Лента контента

Откройте для себя интересный контент о книгах и писательстве

Маргарита в Twitter: Тред о том, как я стала ведьмой, летала голой над Москвой и была королевой бала у Сатаны 🧹🌙👑

Маргарита в Twitter: Тред о том, как я стала ведьмой, летала голой над Москвой и была королевой бала у Сатаны 🧹🌙👑

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Мастер и Маргарита» автора Михаил Афанасьевич Булгаков

🧵 ТРЕД. Сейчас расскажу, как за одну ночь я: а) стала ведьмой, б) летала голой на щётке над Москвой, в) была королевой бала у буквального Дьявола. Устраивайтесь. Будет длинно.

1/ Контекст. Мне 30. Замужем за нелюбимым. Живу в особняке, денег полно, а внутри — пустота. Единственный человек, ради которого я жила — мой Мастер — исчез. Просто пропал. Я искала его месяцами. Ничего.

2/ Мастер написал роман. Гениальный. Про Понтия Пилата. Критики разнесли его в клочья. Особенно один — Латунский. Запомните эту фамилию. Она ещё всплывёт.

3/ Мастер после травли сжёг рукопись в печке и попал в психиатрическую клинику. Я узнала об этом слишком поздно. Полгода я ходила по Москве как зомби. Реально — люди на улице оборачивались.

4/ И вот однажды весной я иду по Тверской. Жёлтые цветы в руках (да, мимозы, я знаю — банально, но это было наше с ним). И ко мне подходит тип. Рыжий. С клыком. Глаз кривой. Вайб — чистый serial killer.

🔁 @Азазелло_офф ретвитнул:
«Она несла жёлтые цветы. Отвратительные цветы. Но женщина была красива.»

5/ Этот Азазелло говорит: «Хотите увидеть своего Мастера?» Я: 👀 Он: «Приходите вечером. Вот крем. Намажьтесь. И будьте готовы ко всему.» Я: «Вы сумасшедший.» Он: «Возможно. Но Мастер жив.»

6/ Пришла домой. Посмотрела на крем. Посмотрела на мужа. Посмотрела на свою жизнь. Намазалась.

7/ НАРОД. Я НАЧАЛА ЛЕТАТЬ. Буквально. Оторвалась от пола. Кожа стала золотой. Я помолодела лет на десять. Волосы — кудри. Глаза — горят. Я стояла голая перед зеркалом и не узнавала себя.

💬 Ответ @Наташа_домохозяйка:
«А какой бренд крема? Спрашиваю для подруги»

💬 Ответ @Маргарита_Н:
«Бренд "Азазелло". Побочные эффекты: полёт, бессмертие, встреча с Сатаной. Не продаётся в Рив Гош.»

8/ Прилетела домработница Наташа. Увидела меня. Я ей: «Хочешь тоже?» Она намазалась. Превратилась в ведьму. Её борова — в человека. Ну, почти. Хряк на двух ногах, летающий верхом на борове. Москва 30-х, ребята. Нормальный вечер.

9/ Мне подогнали ЩЁТКУ. Половую щётку. Транспорт класса «люкс» по меркам нечистой силы. Я села на неё, вылетела в окно и — БОЖЕ — Москва ночью с высоты птичьего полёта. Кремль. Огни. Река. Ветер в волосах (и во всём остальном, потому что одежды на мне не было).

🔁 4,829 ретвитов | 12,341 лайк

💬 @Москвич_1935:
«Ребят, я не сумасшедший, но сейчас видел голую женщину на метле над Арбатом. У кого ещё глючит?»

💬 @НКВД_пресс_служба:
«Информация не подтверждается. Просьба не распространять слухи. Голых ведьм над Москвой нет и никогда не было.»

10/ И тут я вспомнила. ЛАТУНСКИЙ. Критик, который уничтожил моего Мастера. Знаете что? Я знала, где он живёт. И я была невидимой летающей ведьмой. Что могло пойти не так?

11/ НИЧЕГО НЕ ПОШЛО НЕ ТАК. Я влетела в его окно. Его не было дома (жаль). Я открыла все краны. Разбила все зеркала. Разорвала все рукописи, которые нашла. Залила рояль. Расколотила чернильницу о стену. Устроила потоп на три этажа вниз.

💬 @Латунский_критик:
«Кто-нибудь знает хорошего сантехника? И психиатра. И экзорциста. Срочно.»

💬 @сосед_снизу:
«ЛАТУНСКИЙ, У МЕНЯ С ПОТОЛКА ВОДА ХЛЕЩЕТ, ТЫ ЧТО ТАМ УСТРОИЛ???»

💬 @Маргарита_Н:
«Это была я. И я ни о чём не жалею. Рецензии пишите получше, может квартиры целее будут 💅»

12/ Но это всё было прелюдией. ПРЕЛЮДИЕЙ. Потому что потом меня привезли к Воланду. Сатана. Дьявол. Князь тьмы. Сидит в московской квартире на Садовой, 302-бис. Свита: кот размером с человека, убийца-клыкастый, тип в разбитом пенсне и абсолютно голая рыжая ведьма.

💬 @Кот_Бегемот_официальный:
«Позвольте представиться — Бегемот. Кот. Размер XL. Пью водку, стреляю из браунинга, играю в шахматы. Люблю рыбу и хаос. Не путать с обычными котами.»

13/ Воланд сказал: «Маргарита Николаевна, мне нужна королева для моего ежегодного весеннего бала. Вы подходите. У вас в роду была королевская кровь. Согласны?» Я спросила: «А Мастер?» Он: «После бала.» Я: «Согласна.»

14/ Бал. Великий бал у Сатаны. Ребята. Я даже не знаю, как это описать. Попробую.

Представьте: бесконечная лестница. Тропический лес ВНУТРИ московской квартиры. Фонтаны шампанского. Стены из роз. Оркестр из ста пятидесяти обезьян (не шучу). И я — голая, в одной короне и с алмазной подвеской — стою наверху лестницы.

🔁 23,847 ретвитов | 67,102 лайка

15/ И ко мне начинают подходить гости. ГОСТИ. Мертвецы. Убийцы. Отравительницы. Фальшивомонетчики. Все грешники мира за последние несколько столетий. Каждый встаёт на одно колено, целует мне колено (да, колено, не руку), и я должна каждому улыбнуться и сказать приветственное слово.

💬 @анонимный_скелет:
«Очередь на бал — 3 часа. Хуже чем в Мавзолей. 2/10, но королева — огонь 🔥»

💬 @отравительница_17_века:
«Атмосфера потрясающая! Шампанское из стен, музыка обезьян, хозяйка — богиня. 10 из 10, приду на следующий год (если выпустят из гроба)»

16/ Часа через два моё колено распухло. Улыбка окаменела. Я стояла на ногах уже чёрт знает сколько. Подходили тысячи. ТЫСЯЧИ мертвецов. И каждому — улыбку, каждому — слово, каждому — подставить колено.

💬 @Гелла_рыжая:
«Натри коленку кровью. Помогает.»

💬 @Маргарита_Н:
«Я... даже не буду спрашивать, чьей кровью.»

💬 @Гелла_рыжая:
«Правильно. Не спрашивай 🥰»

17/ Бал закончился. Я думала, умру. Ноги не держали. Лицо болело от улыбок. Колено — сами понимаете. Но Воланд подошёл и сказал: «Благодарю вас. Вы были великолепны. Теперь — ваше желание.»

18/ Я должна была попросить за себя. За Мастера. Но знаете что я сделала? Передо мной только что прошла Фрида — женщина, которая задушила своего ребёнка и 200 лет каждое утро находила его платок на своём столике. И я сказала: «Чтобы Фриде перестали подавать платок.»

💬 @Воланд_оф:
«Интересно. Вы могли попросить что угодно. И вы потратили желание на незнакомку.»

💬 @Маргарита_Н:
«У меня не было выбора. Я её видела. Я не могла иначе.»

💬 @Воланд_оф:
«Именно поэтому вы и были королевой 👑»

19/ Воланд выполнил желание про Фриду БЕСПЛАТНО. А потом сказал: «Ну а теперь — ваше настоящее желание.» И я сказала: «Верните мне моего Мастера. Прямо сейчас. Сюда.»

20/ И он появился. В больничном халате. Испуганный. Бледный. Мой Мастер. Я бросилась к нему. Он не верил. Он думал — галлюцинация. Я целовала его и плакала. Он плакал. Кот Бегемот плакал (или делал вид). Даже Азазелло отвернулся.

💬 @Кот_Бегемот_официальный:
«Я не плакал. У котов не бывает слёз. Это была аллергия на розы. Отстаньте.»

🔁 41,203 ретвита | 98,445 лайков

21/ Воланд протянул Мастеру рукопись. Ту самую. Сожжённую. Целую. «Рукописи не горят», — сказал он.

Ребята. Рукописи. Не. Горят.

Я это теперь на надгробии себе выбью. И на тату. И на чехол для телефона.

💬 @книжный_червь:
«Подождите. Сатана — единственный, кто поддержал писателя? Что это говорит о нашей литературной критике?»

💬 @Латунский_критик:
«Без комментариев.»

💬 @Маргарита_Н:
«Без квартиры тоже, если что 💅»

22/ Нам дали покой. Не свет — покой. Маленький домик. Вечный сад. Свечи. Тишина. Мастер пишет. Я рядом. Навсегда.

Это не хэппи-энд в классическом смысле. Мы мертвы. Но мы вместе. И у нас есть покой. После всего, что было — это больше, чем счастье.

23/ Мораль? Не знаю. Может, не бросайте тех, кого любите. Может, не травите писателей. Может, если к вам подходит рыжий тип с кривым глазом и предлагает крем — намажьтесь. Иногда нечистая сила — единственная, кто помогает.

💬 @философ_диванный:
«То есть буквально Дьявол оказался справедливее московских чиновников и литературных критиков?»

💬 @Воланд_оф:
«Я — часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо. Подписывайтесь.»

🔁 @Воланд_оф закрепил тред

24/ Конец треда. Если вам понравилось — поставьте лайк. Если нет — я знаю, где вы живёте. И у меня есть щётка.

💬 @Понтий_Пилат:
«2000 лет сижу на балконе и жду прощения. Wi-Fi тут ужасный. Но тред прочитал. Лайк.»

💬 @Иешуа_Га_Ноцри:
«Каждый человек добр. Даже те, кто ставит дизлайк. Просто их испортили.»

💬 @Кот_Бегемот_официальный:
«Никто не ставил дизлайк. А если поставит — я приду. С примусом. И починю. Починю примус. А заодно и мнение.»

📊 Опрос от @Маргарита_Н:
«Стоило ли оно того — стать ведьмой ради любви?»
— Да, намажьте меня кремом — 78%
— Нет, я нормальный человек — 4%
— Где достать крем? — 18%

🔁 52,891 ретвит | 134,002 лайка | 8,923 цитаты

#МастерИМаргарита #Булгаков #РукописиНеГорят #ВеликийБалУСатаны #КотБегемот #Москва

Мастер и Маргарита: Рукопись из подвала (Тридцать четвёртая глава)

Мастер и Маргарита: Рукопись из подвала (Тридцать четвёртая глава)

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Мастер и Маргарита» автора Михаил Афанасьевич Булгаков. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Так говорила Маргарита, идя с мастером по направлению к вечному их дому, и мастеру казалось, что слова Маргариты струятся так же, как струился и шептал оставленный позади ручей, и память мастера, беспокойная, исколотая иглами память стала потухать. Кто-то отпускал на свободу мастера, как сам он только что отпустил им созданного героя.

— Михаил Афанасьевич Булгаков, «Мастер и Маргарита»

Продолжение

Москва просыпалась. Солнце уже стояло высоко над Патриаршими прудами, и на скамейке, где три дня назад сидели Берлиоз с Бездомным, какой-то старик в потёртом пальто кормил воробьёв хлебными крошками. Он не знал — да и откуда ему было знать? — что именно на этом месте совершилось то, чему нет названия на человеческом языке.

А в подвальчике на Арбате, том самом подвальчике, который так любил мастер, происходило нечто странное. Сквозь закопчённые стёкла пробивался свет — мягкий, золотистый, неземной. И кто-то — кто-то! — сидел за столом мастера и писал. Перо скрипело по бумаге, и буквы возникали сами собой, словно их выводила невидимая рука.

Профессор Иван Николаевич Понырёв — бывший поэт Бездомный — стоял у двери и не решался войти. Он пришёл сюда впервые за тринадцать лет. Тринадцать лет он не вспоминал ни подвальчик, ни мастера, ни Маргариту, ни ту странную весеннюю ночь полнолуния, когда всё это случилось. Он стал профессором истории, женился, развёлся, снова женился и снова развёлся. Он написал три монографии и получил государственную премию. Он был нормальным, абсолютно нормальным советским учёным.

Но каждую весну, в полнолуние, ему снился один и тот же сон.

Человек в белом плаще с кровавым подбоем сидел на плоской каменной террасе, а рядом с ним — другой человек, молодой, с разбитым лицом. И они говорили о чём-то важном, о чём-то таком, что Иван Николаевич никак не мог расслышать, как ни напрягал слух.

А потом он просыпался — и плакал.

— Войдите, — раздался голос из подвальчика. Голос был женский, низкий, с лёгкой хрипотцой. Голос Маргариты.

Иван Николаевич толкнул дверь.

Она сидела за столом мастера — та самая женщина, которую он видел тогда, тринадцать лет назад, в клинике профессора Стравинского. Она ничуть не изменилась. Те же чёрные косы, те же зелёные глаза, та же улыбка — насмешливая и печальная одновременно.

— Здравствуйте, Иванушка, — сказала она. — Я знала, что вы придёте.

— Вы... вы же... — он не мог говорить.

— Умерла? — она засмеялась. — Нет, Иванушка. Я не умерла. Я просто ушла. И он ушёл. Нам подарили покой — помните?

— Помню.

— Так вот, покой — это не смерть. Это... — она задумалась, подбирая слово. — Это другое измерение бытия. Там нет времени. Там нет боли. Там только любовь и творчество. Мастер пишет — он наконец закончил свой роман. Настоящий роман, не тот, обгоревший. И я... я с ним.

— Но почему вы здесь?

Маргарита встала и подошла к окну.

— Потому что кое-что осталось незаконченным. Видите ли, Иванушка, когда мы уходили, мы думали, что всё завершено. Но это не так. Рукописи не горят — вы помните эту фразу?

— Помню.

— Так вот, она правдива. Рукопись мастера — первая, та, что он сжёг — она существует. Она всегда существовала. Она ждала того, кто её прочтёт.

Она протянула Ивану Николаевичу толстую тетрадь в чёрном коленкоровом переплёте.

— Возьмите. Это вам.

Профессор Понырёв взял тетрадь. Руки его дрожали.

— Что мне с ней делать?

— Прочитать. А потом... потом вы сами поймёте.

Она отступила к стене, и свет вокруг неё сгустился, стал плотным, почти осязаемым.

— Прощайте, Иванушка. Мы больше не увидимся. Но знайте — там, где мы сейчас, мы помним о вас. И мастер просил передать: он благодарен вам за то, что вы сохранили его имя.

— Какое имя? — воскликнул Иван Николаевич. — Я до сих пор не знаю его имени!

Маргарита улыбнулась:

— Его имя — в этой рукописи. На последней странице.

И она исчезла.

Иван Николаевич стоял в пустом подвальчике, сжимая в руках тетрадь. Свет померк. Пахло плесенью и старыми книгами. Где-то наверху гудели машины, кричали дети, лаяла собака — обычные звуки обычного московского дня.

Он открыл тетрадь.

«В белом плаще с кровавым подбоем, шаркающей кавалерийской походкой, ранним утром четырнадцатого числа весеннего месяца нисана...»

Профессор читал. Он читал весь день, забыв о лекциях, о заседании кафедры, о том, что жена (третья) ждёт его к ужину. Он читал всю ночь, при свете оплывающей свечи, которую нашёл в ящике стола. Он читал так, как не читал никогда в жизни — ни стихов Пушкина, ни собственных юношеских виршей, ни учёных трактатов.

Это был роман о Понтии Пилате — тот самый роман, который мастер сжёг в камине зимней ночью. Но это был и другой роман — полнее, глубже, страшнее. Здесь была не только казнь бродячего философа на Лысой горе. Здесь была вся история мира — от сотворения до Страшного суда. Здесь был Иешуа, говорящий с Пилатом о природе истины. Здесь был Воланд — но не тот, шутовской и страшный, что явился в Москву, а другой, изначальный, падший ангел, скорбящий о своей судьбе. Здесь была Маргарита — ведьма, королева, любящая женщина. И здесь был мастер — безумец, гений, человек, познавший тайну творчества.

На последней странице Иван Николаевич нашёл то, что искал.

«Я, Михаил Афанасьевич Берлиоз, врач и литератор, закончил этот роман в год тысяча девятьсот двадцать девятый от Рождества Христова, в Москве, в подвальчике на Арбате. Пусть те, кто прочтёт его, знают: я видел истину, и истина сделала меня свободным».

Профессор Понырёв закрыл тетрадь.

Михаил Афанасьевич Берлиоз. Мастер носил ту же фамилию, что и редактор Миша Берлиоз, погибший под трамваем. Однофамильцы? Или...

Иван Николаевич вспомнил слова Воланда: «Аннушка уже разлила масло». Случайность? Судьба? Или — возмездие?

Он не знал. Да и не хотел знать.

Он вышел из подвальчика и побрёл по Арбату. Москва изменилась за тринадцать лет — новые дома, новые вывески, новые люди. Но что-то осталось прежним. Что-то неуловимое, московское — то ли хитрость в глазах прохожих, то ли особый запах весеннего воздуха, то ли эхо прошлого, застрявшее в старых переулках.

У Никитских ворот он остановился. Здесь, на этом самом месте, он когда-то читал свои стихи — плохие, бездарные стихи антирелигиозного содержания. Здесь началась его история.

— Здравствуйте, профессор, — раздался голос за спиной.

Иван Николаевич обернулся.

Перед ним стоял молодой человек — лет двадцати пяти, белокурый, с открытым лицом и странно знакомыми глазами. В руках он держал книгу.

— Вы меня знаете? — спросил профессор.

— Конечно, — улыбнулся молодой человек. — Я читал вашу монографию о Понтии Пилате. Блестящая работа. Скажите, откуда вы так много знаете о нём?

Иван Николаевич посмотрел на книгу в руках молодого человека. Это был его собственный труд — «Прокуратор Иудеи: историческое исследование».

— Мне... мне рассказывали, — произнёс он.

— Кто?

— Один человек. Давно. Его звали... — он запнулся. — Его звали мастер.

Молодой человек кивнул — так, словно ответ его полностью удовлетворил.

— Я так и думал. Знаете, профессор, я тоже пишу роман. О Понтии Пилате.

— Вот как?

— Да. И мне кажется... мне кажется, что я не первый. Что до меня был кто-то другой. Кто-то, кто знал истину.

Иван Николаевич достал из кармана тетрадь в чёрном переплёте.

— Возьмите, — сказал он. — Это вам.

Молодой человек взял тетрадь. Раскрыл. Прочёл первые строки.

И лицо его изменилось.

— Боже мой, — прошептал он. — Боже мой...

— Рукописи не горят, — сказал профессор Понырёв. — Так мне сказали. И теперь я понимаю — это правда.

Он повернулся и пошёл прочь. Молодой человек остался стоять у Никитских ворот, сжимая в руках тетрадь — тетрадь, в которой хранилась тайна, передаваемая из поколения в поколение, от мастера к мастеру, от безумца к безумцу, от того, кто ищет истину, к тому, кто готов её принять.

И где-то там, в вечном покое, в доме у ручья, двое смотрели вниз — на Москву, на Арбат, на маленькую фигурку с тетрадью в руках — и улыбались.

— Видишь? — сказала Маргарита. — Я была права.

— Ты всегда права, — ответил мастер. — Всегда.

Участок 11,8 сот. ИЖС + проект виллы-яхты

2 400 000 ₽
Калининградская обл., Зеленоградский р-н, пос. Кузнецкое

Участок 1180 м² (ИЖС) в зоне повышенной комфортности. Газ, электричество, вода, оптоволокно. В комплекте эксклюзивный проект 3-этажной виллы ~200 м² с бассейном, сауной и террасами. До Калининграда 7 км, до моря 20 км. Окружение особняков, первый от асфальта.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Всё, что нужно — сесть за пишущую машинку и истекать кровью." — Эрнест Хемингуэй