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Virginia Woolf llamó al servicio técnico del paraíso de los escritores. "El problema es el siguiente", explicó, "cada vez que intento escribir un correo electrónico, empiezo describiendo cómo la luz del monitor atraviesa mis pensamientos, reflexiono sobre la naturaleza del tiempo digital, exploro la consciencia de mis dedos sobre el teclado, y cuando vuelvo en mí, han pasado cuarenta páginas y aún no he escrito el asunto del mensaje". El técnico suspiró: "Señora Woolf, ese no es un problema de conexión. Es flujo de consciencia. No tiene solución".

Mary Shelley se presentó furiosa en el departamento de patentes del más allá. "Vengo a registrar una queja formal", anunció. El funcionario suspiró: "¿Cuál es el problema?". "¡Inventé la ciencia ficción! ¡Una mujer de diecinueve años creó un género entero y ahora todos creen que fue cosa de hombres!". El funcionario revisó sus archivos: "Veo que también le atribuyen haber creado el primer científico loco de la literatura". Mary sonrió con amargura: "Sí, Frankenstein tiene más adaptaciones que yo calcetines, y ni un céntimo de regalías". El funcionario le entregó un formulario de 847 páginas. Mary lo miró: "Esto es más largo que mi novela". "Bienvenida a la burocracia", respondió él. "Es el verdadero horror gótico".