Сенсация: деревня из романа Распутина утонула по-настоящему — а мы до сих пор строим плотины

Одиннадцать лет. Для литературы — ничто, для живого читателя — срок. Валентин Распутин умер 14 марта 2015 года, и с тех пор всё, что он написал, стало ровно тем, чем оно и было: не предостережением — нет, это слово слишком красивое — а чем-то похожим на медицинский диагноз, который пациент запрятал в ящик стола и забыл. Диагноз никуда не делся. Болезнь тоже.

Матёра утонула. Не в книге — в реальности. Остров на Ангаре. Деревянные дома, погосты с крестами, яблони, которые успели ещё раз зацвести перед концом. Всё это ушло под воду в 1974 году, когда заполнялось Братское водохранилище. Распутин написал об этом два года спустя — не придумывая, не сочиняя красот. Просто записал. Старухи, которые отказываются уезжать. Дерево, которое невозможно срубить. Кот — белый, лохматый, хозяйский, — которого, по рассказам очевидцев, перед затоплением реально не могли поймать несколько дней. Вот вам и художественный вымысел.

«Живи и помни» написано в 1974-м — про Настёну, которая прячет дезертира-мужа. Про деревню, которая не прощает. Про то, как один трусливый поступок раскатывается по всей жизни, как трещина по льду: медленно, неотвратимо, с тихим хрустом. За эту книгу Распутин получил Государственную премию. Государственную. Премию. За книгу про дезертира и про коллективное осуждение — в советское время. Это или смелость, или какое-то чудо бюрократической близорукости; одно из двух.

Его принято называть «деревенщиком». Ярлык прилип намертво — как, впрочем, все ярлыки, которые нам удобнее прилепить, чем думать. «Деревенская проза» — это как сказать про Достоевского «петербургская проза». Технически верно. По существу — мимо. Распутин писал не про деревню. Он писал про то, что происходит с людьми, когда у них отнимают почву под ногами. Буквально — почву, землю, место. И это, согласитесь, не особо деревенская история. Это история про всех нас.

Вот что занятно: его читают всё меньше, а актуальность — всё выше. Парадокс? Нет, закономерность. Мы хорошо умеем не читать именно то, что нам нужно. «Прощание с Матёрой» сейчас должно быть обязательным чтением для любого чиновника, который принимает решение о строительстве очередной ГЭС, трубопровода, моста. Не потому что книга против прогресса. Она о том, что прогресс, который не помнит о цене, — это просто дорогостоящий способ разрушения. Дорогой во всех смыслах слова.

Байкал. Нельзя не сказать про Байкал. Распутин был одним из тех немногих, кто в советское время говорил об экологии в полный голос — не в письме «куда надо», а открыто, в статьях, на собраниях. Целлюлозно-бумажный комбинат на берегу Байкала стал его личной войной. Он её не выиграл — да и кто выигрывает за один раунд? Но комбинат всё-таки закрыли в 2013-м. Через сорок лет борьбы. За два года до смерти писателя. Маленькая победа с опозданием — это всё равно победа. Хотя осадок остался.

«Последний срок» — про умирающую старуху Анну, к которой съехались взрослые дети. Дети ждут. Старуха неожиданно для всех — и для себя тоже — выздоравливает. Дети разочарованы. Не потому что злые. Просто у них билеты куплены, отпуск заканчивается, жизнь не стоит на месте. И вот это ощущение — мерзкий холодок где-то под рёбрами, когда понимаешь, что ты тоже мог бы так — вот это Распутин умел делать виртуозно. Без морализаторства. Без указующего перста. Просто — на, смотри.

Его обвиняли в консерватизме, почвенничестве, православном национализме. Отчасти справедливо — последние годы он занимал позиции, которые многим казались реакционными. Спорить не стану. Но вот что интересно: когда критики разбирают его взгляды, они как-то забывают разобрать его книги. А в книгах — совсем другое. В книгах нет победителей, нет правых. Есть люди, которые попали в жернова, и жернова эти — не советская власть, не враги народа. Жернова — это время. Просто время, которое перемалывает всё подряд, не разбирая.

Стоп. Ещё один момент. «Прощание с Матёрой» экранизировали в 1983-м. Элем Климов и Лариса Шепитько начали работать вместе — Шепитько погибла в аварии, Климов доделал один. Фильм получился тяжёлый, почти невыносимый в своей красоте. Когда вы его последний раз видели в эфире? Когда о нём рассказывали в школе? Минуту. Или никогда. Или один раз, давно, и вы тогда не слушали — кто считал.

Одиннадцать лет — и ничего особенного не изменилось. Плотины строятся. Острова уходят под воду. Старики умирают в домах престарелых, потому что у детей — билеты, работа, жизнь. Байкал живёт под угрозой нового проекта. Настёны всех мастей по-прежнему расплачиваются за чужие поступки. Книги Распутина не стали историческими документами о советском прошлом. Они стали зеркалом, в которое мы предпочитаем не смотреть — потому что там наше лицо, а оно нам не очень нравится.

Это и есть наследие. Не памятники, не юбилейные статьи, не «один из крупнейших представителей деревенской прозы» — нет. Наследие — это когда открываешь книгу, написанную полвека назад, и чувствуешь, как что-то дёргается у тебя внутри, как рыба на крючке, и не отпускает. Это ощущение никуда не делось за одиннадцать лет. И вряд ли денется ещё через одиннадцать — если мы, конечно, всё-таки откроем книгу.