Лента контента

Каждый выбирает для себя (продолжение)

Каждый выбирает для себя —
это я уже сказал когда-то.
Повторю. Не потому что свято,
а — привычка. Как ходить, скорбя.

Каждый выбирает — тишину
или крик. Пустую полку книжную —
или ту, что ломится от книг.
Каждый выбирает глубину.

Или мелководье. Это тоже —
выбор. И не худший, между прочим.
На мели — теплее. И попроще.
И никто не тонет. Это — тоже.

Каждый выбирает свой ответ
на вопрос, который не был задан.
В этом-то и штука: если рядом
посмотреть — вопроса вовсе нет.

Есть молчание. Пустота.
Из неё мы выкраиваем смыслы,
как портной — из ткани. Только ткань
не видна. А мы — кроим. И числим.

Числим дни. И — выборы свои.
Этот — правильный, а тот — напрасный.
Но какая разница, когда
все дороги — к одному причастны?

К одному — молчанию в конце.
К тишине, которая — не выбор,
а — итог. Куда ни поверни,
тишина — одна. Она же — выход.

Каждый выбирает — даже то,
чего не выбирал: какая осень
ляжет на плечо; какое слово
скажется — само. Некрасиво. Просто.

Просто — скажется. Как выдох.
Как шаг, которого не ждал.
Каждый выбирает для себя.
Я — уже сказал.

И — повторяю.
Не затем, что верю в эти строки.
А затем, что большего — не знаю.
И — не выбираю. И — не жду.
Просто — длюсь. Как все мы.
Дальше.