Отзвенел мой клен

Уже сентябрь. И тянет гарью, дымом,
и журавли протянут в синеве.
Стою в саду, туманом одержимом,
роса дрожит на порыжевшей траве.

Родимый край, осиновые дали,
плетень, да пруд, да старая ветла!
Мы столько зим с тобою куковали,
что и разлука нас не развела.

Отговорило, отцвело, отпело.
Опали клены рыжею гурьбой.
И что-то в сердце ноет оробело,
как будто я прощаюсь сам с собой.

Не жаль мне лет, растраченных без толку,
не жаль стихов, что ветер разметал.
Я, как береза, тихую иголку
последней грусти в землю обронял.

Пускай другой пройдется молодцом,
да песню грянет, звонок и хмелен.
А я стою с задумчивым лицом
и слушаю, как отзвенел мой клен.

Гори, заря, над крышею соломенной,
свети мне в спину, теплая, свети.
Я здесь родился — глупый, беспокойный —
и здесь мне, видно, тихо отцвести.