Лента контента

Марина жила одна — и уже четвёртый год это длилось, всё потому что мама ушла, а кот однажды сбежал через форточку и, похоже, нашёл себе другую жизнь. Третий этаж, панельная девятиэтажка, Бирюлёво (место как место, серое и скучное). Работает в бухгалтерии, строительная фирма, цифры да отчёты. Жизнь — это была тишина. Вот и всё. Если не считать соседей сверху.

Голос она услышала в октябре.

Часов одиннадцать вечера было. Марина мыла посуду. Выключила воду, потянулась за полотенцем — и вот тогда. Из слива. Такое тихое, мокрое бормотание, как будто кто-то там говорил под водой, захлёбываясь, булькая, не может никак слово до конца довести.

Она наклонилась к раковине.

Звук пропал.

Марина решила, что это трубы. В старых домах трубы издают что угодно — стучат, хлюпают, иногда вообще как голоса звучат. Гидроудары, воздушные пробки. Логичное объяснение.

На следующий вечер голос вернулся. И на этот раз слово расслышала.

Марина.

Её имя. Тихо, с присвистом, будто выдыхал сквозь щель. Мааа-риии-наа.

Отпрянула от раковины. Постояла у стены, глядит на слив. Хромированная решётка, под ней — чёрное отверстие. Тишина.

Затыкала пробкой и ушла в комнату. До трёх не спала.

Утром пробку вытащила. Тишина. Днём — тишина. Голос приходил только вечером, после десяти.

Через неделю Марина перестала затыкать слив. Не потому что привыкла — потому что голос стал говорить больше. И она... слушала.

Он рассказывал ей вещи.

Сначала мелочи. Что завтра дождь (был). Что соседка с пятого беременна (оказалось — да). Что на работе документ потеряют важный (потеряли, в принтере нашли).

Потом голос начал про неё говорить.

— Ты помнишь дачу в Калужской области. Тебе было семь. В колодце кошку нашла мёртвую и никому не сказала.

Помнила Марина. Действительно никому не сказала. Ни маме, ни подругам, ни психологу, к которому два года ходила.

— Откуда ты знаешь?

Тишина. Потом бульканье. Потом:

— Тут всё стекает. Все слова, все мысли. Рано или поздно.

Марина поняла, что сходит с ума. Нормальный вывод. Одна женщина, сорок один год, депрессия после матери. Голоса — классический симптом. Записалась к психиатру.

Психиатр таблетки выписал. Пила Марина исправно. Голос не исчез. Наоборот — стал чётче. Как будто таблетки помехи убрали с линии.

— Не поможет, — сказал голос. — Я не в твоей голове. Я в трубах.

— Этого не может быть.

— Спроси соседей. Третья квартира на первом этаже. Старик. Он тоже слышит.

Марина не хотела спрашивать. Но спросила. Спустилась на первый, позвонила в третью. Открыл дед лет восьмидесяти, в майке и трениках.

— Вы... вы не слышите ничего? Из раковины?

Дед посмотрел долго. Потом:

— Заходи.

Его кухня была завалена посудой. Раковина обмотана полотенцами, заклеена скотчем. Сверху кастрюля с водой для веса стояла.

— Четвёртый год, — сказал дед. — С тех пор как жена умерла. Её голос. Каждую ночь просит открыть кран.

— И вы?

— Не открываю.

Помолчал.

— Один раз открыл. В первый месяц. Вода пошла чёрная. И густая. Как... не знаю. Не вода. Я быстро закрыл. С тех пор скотч.

Марина вернулась к себе. Вечером села у раковины.

— Кто ты? — спросила она.

— Никто. Все. То, что стекает вниз и не возвращается.

— Что тебе нужно?

Долгая пауза. Бульканье.

— Вызови сантехника.

Вызвала. Пришёл Виктор Степаныч из ЖЭКа — грузный мужик с чемоданчиком инструментов и запахом табака. Про голос не рассказывала. Сказала — звуки странные из труб.

Виктор Степаныч послушал трубы, почесал затылок.

— Надо в подвал лезть. Может, засор.

Ушёл в подвал. Марина ждала на кухне.

Десять минут. Двадцать. Полчаса.

Виктор Степаныч вернулся через сорок. Без чемоданчика. Лицо мокрое — не от воды. От слёз. Глаза красные, руки трясутся.

— Что там? — спросила Марина.

Посмотрел на неё. Открыл рот. Закрыл. Покачал головой.

— Переезжайте, — сказал он. — Просто переезжайте.

И ушёл. На следующий день Марина узнала, что уволился. Через неделю — что уехал из города.

Голос из слива в тот вечер смеялся. Тихо, булькающе, как вода, уходящая в воронку.

— Зря ты его послала, — сказал он. — Он был хороший. Жалко.

— Что ты с ним сделал?

— Ничего. Показал, что внизу. Он сам решил уехать.

Марина не переехала. Ей некуда было. Да и голос... голос стал единственным, кто с ней разговаривал. Каждый вечер, после десяти. О жизни, о прошлом, о том, что стекает вниз по трубам и скапливается в темноте.

Иногда Марина думала, что надо заклеить слив, как дед. Но потом голос говорил что-нибудь — мамин голос, мамины интонации (как это возможно?) — и она оставалась сидеть у раковины, слушая бормотание из тёмного отверстия, за которым ничего не видно.

Ничего.

Темнота.

И темнота слушала в ответ.

В одиннадцать вечера звонит Марина, диспетчер. Срочный вызов, мол, жильцы в панике, доплата двойная. Руслан посмотрел на сумку с инструментами, посмотрел на часы. Ладно. Поехал.

Дом на Рабочей — сталинка, жёлтая, четыре этажа, арка во двор. Он этот дом знал хорошо. Пятнадцать лет сантехником — побывал здесь раза три, может, больше, уже не помнит. Трубы, конечно, чугунные, древние, давно требуют замены. Но управляющая компания? Они тянут и тянут. Всегда так.

Первый этаж. Встретила женщина — лет пятидесяти, может, чуть старше. Тамара Ивановна. Руки у неё трясутся, лицо какое-то серое, неживое.

— Из унитаза, — выпалила она, даже не поздоровалась. — Лезут.

— Что конкретно лезет? — спросил Руслан.

— Змеи.

Он вздохнул. Не в первый раз он это слышит. В старых домах, особенно возле реки, ужи лезут в канализацию, потом поднимаются по трубам. Противно, да, но опасности особой нет. Руслан это знал.

Вошёл в квартиру. Ванная — совмещённый санузел, кафель советский, белый унитаз. Посветил фонарём внутрь. Пусто. Чисто. Никаких змей. Ладно.

— Может, вам показалось?

Тамара Ивановна посмотрела на него так, будто он что-то обидное сказал. Вообще что-то в этом взгляде было... не то чтобы злобное, просто отчаянное.

— Я видела. Три штуки, чёрные, толстые. И звук какой-то. Как шепот из трубы.

Вот это уже интереснее. Со звуками часто путаются — газы в трубах гудят, булькает вода. Но шепот... ладно. Руслан спустился в подвал. Универсальный ключ, как у всех сантехников от УК. Дверь тяжёлая, скрипит, пахнет сыростью и ржавчиной.

Подвал — длинный, низкий. Трубы под потолком: горячее, холодное, канализация. Канализационная — толстая, чугунная, уходит в коллектор в дальней стене. Лужи везде, капает. Руслан переступал, пытаясь не замочить ноги. Попытка, в общем, тщетная.

Он остановился. Прислушался.

Сначала — ничего. Потом слышит. Не бульканье, не скрип... что-то другое. Ритмичное, тихое. На грани слышимости. Как будто кто-то там бормочет; слова неразборчивы, но интонация — просящая, настойчивая, как молитва в церкви.

Пошёл к коллектору. Бормотание стало отчётливее. Ему показалось — может быть, показалось, а может нет — что он разбирает слова. Не русские. Старое, гортанное, может, латынь? Он не учил латынь, но слышал в фильмах, в общем.

Присел перед коллектором. Посветил внутрь.

Труба уходила в полную темноту. Луч фонаря скользил по мокрым стенкам, по наростам известняка. И там, в трёх метрах от входа... он увидел.

Сначала подумал — корни. Бывает же, корни деревьев в старые трубы прорастают. Но корни не движутся, а это — двигалось. Чёрные, блестящие, переплетённые между собой тела. Десятки их. Клубок змей, заполнивший трубу от стенки до стенки. Шевелились медленно, лениво; от движений шёл звук — шелест чешуи по чугуну, который складывался в подобие шёпота. Вот именно.

Руслан отпрянул. Фонарь дрогнул в руке. И на секунду — ровно на секунду — ему показалось, что среди змей лицо. Человеческое, бледное, с закрытыми глазами; лицо обвито чёрными телами. Рот открывался, закрывался; бормотание шло оттуда.

Он моргнул. Посветил снова. Только змеи. Никакого лица. Ладно. Только змеи.

Вышел из подвала быстро, не оглядываясь. Шёпот за спиной стал громче; Руслан уже различал слова — не понимал, но различал. Это была не просто игра случая. Кто-то говорил. Кто-то обращался к нему.

Захлопнул дверь. Прислонился спиной. Дышал как-то тяжело, не очень-то спокойно.

Тамара Ивановна ждала на лестнице.

— Видели? — спросила она.

Руслан кивнул.

— Вызову специальную службу. Герпетологи, дератизация, всё такое. Санузел не используйте до утра.

В машине закурил. Руки дрожали — нехорошо это. Звонит Марине; она уже ушла, отвечает автоответчик. Начал было что-то говорить. Остановился. Что он вообще скажет? Что видел лицо в канализации? Нет. Не скажет он это.

Домой. Однушка на пятом этаже, хрущёвка старая. Разделся, в ванную умыться. Открыл кран. Вода текла обычно — прозрачная, холодная, нормальная вода.

Потом услышал звук.

Из унитаза.

Тихий, ритмичный, просительный. Бормотание. То самое.

Руслан медленно повернулся. Крышка унитаза была опущена; из-под неё тянулась тонкая струйка чего-то тёмного, стекала на кафель. Вода была чёрная. Или не вода вообще.

Подошёл ближе. Встал над унитазом. Бормотание стало отчётливым — он слышал слова, и каким-то образом, почему-то, понимал их. Голос просил. Умолял. Говорил: «Открой. Выпусти. Я жду так давно. Пятьсот лет ждала. Они сожгли моё тело, но я ушла в воду. Живу в воде. Открой».

Руслан стоял. Не двигался. Рука сама потянулась к крышке; вот просто сама, без его участия.

Свет погас. Полная тьма. И в этой тьме что-то холодное, мокрое обвилось вокруг лодыжки.

Свет вспыхнул. Три секунды спустя. Мигнул и загорелся. Руслан стоял один. На ноге ничего нет. Унитаз закрыт. Пола чистый.

Выбежал из ванной, дверь закрыл. На кухне сел. Просидел до утра; не спал, не двигался.

Утром звонит в УК, просит направить кого-то другого на Рабочую. Сказал, что заболел. Потом звонит Тамаре Ивановне; узнать, как ночь прошла.

Номер не отвечает. Дважды звонил, трижды. Ничего. Звонит участковому. Тот перезванивает через час; голос у него какой-то странный.

— Квартира пустая, — говорит участковый. — Вещи на месте, документы, но самого человека нет. Исчезла. И в ванной... там лужа. Огромная, чёрная вода. Воняет кошмарно. На кафеле следы; как будто что-то тащили. К унитазу.

Руслан положил трубку.

Из ванной за закрытой дверью донёсся плеск. Тихий, ласковый. И голос — далёкий, довольный, мягкий — прошептал:

«Ты следующий».