Лента контента

Откройте для себя интересный контент о книгах и писательстве

Статья 03 апр. 11:15

Он создал Марлен Дитрих и угадал Гитлера — а Нобелевку отдали брату

Он создал Марлен Дитрих и угадал Гитлера — а Нобелевку отдали брату

Семья Манн — это как семья, где есть один знаменитый ребёнок, и все остальные как бы... ну, остальные. Томас Манн: нобелевский лауреат, «Волшебная гора», «Смерть в Венеции», икона мировой литературы. Его брат Генрих? А, этот. Ну да, тоже писал что-то.

Вот только «что-то» — это «Профессор Унрат», из которого вырос один из главных фильмов XX века. Это «Верноподданный» — роман, который немцы читали как приговор собственной нации. Это человек, которого Гитлер включил в первые же списки на лишение гражданства. Не через год, не через пять — в апреле 1933-го, через три месяца после прихода к власти. Быстро сообразили, чего бояться.

Генрих Манн родился 27 марта 1871 года в Любеке. В том же Любеке, откуда вышел Томас. Та же купеческая семья, тот же туман над Балтийским морем, те же тугие воротнички и привычка к порядку — которую оба брата потом будут ненавидеть по-своему. Отец умер рано. Мать — бразильянка по происхождению, с кровью, явно не очень совместимой с прусской аккуратностью, — дала обоим что-то острое. Какую-то иглу внутри.

Генрих не пошёл в университет. Работал в книжном магазине, потом в издательстве, потом — просто писал. Странная карьера для серьёзного человека. Для писателя — самая правильная.

«Профессор Унрат» вышел в 1905 году. Тихий, почти провинциальный ужас: школьный учитель — тиран в миниатюре — влюбляется в певичку из кабаре и теряет всё. Репутацию, рассудок, себя. Роман имел успех умеренный. Зато в 1930-м режиссёр Йозеф фон Штернберг снял «Голубой ангел» — и вот тут всё изменилось. Marlene Dietrich в роли Лолы-Лолы; Эмиль Яннингс в роли раздавленного профессора. Фильм стал мировой сенсацией. Дитрих уехала в Голливуд и стала легендой. Манн остался в Берлине — и продолжал писать.

О «Верноподданном» надо говорить отдельно. Медленно. С расстановкой. Дидерих Гесслинг — это не просто персонаж. Это диагноз. Трус, конформист, человек, у которого вместо позвоночника — воля к подчинению; и именно поэтому он так опасен. Написан роман был в 1914 году — опубликован только в 1918-м, после краха кайзеровской Германии, потому что раньше издать его было попросту невозможно. Манн видел, что происходит с немецким обществом, за два десятилетия до того, как это поняли все остальные. Литература как рентген — неприятная, но точная.

Между братьями шла война. Настоящая, хотя и бумажная. В 1914-м Томас поддержал войну — написал «Размышления аполитичного», такой манифест немецкого консерватизма. Генрих в том же году опубликовал эссе «Золя» — и это было не про Золя. Это был удар под дых: за строчками о Франции и демократии читалась откровенная пощёчина брату. Томас обиделся так, что они не разговаривали несколько лет. Два великих писателя, два брата — и молчание на годы. Потом помирились. Но что-то, наверное, всё же осталось — что-то такое, что не назвать.

Тридцать третий год. Нацисты жгут книги — буквально, на площадях, под оркестр. Книги Манна в списке. Генрих бежит во Францию ещё в феврале; ещё до того, как большинство немецких интеллигентов поняли, что происходит. Во Франции — Ницца, Париж, какая-то странная жизнь в изгнании с женой Нелли, которая пила и которую он любил невозможной, изнурительной любовью.

Потом — 1940-й. Немцы входят во Францию. Бегство через Пиренеи — пешком. Ему почти семьдесят. Через горы. Рядом — Лион Фейхтвангер, другие эмигранты. Такое не придумаешь.

Нью-Йорк. Голливуд. Эмигрантский Лос-Анджелес, где собралась половина немецкой литературы — Брехт, Дёблин, Томас (снова рядом, снова братья). Генрих писал по-немецки — а кому здесь нужен немецкий? Денег почти не было. Нелли в декабре 1944-го умерла от передозировки снотворного. Случайно; или нет — кто разберёт теперь. Он остался один в маленьком доме, дописывал исторические романы про Генриха IV Французского, смотрел в тихий калифорнийский вечер.

После войны ГДР предложила ему стать президентом Академии искусств. Почёт, признание, возвращение домой. Он согласился. Умер 11 марта 1950-го в Санта-Монике — за несколько дней до отъезда в Берлин. Как будто дождался приглашения — и отпустил.

Почему его не читают так, как читают Томаса? Честно — не знаю. «Верноподданный» объясняет XX век лучше большинства учебников истории. «Профессор Унрат» — маленький, жёсткий шедевр о власти и унижении, о том, как достоинство крошится изнутри. Может, дело в том, что Генрих был слишком политическим? Слишком злым? Слишком верно угадал то, что никто не хотел слышать?

Сто пятьдесят пять лет. Цифра круглая — повод вспомнить. Откройте «Верноподданного», хоть одну главу. Почитайте, как Дидерих Гесслинг учится жить в системе, находит в этом удовольствие, как конформизм становится его личной религией. И подумайте: это про Германию 1914 года? Или про что-то ближе?

Три товарища: четвёртая весна без Пат

Три товарища: четвёртая весна без Пат

Творческое продолжение классики

Это художественная фантазия на тему произведения «Три товарища» автора Эрих Мария Ремарк. Как бы мог продолжиться сюжет, если бы писатель решил его развить?

Оригинальный отрывок

Я чувствовал, как она медленно становилась тяжелей и тяжелей, и когда я осторожно отстранился, лицо её было уже совсем белое, и из глаз ушёл свет — а за окном безмятежно голубело небо и распускалась весна.

— Эрих Мария Ремарк, «Три товарища»

Продолжение

Весна пришла в тот год рано — в феврале уже, нахально, без спросу. Я сидел в мастерской и смотрел на «Карла» — мы так и не продали его; Кестер не позволил, хотя Готтфрид однажды нашёл покупателя, толстого бакалейщика из Ганновера, который хотел ездить на нём за колбасой. Кестер посмотрел на бакалейщика так, как смотрят на человека, предложившего сдать твою мать в аренду, — и бакалейщик уехал на трамвае.

Ленц погиб в ноябре. Это я уже рассказывал. Или не рассказывал — какая разница. Факт есть факт: Готтфрид Ленц, лучший из нас троих — а может, лучший из всех, кого я знал, — лежит на кладбище Святой Марии, участок 14, ряд 6. Я навещаю его по субботам. Приношу ром — ставлю рюмку на плиту, выпиваю свою. Разговариваю. Он не отвечает, но я и при жизни не всегда давал ему вставить слово, так что ничего особенно не изменилось.

Кестер уехал. Куда — не сказал. Просто однажды утром я пришёл в мастерскую, а на верстаке записка: «Робби, мне нужно уехать. Мастерская — твоя. Карла не продавай. Отто». Ни адреса, ни объяснений. Кестер всегда был такой — слов у него было меньше, чем патронов в обойме, и каждое попадало точно в цель.

Так я остался один.

Один — это слово, к которому привыкаешь медленно. Как к зубной боли. Сначала кажется невыносимым, потом — просто неприятным, потом — фоновым. Потом однажды замечаешь, что тебе не больно, и пугаешься: неужели прошло? Не прошло. Просто нерв умер.

Мастерскую я сохранил. Не ради денег — какие там деньги; два-три клиента в неделю, старые моторы, дрянное масло. Ради запаха. Мастерская пахла бензином, металлической стружкой и сигаретами Ленца — он курил дешёвые, «Юно», от которых першило в горле и слезились глаза. Этот запах держался месяцами после его смерти, как призрак, который не знает, что умер.

В марте позвонила Фрида.

— Локамп?
— Да.
— Это Фрида. Помнишь меня?

Я помнил. Фрида Залевски, хозяйка пансиона, где я жил. Или — где жил тот Робби Локамп, который ещё верил, что можно спасти кого-нибудь кроме себя.

— Помню, Фрида.
— Тут вещи Патриции. Чемодан. Он стоит в подвале третий год. Мне нужно место.

Молчание. Долгое, как февральская ночь.

— Заберу.

Чемодан был коричневый, маленький, с латунной застёжкой, которая заедала. Я знал эту застёжку. Я знал этот чемодан. Пат привезла его, когда переехала ко мне — тогда, давно, в другой жизни, где ещё были вечера в кафе и поездки за город, и запах её волос на подушке утром, и весь тот нестерпимый, невозможный, убийственный набор мелочей, из которых состоит счастье.

Я принёс чемодан в мастерскую. Поставил на верстак. Сел напротив.

Открывать не стал.

Три дня чемодан стоял на верстаке. Я работал вокруг него — менял свечи в старом «Опеле», перебирал карбюратор, — а он стоял и молчал, как бомба, которая может взорваться, а может и нет.

На четвёртый день я выпил полбутылки рома — того самого, который обычно носил Ленцу — и открыл.

Платья. Два. Синее, которое я помнил, и белое, которого не помнил. Шарф. Перчатки — тонкие, лайковые, левая вывернута наизнанку. Книга — Рильке, «Записки Мальте Лауридса Бригге»; я подарил ей на — на что? Не помню. На странице 74 — загнутый угол. Я открыл. Подчёркнуто карандашом: «Неужели возможно, что ещё ничего подлинного и важного не увидено, не узнано, не сказано?»

Пат.

Я сел на пол мастерской — прямо на бетон, холодный, масляный — и держал эту книгу, как держат руку умирающего. Бесполезно, бессмысленно, и всё-таки — держат. Потому что отпустить страшнее.

За стеной кто-то включил радио. Танго. Опять танго — в этом городе всё время играют танго, как будто людям больше нечем заняться, кроме как танцевать, прижавшись друг к другу, в тесных комнатах, над пропастью. Ленц бы сказал: «Танцуй, Робби. Пока ноги держат — танцуй». А потом добавил бы что-нибудь непристойное про танго, и мы бы рассмеялись, и выпили, и всё было бы — нет. Не было бы. Не будет.

Вечером я положил вещи обратно. Все, кроме книги. Книгу оставил.

Чемодан убрал в шкаф, за канистры.

Весна стояла за окном мастерской — глупая, безразличная, с жёлтыми пятнами мать-и-мачехи на пустырях. Ей было плевать на Пат, на Ленца, на Кестера, на меня. Весна — самое бестактное время года.

Я закрыл мастерскую. Вышел на улицу. Пахло дождём и свежей грязью — берлинский март, мокрый и ненадёжный, как обещание политика.

На углу стояла женщина с зонтом. Маленькая, тёмноволосая. Не похожа на Пат. Совсем не похожа. И всё-таки я остановился. Не сердце; сердце я, кажется, потерял где-то между санаторием и кладбищем. Скорее — любопытство. Тусклое, еле живое, как огонёк зажигалки на ветру.

Женщина повернулась, посмотрела на меня — обыкновенно, как смотрят на прохожих — и ушла.

Я пошёл домой.

По дороге купил ром. Две бутылки: одну — Ленцу, одну — себе. Суббота.

Участок 11,8 сот. ИЖС + проект виллы-яхты

2 400 000 ₽
Калининградская обл., Зеленоградский р-н, пос. Кузнецкое

Участок 1180 м² (ИЖС) в зоне повышенной комфортности. Газ, электричество, вода, оптоволокно. В комплекте эксклюзивный проект 3-этажной виллы ~200 м² с бассейном, сауной и террасами. До Калининграда 7 км, до моря 20 км. Окружение особняков, первый от асфальта.

Нечего почитать? Создай свою книгу и почитай её! Как делаю я.

Создать книгу
1x

"Хорошее письмо подобно оконному стеклу." — Джордж Оруэлл