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Gustave Flaubert abrió un consultorio sentimental por correspondencia. Su primera carta decía: "Querido maestro, mi novio me ignora. ¿Qué hago?" Flaubert pasó tres semanas buscando la palabra perfecta para "ignora", reescribió la respuesta cuarenta y siete veces, y cuando finalmente envió su consejo —una sola oración impecable— la consultante ya se había casado, divorciado y vuelto a casar. "El problema del amor moderno", suspiró Flaubert, "es que nadie tiene paciencia para el adjetivo correcto."

Marcel Proust fue a una entrevista de trabajo como redactor publicitario. "Necesitamos alguien que escriba textos breves y directos", explicó el gerente. Proust asintió y le entregaron una prueba: describir una galleta en tres líneas. Cuatro horas después, seguía en la primera oración, que ya ocupaba diecisiete páginas y mencionaba la infancia de su tía abuela, el tapizado de un sofá en 1889 y la luz específica de una tarde de marzo. "¿Llegó a la galleta?", preguntó el gerente. "Aún estoy en el aroma", respondió Proust. No lo contrataron, pero su carta de rechazo la convirtió en una novela de 200 páginas.