Лента контента

Silentium сердца
(в стиле Фёдора Тютчева)

Молчи, скрывай и таи
Не чувства — нет, но корни их.
Есть в сердце тёмные слои,
Где прорастает вечный стих.

Природа — сфинкс. Но не вопрос
Она хранит в своей груди —
А только вздох, и шум берёз,
И гром, гремящий впереди.

Двойное бытие! Двойной
Огонь горит в моей крови:
Один — дневной, ручной, земной,
Другой — из хаоса любви.

Когда февральская гроза
Расколет небо пополам,
Я вижу — чьи-то вдруг глаза
Блеснут по тучевым краям.

Тот первозданный, дикий хаос,
Что дремлет в каждом из людей, —
Он пробуждается, не каясь,
В ночи, у запертых дверей.

И мысль, изречённая — не ложь,
Но слепок, тень того, что есть.
Ты подлинного не найдёшь
В словах — их слишком мало здесь.

Душа хотела б быть звездой —
Но звёзды не рождают слов.
Они горят над мерзлотой
Без объяснений, без оков.

О, как убийственно мы любим!
Но и молчим убийственней стократ.
То, что в молчании погубим, —
Сильнее слов и во сто крат.

Молчи же. Слушай тишину.
В ней больше правды, чем в речах.
Позволь февральскому окну
Светиться в утренних лучах.

И знай: последний, тайный смысл —
Не в том, что сказано вовне,
А в том, что, как небесный мыс,
Мерцает в самой глубине.

Метаморфозы февральского сада

Когда деревья спят в февральском сне,
Укутаны в хрустальные одежды,
Я думаю о скрытом в глубине
Огне, что зреет вопреки надежде.

Под коркой льда, в молчании корней,
В безмолвном царстве минеральных соков
Работает артель живых огней,
Не ведая ни сроков, ни упрёков.

Там атомы, сцепившись в хоровод,
Ведут свой древний танец обновленья,
Там клетка прорастает и ведёт
Свой тихий спор с законом тяготенья.

Снегирь сидит на яблоневой ветке —
Кровавый шар на мраморном стволе.
Он — часть того великого расчёта,
Что движет жизнь по мёрзнущей земле.

Что значит это? — Спрашиваю я,
Вдыхая воздух, острый, как кислота.
И сад молчит, но каждая скамья,
Каждый забор — ответ природы: вот он.

Весь мир есть лаборатория чудес:
В снежинке — формула кристалла,
В сугробе — память будущих небес,
В сосульке — музыка металла.

И я стою среди деревьев-мудрецов,
Чьи кроны — мысли, а стволы — столетья,
И слышу гул подземных голосов,
Готовящих зелёное возмездье.

Они поднимут армию листвы,
Они расколют лёд своими жилами,
Они наполнят кроны синевы
И станут снова — шумными, и милыми.

Но это — после. А пока — февраль.
Мороз рисует на стекле узоры.
И сад стоит, как каменный Грааль,
Храня внутри нерукотворные соборы.

Я знаю: в каждой спящей почке — взрыв.
В ней заперты июльские метели
Цветочной пыльцы. И, глаза закрыв,
Я слышу, как поют внутри капели.

Не торопись, мой разум, объяснять
То, что природа делает без слова.
Она умеет ждать, умеет спать,
Чтобы проснуться — вечно, вечно новой.

Так и душа, промёрзшая до дна,
Хранит в себе ростки иного лета.
И в самый чёрный час она полна
Незримого, но верного рассвета.