Голос из слива

Марина жила одна — и уже четвёртый год это длилось, всё потому что мама ушла, а кот однажды сбежал через форточку и, похоже, нашёл себе другую жизнь. Третий этаж, панельная девятиэтажка, Бирюлёво (место как место, серое и скучное). Работает в бухгалтерии, строительная фирма, цифры да отчёты. Жизнь — это была тишина. Вот и всё. Если не считать соседей сверху.

Голос она услышала в октябре.

Часов одиннадцать вечера было. Марина мыла посуду. Выключила воду, потянулась за полотенцем — и вот тогда. Из слива. Такое тихое, мокрое бормотание, как будто кто-то там говорил под водой, захлёбываясь, булькая, не может никак слово до конца довести.

Она наклонилась к раковине.

Звук пропал.

Марина решила, что это трубы. В старых домах трубы издают что угодно — стучат, хлюпают, иногда вообще как голоса звучат. Гидроудары, воздушные пробки. Логичное объяснение.

На следующий вечер голос вернулся. И на этот раз слово расслышала.

Марина.

Её имя. Тихо, с присвистом, будто выдыхал сквозь щель. Мааа-риии-наа.

Отпрянула от раковины. Постояла у стены, глядит на слив. Хромированная решётка, под ней — чёрное отверстие. Тишина.

Затыкала пробкой и ушла в комнату. До трёх не спала.

Утром пробку вытащила. Тишина. Днём — тишина. Голос приходил только вечером, после десяти.

Через неделю Марина перестала затыкать слив. Не потому что привыкла — потому что голос стал говорить больше. И она... слушала.

Он рассказывал ей вещи.

Сначала мелочи. Что завтра дождь (был). Что соседка с пятого беременна (оказалось — да). Что на работе документ потеряют важный (потеряли, в принтере нашли).

Потом голос начал про неё говорить.

— Ты помнишь дачу в Калужской области. Тебе было семь. В колодце кошку нашла мёртвую и никому не сказала.

Помнила Марина. Действительно никому не сказала. Ни маме, ни подругам, ни психологу, к которому два года ходила.

— Откуда ты знаешь?

Тишина. Потом бульканье. Потом:

— Тут всё стекает. Все слова, все мысли. Рано или поздно.

Марина поняла, что сходит с ума. Нормальный вывод. Одна женщина, сорок один год, депрессия после матери. Голоса — классический симптом. Записалась к психиатру.

Психиатр таблетки выписал. Пила Марина исправно. Голос не исчез. Наоборот — стал чётче. Как будто таблетки помехи убрали с линии.

— Не поможет, — сказал голос. — Я не в твоей голове. Я в трубах.

— Этого не может быть.

— Спроси соседей. Третья квартира на первом этаже. Старик. Он тоже слышит.

Марина не хотела спрашивать. Но спросила. Спустилась на первый, позвонила в третью. Открыл дед лет восьмидесяти, в майке и трениках.

— Вы... вы не слышите ничего? Из раковины?

Дед посмотрел долго. Потом:

— Заходи.

Его кухня была завалена посудой. Раковина обмотана полотенцами, заклеена скотчем. Сверху кастрюля с водой для веса стояла.

— Четвёртый год, — сказал дед. — С тех пор как жена умерла. Её голос. Каждую ночь просит открыть кран.

— И вы?

— Не открываю.

Помолчал.

— Один раз открыл. В первый месяц. Вода пошла чёрная. И густая. Как... не знаю. Не вода. Я быстро закрыл. С тех пор скотч.

Марина вернулась к себе. Вечером села у раковины.

— Кто ты? — спросила она.

— Никто. Все. То, что стекает вниз и не возвращается.

— Что тебе нужно?

Долгая пауза. Бульканье.

— Вызови сантехника.

Вызвала. Пришёл Виктор Степаныч из ЖЭКа — грузный мужик с чемоданчиком инструментов и запахом табака. Про голос не рассказывала. Сказала — звуки странные из труб.

Виктор Степаныч послушал трубы, почесал затылок.

— Надо в подвал лезть. Может, засор.

Ушёл в подвал. Марина ждала на кухне.

Десять минут. Двадцать. Полчаса.

Виктор Степаныч вернулся через сорок. Без чемоданчика. Лицо мокрое — не от воды. От слёз. Глаза красные, руки трясутся.

— Что там? — спросила Марина.

Посмотрел на неё. Открыл рот. Закрыл. Покачал головой.

— Переезжайте, — сказал он. — Просто переезжайте.

И ушёл. На следующий день Марина узнала, что уволился. Через неделю — что уехал из города.

Голос из слива в тот вечер смеялся. Тихо, булькающе, как вода, уходящая в воронку.

— Зря ты его послала, — сказал он. — Он был хороший. Жалко.

— Что ты с ним сделал?

— Ничего. Показал, что внизу. Он сам решил уехать.

Марина не переехала. Ей некуда было. Да и голос... голос стал единственным, кто с ней разговаривал. Каждый вечер, после десяти. О жизни, о прошлом, о том, что стекает вниз по трубам и скапливается в темноте.

Иногда Марина думала, что надо заклеить слив, как дед. Но потом голос говорил что-нибудь — мамин голос, мамины интонации (как это возможно?) — и она оставалась сидеть у раковины, слушая бормотание из тёмного отверстия, за которым ничего не видно.

Ничего.

Темнота.

И темнота слушала в ответ.