Стеклянные глаза

Формалин. Плюс ещё что-то — вроде сырой шерсти животного, которое в темноте сидит долго-долго, очень долго. Тепло. Запах, почти можешь пальцами потрогать.

Лена привыкала. Три недели ушло. К запаху привыкла, к остекленевшим взглядам на полках, к лисьим мордам — они её провожали, пока она полы мыла. Вообще можно привыкнуть ко всему, если платят пятнадцать тысяч за четыре часа в неделю. Стипендия не покрывала аренду комнаты. Эти деньги — разница между тем, поесть или нет.

На Авито объявление висело. «Требуется помощница для уборки мастерской. Аккуратность обязательна. Брезгливым не звонить». Лена не была брезгливой. Четвёртый курс биофака приучил к вещам похуже. Намного похуже.

Геннадий Артурович. За семьдесят, может быть, за семьдесят два. Сухой. Жилистый. Руки у него — хирурга. Длинные пальцы, ни одного лишнего движения, ни одной лишней складки на коже. Таксидермией сорок лет. Медведи, лоси, кабаны, фазаны — его работы стояли в охотничьих клубах по всей области. На стене мастерской висели грамоты. Благодарственные письма. Жизнь, прожитая над мёртвыми животными.

Правило было одно. Только одно.

— Там химикаты, — объяснил он в первый день. — Мышьяк, хромовые соли. Без респиратора и перчаток — отравление. Я серьёзно, Леночка. Даже дверь не открывайте.

Лена кивнула. Подвал её не интересовал. Её интересовала стипендия и комната, которую снимала, и то, что эти пятнадцать тысяч означали — разницу между «поесть» и просто не поесть.

По вторникам и четвергам. Ведро, швабра, тряпки. Мыла полы, протирала стеллажи, выносила обрезки кожи и стружку. Геннадий Артурович работал молча. Иногда включал радио. Гребенщиков оттуда лился: «Над небом голубым есть город золотой, с прозрачными воротами и яркою звездой...» Старик подпевал. Почти беззвучно. Пальцы его двигались в такт — не чучело набивал, а дирижировал чем-то, что видел только он сам.

На четвёртой неделе.

Серёжка.

Маленькая, серебряная, в форме полумесяца. Лежала на полу у двери в подвал, в щели между плинтусом и стеной. Лена поднять её — просто подняла машинально. Выпала из кармана? Жены? Внучки?

Но Геннадий Артурович жил один. Ни жены, ни детей, ни внуков. Он говорил об этом спокойно. Без горечи. Без жалости к себе — «не сложилось» и всё.

Лена положила серёжку на подоконник и забыла о ней.

Вечером новости. В телефоне. Она листала ленту — фотография, ориентировка, пропавшая. Кристина Морозова, двадцать три года. Не вернулась со смены из ветеринарной клиники. Две недели назад пропала.

На фото улыбается. В ушах — серёжки. Полумесяцы. Серебряные.

Лена увеличила. Маленькие. Точно такие же? Или она сама себя убеждает? Таких серёжек тысячи. Продаются везде. Она же биолог, знает про апофению — про склонность видеть связи там, где их нет. Когнитивные искажения. Мозг просто ленив, ищет лёгкие узоры, и всё.

Но серёжка. Лежала у двери в подвал.

Четверг.

Пришла как обычно. Ведро, швабра. Геннадий Артурович работал над фазаном — расправлял перья, фиксировал крылья проволокой. Радио играло что-то невнятное.

— Геннадий Артурович, — сказала она, стараясь, чтобы голос звучал легко. — Я тут серёжку нашла на прошлой неделе. Положила на подоконник. Не ваша случайно?

Старик не обернулся. Пальцы продолжали двигаться — точные, уверенные, неторопливые.

— Серёжку? Нет. Наверное, прежняя уборщица обронила.

— А давно она у вас работала?

— Месяца три назад ушла. Нашла место получше.

Лена кивнула. Вернулась к уборке. Серёжка исчезла с подоконника. Она проверила — незаметно, между делом, просто так. Подоконник был пустой. Выбросил или убрал — без разницы. Ничего странного.

Но когда мыла пол у двери в подвал.

Дверь была приоткрыта. На сантиметр, может, два. Щель, из которой тянуло холодом и тем самым запахом — формалин, мышьяк, мокрая шерсть. И ещё чем-то. Чем-то, что формалин только оборачивает, как бумага оборачивает подарок, но не меняет то, что внутри.

Она выпрямилась.

Геннадий Артурович стоял за её спиной.

— Я же просил не подходить к двери, — сказал он тихо. Голос ровный. Руки чистые, длинные, неподвижные.

— Простите. Пол мыла, — Лена подняла швабру, показала.

Он смотрел на неё. Глаза — карие, спокойные, немигающие. Как стеклянные. Как те, что на полках. И в этот момент она впервые поняла — он смотрит не на человека. На материал смотрит. На что-то, что можно обработать, расправить, зафиксировать.

— Будьте аккуратнее, — сказал он. И вернулся к фазану.

Лена закончила полы за двадцать минут. Руки не дрожали. Она вышла, села в маршрутку, доехала до дома, закрыла дверь на оба замка. Посидела в темноте минуту. Или две. Потом открыла ноутбук.

"Прежняя уборщица". Объявление на Авито висит с июня. Значит, в июне ушла. Три месяца назад — сентябрь. Сейчас ноябрь. Не сходится. Вообще не сходится.

Кристина Морозова. Ветеринарная клиника. Октябрь. Работала с животными. Могла знать таксидермиста? Зачем? Зачем приходить в мастерскую таксидермиста?

Ещё одна ориентировка. Полгода назад. Алина Сычёва, двадцать пять лет, студентка-заочница. Работала уборщицей.

Лена закрыла ноутбук.

На полке в мастерской, среди чучел, стеклянные глаза. Пары, которые не подходили ни одному животному. Слишком большие для лисы. Слишком светлые для медведя. Она замечала раньше, но не думала. Просто видела и проходила мимо.

Теперь думала.

Человеческий глаз — примерно двадцать четыре миллиметра в диаметре. Стандартный размер для крупного таксидермического глаза. Без радужки, без зрачка — просто стекло. Не отличить.

Если не знаешь, что искать.

Лена взяла телефон. Пальцы набрали номер Димы, однокурсника, того, что в МЧС подрабатывает. Не 112. Не полицию. Диму.

— Дим, можешь пробить один адрес? Мне нужно знать, есть ли подвал и какой он глубины. По кадастру или по плану.

Дима пообещал посмотреть. Перезвонил через час.

— Лен, ты где это нашла? По документам там подвала нет. Вообще. Дом на ленточном фундаменте, подвальное помещение не предусмотрено проектом.

Подвала нет.

Но дверь есть.

И за ней — комната, в которой пахнет формалином, мышьяком и чем-то ещё, чему нет названия в словаре людей, работающих при свете дня.

Лена сидела на кровати и смотрела на экран телефона. Контакты. Полиция. 112. Мама. Папа. Любой номер. Она знала, что делать. Что должна делать.

Но она думала о стеклянных глазах. О том, как они блестят на полках, аккуратно разложенные по размерам. О руках старика — длинных, точных, нежных. О том, как он подпевал Гребенщикову, и его пальцы двигались в такт, совсем как дирижёра руки. О городе золотом, с прозрачными воротами. О том, кто проходит через эти ворота и что с ним после этого происходит.

Она набрала 112.