Кукушка, которая не давала спать

Часовых дел мастером работаю в Праге почти двадцать лет, мастерская на Малой Стране, туристы фотографируют витрину чаще, чем что-то покупают.

Пришел ко мне пан Достал, пенсионер, с настенными часами-кукушкой девятнадцатого века. Достались от бабушки. Просит: почините, а то не сплю по ночам — кукушка стучит невпопад, в три часа ночи, будто не часы, а полтергейст.

Беру в работу. Механизм старый, но исправный, шестеренки в порядке. Снимаю заднюю крышку — и оттуда высыпается труха. Не пыль. Труха от дерева, погрызенного мелкими зубами.

Мышь. Целое семейство, судя по гнезду из газеты 2003 года и обрывков шерстяного носка.

Мышата, видимо, выросли уже и разбежались, а мамаша так и жила внутри корпуса, аккурат между гирями. Каждую ночь, когда гиря опускалась, будила ее — та в панике скреблась, толкала кукушку, вот и получался стук в три часа.

Пан Достал слушал меня с лицом человека, у которого только что развеяли призрак. «Так это... мышь?» — переспросил три раза.

Мышь я выселил аккуратно, в коробку, отвез в парк. Корпус подклеил, кукушку заменил — оригинальная слишком обгрызена была, крылья почти не осталось.

Через неделю пан Достал заходит, приносит коробку конфет. Говорит: спит теперь как убитый. А потом добавляет, слегка смущенно: «А знаете, я уже собирался ксендза звать, часы освящать».

Я коробку взял, конфеты хорошие, местные. И подумал: хорошо, что зашел сначала ко мне, а не к ксендзу — тот бы мышь святой водой точно не выселил.