Капитан дальних морей

На дальних морях, где вода бирюзова,
где солнце вонзается в парус, как нож,
живет капитан — ни песни, ни слова,
лишь ветер, да соль, да рисковая дрожь.

Он видел Занзибар и мыс Доброй Надежды,
он трогал рукой золотого слона,
он спал под луной, распахнувши одежды,
и знал: только смерть капитану верна.

А мы — что мы знаем? Чернильные будни,
трамвайную давку да чай на столе.
Но снятся нам, снятся тугие орудья
и флаг корсарский на смуглой корме.

О, если бы раз, хоть однажды, до срока
вдохнуть этот ветер, соленый, живой,
уйти на закат, где кричит одиноко
большая, как парус, над бухтой прибой!

И пусть я умру не в постели, а в шквале,
где рвется канат и хохочет волна, —
я выбрал бы то, о чем в детстве мечтали:
корабль, да свободу, да неба до дна.

Прощай же, мой город, туманный и хмурый,
мой чай, мой трамвай, мой чернильный уют.
Меня уже ждут капитаны и буры,
и мачты, скрипя, паруса разовьют.