Лента контента

Откройте для себя интересный контент о книгах и писательстве

Ночные ужасы 27 февр. 04:11

Ночь на пятом пути

Ночь на пятом пути

Платформа «Берёзовая» — последняя на ветке. Дальше — тупик, заросший борщевиком и мусором. Расписание электричек кончалось в 23:40. После — ничего. Пустая платформа, фонарь, лавочка.

Дима застрял тут в час ночи по собственной глупости: заснул, проехал, вышел. Телефон — два процента. Вызвать такси не успел — экран погас, и всё. Мёртвый кирпич в кармане.

Ноябрь. Не холодно — около нуля, — но сыро; та мерзость, которая забирается под куртку и сидит там, как жаба. Фонарь горел один из трёх, и тот мигал с ленивой периодичностью: десять секунд света, две — темноты. Дима считал. Зачем — непонятно. Считал.

Дорога от платформы вела к посёлку. Он видел её — грунтовка, уходящая в лес, без единого огонька. Идти по ней ночью, без фонаря, без навигатора, не зная куда — ну, можно. Можно и в лотерею выиграть, вероятность примерно та же.

Он решил ждать.

Первая электричка — в 05:12. Четыре часа.

Дима сел на лавочку. Лавочка — бетон и доски, ледяная. Он поднял воротник, сунул руки в карманы. Уставился на рельсы.

Путей было четыре. Два основных, два запасных — забитых, ржавых, с травой между шпал. И ещё один — пятый — Дима заметил его не сразу. Он уходил вбок, за пределы платформы, и терялся в темноте. Рельсы блестели. Свежие. Не ржавые.

Странно.

Впрочем, ему было плевать.

В 01:30 он услышал гудок.

Далёкий. Низкий. Со стороны тупика — оттуда, где ничего нет. Где борщевик, мусор и забор. Гудок повторился, ближе. И звук — рельсовый перестук, знакомый каждому, кто хоть раз ездил на электричке.

Что-то ехало.

Дима встал. По пятому пути.

Из темноты выплыл свет — один прожектор, тусклый, желтоватый. Не белый LED, как у новых составов, а старый, тёплый, с оранжевым ореолом. За светом проступил силуэт: вагон. Один. Не электричка — вагон. Старый, с деревянной обшивкой, с маленькими окнами, из которых сочился тот же жёлтый свет.

Вагон остановился напротив платформы. Тихо, без скрежета, без шипения тормозов. Просто — ехал и перестал.

Дверь открылась.

Внутри — пусто. Деревянные скамейки, как в электричках восьмидесятых. Лампочки под потолком — круглые, матовые. Пол — чистый. Ни бумажек, ни бутылок, ни шелухи. Как новый. Как только что с завода — но завод этот закрылся лет сорок назад.

Тёплый воздух хлынул из двери. Не горячий — тёплый, градусов двадцать пять, как летом. Пахло... Дима принюхался. Деревом. Старой бумагой. Чуть-чуть — машинным маслом. И чем-то ещё, чему он не нашёл названия; что-то сладковатое, на грани.

Он стоял и смотрел.

Пять минут. Дверь не закрывалась. Вагон стоял, свет горел, тепло вытекало на холодную платформу.

Дима сделал шаг. Не к вагону — от.

И тут заговорило радио.

На платформе был динамик — древний, раструбом, на столбе. Он не работал, Дима видел свисающие провода. Но динамик захрипел, зашуршал и выдал женский голос — спокойный, вежливый, как в метро:

«Электропоезд... следует... до станции...»

Пауза. Шум. Треск.

«...конечная».

Всё.

Дима слушал, как шуршит динамик, и понимал (нет — чувствовал, кожей, затылком, позвоночником): нельзя. Нельзя садиться. Нельзя приближаться. Нельзя смотреть.

Он отвернулся.

За спиной — звук. Не гудок. Тихий, тонкий. Как будто кто-то в вагоне провёл пальцем по стеклу. И ещё — ну, ему показалось — тихий смех. Детский. Или женский — не разобрать.

Он не обернулся.

Сидел на лавочке, вжав голову в плечи, и смотрел на грунтовку. На тёмный лес. На что угодно — только не назад.

Гудок. Перестук. Вагон поехал. Звук удалялся — не в сторону тупика, откуда приехал, а в другую. Туда, где пятый путь уходил в темноту. Дима слушал, пока стук не растворился в ночи.

Тишина.

Он просидел до 05:12. Первая электричка пришла по расписанию — нормальная, с граффити, с бомжом в последнем вагоне, с запахом сигарет и утренней злобы. Дима сел и уехал.

Днём, из дома, он загуглил «Берёзовая, пятый путь».

Пятого пути нет. На схемах — четыре. На спутниковых снимках — четыре. Он увеличивал, крутил, сравнивал: четыре.

Может, ночью показалось. Фонарь мигал. Сырость. Усталость. Мозг рисует то, что хочет.

Но.

В кармане куртки — той самой — Дима нашёл билет. Картонный, маленький, с дыркой от компостера. Тип, который не выпускали с восемьдесят девятого года.

На билете — пункт отправления: «Берёзовая».

Пункт назначения — пустая строка.

И на обороте, карандашом, тем же почерком, что у всех старых билетов, когда кассир записывал от руки:

«Следующий раз — садись».

Веничка в подкасте «Миксология без границ»: рецепты, которые не прошли модерацию

Веничка в подкасте «Миксология без границ»: рецепты, которые не прошли модерацию

Классика в нашем времени

Современная интерпретация произведения «Москва — Петушки» автора Венедикт Васильевич Ерофеев

РАСШИФРОВКА ПОДКАСТА «МИКСОЛОГИЯ БЕЗ ГРАНИЦ»
Сезон 3, Выпуск 47
«Слеза комсомолки и другие рецепты, которых нет в барном меню»
Гость: Веничка Ерофеев, независимый миксолог, путешественник, философ

Дата записи: неизвестна (файл найден на жестком диске монтажера)
Статус: не вышел в эфир. Причина: см. содержание.

[00:00:00] Джингл подкаста

[00:00:12]
МАКС: Привет, это «Миксология без границ», с вами Макс Караваев и Лена Штольц, и сегодня... Лен, ты предупредила гостя, что мы пишем видео тоже?

ЛЕНА: Да. Кажется. Он сказал — «хоть для потомков».

МАКС: Ладно. Итак, наш гость — Вениамин Ерофеев, человек, который... Как бы это сформулировать. Который утверждает, что создал авторскую коктейльную карту исключительно из продукции, доступной в пригородных электричках и привокзальных ларьках. Веничка, верно?

[00:00:38]
ВЕНИЧКА: Почти. Не «утверждает». Создал. Это как сказать — Менделеев «утверждает», что таблица существует. Она существует. И «Слеза комсомолки» существует. Вопрос только — готовы ли вы.

МАКС: К чему?

ВЕНИЧКА: Вот. Это правильный вопрос. Большинство людей думают, что готовы. Они не готовы.

[00:01:02]
ЛЕНА: Окей, давайте... давайте с начала. Вы работали где-то? Учились барменскому делу?

ВЕНИЧКА: Работал. Монтажником кабельных линий связи. До этого — приемщиком стеклотары. До этого — грузчиком в продуктовом. Я вообще много где работал. Меня отовсюду увольняли. С каждого рабочего места я уносил определенный опыт и определенное количество жидкостей.

ЛЕНА: Жидкостей?

ВЕНИЧКА: Ну да. Это же база. Миксология начинается с сырья. Вы думаете, я пришел к «Ханаанскому бальзаму» по учебнику? Нет. По трудовой книжке.

[00:01:34]
МАКС: (смеется) Ханаанский бальзам. Это одна из ваших... эээ... позиций?

ВЕНИЧКА: Одна из ключевых. Записывайте, если хотите. Пиво жигулевское — сто грамм. Лак для ногтей «Садко — богатый гость» — пожалуй, это самый капризный ингредиент, бесцветный нужен, не розовый. Средство от потливости ног — ровно тридцать грамм. Два. Не три. Три — это уже другой коктейль, и не факт, что вы после него расскажете разницу. Шампунь «Садко — богатый гость» — тридцать.

Тщательно перемешать.

ЛЕНА: Это... это же...

ВЕНИЧКА: Подождите. Подождите морщиться. Вы же не осуждаете тартар за то, что это сырое мясо? Культура — контекст. Ханаанский бальзам требует контекста.

[00:02:15]
МАКС: И какой контекст? Электричка Москва — Петушки?

ВЕНИЧКА: Именно. Вот именно. Видите — электричка, лавка деревянная, за окном — Серп и Молот, Карачарово, Чухлинка... Названия, от которых у нормального человека колени подгибаются, как картон под дождем. И ты сидишь, и тебе нужно — не напиться. Нет. Тебе нужно достичь определенного состояния, при котором Петушки становятся возможными.

ЛЕНА: Петушки — это конечная станция?

ВЕНИЧКА: Петушки — это не станция.

(длинная пауза)

...Это идея. Там жасмин не отцветает и птичье пение не молкнет. Там меня ждут. Ждет она. С ребенком. Он еще не знает буквы «ю», а я обещал научить. Каждую пятницу обещаю. Каждую пятницу еду.

[00:02:58]
МАКС: Стоп, мы же про коктейли...

ВЕНИЧКА: Все — про коктейли. Потому что — зачем человеку коктейль? Не от жажды же. От невозможности добраться до Петушков на трезвую голову. Трезвому человеку Петушки недоступны. Трезвый видит расписание, пересадки, номер вагона. А выпивший — видит жасмин.

ЛЕНА: (тихо) Это... красиво, если честно.

ВЕНИЧКА: Это не красиво. Это необходимо. Как кислород. Только горче.

[00:03:22]
МАКС: Лен, рецепт-то записала?

ЛЕНА: Я... нет. Макс, мы это не можем в эфир. Лак для ногтей — это же...

ВЕНИЧКА: А «Слезу комсомолки» можете? Вот «Слеза» — это уже, если хотите, высокая кухня. Лаванда. Вербена. «Лесная вода» — одеколон, между прочим, превосходного качества; жидкость для чистки стекол — но не абы какая, а определенная, название выскочило из головы; и — клей БФ.

Я вижу ваши лица. Вы думаете: клей.

Но клей БФ в правильной пропорции дает текстуру.

Обволакивающую.

Бархатистую.

МАКС: Бархатистую.

ВЕНИЧКА: Да. Как у хорошего бургундского — только честнее. Бургундское прикидывается, что оно для гурманов. А «Слеза» ничем не прикидывается. Она — то, что она есть. В ней есть благородство прямоты.

[00:03:55]
МАКС: Веничка. Я обязан спросить — прямо, без обиняков. Вы это пробовали? Лично?

ВЕНИЧКА: (удивленно) Конечно. Я — автор. Каждый рецепт — автобиография в жидком виде. Нельзя написать стихотворение и не произнести вслух. Вот и здесь так же.

МАКС: И что? Последствия какие?

ВЕНИЧКА: Ангелы.

МАКС: Что?

ВЕНИЧКА: Ангелы. После третьего стакана. Они приходят и разговаривают. Иногда — дело говорят. Иногда — чепуху. Как все.

[00:04:18]
ЛЕНА: Ангелы... в электричке?

ВЕНИЧКА: А где им быть? В храме? В храм с бутылкой не пустят. А в электричке — ради бога. Плати за билет — ангелы в нагрузку. Бесплатно.

(звук наливаемой жидкости)

МАКС: Вы... это вы сейчас...

ВЕНИЧКА: Спокойно. Это розмарин. Ладно — розмарин и кое-что еще. Но в основном розмарин.

ЛЕНА: Он пьет. Макс, он пьет в студии.

ВЕНИЧКА: Не пью. Дегустирую. Вы же подкаст про миксологию ведете. Странно было бы прийти к стоматологу и не открыть рот.

[00:04:52]
МАКС: Ладно. Допустим. Расскажите тогда про саму поездку. Садитесь на Курском вокзале. И дальше?

ВЕНИЧКА: Дальше — великое. Сперва — похмелье. Каждое утро начинается с похмелья, и это нормально, потому что каждый вечер заканчивается тем, чем заканчивается, — у всех. Потом — вокзал. Курский. Знаете, меня все спрашивают: «Почему ты никогда не видел Кремля?» Я живу в Москве. И — не видел.

Ни разу.

Каждый раз иду к Кремлю — оказываюсь на Курском. Каждый. Ноги сами несут — мимо ларьков, мимо голубей, через подземный переход, и вот он — перрон. Кремль — абстракция. Миф. А Курский вокзал — это судьба в бетоне и кафеле.

[00:05:28]
ЛЕНА: Москву в смысле — центр — вы вообще...

ВЕНИЧКА: Не видел. Не трогал. Не нюхал. Зато каждую станцию от Серпа и Молота до Петушков — знаю, как собственный пульс. Двести с чем-то километров. Остановки — не помню сколько, и не надо. Одиссей тоже не считал острова. У него — Сцилла и Харибда. У меня — Храпуново и Есино.

МАКС: (хохочет)

ВЕНИЧКА: Смеетесь. А между Храпуново и Есино — бездна. Провал. Темная ночь души. Я в этом промежутке потерял однажды три часа, шапку и остатки чего-то важного. Веры? Нет, не веры. Скорее — уверенности, что поезда ходят по расписанию. Это похуже потери веры, если вдуматься.

[00:06:02]
ЛЕНА: Веничка, можно личный вопрос? Та женщина в Петушках, вы упоминали...

ВЕНИЧКА: (тишина, пять секунд)

Можно.

ЛЕНА: Кто она?

ВЕНИЧКА: Она — та, к кому едешь. Всегда. Каждую пятницу. С гостинцами — бутылка кубанской за два шестьдесят две, конфеты для ребенка, и что-то еще, что-то неназываемое, что несешь в себе, а не в авоське. Она — причина, по которой Петушки существуют. Уберите ее — станция. Платформа. Ларек. Скамейка с отломанной планкой. А с ней — рай.

Понимаете?

Рай — это не облака. Не арфы. Не ангелы даже — хотя ангелы тоже, но те, в электричке. Рай — когда тебя ждут и ты до них добрался.

(пауза)

МАКС: (тихо) И вы... добираетесь?

ВЕНИЧКА: (еще тише) Не всегда.

[00:06:41]
МАКС: Как это — не всегда?

ВЕНИЧКА: Засыпаю. Просыпаюсь не там. Или еду обратно, и не помню — зачем, и не помню — откуда. Москва — Петушки — Москва. Круг. Как у Данте, только с пересадкой на Орехово-Зуево. И без Вергилия. Хотя — однажды рядом сел мужик, очень был похож на Вергилия. Бородка, глаза умные. Но сошел на Фрязево и ничего мне не объяснил.

ЛЕНА: Это грустно.

ВЕНИЧКА: А вы думали — коктейли, шуточки, лак для ногтей, ха-ха? Нет. За каждым рецептом — невозможность доехать. За каждой «Слезой комсомолки» — слеза. Настоящая. Просто замаскированная ингредиентами. Как грусть маскируют улыбкой — я маскирую одеколоном. Результат примерно одинаковый — всем неловко, но процесс завораживает.

[00:07:15]
МАКС: Мы должны были делать выпуск про барную культуру.

ВЕНИЧКА: Вы и делаете. Барная культура — это когда человек не может жить и не может умереть, и между двумя этими невозможностями — стойка. Или тамбур электрички. Или кухня в два ночи с одной тусклой лампочкой и мухой, которая уже не летает, а так — сидит и размышляет. Одно и то же. Весь мир — бар, и вход свободный, а выход — нет.

ЛЕНА: (шелест бумаг) У меня тут вопросы были подготовлены. «Какой коктейль порекомендуете для домашней вечеринки?» Мимо, да?

ВЕНИЧКА: Почему мимо? «Дух Женевы». Белая сирень — пятьдесят грамм, одеколон — пятьдесят, средство от потливости ног — тридцать, лимонад — сколько совесть позволит. Украсить веточкой. Подойдет любая — хоть петрушка, хоть укроп. Эстетика условна.

ЛЕНА: (нервный смех)

ВЕНИЧКА: Если хотите попроще — «Поцелуй тети Клавы». Но там нужна политура, а с ней сейчас сложно. Впрочем, ремонт всегда кто-нибудь делает. Спросите у соседей — удивитесь, какие люди отзывчивые, когда дело касается политуры.

[00:07:58]
МАКС: Веничка, мы к финалу подходим. Последний вопрос: вот если бы сейчас, в 2026-м, вы сели на электричку. Тот же маршрут. Москва — Петушки. Что бы взяли?

ВЕНИЧКА: (думает долго, секунд десять, слышно, как тикают часы — откуда в студии часы с тиканьем?)

Бутылку. Не «Слезу» — обычную. Плохую. Привычную, как старый свитер с дыркой на локте, который жалко выбросить, потому что он знает о тебе больше, чем ты сам. И надежду. Надежду, что в этот раз не усну. Что доеду. Что жасмин будет пахнуть жасмином, а не платформой. Что ребенок выучит наконец букву «ю» — самую красивую букву, между прочим, потому что она ни на что не похожа и ни к чему не обязывает.

(пауза)

Хотя — кого я обманываю.

Засну. Где-нибудь между Орехово-Зуево и Крутым. Как всегда. Проснусь на Курском. И Кремля — снова не увижу.

[00:08:34]
МАКС: На этом... на этом мы заканчиваем. Выпуск сорок семь подкаста «Миксология без границ». Рецепты из сегодняшнего эфира мы не публикуем. По причинам юридического, медицинского и, кажется, экзистенциального характера. Веничка — спасибо.

ВЕНИЧКА: Не за что. Передайте ангелам — они знают.

ЛЕНА: Каким ангелам?

ВЕНИЧКА: Тем, что за камерой. Слева. Не видите?

Ну. Значит, не пора.

[00:08:55] Джингл подкаста

[00:09:02]
МАКС: (шепотом, запись не остановлена) Лен, он забрал нашу бутылку Aperol. С полки. Посмотри — пустое место.

ЛЕНА: (шепотом) И стикер «На удачу» с холодильника. Зачем ему стикер?

МАКС: Не знаю. Может, ангелы попросили.

ЛЕНА: Макс.

МАКС: Что?

ЛЕНА: Мне кажется, я видела кота. Под пультом. Рыжего. У нас нет кота.

МАКС: У нас нет кота.

ЛЕНА: Вот именно.

[00:09:10] Запись обрывается.

——————————————————————

ПРИМЕЧАНИЕ РЕДАКЦИИ:
Выпуск не прошел модерацию платформы.
Причина: «пропаганда употребления непищевых жидкостей».
Дополнительно: «романтизация общественного транспорта».

Гость покинул студию в неизвестном направлении. По данным камер наблюдения, последний раз замечен на платформе Курского вокзала в 23:47. Пел что-то без слов. Нес бутылку Aperol и рыжего кота.

Продюсер подкаста просит считать данный выпуск «художественным экспериментом» и напоминает, что все рецепты, упомянутые гостем, категорически запрещены к воспроизведению.

От себя добавим: букву «ю» мы проверили. Она действительно ни на что не похожа.

Ночные ужасы 05 февр. 23:16

Попутчик до конечной

Попутчик до конечной

Последняя электричка отправлялась в два ночи. Я опоздал на предыдущую, застрял на работе, и теперь ждал на пустой платформе, проклиная начальство, пробки и всю свою жизнь.

Электричка пришла точно по расписанию. Старый состав, обшарпанные вагоны, тусклые лампы. Я зашёл в последний вагон — пусто. Сел у окна, прислонился головой к холодному стеклу и закрыл глаза.

Когда я открыл их — напротив сидел человек.

Мужчина лет пятидесяти, аккуратно подстриженные седые волосы, старомодный костюм-тройка с жилеткой. Бледное лицо, почти белое. И глаза... что-то было не так с его глазами. Слишком светлые. Почти прозрачные.

— Вы тоже до конечной? — спросил он.

Голос был приятный, мягкий. Я кивнул.

— Прекрасно, — он улыбнулся, и его улыбка была неправильной. Слишком широкая. Слишком много зубов. — Тогда у нас много времени.

За окном была чернота. Ни огней, ни станций, ни леса — просто непроглядная тьма. Странно. Обычно вдоль путей есть хоть какое-то освещение.

— Меня зовут Евгений Павлович, — сказал попутчик. — А вас?

— Антон.

— Антон. Красивое имя. Означает «вступающий в бой». Знаете, Антон, я расскажу вам историю. Хотите?

Я пожал плечами. Ехать всё равно ещё долго.

— Жил-был человек, — начал Евгений Павлович. — Он работал, как все. Уставал, как все. Мечтал о другой жизни, как все. И однажды ночью он сел на последнюю электричку.

Он сделал паузу и посмотрел на меня своими прозрачными глазами.

— Электричку, которая никуда не приходит.

Я почувствовал, как по спине пробежал холодок.

— Вы о чём?

— Эта электричка, Антон. Она не идёт к конечной станции. Она идёт... в другом направлении.

Он указал в окно. Я посмотрел — и увидел, что чернота за стеклом движется. Колышется. Словно что-то огромное и живое обтекает вагон со всех сторон.

— Что это? — мой голос охрип.

— Это — между. Между здесь и там. Между живым и мёртвым. Между началом и концом. Электричка всегда проходит через это место в два часа ночи. Обычно пассажиры спят и ничего не замечают. Но вы... вы открыли глаза.

Я вскочил с места.

— Я хочу выйти.

— Двери заблокированы. И будут заблокированы, пока мы не прибудем.

— Куда прибудем?!

Евгений Павлович снова улыбнулся. Шире. Ещё шире. Его рот растягивался неестественно, обнажая ряды острых зубов — слишком много для человека.

— На конечную, конечно. Но не на вашу.

Я бросился к двери, дёргал ручку, бил в стекло. Бесполезно. Тогда я обернулся — Евгений Павлович сидел на том же месте, но теперь его лицо... менялось. Кожа сползала, обнажая что-то серое, влажное.

— Каждую ночь я встречаю кого-то в этом вагоне, — сказал он голосом, который звучал теперь как скрежет металла по стеклу. — Каждую ночь я задаю один вопрос. Если пассажир ответит правильно — он доедет до своей станции.

— Какой вопрос?! — закричал я.

— Скажи мне, Антон. Ты хочешь жить?

Я открыл рот, чтобы ответить «да», но что-то меня остановило. Слишком простой вопрос. Это ловушка.

— Думай внимательно, — прошелестело существо. — Все говорят «да». Все ошибаются.

Я лихорадочно соображал. «Да» — неправильный ответ. «Нет» — тоже ловушка, самоубийственная. Тогда что?

И тут я понял.

— Это не вопрос о желании, — сказал я. — Это вопрос о праве. Ты спрашиваешь, имею ли я право решать.

Существо замерло.

— А я не хочу и не не хочу. Это не моё решение. Я просто... живу. Пока живётся.

За окном тьма начала рассеиваться. Появились огни станции. Электричка замедлялась.

— Давно никто не отвечал правильно, — сказало существо, и его голос снова стал бархатным, человеческим. — Очень давно.

Двери открылись. Я выскочил на платформу, хватая ртом воздух.

Когда обернулся — вагон был пуст. Электричка тронулась, набирая скорость, и исчезла в ночи.

Я добрался домой к четырём утра. Упал на кровать и проспал до вечера.

А вечером включил телевизор.

Новости. Авария на железнодорожном переезде. Последняя электричка сошла с рельсов. Погибли двенадцать человек.

Электричка в два ночи.

Та самая.

Но я ведь ехал в ней. Я ведь вышел.

Я посмотрел на свои руки. Они были холодными. Слишком холодными.

И в отражении тёмного экрана я увидел своё лицо.

Бледное. Почти белое.

А глаза... что-то было не так с моими глазами.

Участок 11,8 сот. ИЖС + проект виллы-яхты

2 400 000 ₽
Калининградская обл., Зеленоградский р-н, пос. Кузнецкое

Участок 1180 м² (ИЖС) в зоне повышенной комфортности. Газ, электричество, вода, оптоволокно. В комплекте эксклюзивный проект 3-этажной виллы ~200 м² с бассейном, сауной и террасами. До Калининграда 7 км, до моря 20 км. Окружение особняков, первый от асфальта.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Вы пишете, чтобы изменить мир." — Джеймс Болдуин