Береза под вечер

Запорошило тропку к бане,
забыло поле про покос.
Стоит береза в белой шали,
как в подвенечном — да без слез.

А я иду, дымлю цигаркой,
гляжу на синий стылый дым.
И грустно мне, и как-то жалко,
что был когда-то молодым.

Избенка щурится оконцем,
в трубе наигрывает вьюга.
Вон за гумном садится солнце —
последний гость, последний друг мой.

Собака старая у тына
узнает — ткнется носом в руку.
Я ей скажу: «Ну здравствуй, сына»,
и разделю с ней эту скуку.

А помнишь, здесь косили травы,
и пахло медом, и зарей,
и девки пели у канавы,
и был я будто бы живой.

Теперь — лишь снег, да ветер колок,
да журавли ушли на юг.
И столько в сердце старых сколов,
что и беречь-то их недуг.

А завтра снова будет вьюга,
и снова даль белым-бела.
И никого. Лишь ты, подруга-
береза, что меня ждала.

Стою под ней, седой да хворый,
и так легко, и так светло.
Пусть заметет меня. И скоро.
Лишь только б рядом — то село.