Восемь чёрных тюльпанов

Восьмого марта Лера получила цветы. Ну, не получила лично — курьер принёс, и всё. Не от мужа: четыре года как Серёжа благополучно забил на этот день. Не от работы — девчонки скидывались на коробку конфет, пластиковых, в золотой обёртке, и считали миссию выполненной. Коробка была чёрная. Матовая. Без ленточек, без ничего лишнего.

Восемь тюльпанов внутри. Тёмные, почти фиолетовые, лепестки как бархат, и пахли... не как цветы. Горьким каким-то. Миндаль. Никакой карточки. Номер отправителя спрятан в системе.

Вазу поставила на кухне. Попыталась забыть — вышло плохо.

К вечеру пришёл Серёжа. Буркнул с порога: "с праздником". На стол бросил пакет — шампанское за четыреста и Рафаэлло. Каждый год одно и то же. Лера спасибо сказала. Он к телевизору ушёл. Она на кухне осталась, смотрела на цветы.

Они были живые. Не в обычном смысле — не упругие, свежие, как вчера сорванные. Нет. Лепестки подрагивали. Будто дышали. Окна закрыты, в панельке на Рязанском сквозняка быть не может, но они дрожали. Дотронулась Лера. Бархат. Тёплый — прямо теплый.

Телефон звякнул. Номер незнакомый. "Понравились?"

Не ответила. Заблокировала, телефон в карман халата, посуду мыть. Руки тряслись — от горячей воды, конечно, от чего ещё.

Ночью спать не вышло.

Серёжа храпел, как трактор. За стеной соседи — бас, крики, Лепс из дешёвой колонки. А она лежала и думала про тюльпаны. Кто? Просто кто? Работает бухгалтером в строительной фирме, ей сорок один, серые кофты, парикмахерская "Ольга" раз в два месяца, каре. Тайных поклонников нет. И явных, если честно.

Встала. На кухню босиком.

Цветы в темноте, и — вот тут она замёрзла в дверном проёме — они светились. Чуть. Лиловый отсвет на стене, едва видно.

Полный бред.

Свет включила. Обычные тюльпаны. Красивые, тёмные, но обычные. Никакого свечения. Воды налила, выпила, в кровать.

Утром — сообщение. Другой номер. "Ты красиво выглядишь в темноте".

Вот тогда. Вот именно. Не просто тревога поднялась — холодок мерзкий под рёбрами, под кожей электричество мелкое, колючее, от затылка волной вниз по позвоночнику идёт. Перечитала три раза. Видел. Кто-то видел ночью на кухне.

Окна? Пятый этаж, напротив дом, метров тридцать расстояния. Может, бинокль. Задёрнула все шторы. Везде. Всё.

На работе обычно. Сверки, накладные, обед в столовке — щи, котлета, кофе, что горче смерти. Девчонки из продаж о подарках. Инна браслет хвастает. Маринка поездку в Сочи. Лера молчит.

— Серёжа тебе что подарил?

— Рафаэлло.

Инна сочувственно кивнула.

Вечером третье сообщение. Новый номер. "Я жду у памятника. Сегодня. Десять вечера. Ты знаешь какого".

Знала. В этом и вся беда — знала точно. Памятник Грибоедову. На Чистых прудах. Там, когда ей было двадцать, Антон её поцеловал. Впервые. На скамейке. Антон — не муж, другой человек совсем, из той жизни, которая была до серых кофт и Рязанского проспекта. Имя, которое вслух не произносила пятнадцать лет.

Потом исчез. Просто — и нет его. Не умер, не переехал (хотя кто разберёт), а растворился, как люди, которых любишь неправильно, невовремя, не так, как нужно.

Не поехала. Конечно же, не поехала. Взрослая женщина, бухгалтер, мать. Сын в Питере, айтишник, звонит по воскресеньям. Не ездит ночью к памятникам из-за анонимных сообщений.

Поехала.

Метро. Кольцевая. Пересадка на Тургеневской. Людей мало — среда, поздно. Переоделась. Из шкафа вытащила чёрное платье, два года назад для корпоратива, один раз надетое. Губы накрасила. Руки дрожат; помада криво ляжет. Стёрла, заново.

У памятника никого.

Март, холод, ветер с бульвара, скамейки мокрые. Стояла в чёрном платье, в осенних ботинках (зимние страшные), чувствовала себя полной, абсолютной, клинической дурой. 22:07. Пусто.

Развернулась. Он стоял позади.

Не Антон. Или Антон? Лицо другое: старше, суше, скулы острее. Глаза. Глаза те же. Зелёные, тёмно-зелёные, крапинка жёлтая в левом. Помнила. Двадцать лет помнила.

— Лера, — сказал. Не вопрос. Просто утверждение.

— Ты… — Не закончила. Горло сдавило — не от холода. От чего-то другого, горячего и тяжёлого, как ртуть, что из живота поднялось вверх.

— Я менял имена, — сказал. — Не суть. Ты пришла.

Чёрное пальто, без шарфа. От него горьким миндалём пахло. Как от цветов.

— Зачем? — спросила она. — Пятнадцать лет. Зачем вдруг?

Помолчал. Из кармана достал девятый тюльпан. Такой же тёмный. Невероятный.

— Восемь за восьмое марта. Девятый — что пришла.

— Ответ это не.

— Знаю.

Стояли у памятника, и Лера думала: сейчас возьмёт цветок — и всё. Серая кофта, Рязанский, Серёжа с конфетами — там останется, по ту сторону. А тут горький миндаль, зелёные глаза с жёлтой точкой и ощущение, что под рёбрами что-то плавится медленно, как воск.

Взяла тюльпан.

Лепесток тёплый. Живой. Пульсировал ли — или казалось. Не разобраться. В тот момент всё равно было.

— Я не могу просто уйти с тобой, — сказала она. — Сорок один мне. Ипотека есть.

Засмеялся. Тихо, хрипло, как человек, давно не смевшийся.

— Не прошу уходить. Прошу остаться. Здесь. Пять минут.

Пять минут. Осталась на сорок. Не целовались. Не обнимались. На мокрой скамейке сидели, и он рассказывал — обрывками, без порядка, — где был. Баку, Стамбул, Иркутск, остров какой-то, названия не расслышала. Чем занимался. Не поняла толком. О цветах говорил. Четыре года чёрные тюльпаны выращивал, потому что обычные не те. Цвет не тот. Запах не тот.

— Для меня? — спросила. — Четыре года на меня?

Посмотрел. Крапинка в левом глазу под фонарём блеснула.

— А для кого же.

В метро одна ехала. Цветок в сумке. В вагоне миндалём пахло; женщина напротив от телефона голову подняла, нюхает.

Дома спал Серёжа. Лера девятый цветок к восьми поставила. Девять чёрных в белой вазе. Свет выключила. В темноте стояла.

Светились.

Уверена теперь — не казалось. Лиловый свет, тихий, как шепот. Телефон завибрировал в кармане. Новый номер. "Завтра. Там же. Только на этот раз — не в ботинках".

Улыбнулась. Впервые — сколько лет? Не помнит. Сообщение стёрла, телефон экраном вниз положила, спать пошла.

Цветы светились до рассвета.