Лента контента

Тридцатого марта 1844 года в Меце родился человек, который умудрился за одну жизнь: жениться, бросить жену, влюбиться в девятнадцатилетнего гения, выстрелить в него из пистолета, сесть в тюрьму, обратиться к Богу, написать великую поэзию — и всё равно умереть в нищете. Поль Верлен. 182 года. Юбилей.

Формально его называют символистом. Это как назвать ураган «неспокойным ветром».

**Начало: провинциальный мальчик с поэтической жилкой и нехорошим предчувствием**

Мец. Небольшой город на востоке Франции. Папа — капитан, мама нервная, атмосфера в доме... ну, скажем так, не санаторий. Семья переехала в Париж, когда Полю было семь. Он учился, читал, писал стихи в тетрадку — и в семнадцать лет отправил одно стихотворение Виктору Гюго. Хватило наглости. Гюго, кстати, ответил. Вот вам и первый звоночек: этот человек с самого начала умел делать невозможное.

«Поэмы сатурновы» — дебютный сборник, 1866 год. Двадцать два года, стихи мрачноватые, тяжёлые. Сатурн у астрологов считался планетой несчастья; Верлен с первой же книги обозначил: да, это про меня. Не тревога в каком-то клиническом смысле — а мерзкий холодок где-то под рёбрами, который никуда не уходил. Критики заметили. Парнасская школа, свежие имена, разговоры в кафе на Монмартре. Жизнь шла.

**1871-й: входит Рембо**

Стоп.

Вот здесь начинается настоящая история.

Артюр Рембо написал Верлену письмо с приложением стихов. Ему было семнадцать лет, он жил в провинциальном Шарлевиле и уже тогда писал так, что у Верлена, по собственному признанию, что-то дёрнулось в голове — не восхищение в банальном смысле, а что-то более физическое, почти болезненное. Верлен позвал его в Париж. Рембо приехал — дерзкий, грязный, невыносимый, гениальный. Сел за стол в приличном доме, где Верлен жил с молодой женой Матильдой. И началось.

Их отношения — это не «творческий союз» и не «богемная дружба». Это пожар. Верлен пил, Рембо провоцировал; они скандалили, мирились, снова скандалили. Ездили вместе в Лондон — и там тоже скандалили. Матильда в итоге ушла, и правильно сделала, честно говоря. А Верлен писал в это время «Романсы без слов» — «Romances sans paroles» — наверное, самое чистое из всего, что вышло из-под его пера. Музыкальность на грани физической. Стихи, которые не читаешь — слышишь.

Он сам потом напишет в «Поэтическом искусстве»: «De la musique avant toute chose» — музыки прежде всего. Это его манифест. Символизм будет на него молиться ещё полвека.

**Брюссель, 1873. Суд. Приговор**

Июль. Жара. Брюссель, какая-то гостиница. Рембо объявил, что уходит. Верлен выстрелил в него из пистолета — попал в запястье. Не убил; то ли рука дрогнула в последний момент, то ли и не хотел по-настоящему — кто теперь разберёт. Рембо, с простреленным запястьем, сам вызвал полицию.

Следствие велось быстро. Суд. Приговор: два года тюрьмы в монсской тюрьме. И вот тут — парадокс, который делает Верлена Верленом, а не просто строчкой в криминальной хронике. В тюрьме он обратился к католицизму. Не для послабления режима, не из страха — по-настоящему, со всей своей болезненной и немного пугающей искренностью. И написал «Мудрость» — «Sagesse», 1880 год. Книгу религиозной лирики, которая ни капли не похожа на благочестивый елей. Там живой, сломанный, нетрезвый человек разговаривает с Богом — без позы, без красивых жестов. Один критик потом напишет: «Верлен молился так, как другие ругаются». Точнее не скажешь.

**После тюрьмы: никакого хеппи-энда, зато честно**

Вышел. Попытался вернуться к жене — не получилось, она давно развелась. Поехал в Англию учительствовать. Потом Бельгия. Потом снова Париж. Пил. Много. Снова и снова — это не метафора и не художественное преувеличение, это просто факт его биографии, такой же неотъемлемый, как даты и названия книг.

Под конец жизни он жил в съёмных комнатах, перебивался случайными деньгами, периодически оказывался в больнице. Две женщины по очереди о нём заботились — Эжени Кранц и Филомена Буден. Он посвящал им стихи; это было всё, что он мог предложить. В 1894-м его действительно объявили «prince des poètes» — голосование в литературных журналах, признание коллег. Он был живой легендой, которая едва держится на ногах.

Умер в январе 1896-го. Пятьдесят один год. Париж. Съёмная комната.

**Влияние: без громких слов, но честно**

Русские символисты читали Верлена запоем. Бальмонт переводил его и признавался открыто: «Это невозможно перевести по-настоящему — только пересоздать». Брюсов учился у него свободе ритма. Блок — той самой музыкальности, тому ощущению, что стихотворение это не текст, а звук, который резонирует где-то в грудной клетке. Французский символизм без Верлена — это просто Малларме и декаданс без живого нерва. Верлен дал движению сердце. Пусть и очень больное, да.

«Romances sans paroles» переиздают до сих пор. «Sagesse» цитируют одновременно теологи и убеждённые атеисты — каждые по своим причинам. «Poèmes saturniens» продаются в университетских магазинах рядом с учебниками. Сто восемьдесят два года — а никуда не делся.

**Вместо вывода**

Можно морализировать: алкоголик, бросил жену, чуть не убил любовника. Судимый. Нищий под конец. Можно. Только тогда придётся объяснить, почему именно его стихи сделали с французской поэзией то, что не сделал ни один примерный буржуа. Почему «De la musique avant toute chose» стало не просто строчкой, а программой целого литературного поколения.

Жизнь Верлена — это не история успеха и не история падения. Это что-то третье. История человека, который писал красоту прямо посреди собственного хаоса; не вопреки ему — через него, изнутри.

Сто восемьдесят два года. Живее многих живых.

182 года назад родился человек, который умудрился потерять жену, свободу, ученика и репутацию — и при этом написать самые нежные стихи XIX века. Поль Верлен. Имя, которое знают даже те, кто не читает французскую поэзию. Хотя — почему, собственно?

Давайте честно. Большинство слышало «Верлен» как что-то такое, культурное, обязательное, из школьной программы. Что-то про дождь и осень. И это правда: «Chanson d'Automne» — стихотворение, которое он написал в 23 года, — потом использовали как секретный сигнал для высадки в Нормандии в 1944-м. Союзнические войска шли на берег под строфы из «Поэм Сатурна». Вот это поворот, да.

Мец, 30 марта 1844 года. Отец — военный офицер. Мать — женщина, которая хранила в банках мертворождённые плоды предыдущих беременностей, чтобы не забыть. Это не метафора. Это семья, в которой рос Поль Верлен. В 22 года он выпустил «Poèmes saturniens» — первый сборник, с очевидным влиянием Бодлера, серьёзный, взрослый. Парижские критики кивнули: «Недурно». Сам Верлен кивнул и пошёл пить.

Пил он профессионально. Абсент — не романтический аксессуар декадента, а ежедневный режим. Утром — иногда стихи. Вечером — обязательно кафе. Ночью — хаос какой-нибудь.

В 1870-м женился на Матильде Моте. Семнадцать лет, искренняя, с провинциальной наивностью во взгляде. Он написал ей цикл «La Bonne Chanson» — нежный, почти целомудренный, трогательно честный. Матильда, должно быть, думала: вот, наконец-то что-то настоящее. Бывает же так.

А потом пришёл Рембо. Артюр Рембо — семнадцать лет, из Шарлевиля, прислал стихи в письме. Верлен прочёл — и в его мире что-то сдвинулось с места, как ледяная глыба в марте. «Приезжай, — написал он в ответ, — твоя душа нам нужна». Рембо приехал. Матильда смотрела, как её жизнь аккуратно складывается в чемодан и уходит.

Два года они колесили по Европе — Лондон, Брюссель, снова Лондон. Пили, скандалили, писали. Верлен в этот период создал «Romances sans paroles» — «Романсы без слов». Сборник, где музыка важнее смысла; где стихи нужно слышать, а не понимать. «Il pleure dans mon coeur / Comme il pleut sur la ville» — простые слова, расставленные так, что в горле что-то встаёт. Не щемит, не жжёт — именно встаёт, и стоит.

Июль 1873 года. Брюссель. Рембо объявил, что уходит. Верлен выстрелил в него из пистолета — попал в запястье. Рана несерьёзная; последствия — серьёзнее некуда. Два года тюрьмы в Монсе. Матильда подала на развод. Рембо уехал и больше поэзию не писал — как отрезал, в двадцать лет. Ушёл в торговлю оружием. Тоже, знаете, выбор.

В тюрьме Верлен обратился в католицизм. Может, звучит как клише — заключённый, нашедший бога за решёткой. Но то, что он написал потом, — сборник «Sagesse», «Мудрость», — это не дежурное покаяние. «Mon Dieu m'a dit: — Mon fils, il faut m'aimer» — за этими строками стояло что-то живое. Или хотя бы очень убедительное. Впрочем, разница не всегда важна.

Вышел в 1875-м. Учительствовал в Англии — ненадолго. Жил то у матери, то у приятелей, то в больницах. Лусьен Летинуа, ученик, которого он любил по-отцовски (ну, почти), умер от тифа. Верлен написал ему целый цикл стихов и остался в долгах. Потом был ещё Фирмен Жемар — всё повторилось по той же схеме, только тише и безнадёжнее.

Умер 8 января 1896 года. Пятьдесят один год. Нищета, сырость, очередная больница. Парижская богема провожала с почестями; на похоронах говорили об «Орфее» и «принце поэтов». По легенде, за несколько часов до смерти он попросил немного абсента. Что ж. Последовательный человек.

И вот что странно — при всём этом масштабе личной катастрофы его стихи живут. Не потому что «великое наследие» — это слова для некрологов. А потому что они сделаны из настоящего. Из дождя, который правда шёл. Из любви, которая правда была. Из раскаяния, которое, может, было живым — хотя бы на те часы, пока писалось.

«De la musique avant toute chose» — написал он в «Art poétique». «Прежде всего — музыка». Не смысл. Не мораль. Музыка. Это завещание Верлена всему символизму: говори намёком, говори звуком, не объясняй. Весь XX век, от Малларме до Элюара, выстраивался вокруг этого принципа. Не хочется об этом думать — и всё равно думаешь.

Сто восемьдесят два года. Абсент вышел из моды. Рембо стал иконой на футболках. Матильда осталась в сносках биографий. А строфы «Осенней песни» всё ещё всплывают сами — где-то между утренним кофе и делами, которые надо сделать, но не хочется. Вот что значит написать хорошее стихотворение.

182 года. Столько исполняется сегодня человеку, которого при жизни называли пьяницей, развратником и позором французской словесности. А потом — гением. Лучшим поэтом Франции. Вот так бывает.

Поль Верлен появился на свет 30 марта 1844 года в Меце — городе, который сам по себе что-то среднее между Францией и Германией, вечно чужой земле, где граница проходит прямо через историю. Может, это и объясняет, почему его всю жизнь тянуло куда-то между приличным и неприличным, между благочестием и богохульством, между семьёй и побегом — туда, где всё неопределённо и пахнет дождём.

«Поэмы Сатурна» вышли в 1866-м. Ему двадцать два. Не то чтобы взорвали Париж — скорее тихо легли на стол нескольким десяткам людей, которые поняли: что-то сдвинулось. Сатурн у Верлена — это не планета. Это судьба. Родившиеся под его знаком обречены на несчастье, творчество и саморазрушение — всё сразу, в одном флаконе. Себя он, разумеется, считал сатурнийцем. Трудно с ним не согласиться.

Потом была женитьба на Матильде Моте. Молоденькая, семнадцать лет, приличная семья. Верлен пил и на людях выглядел вполне сносно — ну, для поэта. Потом пришло письмо от восемнадцатилетнего мальчишки из провинции. Артюр Рембо. И тут — всё. Матильда, приличия, Париж, здравый смысл — это всё осталось где-то там, за поворотом.

Рембо.

Про эти отношения написаны горы книг, сняты фильмы, написаны диссертации. Если коротко: два гения, алкоголь, Брюссель, пистолет. В июле 1873 года Верлен выстрелил в Рембо. Попал в запястье — то ли нарочно метил, то ли рука не держалась; кто его знает. Суд — дело суда короткое — дал два года. Верлен оказался в тюрьме Монс. И вот тут начинается самое интересное.

В тюрьме он обратился к католичеству. Серьёзно — не для галочки, не чтобы скосить срок. Там, за решёткой, в промозглой камере, что-то в нём перевернулось — дёрнулось, как старая половица под ногой, и встало иначе. «Sagesse» — «Мудрость» — вышла в 1880-м. Сборник, написанный после тюрьмы, пронизанный раскаянием, молитвой и такой болью, что её почти можно потрогать руками. Критики поначалу пожали плечами: религиозная лирика, ну и что. Потом поняли. Это была одна из лучших книг столетия.

«Романсы без слов» появились ещё раньше — в 1874-м, пока он сидел. Сам заголовок — это манифест. Слова, которые звучат как музыка прежде, чем успеваешь понять их смысл. Верлен в принципе считал, что поэзия — это прежде всего звук. «Музыки, музыки прежде всего» — так начинается его «Поэтическое искусство». Не идеи, не образы, не рифмы — звук. Тогда это звучало как ересь. Сейчас — как очевидность.

Что касается звука — он реально работал. Открываешь Верлена на любой странице, и в голове сразу что-то начинает гудеть. Не мелодия — скорее её контур, её тень. «Il pleure dans mon cœur / Comme il pleut sur la ville» — «В моём сердце плачет, / Как дождь идёт над городом». Перевод корявый — признаём, — но даже так слышно: здесь всё держится не на смысле, а на том, как слова ложатся рядом друг с другом.

После выхода из тюрьмы жизнь Верлена стала... ну, скажем так, живописной. Он преподавал английский и латынь в Англии. Пил. Возвращался во Францию. Пил. Завязывал новые привязанности — с Люсьеном Летинуа в первую очередь; тот умер от тифа в 1883-м, и Верлен снова впал в отчаяние. Пил. Писал стихи, которые становились всё лучше. Это несправедливо устроено — что у человека, методично себя уничтожающего, тексты только крепнут.

В 1884-м вышли «Проклятые поэты» — книга эссе, где Верлен написал о Рембо, Малларме, Корбьере и других. Термин «poètes maudits» — его изобретение. Проклятые. Те, кого общество не принимает, не понимает, отвергает — и кто при этом пишет единственное, что останется. Горькая ирония: Верлен придумал этот ярлык для других, а оказался его идеальным воплощением сам.

В 1894-м его выбрали «принцем поэтов» — почётный титул, который тогда существовал во Франции. Официально. Голосованием. Пьяница, бывший заключённый, человек без постоянного жилья — принц. Он жил тогда в больнице для бедных, потому что больше негде было. Умер в 1896-м, в январе, в той же нищете. Пятьдесят один год.

Что осталось? Три сборника, которые переиздают по сей день. Влияние — прямое, измеримое — на символистов, на Блока, на Пастернака, на всю эту линию поэзии, где важнее всего интонация и звук. На то, как мы вообще понимаем, что такое лирика. Плюс история с пистолетом, которую невозможно выкинуть из головы.

182 года — и ничего не устарело. Ни тексты, ни биография. Может, потому что настоящее искусство не бывает аккуратным?

Брюссель, июль 1873 года. Поль Верлен достаёт из кармана револьвер и стреляет в Артюра Рембо — дважды, почти в упор. Первая пуля пробивает запястье. Вторая уходит в стену. Рембо выживает. Верлен получает два года тюрьмы. А французская поэзия — два своих абсолютных шедевра. Такова, в общем-то, механика великой литературы: берёшь пистолет, палишь в ближайшего гения — и случайно создаёшь новую эпоху.

Но сначала — про маринованные зародыши.

Поль Мари Верлен родился 30 марта 1844 года в Меце, в семье военного офицера и провинциальной буржуазки. Его мать, Элиза, потеряла троих детей до его рождения — и, по задокументированным свидетельствам биографов, хранила мёртвые плоды в стеклянных банках со спиртом прямо дома. Это не поэтический образ, не метафора материнского горя; это буквально банки на полке. Отец — человек строгий, армейский, несентиментальный до мозга костей. Мать — поглощённая смертью. Фрейд, узнай он об этом, написал бы отдельную монографию. В этой атмосфере вырос мальчик, который станет писать самые музыкальные стихи XIX века. Ну, всё логично.

В Париже, куда Верлен переехал студентом, он быстро вошёл в литературные салоны — туда, где дискуссии о Бодлере лились вперемешку с абсентом. «Поэмы Сатурна» вышли в 1866-м, когда ему было двадцать два. Критики отметили: способный юноша, подражает парнасцам. Никто не понял, что это — разрыв. Тихий, почти незаметный взрыв, который аукнется через двадцать лет.

«Я — рождённый под Сатурном». В астрологической традиции сатурновы дети — меланхолики, обречённые на несчастья. Верлен выбрал этот знак демонстративно. И честно выполнил программу.

Потом был брак. Матильда Моте де Флёрвиль, шестнадцать лет, приличная семья, полное одобрение тестя. Верлен написал «Добрую песню» — «La Bonne Chanson» — нежнейший лирический цикл, посвящённый невесте; стихи такие умилительные, что читать немного неловко. Женился. Прожил год в относительном спокойствии. А потом в дверь позвонили.

Артюр Рембо. Семнадцать лет. Провинция. Рукопись в кармане — и совершенно невыносимое ощущение собственного превосходства, которое, надо честно признать, было полностью оправдано.

Дальше — катастрофа, ставшая легендой. Матильда осталась одна, а Верлен с Рембо укатили сначала в Лондон, потом в Брюссель, потом снова в Лондон. Они пили, скандалили, писали стихи — и снова пили, снова скандалили, снова мирились, причём в таком порядке: сначала снова пили. Рембо был жестоким собеседником; мог посреди разговора заявить, что всё написанное тобой — дрянь, и сделать это с таким безмятежным спокойствием, что в груди что-то дёргалось, как крючок в рыбьем боку. Верлен умолял, устраивал сцены, грозился, бросался на колени — в общем, вёл себя не особенно достойно, если смотреть со стороны. Они оба, если честно, вели себя примерно одинаково. Просто с разных концов одного абсурда.

В июле 1873 года Рембо заявил, что уходит. Окончательно. Верлен достал револьвер. Суд был скорым: приговор — два года заключения, тюрьма Петит-Карм в Монсе. Там Верлен обратился к католицизму — внезапно, с тем же надрывом, с которым любил Рембо, с тем же отсутствием полутонов. И там же написал «Мудрость» — «Sagesse» — один из лучших духовных лирических сборников эпохи, текст, из которого сочится тюремный свет и раскаяние, которое, впрочем, надолго не затянулось.

«Романсы без слов» — «Romances sans paroles» — вышли в 1874 году, пока автор сидел за решёткой. Парижский друг Эдмон Лепеллетье издал их за свой счёт. Само название — манифест: стихотворение как музыкальная фраза, где звук важнее смысла, где интонация несёт больше, чем значение слова. «De la musique avant toute chose» — «Музыка прежде всего» — напишет он чуть позже в «Поэтическом искусстве». Это уже не просто красивый лозунг; это программа, которую подхватят символисты, которую перешепчут друг другу Малларме и Метерлинк, а через полвека — Блок, Пастернак, весь лирический ХХ век.

Из тюрьмы вышел тот же Верлен. Хуже, правда. Абсент занял то место, которое раньше делили поэзия и Рембо, — и занял его основательно, без претензий на временность. Он бродил по кафе, читал стихи за выпивку, жил в ночлежках, несколько раз снова попадал за решётку за мелкие дебоши. Его называли «принцем поэтов» — и при этом смотрели с брезгливостью: принц, валяющийся в канаве. Это его, кажется, устраивало. Или хотя бы не задевало настолько, чтобы что-то менять.

Умер в январе 1896 года, в Париже, в съёмной комнате. Пятьдесят один год. На похоронах собрались все.

Зачем нам Верлен сегодня — не из академического долга, не потому что так велела программа? Его стихи работают иначе, чем стихи большинства. Они входят через ухо, минуя голову. «Il pleure dans mon coeur / Comme il pleut sur la ville» — «В сердце моём слёзы, / Как дождь над городом». Никакой сложной метафоры, никакого многоуровневого смысла. Просто звук, который накрывает — и непонятно почему, но что-то внутри откликается, как откликается тело на старую мелодию, которую давно забыл, а вот поди ж ты — помнит.

182 года со дня рождения. Повод, может, и формальный. Но лучший способ отметить — не читать статьи о Верлене (ирония здесь очевидна) — а открыть «Романсы без слов» на любой странице и прочитать вслух. Вечером. В одиночестве. Верлен, будьте уверены, не осудил бы за компанию с абсентом.