Лента контента

Антикварное зеркало досталось мне от прабабушки. Она никогда не вешала его на стену — держала накрытым в чулане, лицом к стене. «Не смотри в него после заката», — предупредила мама, передавая мне тяжёлую раму. Я посмеялась. Мне тридцать два года, я не верю в суеверия.

Но в первую же ночь, распаковывая вещи в новой квартире, я заметила: моё отражение моргнуло на секунду позже меня.

Я списала это на усталость. Переезд, стресс, плохое освещение. Повесила зеркало в прихожей — огромное, в резной дубовой раме с потемневшими от времени завитками. Оно идеально вписалось в пустое пространство над комодом.

На вторую ночь я проснулась в три часа. Не от шума — от ощущения, что кто-то смотрит. Квартира была тихой, только холодильник гудел на кухне. Я встала попить воды и прошла мимо зеркала.

В нём было темно. Слишком темно. Свет от уличного фонаря падал в окно прихожей, но отражение поглощало его, как чёрная дыра. Я включила свет.

Моё лицо в зеркале улыбалось. Я — нет.

Сердце ударило в рёбра. Я отшатнулась, ударилась спиной о стену. Моргнула — и отражение снова стало нормальным. Сонная женщина в мятой футболке, растрёпанные волосы, испуганные глаза.

«Привидится же», — сказала я вслух, чтобы услышать свой голос. Голос дрожал.

Утром я позвонила маме и спросила про прабабушку. Мама долго молчала, потом сказала: «Она не любила это зеркало. Говорила, что оно... помнит».

«Что помнит?»

«Всех, кто в него смотрел».

Я решила снять зеркало. Но когда подошла к нему днём, при ярком солнечном свете, оно казалось обычным — старым, красивым, безобидным. Антиквариат. Семейная реликвия. Глупо бояться куска стекла в деревянной раме.

Оставила.

На третью ночь я снова проснулась в три. На этот раз — от звука. Тихого, едва различимого. Как будто кто-то скрёб ногтями по стеклу.

Я лежала в темноте, не двигаясь, почти не дыша. Звук шёл из прихожей. Скрип. Пауза. Снова скрип. Как будто что-то пыталось выбраться изнутри.

Мне потребовалось пятнадцать минут, чтобы набраться смелости. Я взяла телефон, включила фонарик и вышла в коридор.

Зеркало было на месте. Моё отражение — тоже. Но за моим плечом, в тёмном углу прихожей, который фонарик не доставал, стояла фигура.

Женщина. Старая, сгорбленная, в чём-то длинном и тёмном. Лица я не видела — только силуэт. Но я чувствовала, что она смотрит на меня.

Я обернулась. Угол был пуст.

В зеркале женщина подняла руку и медленно погрозила мне пальцем.

Я закричала. Схватила первое, что попалось под руку — ботинок с полки — и швырнула в зеркало. Стекло треснуло, но не разбилось. Трещина пошла от центра, как паутина, искажая отражение.

Женщина в зеркале улыбнулась. Теперь, сквозь трещины, я видела её лицо. Оно было похоже на моё. Только старше. Намного старше.

«Ты похожа на прабабушку», — вспомнила я мамины слова.

Я стояла перед разбитым зеркалом, и отражение смотрело на меня глазами, которые я видела на старых фотографиях. Глазами женщины, которая умерла двадцать лет назад.

«Мы все здесь», — прошептало отражение моим голосом, но с чужой интонацией. — «Все, кто смотрел. Ты тоже будешь. Скоро».

Я сорвала зеркало со стены в ту же секунду. Руки тряслись так сильно, что я едва не уронила его. Вытащила на лестничную площадку, прислонила к мусоропроводу, вернулась в квартиру и заперла дверь на все замки.

До утра я не спала. Сидела в комнате, включив весь свет, и смотрела на пустую стену, где раньше висело зеркало.

Когда рассвело, я выглянула на площадку. Зеркала не было. Ни у мусоропровода, ни на лестнице, нигде. Кто-то забрал его за ночь.

Я почувствовала облегчение. Теперь это чья-то чужая проблема.

Прошла неделя. Я почти забыла о зеркале, списав всё на стресс и переутомление. А потом, случайно, увидела себя в витрине магазина — и замерла.

За моим плечом, в отражении, стояла та самая женщина. Старая, сгорбленная, с моими глазами. Она улыбалась.

Я обернулась. Никого.

Посмотрела снова в витрину. Женщина помахала мне рукой.

Теперь я вижу её везде. В любом отражении — в окнах, в экране выключенного телевизора, в тёмном стекле телефона. Она всегда там, всегда позади меня, всегда улыбается.

Я перестала смотреть в зеркала. Завесила все отражающие поверхности в квартире. Но вчера, умываясь в темноте, я случайно коснулась рукой крана — и увидела её в капле воды на металле.

Она уже не улыбается. Она ждёт.

Сегодня ночью я проснулась от знакомого звука. Скрип ногтей по стеклу. Но теперь он идёт отовсюду — из окон, из экрана ноутбука, из очков, которые я оставила на тумбочке.

И я знаю: она больше не будет просто смотреть.

Зеркало помнит всех. А теперь оно помнит и меня.

Навсегда.