Лента контента

Дождь. Вокзальное кафе, лужи света в стекле, ни неба, ни земли. Марина ждала поезд уже час. Кофе остыл - хотя, положа руку на сердце, он и горячим был так себе. Подсел мужчина. Отряхнул зонт, кивнул вежливо, без интереса, достал книгу - потрепанный Пастернак, карандаш на полях. Она узнала руку раньше, чем сообразила, откуда. Свою собственную. Десять лет назад подарила эту книгу однокурснику перед распределением - забыла имя, забыла лицо, помнила только, что торопилась на автобус. "Простите, - сказала она, - можно взглянуть?" Мужчина протянул, не отрываясь от телефона. На форзаце - ее подпись. Ниже, другим карандашом, посвежее: "Если найдете эту книгу - Марина, я все еще в Ростове. Приезжайте." Она подняла глаза. Мужчина уже смотрел.