Bertolt Brecht: el dramaturgo que quería que lo odiaras (y lo consiguió)

Hace 128 años nació un tipo en Augsburgo que decidió que el teatro era demasiado cómodo, demasiado bonito, demasiado cobarde. Bertolt Brecht no vino al mundo a entretener: vino a incomodar. Y vaya si lo logró. Mientras otros dramaturgos buscaban arrancar lágrimas, él quería arrancar vendas de los ojos.

Piénsalo un momento: ¿cuántos dramaturgos conoces que hayan sido expulsados de su país, investigados por el FBI, y que aun así hayan cambiado para siempre la forma en que entendemos el escenario? Brecht hizo todo eso antes del desayuno. Bueno, no literalmente, pero casi.

Eugen Berthold Friedrich Brecht —porque los alemanes no se conforman con un solo nombre— nació el 10 de febrero de 1898 en una familia burguesa bávara. Su padre dirigía una fábrica de papel. Imagínate la ironía: el hijo de un industrial capitalista terminaría convirtiéndose en el dramaturgo marxista más influyente del siglo XX. Es como si el hijo de Jeff Bezos fundara un sindicato. Desde joven, Brecht mostró un talento especial para morder la mano que le daba de comer.

A los dieciséis años ya escribía poesía antibelicista mientras la Primera Guerra Mundial convertía Europa en un matadero. Mientras sus compañeros de clase soñaban con medallas, Brecht escribió un ensayo escolar que casi le cuesta la expulsión por atreverse a decir que morir por la patria era, básicamente, una estupidez. Un profesor lo salvó del castigo. Ese profesor probablemente no imaginó que estaba protegiendo al futuro inventor del teatro épico.

Y aquí viene lo bueno. En 1928, Brecht estrenó La ópera de los tres centavos junto al compositor Kurt Weill, y el mundo del teatro tuvo un cortocircuito. La obra era una versión actualizada de The Beggar's Opera del siglo XVIII, pero trasladada al submundo criminal de Londres. Mendigos organizados como una empresa, ladrones con modales de banqueros, prostitutas con más dignidad que la alta sociedad. El mensaje era tan sutil como un ladrillo en la cara: los criminales y los capitalistas son exactamente lo mismo, solo que unos tienen mejores trajes. Lo más delicioso del asunto fue que la burguesía berlinesa aplaudió de pie. Aplaudieron su propia caricatura sin darse cuenta. Brecht debió reírse durante semanas.

Pero Brecht no era solo provocación. Tenía un método. Lo llamó «teatro épico» o «teatro dialéctico», y su idea central era brillantemente simple: no quiero que sientas, quiero que pienses. Mientras el teatro tradicional te invitaba a llorar con los personajes, a fundirte emocionalmente con la historia, Brecht hacía todo lo contrario. Interrumpía la acción con carteles, canciones, narradores que se dirigían al público. Rompía la cuarta pared antes de que fuera cool. Su famoso Verfremdungseffekt —efecto de distanciamiento— era su arma secreta. No te dejaba olvidar que estabas en un teatro, porque si te olvidabas, dejabas de pensar. Y un espectador que no piensa es un espectador inútil.

Cuando Hitler llegó al poder en 1933, Brecht hizo las maletas más rápido que cualquier otro intelectual alemán. No por cobardía, sino por puro instinto de supervivencia y, seamos honestos, porque un marxista declarado en la Alemania nazi tenía la esperanza de vida de un muñeco de nieve en el Sahara. Comenzó un exilio que lo llevó por Dinamarca, Suecia, Finlandia y finalmente Estados Unidos. Y fue precisamente en el exilio donde escribió sus obras maestras.

Madre Coraje y sus hijos, escrita en 1939 mientras Europa se preparaba para repetir sus peores errores, es quizá la obra antibélica más devastadora jamás escrita. Anna Fierling, la protagonista, arrastra su carromato de comerciante por la Guerra de los Treinta Años, intentando sacar beneficio del conflicto. Pierde a sus tres hijos uno por uno, pero nunca deja de comerciar. Nunca aprende. Y ahí está el genio cruel de Brecht: no nos da una heroína que cambia, nos da un espejo. Madre Coraje somos todos, comprando el último iPhone fabricado en condiciones que preferiríamos no conocer.

La vida de Galileo, terminada en 1945 bajo la sombra de Hiroshima, plantea una pregunta que sigue quemando: ¿qué responsabilidad tiene el científico con la verdad? Galileo retracta sus descubrimientos ante la Inquisición para salvar su vida. Brecht no lo juzga exactamente como cobarde, sino que nos obliga a preguntarnos: ¿qué haríamos nosotros? En tiempos de posverdad y negacionismo climático, la obra parece escrita ayer por la tarde.

En 1947, Brecht fue citado ante el Comité de Actividades Antiamericanas, esa hermosa institución dedicada a cazar brujas comunistas en Hollywood. Brecht se presentó, fumó un puro con calma olímpica, respondió con evasivas geniales que dejaron a los senadores confundidos, y al día siguiente tomó un avión a Suiza. Fue su última gran actuación. Algunos dicen que fue su mejor obra de teatro.

De vuelta en Europa, Brecht se instaló en Berlín Oriental y fundó el Berliner Ensemble con su esposa, la actriz Helene Weigel. Aquí es donde la historia se vuelve incómoda incluso para sus admiradores. Brecht, el gran crítico del poder, vivió bajo la protección de un régimen que aplastaba disidentes. Cuando los obreros de Berlín Oriental se rebelaron en 1953, Brecht escribió un poema que decía, con sorna mortal, que si el gobierno no estaba satisfecho con el pueblo, quizá debería disolverlo y elegir otro. Pero también escribió una carta de apoyo al régimen. ¿Cobardía? ¿Pragmatismo? ¿La misma contradicción que convierte a sus personajes en seres tan humanos?

Brecht murió el 14 de agosto de 1956, a los 58 años, con el corazón agotado. Dejó un legado que es imposible ignorar. Sin Brecht no existirían ni el teatro del absurdo ni gran parte del cine político moderno. Cada vez que un director rompe la cuarta pared, cada vez que una serie de televisión se detiene para que un personaje te mire directamente a los ojos y te haga sentir incómodo, ahí está la sombra del viejo Bertolt fumando su puro.

Hoy, 128 años después de su nacimiento, Brecht sigue siendo ese invitado incómodo que nadie quiere en la fiesta pero que todos necesitan escuchar. Vivimos en una época de entretenimiento diseñado para adormecer, de algoritmos que nos alimentan exactamente lo que queremos oír. Brecht habría detestado Netflix. O quizá habría escrito una serie para Netflix y la habría saboteado desde dentro, porque así era él: un tipo que usaba las herramientas del sistema para dinamitar el sistema.

Su mayor lección no fue sobre teatro, sino sobre la vida misma: desconfía de lo que te hace sentir cómodo. Si una historia te emociona demasiado, pregúntate por qué. Si un discurso te convence sin esfuerzo, sospecha. Brecht quería espectadores incómodos porque sabía que la comodidad es el primer paso hacia la complicidad. Y en eso, maldita sea, tenía toda la razón.