Шов держит

Костя Пряхин варил металл двадцать два года. Сначала на заводе, потом по гаражам — заборы, ворота, глушители, мангалы на заказ. Все, что можно приладить одно к другому за наличку без чека. Руки в шрамах от окалины, глаз пристрелян так, что зазор в полмиллиметра он видел, как другие видят муху на стене.

В тот вторник он полез под днище соседской «шестерки». Гараж, февраль, обогреватель гудит в углу, чай в термосе, по радио что-то про курс доллара. Обычнее не бывает.

Чиркнул электродом.

И вместо привычной искры в глаза плеснуло синим. Не тем синим, что от дуги. Другим — глубоким, как будто кто-то опрокинул на него банку с небом.

Очнулся на камнях.

Первая мысль была дурацкая, бытовая: «Спину продует». Он лежал на голом камне, холод лез под телогрейку, а над ним висели два солнца. Одно нормальное, красноватое. Второе — так, огрызок, тусклая монетка сбоку. И поперек всего этого безобразия, прямо в воздухе, светилась табличка.

«Уровень 1. Класс не определен. Добро пожаловать, странник».

Костя сел. Потрогал табличку пальцем — палец прошел насквозь, как сквозь пар. Он выругался. Слово было длинное, с завода, и почему-то от него табличка мигнула и дописала снизу мелким: «Обнаружена нестандартная лексика. Класс: под вопросом».

— Сама ты под вопросом, — сказал Костя и встал.

Мир вокруг был так себе. Скалы, чахлые кусты, вдалеке — не то деревня, не то то, что от нее осталось: дым, частокол, крики. И к нему по тропе уже спешил мужик в холщовой рубахе, размахивая руками так, будто тонул.

Мужика звали Хвит. Костя это узнал не потому, что тот представился, а потому что над головой у бегущего вспыхнуло: «Хвит. Кузнец. Уровень 4. Отчаяние: высокое».

Система, значит, тут всем в лоб про людей писала. Удобно. Хамски, но удобно.

Хвит затараторил. Языка Костя не знал, но табличка услужливо переводила — с задержкой, коряво, как автопереводчик из телефона. Смысл прорисовался такой: раз в тридцать дней из расщелины лезет Тварь. Тварь ломает ворота. Ворота — единственное, что стоит между деревней и Тварью. А чинить их некому: последний мастер, который умел ковать «связующий шов», помер прошлой зимой, и теперь ворота держатся на честном слове и молитвах, а честное слово тут, судя по всему, котируется примерно как у нас.

— Покажи ворота, — сказал Костя.

Ворота были — песня. Огромные, кованые, красивые, как в музее. И треснувшие по трем стыкам. Кузнецы тут умели гнуть железо, умели его греть, а вот соединять намертво — нет. Заклепки, накладки, обмотка. Костыли, а не работа. Он присел на корточки, провел ладонью по трещине. Металл был странный, звенел не по-нашему, с холодком.

— Инструмент есть? Чем греете?

Хвит принес горн, меха, щипцы. И — Костя аж крякнул — в углу кузни, среди инструмента, лежала штука, от которой у него внутри что-то дернулось, как рыба на крючке. Стержень. Серый, тяжелый, с оплавленным концом. Электрод. Не наш, не заводской — но по сути тот же электрод, только вместо обмазки его облегала засохшая синяя корка. Та самая синь.

Вот, значит, как он сюда попал. Не «избранный». Не «герой пророчества». Просто кто-то тут баловался с этой дрянью, чиркнул — и выдернул из гаража первого попавшегося сварного. Костю. Потому что он в тот момент держал электрод и матерился.

Логично. Обидно, но логично.

Он взял стержень. Табличка немедленно ожила:

«Найден предмет: Дуговой перст. Требуется класс: Соединитель. Класса нет. Использование: 3%».

— Три процента мне за глаза, — пробормотал Костя.

Дальше было как дома, только страшнее. Он разжег горн — жарче, еще жарче, Хвит качал меха до седьмого пота. Зачистил стык. Прикинул угол. Двадцать два года руки делали это сами, и здесь они тоже вспомнили. Он поднес перст к трещине — и стержень занялся синим, ровно, как хорошая дуга. Пошел шов.

Ложил он его медленно. Внахлест, с проваром, без спешки — как учил старый Николаич, тот, что говорил: «Костя, красиво не надо, надо чтоб держало». Пот заливал глаза. Металл плавился и срастался, и было в этом что-то честное, знакомое, единственное родное на всю эту чужую планету.

Когда он отнял руку, по стыку шел шов. Синеватый, ровный, с чешуей, как у нормальной работы.

«Соединение установлено. Прочность стыка: 340%. Открыт класс: Соединитель. Открыт навык: Связующий шов. Уровень 2».

Хвит смотрел на шов так, как в деревне смотрят на человека, вернувшего долг.

К ночи Костя заварил все три трещины. К полуночи Тварь полезла.

Она была большая. Про нее не хочется подробно — серая, многоногая, с запахом, как из давно не чищенного погреба. Она ударила в ворота. Раз. Другой. Деревня выла. И вот тут вся разница между «держит» и «не держит» уложилась в один звук.

Ворота не поддались.

Старые накладки лопнули, слетели заклепки — а швы держали. Синие Костины швы держали Тварь, как держит хороший шов раму прицепа на трассе М-5, когда ты его варил не для отчета, а для совести. Тварь билась час. Потом ушла обратно в расщелину — не потому что испугалась, а потому что не смогла.

Цена была. Утром Костя не смог разжать правую руку — пальцы свело, «перст» выпил из него что-то, чего в теле немного. Табличка написала честно: «Ресурс мастера: 40%. Восстановление: медленное». Каждый шов теперь стоил ему куска себя. Не молодости даже — а вот этой самой ровности, с которой он гудел двадцать два года.

Хвит принес еду, поклонился. Деревня хотела, чтобы он остался. Навсегда. Стал их мастером, заваривал ворота раз в тридцать дней, до конца.

Костя сидел, грел сведенную руку у горна и думал про гараж. Про «шестерку» с недоваренным днищем. Про термос. Про то, что сосед теперь будет думать, что Пряхин просто запил и ушел.

— Тридцать дней, — сказал он вслух. — Ладно. Тридцать дней у меня есть.

За тридцать дней он собирался найти, откуда лезет эта синь. И того умника, что чиркнул первым.

Потому что если электрод выдергивает людей сюда — значит, тем же электродом можно проложить шов обратно.

Надо только найти вторую точку. И не спалить руку раньше времени.

Он поднялся, размял плечи и пошел к расщелине. Табличка над головой мигнула новой строчкой, будто подмигнула:

«Класс: Соединитель. Цель: соединить то, что разорвано. Продолжить?»

— А то, — сказал Костя. — Мы, тагильские, недоваренного не бросаем.