Заначка деда Архипа

Часовых дел мастером работаю в Феодосии тридцать один год. Мастерская крошечная, два окна на набережную, пахнет машинным маслом и канифолью — этот запах, говорят, въедается в кожу навсегда.

Приносят разное. Ходики, будильники советские, кукушки немецкие трофейные — этих особенно много, после войны половина Крыма их натащила.

В прошлом месяце заходит бабушка, Валентина Егоровна, лет восемьдесят пять, несет кукушку в холщовой тряпке. Говорит: «Стояли на серванте сорок лет, молчали. Хочу, чтобы куковали снова, пока сама еще кукую».

Разобрал механизм. Пружины ржавые насквозь, гиря еле держится на цепочке. И тут — под противовесом, в узкой щели между стенкой корпуса и деревянной обшивкой — что-то скрутано в трубочку.

Достаю. Бумага пожелтевшая, а внутри — три золотые монеты. Царской чеканки, судя по виду, николаевские червонцы.

И записка. Химическим карандашом, почерк корявый, мужской: «Мань, прости. Заначка моя. На черный день. Твой Архип».

Отдал все Валентине Егоровне как есть — и монеты, и записку. Она читала минуты три. Или пять. Кто там считал.

А потом рассмеялась — да так, что чуть кукушку со стола не смахнула.

«Архип Петрович, значит. Сорок лет назад помер, царствие небесное, а хитрец до сих пор меня переигрывает».

Оказалось, у нее самой был тайник — в кадке с геранью на подоконнике, еще с семидесятых. Про который, по ее словам, покойный муж так и не узнал.

Ушла довольная. Кукушку я ей починил бесплатно — сказал, за интересную историю скидка положена. Она не спорила.

Монеты, кстати, забрала себе. Сказала — теперь квиты, значит и делить нечего.