Три лишних шага

Дима ночью бегал. Не потому что какой-то тренер велел или интернет-блогеры насоветовали — просто взялось. Днём на набережной — полный ужас. Коляски, собачники, подростки на самокатах, которые летают как сумасшедшие. А ночью? Пусто. Фонари горят через один, половина и вообще не светит (муниципалитет экономит, видимо). Вода чёрная, как асфальт мокрый. И только: шлёп-шлёп-шлёп.

Вот это красиво.

В среду случилось. Или может быть в четверг — дни путает, всегда путал, даже в школе расписание наизусть учил и на неправильный урок ходил.

Бегал обычным темпом, шесть минут километр, спешить не было смысла. Наушник в правое ухо, левое открыто (велосипедистов слышать же надо). Подкаст про Рим слушал; какой-то Нерон там людей жёг, а Дима круг намотывал по набережной. Обычное дело.

Потом подкаст рекламой перебило. Он кнопку ткнул, перемотать, и в ту секунду, когда звука не было совсем, услышал.

Шаги.

Сзади. Совпадают с его ритмом. Шлёп-шлёп-шлёп. В такт.

Обернулся — небрежно, как обычно на звук, не думая. Никого. Набережная в обе стороны: фонари, парапет, вода, тополя неподвижно стоят — ветра нет. Пусто.

Продолжил. Подкаст включил. Забыл про это.

Через два дня опять туда. Батарея в наушниках окончательно сдохла (кефир пил, слушал, как в телефоне крякнуло и тишина). Бегал без музыки, слышал только дыхание своё и шлёпанье кроссовок по мокрому асфальту (дождик часом раньше прошёл, лужи отражают свет, как пролитое масло).

И вот.

Шаги.

Сзади. Точно в его ритм. Не один шаг раньше, не один позже — именно в шаг.

Дима остановился. Рывок такой — как вкопанный стал.

Его шаги прекратились.

А те — нет.

Шлёп. Шлёп. Шлёп.

Три. Ровно три. Потом — ничего.

Он не обернулся. Потом целую ночь об этом думал, на диване ворочался, потолок рассматривал в три часа ночи. Почему не обернулся? Наверное — уже знал. Не головой, а чем-то глубже, в животе, где-то между рёбрами, в том месте, которое раньше мозга срабатывает. Знал: сзади никого нет. Две минуты назад смотрел — пусто. А шаги — реальные. Звучат как настоящие.

Это хуже. Куда хуже, если честно. Человека можно окликнуть, послать подальше, на крайний случай ментов позвать. А шаги без человека — это что? Это...

Он побежал. Быстрее обычного. Пять минут на километр, потом четыре сорок, потом вообще вразнос — задыхаясь, хрипя, в горле как живая птица проглатывается, жжёт всё внутри.

Шаги за спиной не отставали. Тот же темп. Идеально синхронные. Эхо хотя бы запаздывает, а эти — нет. Точно-точно. Миллисекунда в миллисекунду, как часы какие-то.

Добежал до дома. Влетел в подъезд, дверь захлопнул. Стоит согнулся пополам, руки на коленях, пот капает на кафель — тап-тап-тап.

За дверью тишина. Нормальная, городская: где-то далеко машина, сигнализация вякнула и заткнулась. Больше ничего.

Совпадение, значит. Акустика набережной. Эхо от зданий напротив. Объяснений — вагон. Душ принял, кефир выпил (простой, персиковый ненавидит), спать лёг.

Через неделю опять побежал.

Первые два километра нормально. Подкаст, дыхание, кроссовки — всё как надо. Расслабился. Ну да, мол, придурок, сам себя напугал.

Третий километр.

Поворот у старого причала — место тёмное, фонари метров двести не работают. Он ускорился (не от страха, просто так, осторожности ради) и —

Шлёп-шлёп-шлёп.

Прямо за спиной. Ближе, чем в прошлый раз. Намного ближе. Как будто за плечом. Как будто кто-то так близко бежит, что дыхание ощущается на затылке.

Остановился.

Шлёп. Шлёп. Шлёп.

Три.

Потом — дыхание. Не его. Его было частое, загнанное, со свистом (после спринта на третьем километре — как иначе), а это — ровное. Спокойное. Медленное. Как у спящего или у того, кто очень давно, много лет подряд привык ждать. Кому спешить не нужно.

И Дима — не знал почему, может устал пугаться, может злость взяла, дурная злость на себя и на эти чёртовы шаги — обернулся.

Набережная пуста.

Парапет. Вода. Фонарь чёрный. Тополя. Скамейка одна.

На скамейке — кроссовки.

Пара. Его модель. Его размер — он даже в темноте видел, Асиксы серые с оранжевым, та же серия. Стоят аккуратно, носками к нему. Мокрые. Дождя неделю не было, а они мокрые.

Дима посмотрел вниз. На свои ноги. На свои кроссовки. На месте они.

Посмотрел на скамейку. На те кроссовки. На свои. На скамейку.

Постоял. Минуту? Больше? Кто считал.

Потом бежать. Домой. Не оборачиваясь.

Шаги были. Сзади. Бежал кто-то. Но теперь — чуть впереди его ритма. На доли секунды, едва заметно; как будто тот, кто за спиной, знает, когда Дима ногу поставит, за мгновение раньше. Опережает. На один шаг.

Или на три.

Дома кроссовки снял, перевернул. Подошвы посмотрел. Правая стёрта, но не так, как у бегуна обычно (внешняя сторона пятки), а наоборот — с внутри. Как будто ставил ногу кто-то совсем другой. Другая походка. Другой вес. Всё другое.

Поставил кроссовки в прихожей. Ровно. Носками к двери. Лёг. Спать не спал.

В три ночи встал пить. Через прихожую идёт, свет не включает — тут знает всё наизусть, глаза закрытые найдёт.

Нога на мокрое наступила.

Свет включил.

Кроссовки у двери. Мокрые. На подошвах грязь, свежая, речная, с илом. Запах набережной: тина, мокрый камень, что-то рыбье, противное.

Он после десяти не бегал. Точно помнит.

Пять часов прошло.

Кроссовки — бегали.

Дима их взял двумя руками, как берут что-то мёртвое — за края, стараясь подошв не касаться. Они были тепленькие. Не комнатной температуры тепленькие, а — как после пробежки. Как после долгой, быстрой, тяжёлой пробежки, когда гудят ноги.

Мусоропровод открыл, бросил. Услышал, как стукаются, падают внутри.

Квартиру запер. Щеколду задвинул.

На кухню сел. Все лампы включил сразу, даже над плитой. Сидит, слушает тишину.

В четыре тринадцать (часы теперь всё время смотрит) в прихожей звук.

Влажный. Тихий.

Шлёп.

Дима не пошёл смотреть. Он уже знал. Давно знал.

Шлёп. Шлёп.

Два шага. Пауза. И третий:

Шлёп.

Три лишних шага.

Кроссовки у двери. Мокрые. Грязные. Носками внутрь квартиры.

Он их выбросил. Совершенно точно выбросил, помнит, слышал, как они падали вниз.

А они вернулись.