Тургенев вышел на писательский ринг — и чуть не убил Толстого

Литература — дело нежное, возвышенное, про душу. Так принято думать. На самом деле это профессия, где самолюбие в квадрате, конкуренция за каждое место в истории, ревность — как у оперных певцов, только хуже. Писатели бились. По-настоящему. Словом, кулаком, пистолетом.

Представьте: Ясная Поляна, 1861 год. Два великих русских писателя стоят друг напротив друга в гостиной у поэта Фета. Один уже потребовал дуэли — на ружьях, чтобы наверняка. Второй согласился. Пистолеты не понадобились. Но двери захлопнулись на семнадцать лет — и это, пожалуй, тоже своего рода дуэль.

**Толстой и Тургенев: семнадцать лет молчания**

Что случилось в том доме? Тургенев рассказал про дочь — дескать, воспитывает у девочки практические навыки, та штопает вещи для неимущих. Благородство. Добродетель. Толстой что-то сказал в ответ — резкое, как всегда. Тургенев обиделся. Толстой добавил ещё. И всё; пошло-поехало.

«Если вы будете продолжать так говорить, я дам вам по физиономии» — примерно так и звучало. Тургенев потребовал дуэли. Толстой согласился. Потом — несколько дней переписки, в которой оба извинялись и одновременно вновь оскорбляли друг друга. Дуэли не случилось. Но и разговора — тоже.

Семнадцать лет тишины. Потом Тургенев написал Толстому, умирая от рака позвоночника: «Великий писатель русской земли, вернитесь к литературному труду...» Толстой к тому времени увлёкся богом, крестьянским плугом и кожаными сапогами собственного пошива. Ответил — сдержанно. Трогательно? Наверное. Или просто — поздно.

**Хемингуэй против всех подряд**

Эрнест Хемингуэй был таким человеком, которому очень нравилось думать о себе как о самом мужественном писателе на планете. Рыбалка. Охота. Война. Бокс. Коррида. И вот этот показательный мачо садился за машинку — и писал про одиночество, усталость и смерть. Ирония.

Скотт Фицджеральд был его другом. Был. До тех пор, пока Хемингуэй не решил «помочь» — и написал в мемуарах «Праздник, который всегда с тобой» что-то настолько беспощадное, что это обсуждают до сих пор. Фицджеральд умер в 1940-м. Книга вышла в 1964-м — через несколько лет после смерти самого Хемингуэя. Удобно выстроено.

Фолкнер? Тоже досталось. «Фолкнер думает, что большие слова — это глубокие мысли», — говорил Хемингуэй. Фолкнер в долгу не остался: «Хемингуэй никогда не использовал слово, которое могло бы заставить читателя обратиться к словарю». Ни один не уступил; оба правы; оба — гении. Вот, собственно, и вся история.

**Набоков: человек, которому не нравился почти никто**

Владимир Набоков — особый случай. Он не дрался, не скандалил публично. Он уничтожал. Методично. С наслаждением и с некоторым изяществом, которое делало удары ещё более болезненными.

Достоевский? «Посредственный писатель с эпилептическими видениями». Стендаль — скучен. Камю — банален. Сартр — невыносим. Список можно тянуть долго; проще перечислить тех, кого уважал: Пушкин, Чехов, Толстой. Заметьте — исключительно мёртвые. Тех, кто уже не может ответить.

Пастернак получил Нобелевку за «Доктора Живаго». Набоков написал: роман плохой. Без объяснений. Просто плохой — и всё, идите домой. Высокомерие или честность? Смотря с какой стороны стоять.

**Пушкин и дуэль настоящая**

Пока мы рассуждаем о литературных перепалках — стоит вспомнить, что некоторые дуэли были по-настоящему настоящими.

Пушкин дрался больше двадцати раз за жизнь. Двадцати. Последняя — на Чёрной речке — оказалась последней не случайно. Дантес попал. Пушкин упал. Через двое суток — умер. И вот что странно: оба знали, что всё может плохо кончиться. Лермонтов повторил судьбу учителя. Тоже пистолет, тоже — навсегда. Может, для писателя смерть — тоже способ сказать последнее слово?

**Что осталось**

Все умерли. Книги — нет.

Тургенев и Толстой помирились — и оба вошли в учебники. Хемингуэй и Фолкнер стоят на одной полке, будто никогда и не грызлись. Набокова читают и любят — несмотря на всё его высокомерие, а может, отчасти и благодаря ему. Пушкин — памятник. Буквально.

Дуэли закончились. Литература — нет. И, может, именно потому что они так яростно, так по-детски, так смертельно серьёзно бились за своё место — эти книги и живут до сих пор. Ничего не написано спокойным сердцем. Всё — с кровью.