Гроза вечерняя — стихотворение в стиле Федора Тютчева

Уж солнце клонится к покою,
уж тени делаются длинней,
и небо темною грядою
плывет над нивою моей.

И где-то там, в немой пустыне
надзвездных, недоступных сфер,
уже готовится отныне
грозы вечернейшей размер.

Еще тиха земная нива,
еще дрожит в траве пчела, —
но вот, прорвавши молчаливо,
перуна первая стрела!

И все проснулось, все взыграло:
и дол, и горный окоем,
и лес шумит, как Божье жало,
и мчится туча напролом.

О, как мне дорог час сей странный,
когда природа, как дитя,
сама себе еще нежданна,
дрожит и плачет, не шутя!

Как будто кто-то ей промолвил
немое, страшное «пора», —
и вот она, простая кровля,
дрожит от ливня до утра.

И человек, ничтожный, малый,
стоит у темного окна,
и мнит — то времени начало,
то бездна та, что в нем дана.

И слушает, как небо дышит,
как гром перекликает гром,
и в каждом отзвуке он слышит
себя — и тоже о своем.

О, мирозданье! Ты не внове
мне говоришь свои слова, —
и я, дрожа на смутном слове,
живу — пока земля жива.