Клятва в зале мёртвых зеркал

Клятва в зале мёртвых зеркал

Инга проверила объектив в третий раз. Руки не дрожали — она не позволяла им дрожать, — но что-то внутри, какой-то древний инстинкт, нашёптывал: разворачивайся и уезжай.

Усадьба Вольских стояла в тридцати километрах от ближайшего города, в конце аллеи из мёртвых лип. Деревья давно высохли, но не упали — стояли, как почётный караул, вытянув голые ветви к небу. Особняк за ними казался декорацией к фильму, который никто не захотел бы смотреть в одиночестве. Два этажа, облупившийся фасад цвета старой кости, заколоченные окна на первом этаже и — странно — идеально чистые на втором.

Заказ пришёл три недели назад. Анонимный перевод, двойная ставка, короткое письмо: «Свадебная съёмка. Усадьба Вольских. 18 октября. Приезжайте к шести вечера. Жених встретит вас лично».

Инга бралась за любые заказы — так было после развода, после потери студии, после всего. Двойная ставка не обсуждалась.

Он стоял на крыльце.

Марк Вольский — она узнала имя позже — был из тех мужчин, при виде которых забываешь, зачем достала телефон. Высокий, с тёмными волосами, зачёсанными назад, в чёрном костюме, который сидел так, будто был сшит не на него, а вместе с ним. Лицо — резкое, с высокими скулами и тенью на челюсти. А глаза — цвета мокрого асфальта после дождя.

— Вы Инга, — сказал он. Не спросил. Констатировал.

— А вы жених, — ответила она тем же тоном.

Он улыбнулся. Не широко — только один уголок рта дрогнул, — но Инга почувствовала, как в животе что-то сжалось. Не от страха. От чего-то значительно более опасного.

— Пойдёмте. Я покажу вам зал.

Он пропустил её вперёд, и она поймала его запах — что-то тёмное, древесное, с нотой дыма, будто он только что стоял у костра. Внутри усадьба была неожиданной. Пыльные полы, обвалившаяся штукатурка, паутина в углах — но в центральном зале горели свечи. Сотни свечей. Они стояли на полу, на подоконниках, на остатках мебели, и их пламя дрожало, хотя сквозняка не было.

А на стенах висели зеркала.

Огромные, в тяжёлых рамах, с потемневшей амальгамой — они отражали свечи, множили огоньки, и зал казался бесконечным коридором света и теней.

— Здесь венчались все Вольские, — сказал Марк, остановившись рядом с ней. Слишком близко. — С 1780 года. Каждый наследник. В этом зале.

— А зеркала?

— Традиция. Зеркала — свидетели. Они помнят каждую клятву.

Инга подняла камеру, сделала несколько кадров. В видоискателе зал выглядел ещё более жутким — свечи расплывались в золотые кляксы, а зеркала казались окнами в другие комнаты, где кто-то стоял и смотрел.

— Где невеста? — спросила Инга, опуская камеру.

Марк не ответил сразу. Он смотрел на одно из зеркал — самое большое, в раме из почерневшего серебра, — и выражение его лица изменилось. Стало мягче. Нежнее. Так смотрят на кого-то, кого любят до боли.

— Она будет, — сказал он наконец. — Она всегда приходит.

Что-то в его голосе заставило Ингу отступить на шаг. Но он повернулся к ней, и его глаза — этот мокрый асфальт — снова были спокойными, даже тёплыми.

— Пока мы ждём, можно я покажу вам дом? Здесь есть на что посмотреть.

Она должна была отказаться. Но вместо этого кивнула.

Он вёл её по коридорам, рассказывая историю семьи — голос был низким, бархатным, и Инга ловила себя на том, что слушает не слова, а интонации, и что идёт слишком близко к нему, и что каждый раз, когда он оборачивался, чтобы убедиться, что она рядом, её сердце делало что-то неуместное.

На втором этаже он остановился у двери.

— Комната невесты, — сказал он. — Здесь они готовились. Все невесты Вольских.

Он открыл дверь. Комната была маленькой, с овальным зеркалом на стене и букетом чёрных роз на туалетном столике. Розы были свежими.

— Вы принесли цветы? — спросила Инга.

— Нет.

Она посмотрела на него. Он не шутил.

— Марк, — она впервые произнесла его имя вслух, и это ощущалось странно интимно, — что здесь происходит? Где гости? Где невеста? Почему вы один?

Он шагнул к ней. Не угрожающе — медленно, давая ей возможность отступить. Она не отступила.

— Моя невеста... — он замолчал, подбирая слова. — Она не совсем здесь. И не совсем отсюда. Я возвращаюсь каждый год в этот день. Ставлю свечи. Вешаю зеркала. И жду.

— Жду чего?

— Когда она отразится.

Инга почувствовала, как по спине прошёл холод. Но Марк стоял так близко, что она чувствовала тепло его тела, и это тепло было реальнее любого холода.

— Вы думаете, я сумасшедший, — сказал он. Не спросил.

— Я думаю, что вы самый красивый сумасшедший, которого я встречала.

Он рассмеялся — коротко, неожиданно, и смех изменил его лицо, сделал моложе, человечнее. А потом он поднял руку и убрал прядь волос с её лица. Его пальцы были горячими.

— Вы не боитесь, — сказал он с удивлением.

— Я боюсь. Но не вас.

Это была правда. Она боялась того, что чувствовала. Этого притяжения, иррационального, мгновенного, словно кто-то внутри неё узнал его — не лицо, не имя, а что-то глубже.

Они спустились обратно в зал. Свечи горели ровнее, и тени на стенах замерли, словно тоже ждали. Марк встал перед большим зеркалом и замер.

— Скоро, — прошептал он.

Инга подняла камеру — инстинктивно, потому что это было единственное, что она умела делать, когда мир переставал подчиняться правилам. Она смотрела в видоискатель, наводила фокус на Марка, на его отражение в зеркале, и—

Она опустила камеру. Подняла снова. Проморгалась.

В зеркале рядом с Марком стояла женщина. В белом платье, старомодном, с кружевной вуалью. Инга видела её только в отражении — в реальном зале рядом с Марком не было никого.

— Марк...

Он обернулся. На его лице было выражение, от которого у Инги перехватило дыхание — такая нежность, такая тоска, такая любовь, что это было почти непристойно, как если бы она подсмотрела чей-то самый сокровенный момент.

— Снимайте, — попросил он тихо. — Пожалуйста. Я ни разу не видел её на фотографии.

Инга снимала. Её пальцы нажимали кнопку затвора снова и снова, а в видоискателе Марк протягивал руку к зеркалу, и женщина по ту сторону протягивала руку навстречу, и их пальцы почти соприкасались через стекло, и свечи вспыхнули ярче, и все зеркала в зале ожили — в каждом была она, в каждом — он, бесконечная галерея любви, разделённой стеклом и чем-то, чему Инга не знала названия.

А потом женщина в зеркале повернула голову и посмотрела прямо на Ингу.

И Инга узнала это лицо.

Она видела его каждый день.

В собственном зеркале.

Камера выпала из рук. Марк обернулся. Посмотрел на неё. Посмотрел на зеркало. Снова на неё.

— Значит, это ты, — сказал он, и его голос сломался.

Инга хотела сказать, что это невозможно, что она не та женщина, что зеркала лгут, что нужно уезжать, что она боится. Но вместо этого она подошла к нему. Встала рядом. И посмотрела в зеркало.

Два отражения — его и её — смотрели друг на друга. А между ними, в потемневшей глубине амальгамы, медленно таяло третье — в белом платье, с улыбкой, полной тайны и печали.

Марк взял Ингу за руку.

— Ты вернулась, — прошептал он.

И свечи погасли.