Она пьет кофе без сахара, как и я

В Казани в конце ноября снег ложится на Кремлевскую набережную и тут же тает — город еще теплый под коркой, как остывающий, но живой человек.

Дана назначила встречу в «Сказке» на Баумана. Потому что там всегда толпа, туристы, гомон, а толпа — это свидетели. Свидетели — это безопасно.

Так ей казалось.

Он написал первым, три недели назад. «Марат. Люблю тишину и людей, которые ее не боятся». Она перечитала дважды. Обычно в анкетах пишут про путешествия, спортзал и «ищу свою половинку» — от этого сводило зубы. А тут — тишина. Она ответила. Потому что тоже ее не боялась.

Думала, что не боялась.

Он уже сидел, когда она вошла. У окна, спиной к залу, — так садятся или очень уверенные, или те, кому нечего опасаться сзади. Перед ним стояли две чашки. Кофе. Обе.

— Я взял на двоих, — сказал он, не оборачиваясь, будто видел ее отражение в стекле. — Без сахара. Ты ведь без сахара.

Дана застыла над стулом.

— С чего вы взяли.

— Ты. Не вы. Мы же переписывались месяц. — Он повернулся.

Лицо было... обычное. Вот в чем фокус. Не красавец, не урод — такое лицо через минуту забываешь, а через час не можешь вспомнить, был ли у человека нос. Только глаза цепляли. Светлые, почти без цвета, как февральское небо над Волгой. Смотрели ровно, без моргания, чуть дольше, чем удобно.

— Три недели, — поправила она, садясь. — Не месяц.

— Двадцать один день. Ты права. — Он подвинул ей чашку. — Я считаю дни. Привычка.

За окном по Баумана текла толпа. Пешеходная улица, вечный праздник — уличный скрипач у «Дома Печати», продавец эчпочмаков, детский смех, кто-то фотографирует часы с котом. Казанский кот, бронзовый, лежит и ухмыляется всем векам сразу. Внутри кафе было тепло, пахло корицей и мокрой одеждой. Все нормально. Все безопасно.

— Почему ты считаешь дни? — спросила Дана.

— Потому что каждый может быть последним, — сказал Марат буднично, как говорят «сегодня гололед». — Не у меня. У кого-то.

Она засмеялась. Он — нет. И смех застрял у нее в горле сухим комком.

— Мрачновато для первого свидания.

— Ты сама выбрала место, где много людей, — он отпил кофе. — Это значит, ты меня уже немного боишься. И пришла все равно. Мне это... — он поискал слово, — интересно в людях. Когда боятся и все равно идут.

Дана положила ложечку. Медленно.

— Я никого не боюсь.

— Тогда почему сумку держишь на коленях, а не повесила на стул? И сидишь на краю. И посмотрела на выход дважды, пока садилась. — Он не издевался. Он перечислял. Как врач называет симптомы. — Ты все делаешь правильно, Дана. Ты умная. Из-за этого мне жаль.

— Жаль чего?

Он не ответил. Достал телефон, что-то нашел, повернул экраном к ней. Новостная заметка. Казань, набережная, октябрь. Пропала женщина, тридцать два года, вышла со свидания и не вернулась. Ниже — еще одна вкладка. Сентябрь, парк Горького. Еще женщина. Еще вкладка. Август.

Три вкладки. Три женщины. Все — с сайтов знакомств. Полиция ищет «мужчину, с которым жертвы переписывались перед исчезновением».

Дана смотрела на экран и чувствовала, как кофе стынет у нее в желудке холодным камнем.

— Зачем ты мне это показываешь, — прошептала она.

— Потому что честность. — Марат убрал телефон. — Я обещал себе: следующей — скажу правду в начале, а не в конце. Устал врать про хобби и дождь. Все врут про дождь.

В зале было полно людей. Скрипач за окном тянул что-то татарское, протяжное. Официантка смеялась у стойки. И среди всего этого света и тепла сидел человек с лицом, которое невозможно запомнить, и говорил спокойно, тихо — так тихо, что ей приходилось наклоняться, чтобы слышать. Он умел делать тишину даже здесь. Умел стягивать ее вокруг двоих, как петлю.

— Ты один из них, — сказала Дана. — Из тех, кого ищут.

— Я тот, кого ищут, — поправил он. — Один. Не из.

— Тогда почему я еще сижу.

— Хороший вопрос. — Он улыбнулся впервые, и улыбка была почти застенчивая. — Задай его себе. Это важнее моего ответа.

И она задала.

И вот что было страшнее всего: она не встала. Не закричала. Не побежала к бармену, к людям, на улицу, к бронзовому коту и скрипачу. Она сидела. Потому что — и это она поняла в ту же секунду, с отвращением к себе, — ей было интересно. Не влюбленность, нет. Другое. То притяжение, с каким смотришь в черную воду с моста и на полсекунды думаешь: а что там, внизу.

— Ты не побежала, — тихо сказал Марат. И в его бесцветных глазах впервые мелькнуло что-то живое. Растерянность? — Они все бежали, когда понимали. Ты — нет.

— Может, я тоже устала врать про дождь, — сказала Дана.

Они сидели напротив. Два остывающих кофе. Скрипка за окном. Снег таял на подоконнике.

— Знаешь, — сказал он наконец, и голос у него дрогнул — первый раз за вечер, — я всегда думал, что ищу тех, кто убегает. Догонять. Это... это была вся суть. А ты сидишь. И я не знаю, что делать. Впервые за долгое время я не знаю, что делать.

— Тогда, может, ничего не делай, — сказала Дана. — Просто допей кофе.

Он смотрел на нее долго. Очень долго. Скрипач за окном оборвал мелодию, начал новую.

— Ты либо самая храбрая, — медленно проговорил Марат, — либо самая опасная из всех, кого я встречал. И я не могу понять, кто именно. Это... — он выдохнул, — это первый раз, когда боюсь я.

Дана взяла свою чашку. Отпила. Кофе был уже холодный. Впрочем, он и горячим был так себе — в «Сказке» вообще паршивый кофе, зря она сюда позвала.

— Вот и хорошо, — сказала она. — Значит, мы квиты.

За окном снег наконец повалил всерьез — крупный, ленивый, — и укрыл Баумана, и бронзового кота, и часы, и следы прохожих. Все следы. Как будто их и не было.

Они вышли вместе.

В разные стороны? В одну?

Этого не видел никто. Улица Баумана длинная, а снег в тот вечер шел до утра и все засыпал — и лица, которые нельзя запомнить, и вопросы, на которые лучше не знать ответа.

В полиции до сих пор ищут мужчину с сайтов знакомств.

Про женщину, которая не убежала, они не знают.

Пока.