Лифт остановился между этажами

Программист Кирилл возвращался домой после ночной смены. Было начало второго ночи, февральский ветер гнал позёмку по пустому двору. Подъезд встретил его запахом сырости и тусклой лампочкой на первом этаже — остальные давно перегорели.

Лифт в его доме был старый, ещё советский, с деревянной обшивкой кабины и мутным зеркалом на задней стенке. Кирилл нажал кнопку вызова и услышал знакомый гул — где-то наверху зашевелился механизм, заскрипели тросы. Кабина приехала, двери разъехались с натужным лязгом.

Он вошёл. Нажал «7». Двери закрылись.

Лифт поехал.

Между четвёртым и пятым этажами кабина дёрнулась и встала. Свет мигнул — раз, другой — и погас. В наступившей темноте Кирилл машинально потянулся к телефону в кармане куртки. Экран осветил тесное пространство кабины: деревянные стены, исцарапанные надписями, и зеркало позади, в котором отражался он сам — бледный, с тёмными кругами под глазами.

Он нажал кнопку аварийного вызова. Тишина. Нажал ещё раз, удерживая. Ничего — ни гудка, ни щелчка, будто провод был перерезан.

Кирилл набрал 112. Сигнал не проходил — ни одного деления связи. Он поднял телефон выше, повернулся к двери, к стенам — бесполезно. Бетонная шахта глушила всё.

И тогда он услышал дыхание.

Не своё. Чужое. Тихое, размеренное, чуть свистящее на вдохе. Оно шло откуда-то из-за спины — из угла кабины, где не было никого. Кирилл резко обернулся, подняв телефон как фонарь. Пустой угол. Деревянная обшивка. Зеркало.

В зеркале он увидел себя. Только себя. Но дыхание не прекратилось.

Оно стало ближе.

Кирилл прижался спиной к двери лифта. Металл был ледяной даже через куртку. Он водил телефоном по кабине, освещая каждый сантиметр — три квадратных метра пространства, в которых негде спрятаться. Деревянные панели, пол с линолеумом, потолок с мёртвой лампой. Никого.

Но дыхание было здесь. Прямо здесь, в полуметре от его лица.

Телефон мигнул — двадцать три процента заряда. Кирилл опустил яркость экрана и замер, вслушиваясь. Дыхание замедлилось. Как будто тот, кто дышал, тоже замер. Как будто он тоже слушал.

«Это вентиляция, — сказал себе Кирилл. — Тяга в шахте. Сквозняк».

Но сквозняк не дышит с паузами. Сквозняк не подстраивается под твой ритм.

А оно подстраивалось. Кирилл заметил это не сразу. Когда он задерживал дыхание — тишина. Когда выдыхал — чужой выдох, чуть позже, как эхо. Но не эхо. Другой тембр, другая глубина. Старческий, сиплый, с мокрым призвуком в конце.

Он посмотрел в зеркало.

Его отражение смотрело на него. Обычное, нормальное. Но Кирилл мог поклясться, что за мгновение до того, как он повернул голову, — отражение повернулось первым.

Он моргнул. Вглядывался. Нет, всё нормально. Отражение повторяло каждое его движение. Он поднял правую руку — отражение подняло левую, как и положено. Он наклонил голову — отражение наклонило.

Но зрачки.

Зрачки в зеркале были шире. Намного шире, чем его собственные. Чёрные монеты вместо глаз, в которых тонул свет телефона. И когда Кирилл всмотрелся в эти зрачки, дыхание за его спиной стало громче.

Он отвернулся от зеркала.

Двенадцать минут он простоял лицом к двери, не оглядываясь. Считал секунды. На четвёртой минуте дыхание сместилось — теперь оно шло слева, от стены. На седьмой — сверху, с потолка, будто кто-то навис над ним, заглядывая через плечо. На десятой он почувствовал запах — сладковатый, тяжёлый, как прелые листья. Или нет. Как старое, давно не стиранное бельё.

На одиннадцатой минуте он почувствовал тепло. Не своё — чужое. Как если бы кто-то стоял вплотную к его спине, и жар его тела проходил через куртку. Но в кабине было холодно, Кирилл видел пар своего дыхания в свете телефона.

Пар шёл в два потока. Один — от его рта. Второй — чуть выше и правее, из пустоты.

На двенадцатой минуте лифт дёрнулся и поехал вниз.

Кирилл не нажимал никаких кнопок. Кабина спускалась медленно, с натужным скрежетом, мимо четвёртого этажа, третьего, второго, первого. И ниже. Ниже первого этажа.

Цифры на табло давно не работали, но Кирилл чувствовал движение — устойчивое, равномерное, вниз. Это было невозможно. В его девятиэтажке не было подвала с лифтовым доступом. Шахта заканчивалась на первом этаже бетонной плитой.

Но лифт ехал.

Прошло ещё секунд тридцать. Дыхание за спиной стало учащённым, возбуждённым. Запах усилился — теперь к прелости примешивалось что-то химическое, формалиновое. И тепло. Тепло прижималось к его спине, как ладонь.

А потом кабина остановилась.

Двери начали открываться.

За ними была темнота. Не подъезд, не коридор, не подвал — темнота. Плотная, осязаемая, чернильная. Из неё тянуло холодом и тем самым запахом, многократно усиленным. И из этой темноты доносился звук — тихий, ритмичный, знакомый.

Дыхание. Десятки голосов, дышащих в унисон.

Кирилл вжал кнопку «7». Вжал «1». Вжал все кнопки подряд. Ничего не работало. Двери стояли раскрытыми. Темнота стояла за ними, как стена.

И тогда в этой темноте он увидел движение. Не силуэт, не фигуру — просто движение. Как будто сама темнота стала гуще в одном месте и двинулась к нему. Медленно, очень медленно.

Он ударил по кнопке закрытия дверей. Раз. Другой. Третий.

Двери дрогнули и начали закрываться. Медленно, невыносимо медленно. Темнота за ними двигалась быстрее.

Двери сомкнулись.

Лифт дёрнулся и поехал вверх. Свет загорелся — тусклый, жёлтый, родной. Кабина проехала первый этаж, второй, третий. На седьмом двери открылись в обычный подъезд: мутная лампочка, бежевые стены, почтовые ящики.

Кирилл вывалился из лифта. Его трясло.

Он обернулся. Кабина стояла пустая. Деревянные стены, линолеум, зеркало. Он посмотрел в зеркало. Его отражение смотрело на него.

Оно улыбалось.

Кирилл не улыбался.

Двери лифта закрылись, и кабина поехала вниз — сама, без вызова, с нарастающим гулом, всё глубже и глубже.

Кирилл дошёл до квартиры на негнущихся ногах. Закрыл дверь на все замки. Сел на пол в прихожей.

Он больше никогда не пользовался лифтом. Поднимался на седьмой этаж пешком, даже с тяжёлыми сумками, даже больной, даже зимой, когда лестница покрывалась наледью.

Соседи замечали. Спрашивали. Он отшучивался — говорил, что для здоровья.

Но иногда, проходя мимо лифтовой шахты по лестнице, он слышал — через бетон, через металл, через этажи — тихое, размеренное дыхание.

И однажды, на пятом этаже, он остановился и прислушался. Дыхание было знакомым. Он узнал его.

Это было его собственное дыхание. Только медленнее. Глубже. Терпеливее.

Оно ждало.