Лента контента

Костя переехал в однушку на окраине Тулы в начале октября. Квартира была на втором этаже, окна выходили на детскую площадку — горка, песочница, качели. Район новый, дома стояли вперемешку с пустырями, соседей почти не было. Агент по недвижимости назвала это «перспективным кварталом». Костя назвал бы это пустотой.

Он работал удалённо, писал технические тексты для промышленной компании, и жизнь его была проста: ноутбук, кофе, дедлайны. Тишина нового района даже нравилась — после коммуналки в центре, где сосед играл на трубе по воскресеньям, это был рай.

Первую ночь в новой квартире он спал как убитый.

Вторую ночь его разбудил скрип.

Мерный, ритмичный — скрип-пауза-скрип-пауза. Качели. Костя лежал в темноте и слушал. За окном было черно — фонари на площадке не работали, дома вокруг стояли тёмные, незаселённые. Скрип продолжался, и в нём была какая-то механическая точность, как у метронома.

Он встал, подошёл к окну. Площадка внизу тонула в темноте, но силуэты он различал: горка, песочница, и — да — качели двигались. Одни, крайние справа. Раскачивались медленно, с большой амплитудой, как будто на них сидел взрослый человек.

Но на них никого не было.

Костя смотрел минуту. Качели не останавливались. Ветра не было — занавеска на форточке висела неподвижно. Он закрыл окно, лёг и натянул одеяло на голову. Скрип продолжался ещё полчаса, потом стих.

Утром Костя вышел на площадку. Качели стояли неподвижно. Он толкнул их — петли были сухие, ржавые. Они заскрипели точно тем же звуком. Он осмотрел механизм: ничего необычного, обычные качели из металлических труб с деревянным сиденьем. На сиденье была выцарапана надпись, но разобрать её не получилось — слишком затёрта.

Он пожал плечами и вернулся домой.

Третья ночь. Час семнадцать. Скрип.

Костя проснулся сразу — как будто ждал. Лежал, слушал. Тот же ритм, та же точность. Он снова подошёл к окну.

Качели раскачивались. Но в этот раз его внимание привлекло другое: в песочнице что-то изменилось. Он не мог понять что — слишком темно. Он прижался лбом к стеклу и вглядывался, пока глаза не привыкли.

Следы. В песочнице были следы. Детские, маленькие, они шли от края песочницы к качелям. Ровная цепочка следов — туда, но не обратно.

Костя отошёл от окна. Сел на кровать. Подумал: это бред, дети днём играли, следы остались. Но он был на площадке утром. Песочница была пустая, песок ровный, присыпанный палой листвой. Он помнил это отчётливо.

Он не стал больше подходить к окну. Лёг, закрыл глаза, ждал, пока скрип прекратится. Прекратился через сорок минут.

Утром он снова спустился. Следы были на месте. Маленькие, чёткие, размер двадцать пятый, может двадцать шестой — ребёнок лет пяти-шести. Следы начинались ниоткуда — не от тропинки, не от дома, а просто возникали в углу песочницы, словно ребёнок материализовался из воздуха. И вели к качелям.

Костя обошёл площадку. Больше следов нигде не было. Земля вокруг была влажная от ночного тумана, и если бы кто-то ходил, он бы оставил отпечатки. Но их не было. Только эта цепочка в песке.

Он зашёл в ближайший продуктовый. За кассой сидела пожилая женщина, Надежда, — он уже покупал у неё хлеб.

— Надежда, а на площадке рядом дети играют? Я что-то ни разу не видел.

Надежда посмотрела на него.

— Какие дети? Там домов жилых — ваш да наш. У нас внуков нет, а больше в квартале никого.

— А раньше? До новостроек?

Надежда помолчала. Протёрла прилавок тряпкой.

— Раньше там частный дом стоял. Снесли, когда квартал застраивали. Жила семья... Но я не люблю про это говорить.

— Почему?

— Потому что нехорошая история. Ребёнок пропал. Мальчик, лет пять. Играл на дворе и пропал. Не нашли. Давно, лет семь назад.

Костя хотел спросить ещё, но Надежда отвернулась к полкам и больше на него не смотрела.

Четвёртая ночь. Костя не ложился. Сидел у окна в темноте, ждал. На столе стоял бинокль — купил днём в хозяйственном. Часы на телефоне показывали 00:58.

В 01:00 качели начали двигаться.

Он поднёс бинокль к глазам. Линзы приблизили площадку, и он увидел: сиденье качелей прогибалось. Деревянная доска прогибалась посередине, как будто на ней кто-то сидел. Но никого не было. Пустое сиденье двигалось вперёд-назад, скрипели петли, и доска прогибалась под невидимым весом.

Костя опустил бинокль. Руки дрожали.

Он снова посмотрел — и заметил кое-что ещё. Под качелями, в полосе утоптанной земли, появлялись следы. Прямо сейчас. Он видел, как вмятины возникали в грязи — две маленькие ступни, которые отталкивались от земли, чтобы раскачаться выше. Шарк — и качели идут вперёд. Шарк — и назад. Маленькие следы в грязи, и никого на сиденье.

Костя закрыл шторы. Отошёл от окна. Сел на пол, прислонившись спиной к стене, и слушал скрип. Внутри него боролись два импульса: бежать из квартиры или спуститься вниз и увидеть. По-настоящему увидеть.

Он выбрал второе.

Надел куртку, взял фонарик, спустился по лестнице. Входная дверь подъезда хлопнула за его спиной. Ночной воздух был холодным, пах прелой листвой и сыростью. Скрип качелей звучал громче — чётче — ближе.

Он подошёл к площадке.

Качели двигались. Он стоял в трёх метрах и видел всё: сиденье раскачивается, цепи натянуты, доска прогибается. И никого.

Он включил фонарик. Луч упал на качели — и они остановились. Не замедлились, не затихли — просто встали. Как будто тот, кто на них сидел, спрыгнул.

Костя повёл фонариком вниз. На земле под качелями — свежие следы маленьких ног. Они вели от качелей... к нему.

Он опустил луч ниже. Следы обрывались в полутора метрах от его ботинок.

Костя стоял и смотрел на пустое пространство между последним следом и своими ногами. Полтора метра. Ничего. Никого.

И тогда он почувствовал, как что-то холодное коснулось его руки. Маленькое. Как детская ладонь.

Он дёрнулся, отскочил. Фонарик выпал, ударился об асфальт, погас. Костя стоял в абсолютной темноте, и его правая рука горела холодом — таким глубоким, будто он опустил её в ледяную воду.

И в этой темноте, совсем рядом — так близко, что он ощутил движение воздуха — кто-то прошептал:

— Поиграй со мной.

Голос был тонкий, детский и совершенно без эмоций. Как магнитофонная запись, которую прокрутили тысячу раз.

Костя побежал. Влетел в подъезд, взлетел по лестнице, захлопнул дверь квартиры, повернул замок. Стоял, тяжело дыша, прижавшись спиной к двери.

Скрип качелей возобновился.

Он простоял у двери до рассвета.

Утром он начал собирать вещи. Бросал в сумки одежду, ноутбук, документы. Застёгивал молнию дрожащими пальцами, когда взгляд упал на окно.

На стекле — с внешней стороны, на втором этаже — были отпечатки. Маленькие ладошки, словно ребёнок прижимался к окну снаружи и заглядывал внутрь.

Пять отпечатков. По одному на каждую ночь.

Костя схватил сумки и вышел из квартиры, не оборачиваясь.

Он так и не вернулся за оставшимися вещами. Агенту по недвижимости сказал, что нашёл работу в другом городе. Та не удивилась.

— Из этой квартиры все быстро съезжают, — сказала она спокойно. — Но вы хотя бы продержались дольше предыдущего. Тот ушёл на вторую ночь.

Костя хотел спросить, сколько их было — предыдущих. Но решил, что не хочет знать.

Вечером того дня, уже в поезде, он полез в карман за телефоном и нащупал что-то ещё. Вытащил. На ладони лежала маленькая деревянная фигурка — человечек, вырезанный грубо, по-детски. Он точно не клал её в карман.

Он опустил глаза и увидел, что на подкладке его куртки — внутри, там, где карман — остались мелкие пятна. Мокрые. Как от детских пальцев.

Фигурку он выбросил в окно поезда.

Но иногда, засыпая в новой квартире на другом конце страны, он слышит далёкий, еле различимый скрип. И старается не думать о том, стал ли он следующей фигуркой в чьей-то коллекции.