Хорошо, что тьма (в духе Георгия Иванова)

Хорошо, что нет ответа.
Хорошо, что тьма кругом.
Только музыка, да это
догорающее лето
за некрашеным окном.

Ни страны, ни строчки милой,
ни лица, ни фонаря.
Все, что было и что было,
отшумело, отбродило,
облетело, отгоря.

Эмигрантский вечер длинный.
Пыльный Пасси. Дым и хмель.
И рояль в гостиной чинной
выговаривает чинно
чью-то русскую метель.

Мы теперь ничьи. И это —
хорошо. Не все ль равно,
чье окно, какого цвета,
и откуда льется где-то
это позднее вино.

Я смотрю: горит окурок,
тлеет, гаснет уголек.
Жизнь была — обрывок, шкурка,
полустершийся рисунок,
мотылек на пять денек.

И не страшно. И не жалко.
Пусть себе метет, метет.
Там, за Сеной, за фиалкой,
за продрогшею русалкой —
никого уже не ждет.

Только звезды, только вечность,
только этот сор и дым,
только музыки беспечность
да сквозящая конечность
над Парижем ледяным.