Кто-то звонит с твоего номера

Женя проснулась от вибрации.

Телефон дрожал на прикроватной тумбочке, подсвечивая потолок голубоватым прямоугольником. Она нашарила его вслепую, поднесла к лицу. Щурясь от яркости, прочитала на экране: входящий вызов.

Номер был её собственный.

Она моргнула. Протёрла глаза. Посмотрела снова. Десять цифр. Её десять цифр. Тот самый номер, который она диктовала родителям учеников, который был записан в школьном журнале, который она помнила наизусть с шестнадцати лет.

Телефон звонил.

Женя не ответила. Она смотрела на экран, держа аппарат двумя руками, и ждала. Десять секунд. Двадцать. Тридцать. Обычно сброс происходил после пятнадцати гудков. Но этот вызов не прекращался. Минута. Полторы.

Она нажала «Отклонить».

Экран погас. Тишина вернулась — зимняя, ватная. За окном не было ни ветра, ни машин. Февральская ночь замерла.

Пришло голосовое сообщение.

Женя нажала «Воспроизвести» и поднесла телефон к уху.

Её собственный голос произнёс:

«Зря ты не взяла трубку. Теперь мне придётся прийти».

Голос был её. Абсолютно, неотличимо. Та же интонация, с которой она говорила на уроках, те же чуть растянутые гласные — привычка из детства, от которой она так и не избавилась. Но в голосе было что-то ещё. Не злость. Не угроза. Усталость. Бесконечная, выжженная усталость, как у человека, который ждал очень долго.

Женя проверила список вызовов. Входящий: её номер, 02:07. Она открыла голосовое — отправитель: её номер. Она зашла в настройки, проверила SIM-карту — всё на месте. Она набрала свой номер.

Занято.

Это было невозможно. Она звонила сама себе, и линия была занята. Кто-то другой уже использовал её номер. Прямо сейчас.

Телефон зазвонил снова.

Тот же номер. Её номер.

Женя ответила.

Тишина. Не пустота, а тишина — наполненная, дышащая. Как если бы кто-то прижимал телефон к уху и молчал, слушая.

— Алло? — сказала Женя.

Молчание.

— Кто это?

Её собственный голос — из динамика — сказал:

«Ты знаешь кто».

Женя сбросила вызов. Руки тряслись. Она включила настольную лампу. Комната выглядела нормально: кровать, шкаф, стол с тетрадями, которые она не дописала проверять. Кружка с остывшим чаем. Тапочки у кровати.

Всё нормально.

Телефон пиликнул — SMS. От её номера.

«Посмотри в коридор».

Она не стала смотреть. Она не дура. Она вызовет полицию, или позвонит подруге, или... Она набрала Машу. Гудки. Один, два, три. Маша ответила сонным голосом:

— Жень, ты чего, третий час...

— Маша, послушай, мне кто-то звонит с моего номера. С моего собственного номера. И оставляет сообщения моим голосом.

Пауза.

— Женя, — сказала Маша другим тоном. — Ты мне уже звонила. Полчаса назад.

— Что?

— Ты звонила в половине второго. Сказала, что не можешь уснуть. Мы поговорили минут пять. Ты рассказала мне про Витю из седьмого «Б», который опять сорвал урок. Потом сказала «спокойной ночи» и повесила трубку.

— Маша. Я не звонила тебе.

— Жень, я видела твой номер. Я слышала твой голос. Это была ты.

Женя молчала. В прихожей что-то щёлкнуло. Она знала этот звук — так щёлкал замок входной двери, когда язычок не до конца заходил в паз. Этот звук она слышала каждый день, когда приходила домой и поворачивала ключ.

Но сейчас она не поворачивала ключ.

— Маша, — прошептала она. — Мне кажется, кто-то в квартире.

— Женя, перестань. Ты одна в квартире. Это...

Связь оборвалась.

Женя посмотрела на экран. Сигнал пропал. Ни одного деления. Она сидела на кровати, прижимая к груди мёртвый телефон, и слушала.

Тишина.

А потом — шаги. Мягкие, почти неслышные. По коридору. Кто-то шёл от входной двери к спальне. Не торопясь. Шаркающая походка, чуть шире, чем нужно. Как человек, который давно не ходил. Или как человек, который заново учится.

Женя встала. Схватила ножницы со стола — больших ей не попалось, только канцелярские, детские, с закруглёнными концами. Она подошла к двери спальни. Дверь была закрыта. Ручка не двигалась.

Шаги остановились по ту сторону.

Женя стояла, глядя на дверь. Между ней и тем, что стояло за дверью, было три сантиметра дерева. Она видела тень в щели под дверью — узкую полоску, которая перекрыла свет из коридора. Кто-то стоял вплотную.

Телефон в её руке ожил.

Сообщение. От её номера.

«Открой. Я устала ждать».

Женя не открыла. Она отступила к окну, прижалась спиной к холодному стеклу. Девятый этаж. Бежать некуда.

Ручка двери медленно повернулась вниз.

Дверь открылась.

В коридоре никого не было. Пустой тёмный коридор, вешалка с её курткой, коврик у двери, обувная полка. Входная дверь закрыта. Цепочка накинута.

Никого.

Женя выдохнула. Стресс. Переработка. Ей давно говорили, что нельзя проверять тетради до часу ночи и спать по пять часов. Галлюцинации от недосыпа — это нормально. Звонки с её номера — какой-то сбой, спуфинг, мошенники научились подделывать номера. Разумное объяснение всегда находится.

Она прошла по коридору к кухне — выпить воды. Включила свет.

На кухонном столе лежал её телефон.

Не тот, что у неё в руке. Второй. Точно такой же — тот же чехол, те же царапины на экране, та же трещина в правом верхнем углу. Экран горел. На нём был открыт набор номера. Её номер.

Женя подняла этот телефон. Он был тёплым. Как будто его только что держали в руке.

Она разблокировала его — лицо подошло. FaceID распознал её.

В галерее были фотографии. Её фотографии. Её квартира, её школа, её ученики. Но среди них были снимки, которых она не делала. Фотографии её самой, спящей. В этой кровати. В этой комнате. Сделанные сверху, с расстояния вытянутой руки.

Десятки фотографий. За каждую ночь — по одной. Даты тянулись назад на месяцы.

На самой ранней фотографии — от сентября — она спала, и рядом с подушкой, совсем близко к её лицу, было видно чью-то руку. Тонкую, бледную, с её маникюром, с её родинкой на запястье. Рука лежала на подушке, почти касаясь её щеки.

Её рука. Но она спала, и обе её руки были под одеялом.

Третья рука.

Женя уронила телефон. Оба телефона. Они ударились о плитку кухонного пола, и в наступившей тишине она услышала дыхание. Не своё. За спиной. Знакомое, с чуть растянутыми гласными.

И голос — её голос — тихо, почти ласково произнёс из пустоты прямо у её уха:

«Наконец-то ты знаешь».

Наутро Женя нашла на кухонном столе только один телефон. Свой. Никаких фотографий спящей — галерея была обычной. Никаких странных звонков в истории. Никаких сообщений.

Она решила, что это был кошмар. Очень яркий, очень реалистичный кошмар.

Но вечером, проверяя тетради, она заметила на запястье левой руки след. Тонкий, красноватый, как от долгого нажатия. Будто кто-то держал её за руку всю ночь.

А в два часа ночи телефон зазвонил.