Вальс на границе миров
Он появляется на моём балконе каждую полночь.
Элегантный, молчаливый, с глазами, в которых отражаются звёзды. Чёрное пальто, белый шарф, перчатки из тонкой кожи. Каждый раз — одно и то же: он стоит у перил, смотрит на меня сквозь стекло и ждёт.
А потом протягивает руку.
Приглашая на танец.
***
Впервые я увидела его месяц назад, в ночь моего тридцатилетия. Я сидела на кухне, пила вино в одиночестве и думала о том, как нелепо сложилась моя жизнь. Карьера, квартира, независимость — и ни одного человека, кому можно позвонить в три часа ночи.
А потом услышала музыку.
Вальс. Старинный, из тех, что звучали в бальных залах столетие назад. Он доносился с балкона — но откуда? Я живу на восьмом этаже.
Когда я раздвинула шторы, он уже стоял там. Не на балконе — в воздухе. В полуметре от перил, будто гравитация забыла о его существовании.
Я должна была закричать. Позвонить в полицию. Закрыть шторы и никогда больше не открывать.
Вместо этого я открыла дверь.
***
«Кто вы?»
Он не ответил. Просто протянул руку — и музыка стала громче.
«Я не танцую вальс».
Его губы изогнулись в полуулыбке. Первый знак эмоции на этом безупречном лице.
«Со мной научишься».
Его голос был похож на виолончель — низкий, глубокий, бархатный. От него по спине пробежали мурашки.
Я взяла его руку.
***
Мы танцевали в воздухе. Над городом, над огнями, над всем, что я знала. Его рука на моей талии была прохладной, но твёрдой. Его шаги — безупречными. Он вёл меня так, будто мы танцевали вместе всю жизнь.
Когда первый луч солнца коснулся горизонта, он исчез. Просто растворился в рассветном воздухе, оставив меня одну на балконе — с колотящимся сердцем и запахом его духов на моём платье.
На следующую ночь он вернулся.
И на следующую.
И на следующую.
***
Я пыталась узнать о нём больше. Задавала вопросы во время танца — но он отвечал загадками.
«Откуда ты?»
«Оттуда, где музыка никогда не смолкает».
«Как тебя зовут?»
«У меня много имён. Выбери любое».
«Ты... человек?»
Долгая пауза. Его глаза — серебристые, нечеловеческие — встретились с моими.
«Я был им. Когда-то. Очень давно».
***
Моя жизнь начала меняться. Днём я ходила на работу, общалась с коллегами, делала вид, что всё нормально. Но мысли мои были там — в полуночном небе, в его руках, в звуках вальса.
Я похудела. Под глазами появились тени. Подруги спрашивали, не влюбилась ли я.
«Что-то вроде того», — отвечала я.
Они не понимали моей улыбки.
***
На третью неделю он заговорил первым.
«Ты знаешь, что я такое». Не вопрос — утверждение.
Мы танцевали над парком. Внизу шелестели деревья, и где-то вдалеке выла собака.
«Нет. Но мне всё равно».
«Тебе должно быть не всё равно». Он притянул меня ближе, и его губы оказались у моего уха. «Я не безопасен, Маргарита. Я никогда не был безопасен».
Моё имя в его устах звучало как заклинание.
«Тогда зачем приходишь?»
«Потому что не могу остаться в стороне». Его голос дрогнул — впервые. «Потому что сто лет назад я танцевал с женщиной, похожей на тебя. На этом самом месте, когда здесь ещё стоял особняк. И когда она умерла, я поклялся, что найду её снова».
«И нашёл?»
«Нашёл».
***
Он рассказал мне свою историю — урывками, между па вальса, между вдохами и выдохами.
Его звали Дмитрий. В 1912 году он был молодым дирижёром — талантливым, амбициозным, влюблённым. Её звали тоже Маргарита — дочь графа, на чью руку он не мог претендовать. Они встречались тайно. Танцевали в пустых бальных залах. Строили планы на побег.
А потом началась война. Революция. Хаос.
Она погибла. Он — нет. По крайней мере, не полностью.
«Я заключил сделку», — сказал он. «С теми, кто обитает в пространстве между мирами. Они дали мне время. Бесконечное время. Но взамен забрали право на покой».
«И ты ищешь её всё это время?»
«Я нахожу её. Снова и снова. В разных лицах, в разных эпохах». Его рука сжала мою. «Но каждый раз она ускользает. Каждый раз я теряю её на рассвете».
***
Я начала бояться рассветов.
Каждое утро, когда он исчезал, я чувствовала, как часть меня уходит вместе с ним. Каждый день становился серее, длиннее, невыносимее. Я жила от полуночи до полуночи, и всё остальное было лишь ожиданием.
«Это нездорово», — сказала моя сестра, когда заехала в гости. «Ты выглядишь, как привидение».
Я рассмеялась. Если бы она только знала.
***
Вчера он сказал:
«Я могу забрать тебя с собой».
Мы танцевали над крышами, и внизу город сиял миллионом огней.
«Туда, где ты живёшь?»
«Туда, где я существую. Между светом и тьмой. Между жизнью и смертью». Его глаза горели. «Там нет рассветов. Там мы никогда не расстанемся».
«Но я...»
«Ты станешь как я. Не живой и не мёртвой. Вечной».
Мой рот пересох.
«А если я откажусь?»
Он не ответил. Но я увидела ответ в его глазах — столетия одиночества, столетия поисков, столетия потерь.
«Сколько у меня времени на решение?»
«До следующего полнолуния. Три дня».
***
Сейчас я сижу у окна и смотрю на луну. Она почти полная — осталась лишь тонкая полоска тени.
Три дня.
Что я оставлю здесь? Работу, которую терплю? Квартиру, которую снимаю? Друзей, которые не замечают, что я исчезаю?
А что найду там? Вечность в его руках. Танец, который никогда не закончится. Любовь, которая пережила смерть.
Я не знаю, какой выбор правильный.
Но когда я закрываю глаза, я слышу вальс. И чувствую его руку на своей талии. И понимаю: выбор уже сделан.
Он был сделан в ту первую ночь, когда я открыла дверь на балкон.
Когда я впервые взяла его за руку.
Когда позволила себе танцевать на границе миров — и влюбилась в того, кто живёт по ту сторону.
Загрузка комментариев...