Не слушай четвёртое

В 23:47 пришло уведомление. Пятница, тринадцатое — Ксения вспомнила об этом только потому, что Лена весь день прям зубы стиснула и три раза выпалила «тьфу-тьфу-тьфу», и один раз кофе на клавиатуру разлила. Всё как-то слишком совпадало.

Сообщение. Голосовое. Телеграм.

От неё самой. От своего аккаунта, не от какого-то там контакта с её именем. На аватарке — она в шляпе с коктейлем, Турция, отпуск. Синяя галочка. Всё совпадает.

Нажала Play.

Её голос. Точно, ну совершенно точно её — с этой хрипотцой, которая появляется вечером, и привычкой проглатывать окончания слов.

«Ксюш, не открывай окно. Когда захочется проветрить — даже не думай. Просто не открывай. И... не слушай второе сообщение».

Четырнадцать секунд.

Окно было закрыто. Снаружи — март, темень, фонарь через дорогу горит. Пятый этаж хрущёвки, а батареи жарят как сумасшедшие, приходится каждый вечер окно распахивать перед сном, иначе вообще не уснуть.

Второго сообщения не было.

Пока.

Проверила избранное, потом отправленные. Ничего. Сообщение просто висело в диалоге с самой собой, как будто прилетело из параллельного аккаунта, который был ею, но не совсем её.

Полная глупость. Баг какой-то. Телеграм иногда сбоит, или кто-то номер подделал, или это спам с клоном голоса на нейросети. В 2026-м это не фантастика, это обычный сервис за три доллара.

Хм. Ксения усмехнулась, положила телефон на кровать и пошла на кухню. Воды надо пить.

Душно. Батарея просто шпарит. Машинально протянулась к оконной ручке.

Остановилась.

Рука зависла — до ручки сантиметров пять. Странное чувство, не совсем страх; больше похоже на то, как когда стоишь на краю высокого места и знаешь, что не прыгнешь, но тело всё равно отклоняется назад, на инстинкте.

Отвела руку. Не открыла. Просто так казалось разумнее (она себе это объяснила) — март, ночь, холодный сквозняк не нужен.

Вернулась в комнату. Телефон на кровати, экран потух.

Взяла. Разблокировала.

Второе сообщение.

«Ксюш, молодец, что не открыла. Теперь — не выходи в коридор. Когда услышишь шум — не выходи, ладно? Соседи не помогут. И... не слушай третье».

Шестнадцать секунд. Тот же голос, с правильными паузами, она и вправду говорит именно так, чуть затягивая гласные перед союзом.

Нехорошо. Не страшно, но нехорошо. Как перед обмороком: в голове легко и словно мутно, а на языке привкус железа (или она просто щеку прикусила — случается).

23:58.

Шум.

Из коридора — за дверью квартиры. Глухой, тяжелый. Как будто что-то двигают, мебель или что-то ещё.

Ксения встала. Подошла к двери. Посмотрела в глазок.

Площадка пустая. Свет горит. Лифт закрыт. Дверь соседей закрыта. Коврик с надписью «Welcome» — в спальном районе это выглядит как-то смешно.

Шум стих.

Она отступила. Не вышла. (Зачем выходить? Зачем вообще?) Села на кровать.

00:00.

Третье сообщение.

Не хотела включать. Голос в записи сказал — не слушай. Логика простая, да? Первые два совета оказались не ради смеха; может, и третий стоит учесть.

Но нажала. Конечно нажала. Кто бы не нажал на её месте.

«Ксюш, я знала, что ты будешь слушать. Я бы тоже нажала. Мы же одинаковые. Теперь слушай внимательно: не смотри в зеркало. Не подходи к зеркалу в ванной. И...» — выдох, пауза длинная — «...если ты получишь четвёртое — значит, ничего не сработало».

Двадцать одна секунда, и она просто сидит, сжимая телефон обеими руками, как горячую чашку. Пальцы дрожат. Немного, но дрожат.

Зеркало в ванной большое, настенное, от прежних хозяев. Рамка кривая, амальгама по краям потемнела. Она собиралась его менять, наверное, лет шесть. Руки не дошли.

Не смотреть на зеркало. Хорошо. Она может не ходить в ванную одну ночь. Зубы один раз не почистит — беда не бежит.

Легла. Накрылась одеялом. Телефон экраном вниз на тумбочку.

Тишина.

Минута проходит, потом ещё одна. Пять.

Вода.

Из ванной кран кто-то открыл. Или он открылся сам — в старых домах бывает, когда прокладка сгнила; давление скакнёт и вот уже журчит.

Она лежит и слушает, как вода льётся. Тонкой струйкой. Почти уютно; если бы не всё остальное, можно было бы уснуть под этот звук.

Не встала. Не пошла закрывать. Пусть себе льётся.

Минут десять льётся. Потом кран закрывается с резким скрипом, будто кто-то рванул вентиль.

Тишина снова.

Ксения выдохнула. Перевернулась на бок. Может быть, уснуть удастся. Утром все эти сообщения будут объяснимы — баг, пранк, какая-то нейросеть, что угодно.

Телефон завибрировал.

Не хотела смотреть, но рука — сама собой — перевернула его.

Четвёртое.

Голос её, но не совсем. Тише. Как из-под воды. Или из-за стекла.

«Не помогло».

Из ванной шаги. Мокрые. По кафелю — шлёп, шлёп, шлёп.

Дверь ванной была открыта (Ксения никогда её не закрывала, зачем, она ведь одна живёт).

Шаги по коридору. К спальне.

Она натянула одеяло до подбородка — жест, как в детстве, совершенно бесполезный — и смотрит на дверной проём.

Темно в коридоре. Но в темноте что-то движется; не тень (тени же плоские); что-то объёмное, мокрое, отблёскивающее.

Оно останавливается на пороге.

Лица она не видит. Видит контур. И контур — это она. Её рост. Волосы. Сутулость левого плеча (травма была, плавание, давно, когда ей двенадцать).

Оно дышит. Влажно, с присвистом.

Телефон звонит. Не сообщение — звонок. Входящий. С её номера.

На экране аватарка. Шляпа. Коктейль. Турция.

Оно в проёме поднимает руку. В руке телефон. Экран светится.

Оно звонит ей.

Она не ответила. Не потому что решила — пальцы просто не слушались. Может, её тело оказалось разумнее, чем мозг.

Звонок обрывается.

Тишина.

Контур стоит, чуть покачиваясь; вода — или что-то вроде воды — капает на паркет.

Ксения зажмурилась. Крепко, до цветных пятен.

Когда открыла глаза — проём был пуст. Пол сухой. На телефоне 00:13.

Тринадцать минут первого.

Сообщений нет. Ни одного, ни двух, ни четырех — диалог с самой собой пустой.

Встала. Ноги как вата. Дошла до ванной и включила свет.

Зеркало.

Отражение её. Лицо её. Бледное, круги под глазами, обкусанная губа.

Но позади отражения, в глубине стекла, в темноте потемневшей амальгамы — стоит кто-то другой.

Не она.

Ксения не успела отвернуться.