, где достаточно громко хлопнуть дверью и всем всё доказать. Маргарита идёт в тьму сознательно; не из каприза, не ради позы, а ради любви, ярости и отказа жить в лживом, стерилизованном мире. Полёт Маргариты над Москвой — одна из самых пьянящих сцен русской литературы XX века. Дикая, мстительная, освобождающая. И да, слегка хулиганская. Слава богу.

Стоп.

Теперь о слабом месте — оно есть, и делать вид, будто роман идеален, глупо. Некоторые читатели тонут в композиции. Ершалаимские главы для них — не контрапункт, а тормозной вагон; линия Мастера кажется бледнее линии Воланда; финал, вместо привычной победы с фанфарами, выдаёт странное, горькое, почти шёпотом произнесённое «покой». Если вам нужен роман-автомат с безотказным развлечением на каждой странице, Булгаков может раздражать. Он вообще не нанимался вас обслуживать. Иногда он тормозит специально, чтобы вы услышали скрип собственных мыслей. Приём нахальный, но рабочий.

И всё же вопрос «стоит ли читать?» упирается не в школьный канон и не в культурную повинность. Вопрос другой: готовы ли вы к книге, которая одновременно зубоскалит, флиртует, устраивает сеанс чёрной магии, а потом внезапно спрашивает, почему приличные люди так часто оказываются трусами. У Булгакова нет дешёвой благодати. Мастеру не выдают сияющий приз, Маргарите не дарят сахарную сказку, а Пилат остаётся с той болью, которую никаким приказом не отменишь. Это, если угодно, роман о расплате без бухгалтерии.

Поэтому мой приговор такой: читать обязательно, если вы хотите не «великую русскую книгу вообще», а живую, злую, нервную вещь, которая и сегодня кусается. Не читать — только в одном случае: если вас бесят романы, где смех внезапно пахнет серой, где любовь не спасает мир по инструкции, а свобода обходится дороже, чем хотелось бы. Всем остальным — да, причём без почтительного придыхания. Читайте нагло, спорьте с Булгаковым, раздражайтесь, перечитывайте ершалаимские сцены, если сначала не зашли. Это не икона под стеклом. Это роман, который пережил цензуру, школьные пересказы и сувенирный китч — и всё равно остался опасно живым.

Ночные ужасы 19 мар. 19:43

Тот, кто стоит в тумане

Тот, кто стоит в тумане

Один. Лёня шёл один. И не потому что смелый — просто упёртый, как говорится. У Чёрной Балки вся группа развернулась; метеорологи пообещали туман, мокрый снег, в общем дела. Посмотрел Лёня на прогноз в телефоне, потом на эти горы — они стояли ясные, как день, блестели снегом — и решил, что горы выглядят убедительнее, чем какой-то синоптик из Пятигорска.

Два часа подъёма, ничего сложного. Тропа, камни, трава, осыпи — всё как положено. Из-за валуна вдруг свистнул сурок; был он один на километры вокруг. Лёня свистнул в ответ (зачем — сам не понял, так, рефлекс какой-то) и пошёл дальше.

Туман пришёл на перевале. Не поднялся — просто материализовался. Как кран открыли где-то наверху, и вот она, вата, серая, герметичная. Секунду назад видимость, горизонт, пики. Теперь — пять метров и конец света.

И тогда.

Сво́ю тень он увидел впереди — не на земле, а как бы на тумане, в тумане, в этой грязной белизне. Огромная. Метров десять, может, больше; не поймёшь в тумане. Солнце низко, закатное, сзади, и оно его силуэт выбросило на белый экран. И у головы — жуть какая: жёлтое-зелёное кольцо, радужное, ореол. Как у святого на иконе, только святой этот в грязных ботинках и жёлтом рюкзаке «Декатлон».

Лёня знал, что это. Глория. Брокенский призрак, назывался так — описали на горе Брокен в Германии давным-давно. Оптическое явление, обычное, скучное. Проекция собственной тени на облако, вот и всё. Ничего сверхъестественного, Гугл расскажет, Википедия расскажет, даже какой-то канал про физику всё уже объяснил; разобрано и разложено.

Поднял руку. Тень тоже.

Логично.

Шаг вперёд — тень движется. Махнул рукой — махает. Вытащил телефон, сфотографировал. Фотка вышла мутная, туман контрастность съел, и тень на экране выглядела не так впечатляюще, как в жизни. Ладно, ребятам покажет.

Телефон убрал, развернулся спиной к тени (нужно было турки найти, те пирамидки из камней; они маршрут обозначают). Нашёл. Дальше пошёл.

Минуты через две обернулся.

Она стояла. Там же. На тумане. Руки вниз.

Лёня к ней боком был, правая нога вперёд, рюкзак, корпус развёрнут по движению. Но тень — тень стояла прямо. Ноги вместе. Смотрела на него, что ли.

Вытянул руку. Ничего.

Присел. Встал. Подпрыгнул. Тень не дёрнулась.

Могла быть какая-то оптическая фишка? Слои облаков, разная плотность, искажения при определённых условиях — Лёня вспомнил (или выдумал себе, что вспомнил), как в Википедии про это писали, про лучи, про углы проекции, физика там какая-то.

Зашагал быстрее. Не спешил специально, просто быстрее, чем надо.

Пять минут считал шаги. Двести четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать. Чтобы не думать. Туман загустел, солнце исчезло совсем; без солнца тень где ей быть? Элементарная оптика: нет источника, нет тени, готово.

Обернулся.

Всё ещё стояла.

Ближе, намного ближе — метров тридцать, может, двадцать. И она была уже не на тумане, а в тумане; объёмная, трёхмерная, антрацитово-серая, без кольца (солнца нет, рациональный кусочек мозга это зафиксировал; остальные куски в это время занимались общим орани́ем).

Бежал.

Вниз, только вниз; тропа хорошо заметна, несмотря ни на что. Камни мокрые, скользкие, один раз плюхнулся на колено, кожу содрал, не особо заметил. Ну, заметил, но это было неважно. Вниз, вниз, вниз. Туман редел. Двести, сто, пятьдесят метров — и вывалился в чистый воздух, в серое небо, в долину с ручьём и коровами на пастбище.

Согнулся, руками в колени упёрся, дышал часто, по схеме. Колено пульсировало, болело, но во вторую очередь.

Поднял голову.

Позади стена. Туман. Белый, как экран в кинотеатре.

На экране — силуэт.

Лежал на границе света и тумана. Не входил дальше, не отступал — просто стоял на грани. Чёрный совсем, как дыра, вырезанная в белом полотне ножницами, и пропорции какие-то неправильные; голова больше, чем надо, руки длиннее.

Лёня пятился. Шаг. Ещё шаг.

Не двигался.

И потом поднял руку.

Медленно. На замедленной съёмке. Поднял и махнул. Махал своей рукой, которой не было.

Лёня не махал. Его руки висели вдоль тела, холодные, мокрые, костяшки ободраны, неживые. Он стоял.

Развернулся и бежал два километра до дороги, до асфальта, до проезжающей мимо «Нивы», которая остановилась и подобрала его — грязного, с разбитым коленом и глазами совсем не здешними.

— Медведя встретил?

Лёня кивнул. Медведя. Пусть будет медведя.

В гостинице окно открыто было. Хотя нет, он закрывал, точно закрывал, защёлка тугая, возился с ней минут две. За окном горы, луна, прозрачный воздух, ни облачка. Туман давно испарился; ясная была ночь.

На стене напротив лежала его тень. Луна её создала — правильная, пропорциональная, его собственная. Тень сидящего в кровати человека.

Поднял руку.

Тень подняла.

С задержкой. Полсекунда, может меньше; как будто повторяла его, а не была им.

Опустил. Тень повторила; опять задержка, маленькая, как помехи где-то, как затухание сигнала.

Сидел до рассвета, глядя в стену. Ничего особенного, просто смотрел.

Тень больше не отставала.

Но он заметил другое: когда он дышал — грудь вверх, вниз — тень дышала наоборот. Его вдох, её выдох; его выдох, её вдох. Противофаза, как это называется; синхронно, но в обратном направлении.

Как будто дышала не вместе с ним.

А навстречу.

Совет 19 мар. 19:21

Злодей, который убедительно прав

Злодей, который убедительно прав

Плохой злодей — тот, кто злодействует, потому что злой. Скучно. Никто так не работает, даже самые отъявленные негодяи в реальной жизни. У каждого есть система координат, в которой его действия единственно правильные.

Джон Мильтон в «Потерянном рае» создал Сатану, от которого читатели теряли голову. Его монологи о свободе и гордости — не злодейские речи для красоты. Это позиция. Внятная, логически связная. Именно поэтому поэму читают и спорят о ней четыре века.

Упражнение: напиши сцену от лица злодея, где он объясняет сам себе, почему он прав. Не чтобы вставить в текст — просто чтобы понять изнутри. Если не получается убедительно — значит, злодей пока картонный.

Плохой злодей — тот, кто злодействует, потому что злой. Скучно. Никто так не работает, даже самые отъявленные негодяи в реальной жизни. У каждого из них есть система координат, в которой его действия единственно правильные, а иногда — и героические.

Джон Мильтон в «Потерянном рае» создал Сатану, от которого читатели семнадцатого века буквально теряли голову. Он не просто красивый и харизматичный — он прав по-своему. Его монологи о свободе, гордости, о том, что лучше царствовать в аду, чем прислуживать на небесах, — это не злодейские речи для красоты. Это позиция. Внятная, логически связная. Именно поэтому поэму читают и спорят о ней четыре века.

Твой антагонист должен считать, что спасает мир. Или мстит за справедливость. Или защищает тех, кого любит. Конкретное упражнение: напиши сцену от лица злодея, где он объясняет сам себе, почему он прав. Не чтобы вставить этот монолог в текст — просто чтобы понять его изнутри. Если не получается убедительно — значит, злодей пока картонный.

Есть ловушка, в которую попадают даже опытные авторы: злодей «с предысторией». Мол, в детстве обидели — вот он теперь такой. Это объяснение, а не характер. Предыстория — только материал. Важнее то, как герой её интерпретирует сейчас и почему именно так. Два человека с одинаковым детством идут разными дорогами. Вот где настоящий характер.

Печорин: ненаписанная глава

Печорин: ненаписанная глава

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Герой нашего времени» автора Михаил Юрьевич Лермонтов. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Тамань — самый скверный городишко из всех приморских городов России. Я там чуть-чуть не умер с голоду, да ещё вдобавок меня хотели утопить. Я приехал на перекладной тележке поздно ночью. Ямщик остановил усталых лошадей у ворот единственного каменного дома, что был при въезде.

— Михаил Юрьевич Лермонтов, «Герой нашего времени»

Продолжение

Из дневника Печорина

Я никогда не записывал того, что случилось после Тамани. Зачем? Слепой мальчик, контрабандисты, девушка-ундина — всё это было уже рассказано, пережито, сброшено с плеч, как мокрая шинель. Но есть одна ночь, о которой я молчал. Может быть, потому что она единственная, когда я не разыгрывал роль, а был — чем? Самим собой? Но кто это — «сам я»?

Было так. После отъезда из Тамани я остановился в маленьком городке, названия которого не стану приводить, потому что оно ничего не скажет ни одной живой душе. Городок лежал на берегу — не моря, а степного озера, солёного и мёртвого, как глаза старухи, торговавшей пирогами на почтовой станции.

Мне отвели комнату. Низкий потолок, побеленные стены, окно, выходящее на пустырь. Я лёг, но заснуть не мог. Дорожная тоска — особый род тоски, знакомый всякому, кто ездит не для того, чтобы куда-нибудь приехать, а для того, чтобы откуда-нибудь уехать.

За стеной кто-то играл на фортепьяно. Скверно играл — с запинками, фальшивя в верхних регистрах, — но мелодия была хороша. Я узнал её не сразу. Потом узнал: это была грузинская песня, которую я слышал в Тифлисе, в доме одного князя, имя которого вспоминать мне не доставляет удовольствия.

Я встал, оделся и вышел в коридор. Звук вёл меня, как Ариаднина нить, — через тёмный коридор, мимо комнаты хозяина (он храпел с таким усердием, будто это было дело его жизни), вниз по скрипучей лестнице, к двери с полоской света.

Я открыл дверь. За фортепьяно сидела женщина. Она обернулась — не испуганно, не удивлённо, а с тем выражением, которое бывает у людей, когда входит тот, кого они давно ждали.

— Вы не спите, — сказала она.

— Вы тоже.

— Я никогда не сплю в полнолуние.

Она была не молода и не стара, не красива и не дурна. Но в ней было нечто, чего я не встречал прежде — полное отсутствие желания произвести впечатление. Это было так необычно, что я растерялся. Я, Печорин, растерялся перед женщиной, которая не пыталась меня очаровать.

— Садитесь, если хотите, — сказала она и продолжила играть.

Я сел. Она играла ещё минут двадцать — ту же мелодию, но каждый раз иначе. Сначала грустно. Потом — с вызовом. Потом — тихо, почти шёпотом, как колыбельную для того, кто уже не верит, что уснёт. Я слушал и ловил себя на странном чувстве: мне не хотелось ни говорить, ни действовать, ни анализировать. Мне хотелось просто сидеть.

Это было так непривычно, что я испугался.

— Вы проезжий? — спросила она, закрыв крышку фортепьяно.

— Все мы проезжие, — ответил я, и сам поморщился от пошлости собственной фразы.

Она посмотрела на меня — и засмеялась. Не над остротой. Над тем, как я поморщился. Она поняла. И это было хуже всего, потому что я привык к людям, которые не понимают.

Мы проговорили до рассвета. О чём — не важно. Нет, важно, но я не стану записывать, потому что слова, пересказанные на бумаге, превращаются в чучела самих себя. Скажу одно: она ни разу не спросила, кто я, откуда и куда еду. Ни разу не попыталась узнать, женат ли я, богат ли, знатен ли. Она говорила со мной так, будто ничего этого не существует. Будто я — не офицер, не Печорин, не герой и не злодей, а просто человек, сидящий напротив неё в три часа ночи.

Я рассказал ей о море. Не знаю, почему именно о море — я не моряк и не поэт, — но в ту ночь что-то развязало мне язык. Я говорил о том, как пахнет штормовая вода, о том, как качаются огни на мачтах, о волне, которая подходит к берегу и уходит обратно, забирая с собой полоску песка, — и каждый раз берег становится чуть-чуть другим, хотя разницу невозможно увидеть глазами.

— Вы говорите так, будто вам тоже хотелось бы уйти, как волна, — сказала она.

Я промолчал. Она была права. Она была права настолько, что мне захотелось уйти прямо сейчас — не как волна, а как трус.

Утром я уехал. Разумеется, уехал. Что мне было делать — остаться? Это было бы слишком просто. А я — существо, не способное к простым решениям. Мне нужна драма, интрига, борьба. Мне нужно разрушать, чтобы чувствовать. И она это поняла — я видел по её глазам, когда прощался. Она не просила остаться. Не плакала. Не давала адреса. Просто кивнула и сказала:

— Прощайте, проезжий.

Вот и всё. Я ехал дальше, в Пятигорск, к Грушницкому, к княжне Мери, ко всему тому, что было записано и что будет прочитано. А ту ночь — выбросил из головы. Или мне так казалось.

Но вот ведь что странно: я пишу этот дневник через годы, и среди всех моих побед и поражений, среди всех женщин, которых я любил и не любил, среди всех дуэлей и признаний — именно эта ночь не даёт мне покоя. Не Бэла, которую я украл и погубил. Не Вера, от которой бежал и к которой возвращался. Не княжна Мери с её слезами. А женщина без имени, в маленьком городке, играющая грузинскую песню в полнолуние.

Потому что тогда — единственный раз — я мог стать другим. И не стал.

Может быть, в этом и состоит проклятие тех, кого называют героями нашего времени: мы видим двери. Мы знаем, что за ними. Мы понимаем, что нужно войти. И проходим мимо.

Ветер, и горы, и тишина. И фортепьяно, которое до сих пор играет — где-то на самом дне памяти, в городке, чьего названия я не стану приводить.

Грёзовое — новое стихотворение в стиле Игоря Северянина

Грёзовое — новое стихотворение в стиле Игоря Северянина

Творческое продолжение поэзии

Это художественная фантазия на тему стихотворения «Ананасы в шампанском» поэта Игорь Северянин. Как бы мог звучать стих, если бы поэт продолжил свою мысль?

Оригинальный отрывок

Ананасы в шампанском! Ананасы в шампанском!
Удивительно вкусно, искристо и остро!
Весь я в чём-то норвежском! Весь я в чём-то испанском!
Вдохновляюсь порывно! И берусь за перо!

Стрекот аэропланов! Беги автомобилей!
Шоссе. Экспрессы. Пыль. Кафе. Фонарь. Канава.
В грёзофарсе мечтаний — в этих милях и милях —
я очарован громко! Я очарован браво!

— Игорь Северянин, «Ананасы в шампанском»

Грёзовое

Я в комнате мечтательно-сиреневой,
где шторы — облака из крепдешина,
вкушаю ананас. И голос северный
звучит мне флейтою — капризной, длинной.

О, грёзофарс! О, вечер элегантный!
Ликёр мерцает в тонкостенном кубке.
Я — гений, я — изысканный, я — странный.
И все мои триумфы — хрупки.

Снежинки за окном — кокетки, жеманницы —
садятся на карниз, как на подмостки.
Я им рукоплещу. Берёзки-странницы
стоят в снегу — прозрачные, как отголоски

какой-то позабытой пьесы.
Впрочем — всё пьеса. Жизнь — партитура сплошь.
И я в ней — то ноктюрн, то — между прочим —
интермеццо. (Когда поймёшь?)

Пусть критик скажет: это чересчур.
Пусть! Я не для газетных рецензентов.
Я раскладываю звуки, как фигур-
ки шахматные. Вне конвентов.

Шампанское. Ноябрь. Камин.
И ты — входящая как строфа — внезапно,
неся озноб и запах мандарин-
ных долек. Лепестково. Нежно. Залпом.

Твой голос — чуть грассирующий — нов
мне каждый раз. Как первая ноябрьская
снежинка. Как мерцание шелков
в витрине. Санкт-Петербургское. Январское.

Мне говорят: поэзия — не торт,
не ананас, не крем-брюле, не устрица.
А я отвечу: именно — десерт!
И — самый лучший. И на лучшей улице.

Всё — грёза. Всё — мерцанье. Всё — каприз.
Бокал мой — пуст. И ананас — доеден.
Но остаётся — грёзоватый бриз
воспоминаний. Сладкий. Бледный.

И этот снег — за окнами — всё тише.
И эта ночь. И этот странный свет.
И я — Поэт. И никого — не выше.
И никого — нежней. Привет.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Пишите с закрытой дверью, переписывайте с открытой." — Стивен Кинг