Варежка на пятом

Два часа ночи. Люберцы, спальный район. Девятый этаж панельки — та, что строилась при Брежневе, краску видела разве что в снах. Июль. Жара не отпускает даже когда темнеет — окна нараспашку, из двора несёт нагретым асфальтом и чем-то приторным от мусорки.

Домофон звякнул.

Не как трель — коротко, будто кто-то пальцем ткнул. Катя лежала без одеяла, в трусах и чужой (бывшего мужа) майке — майка осталась, и ладно; не об этом сейчас. Листала ленту в телефоне. Это был единственный свет в комнате. Единственная причина не спать.

Звякнул снова.

Она встала. Подошла к трубке босиком, по линолеуму — странный холод под ступнями, да никак не должно быть холодно в июле, но было, отчётливо ощутила это; будто кто-то под полом включил кондиционер. На мутном экранчике домофона, зернистом как фотография с мыльницы, стояла женщина. Просто женщина. Тридцать с чем-то, каре, футболка. Ребёнок на руках, спит, голова запрокинута, рот чуть приоткрыт.

«Откройте, пожалуйста. К бабушке на пятый. Ключ забыли».

Голос нормальный. Слегка уставший, может быть. Какая интонация в два ночи, когда ты с ребёнком на улице? Просящая. Обыкновенная. Совсем не пугающая. Совсем нет.

Катя нажала кнопку.

Щёлкнул замок — услышала через открытое окно кухни, девять этажей вниз. Шаги. Дверь подъезда. Всё.

Она вернулась в кровать. Открыла Телеграм, закрыла Телеграм. ВК. Кто-то репостнул трек — Дайте танк, «Вьюга». Включила, в наушниках поплыло: перебор, потом голос, от которого почему-то — в июльскую ночь — мурашки. Странно это. Вьюга в жару. Но ладно.

Уснула на второй минуте.

***

Проснулась потому что холодно.

Не прохладно — холодно. Одеяло, которым она не укрывалась, оказалось натянуто до подбородка. Не помогает. Из рта — пар. Села, посмотрела на телефон: 4:11. Окна закрыты. Она их не закрывала.

В наушниках — ничего. Трек давно кончился. Но секунду — телефон показывает, что музыка играет. Ползунок громкости на максимуме, а звука нет. Или... если очень-очень прислушаться. На самом дне слышимости. Дыхание. Ровное, детское дыхание, как будто кто-то дышит ей в ухо.

Она выдернула наушники.

Тишина. Подъездная, панельная, настоящая. Где-то журчит вода в трубах — сосед сверху, у него простатит, он по ночам ходит, шаркает, спускает воду. Нормально. Человеческий звук.

Но из-под двери тянет холодом. Не сквозняком — холодом, густым, как если открыть морозильник и сунуть туда лицо. Катя подошла, встала перед дверью, посмотрела в глазок.

Никого.

Затем — в щель под дверью. Полоска света от коридорной лампы. И в полоске, ровно посередине, тень. Маленькая. Неподвижная. Размером с детскую ладонь.

Она отступила.

Тень не двигалась. Катя стояла, слушала собственный пульс — не нарочно, просто он стучал громко, считался сам; семьдесят два, семьдесят три; смотрела на эту тень. Минуту. Две. Пять. Ничего не происходило. Тень лежала себе и лежала.

Она легла обратно. Натянула одеяло. Закрыла глаза.

В 6:40 зазвонил будильник. Июльское солнце било в окна — шторы Катя не вешала, зачем платить, да бывший забрал карниз. Жара вернулась. Линолеум был тёплым, как обычно.

Она вышла на площадку выбросить мусор.

Между восьмым и седьмым столкнулась с Зинаидой Павловной — с пятого этажа, божий одуванчик, кошатница, ходячая газета подъезда. Зинаида Павловна несла кефир из магазина и новости.

— Кать, а к тебе кто-то приходил ночью?

— Не ко мне. В домофон звонили — женщина с ребёнком, сказала к бабушке на пятый.

Зинаида Павловна остановилась. Кефир в пакете качнулся.

— На пятом три квартиры. Я, Колотовы, Ахметовы. У Колотовых дети в Краснодаре, давно не приезжали. Ахметовы в отпуске, квартира пустая. Цветы я поливаю. Ко мне никто не приходил. — Помолчала. — У меня нет внуков, Кать. Нет никаких детей.

Катя почувствовала... не страх. Что-то другое. Как будто пол под ногами стал не совсем твёрдым. Как будто ступенька, на которой она стояла, стала не бетонной, а — пенопластовой? Зыбкой. Ненадёжной.

— На площадке ничего не видела?

Зинаида Павловна посмотрела странно.

— Варежка. Красная. Детская. Мокрая. Я думала, мальчишки балуются. Но она мокрая, Кать. Прямо лужица натекла.

— В июле.

— Вот именно. В июле.

Они помолчали. Кефир тикал в пакете, пластик остывал, щёлкал.

Катя спустилась на пятый. Варежка лежала у двери квартиры Колотовых — маленькая, вязаная, красная как рябина. Мокрая, не влажная, а мокрая; когда Катя подняла её (зачем потом не смогла объяснить), с неё потекла вода. Ледяная. Пальцы свело.

Она уронила варежку. Вода на кафеле собралась в лужицу. Идеально круглую — такой круглой лужи не бывают, — и Кате вдруг показалось, что в ней что-то отражается. Не потолок. Не лампа. Что-то белое и подвижное, живое.

Она не стала смотреть.

Вечером позвонила управляющей компании — спросить про камеру у подъезда. Охранник Эдик, сонный мужик, нашёл запись с ночи.

— Вот, — сказал он, тыча пальцем в монитор. — 2:07. Та самая. Вошла и всё.

На экране — то же самое, что в домофоне: каре, футболка, спящий ребёнок. Дверь открылась. Вошла. Дверь закрылась.

— А когда вышла?

Эдик промотал. 3:00. 4:00. 5:00. 6:00. Рассвет, первые люди — мужик с собакой, женщина с портфелем, школьник в форме.

— Не вышла, — сказал Эдик. Почесал затылок. — Глюк камеры. Старая она.

— Эдик.

— Угу?

— Она не вышла.

Он посмотрел на Катю. На монитор. Пожал плечами.

— Ну, может, я пропустил. Перемотаю ещё раз, посмотрим.

Перемотал. Дважды. На ускорении дверь открывалась семнадцать раз между 2:07 и 7:00 — все входы и выходы совпадали с жильцами. И номер восемнадцатый — женщина с ребёнком. Вошла. Не вышла. Так и осталась внутри, в доме, где-то между полами.

Катя вернулась домой. Солнце село. Июльская ночь — короткая, звёздная, душная, как мокрая шерсть. Она закрыла все окна. Развесила простыню на карниз для шторки из ванной — бывший почему-то не забрал (не влез в машину; забыл; ему было всё равно; кто знает).

В 1:48 выключила свет.

В 1:51 в наушниках, которые лежали на тумбочке (она не надевала их), из них потянулся звук — тонкий, едва слышный — и заиграла та же «Вьюга».

В 1:54 домофон звякнул.

Катя не встала. Лежала, смотрела в потолок. Домофон звякнул снова. И снова. Трижды, четырежды, пять раз подряд.

Она встала.

На экранчике никого. Пустой двор, фонарь, лавочка, тополь, пусто.

Звонок. Пусто.

Звонок.

Звонок.

Катя собиралась отойти, когда экран — помехи, рябь, как в старом телеке — и на секунду (потом она будет убеждать себя, что ей показалось; потом перестанет убеждать) она увидела лицо. Не женщины. Ребёнка. Он не спал. Глаза открыты. Смотрел прямо в камеру.

Он улыбался.

Экран погас.

Из-под двери потянуло. Катя посмотрела вниз, в полоску света. Тень. Маленькая ладонь. И пальцы — медленно двигаются. Как будто ребёнок гладит порог. Или скребёт его.

В наушниках на тумбочке «Вьюга» играла всё громче — невозможно громко для крошечных динамиков, — и под музыкой, под гитарой, кто-то шепчет. Очень тихо.

«Откройте».

«Пожалуйста».

«Мы к бабушке».

Катя отступила от двери. Села на пол коридора. Обхватила колени.

Холод полз по линолеуму. Под дверью натекала вода — чёрная в темноте, ледяная, как из-под тающего сугроба, тоненькая струйка.

В июле.

В Люберцах, на девятом этаже.

Катя сидела и смотрела, как вода подбирается к её ступням. И думала: варежка красная мокрая детская. И ещё думала: ребёнок не спал. Никогда не спал. Он стоял там, с другой стороны двери, и не спал, и смотрел, и ждал.

Он не спал.

Он не спал.